2355 - Ma soupe

Mon grand rendez-vous de la journée sonne ses coups fatidiques au fond de ma marmite.

 

La soupe du soir, que je confectionne avec ce que mes sillons m'offrent de meilleur, constitue un rituel à portée de ma nature simple et rustique. Véritable sommet clôturant les heures de ma paisible existence d'ermite, mon bouillon de légumes frais est une prière dédiée au dieu des péquenauds.

 

Avec mon chapeau de clodo, mon manteau de garou, mes sabots de crotteux et mes fagots de gueux, je suis un miteux heureux.

 

Après le crépuscule, tout devient plus confidentiel, intime et secret sous mon toit. Parfois pendant mon repas je laisse ma porte ouverte sur l'obscurité : la magie de la nuit entre chez moi et parfume mes navets et carottes de mystère.

 

Il ne m'en faut pas beaucoup pour que je me taise de bonheur : un mets chaud composé des primeurs du jardin que je déguste au pied de la cheminée, avec vue sur les ténèbres du dehors, me suffit pour combler ma soirée. Ces petits riens, qui à mes yeux valent une fortune en termes d'instants précieux, font partie des trésors de mon royaume.

 

Mon silence devant l'âtre n'est qu'une flamme de joie sereine. Je n'entends plus que le crépitement du feu et le cri de la chouette au loin.

 

Une fois mon bol terminé, je referme l'huis sur ma solitude. Repus de ce festin maraîcher, je rêve et médite en accrochant mon regard sur les pommes de pin exposées un peu partout dans mon antre, ravivant de temps à autre la braise jusqu'à ce que le sommeil me pousse vers mes draps.

Je nourris pragmatiquement mon corps des fruits de la glèbe, et en m'émerveillant de ces cultures, me dote indubitablement d'ailes.

Demain et les autres jours je reproduirai cette routine, après avoir ramassé du bois et travaillé au potager, humblement, humainement, sans éclat particulier mais sans inutile misère pour autant. Avec toute la vérité de mes mains conçues pour plonger dans l'ombre de la terre et de mon âme faite pour voler dans la lumière.