Je suis un auteur, un artiste, un barde.
C’est à dire un cracheur de rêves.
Un souffleur de lumière, un peintre du verbe, un créateur d’images.
Je joue avec le feu des idées, jongle avec des milliers de pensées, valse
avec des mots enflammés.
La langue est mon verger fécond et l’écriture est mon ciel plein d’orages
et d’azur, de nuages et d’oiseaux, de tempêtes et de trompettes !
Bref, la littérature est mon hochet céleste, mon joujou divin, mon amusette
olympienne.
Dans mon jardin de lettres je cultive avec jubilation la rime discordante
et la raison vague, les vérités tranchées et les phrases floues, les vues osées
et les vers interdits, faisant pousser dans les riches terres de ma folie les
meilleurs navets de l’Univers, les plus belles tomates du Parnasse et les plus
grosses carottes du monde éditorial.
En effet, je ne fais pas dans le cliché. Pas dans l'air du temps. Pas dans le jus en vogue. Pas dans
les ornières de la mode.
J’écris bien mieux qu’avec une plume, en réalité.
J’utilise une enclume, pensez-vous ? Pas du tout ! Mon secret est
ailleurs.
Je noircis mes pages avec les rayons de la Lune.
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