L'hermétisme chez les amateurs de littérature est toujours prétentieux.
Phrases compréhensibles par leurs seuls auteurs, incompréhensibles pour le reste
du monde. Ces doctes imbéciles qui veulent faire les poètes ne débitent que des
singeries.
Ce sont des verbeux de bas-étage.
De telles averses de proses indigestes accumulées à travers feuilles,
volumes, collections à n'en plus finir, aussi prétentieuses que masturbatoires,
il y en a des flots, d'incalculables étendues remplissant les puits sans fond de
la vacuité de tous les creux et ennuyeux troubadours de la Terre entière...
Répertoriées à la tonne et cuisinées à toutes les sauces chez la Pensée
Universelle.
Ha ! Les vertus de la poésie contemporaine ! Le lyrisme des limaces ! La
flamme des caniches ! L'étincelle des cervelles flasques ! Le tonnerre des
couilles molles !
Baveuse inspiration de nombrilistes à la plume de piètre envergure, en
réalité. Que bien des pigeons, ou des menteurs, tentent de faire passer pour des
pages immortelles, des feux d'artifice de papiers noircis, d'étincelants
papillons de mots...
Ces oeuvres que je fustige sont d'amusants sujets d'études sur les
maladresses ordinaires commises par des fumistes ordinaires.
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