La Lune est la compagne de nos cheminées. La confidente des feux de l'âtre.
Le point de repère des spectres de fumée s'élevant dans les airs. Le sommet
culminant des rêves s'échappant de nos maisons.
Tout autour d'elle dans les nues, se rejoignent les oiseaux de nuit comme
les fantômes de nos toits.
Elle attire à elle l'haleine de nos foyers, ces vapeurs et ces particules
qui montent le long des conduits de brique pour s'évaporer dans son sillage de
silence et d'azur.
Elle incarne les plus hautes pensées du monde et récolte la légèreté de
tout ce qui s'envole vers elle.
Tandis que son visage mort vogue au-dessus des cités endormies, chaque
demeure allumée la salue secrètement d'un reste d'étincelle ou d'un doigt de
cendre, je veux parler de ces postillons que nos habitations crachent vers le
ciel.
Voilà pourquoi, à force de recevoir depuis des temps immémoriaux ces
humbles hommages issus de nos flambées vespérales, ce corps céleste s'est
retrouvé avec un sol couvert de poussière crépusculaire.
Et qu'il brille aujourd'hui aussi paisiblement que la flamme de nos
logis.
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