Inculte, sot, borné, nul en grammaire, obsédé textuel néanmoins, je
prétends incarner une certaine idée de la littérature : exigeante,
authentiquement inspirée, unique.
Je me présente au monde tel un être de chair et de vitriol, d'orage et de
lumière, de mesquineries et d'immensités, de gouffres et de hauteurs : je pâlis
de langueur sous la Lune et brûle d'amour dans mes rêves.
Je suis un fou.
Une sorte de Soleil vêtu de haillons, une étoile qui brille par son
éloignement et heureuse de son isolement, un rat éclatant de vérité, un aigle au
bec féroce et aux ailes d'or.
Une plume, voilà ce que je suis en réalité.
Ou bien un violon désaccordé. Et même, parfois, un loup paisible aux désirs
de papillon, aussi léger que l'air... Même si je ressemble la plupart du temps à
un canard flamboyant. N'oublions pas cependant que je demeure un bipède attaché
à ses confortables médiocrités, souvent retenu sur le plancher des vaches par
l'attraction de ses petits vices et autres lourdeurs de son humaine
condition.
Je mange à horaires invariables et ne me préoccupe que de mes sillons.
Royaliste viscéral, je raffole des brocolis dans les mets chinois. Je crois en
l'existence des extraterrestres et aime les femmes entre cinquante et
soixante-cinq kilos. J'aurais aimé devenir pilote de ligne ou bien astronaute.
Mais je ne regrette pas tant que cela d'être resté à ma place finalement : entouré de mes lettres, riche de mes mots, assis sur ma chaise, la tête dans les
nuages... Ecrivant pour vous, lecteurs.
Avec, bien serré dans mon poing, votre coeur.
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