Elle rêve dans l'espace, indifférente aux hommes de la Terre, hautaine avec
ses airs d'intouchable, lointaine avec sa face de pierre, glacée avec son regard
impénétrable.
Elle semble n'aimer que sa solitude, si haut perchée dans son ciel stérile,
elle la lueur vouée au néant.
Pour qui cette laiteuse figure brille-t-elle ? A qui cherche-t-elle à
plaire ?
Elle luit pour les trépassés je crois bien, les vers de terre et tous les
cailloux oubliés du monde. Et ne souhaite faire chanter que les drôles d'oiseaux
qui lui ressemblent. C'est-à-dire les âmes tristes aux ailes claires, les coeurs
lourds aux larmes légères, les visages sombres aux pensées éclatantes.
La Lune perdue dans ses obscurités ne songe qu'à des bulles, passant
son temps à tourner autour de notre planète en pensant à autre chose.
Et elle bée dans le vide car elle est bête en réalité, contrairement à ses
apparences de philosophe céleste.
Elle est sotte et belle, stupide et désirable telle une poire, aussi idiote
et séduisante qu'une femme dont on est éperdument amoureux.
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