J'aime ses charmes carnassiers, ses yeux de criminel, son affection fourbe. C'est lui le maître, c'est moi qui miaule. Mon chat est un hypocrite, un assassin, un adorable ourson en peluche. Tantôt chien fidèle, tantôt vipère, il crache et ronronne, griffe et câline, mord et lèche.
J'aime ses jeux cruels, lâches et inutiles. Il tue insectes, oiseaux, souriceaux. Et quand il a immolé ses jouets vivants, comme un tyran vite lassé il vient se blottir contre moi en quête de mignardises... Sournois, fielleux, odieux, séducteur et sincère, impitoyable et émotif, son dos s'arrondit sous ma main cajoleuse : c'est là la récompense de ses méfaits.
Mon petit fauve est un démon trouble. Un chasseur sanguinaire la nuit. Un ingénu endormi le jour dans son berceau de plumes et de sang. C'est qu'il aime à déchiqueter ses victimes nocturnes dans le confort feutré du salon. Mon félin est un vrai esthète.
Ingrat, il lui arrive de me rendre ma caresse par quatre stries rouges. Alors nous devenons ennemis jusqu'au prochain repas où il redevient soudainement suave et servile, tendre et traître, affectueux et perfide.
Et moi je ne résiste jamais à ses mensonges élégants, à ses comédies distinguées, à ses feintes de meurtrier. Mon mistigri est un ange griffu.
Peut-être le Diable.
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