Mémé la vieille, voilà que tu chiales parce que les petits enfants que tu
gâtes comme une vraie mémé-gâteau ne t'ont pas fêté ton anniversaire en ce jour
de Pâques (t'as eu quatre-vingt-huit ans)... Hé ben moi je te dis que t'es
qu'une mémé pisseuse de putain de vieillasse... Mémé, ta chère sensibilité de
carne avariée qui chiale à quatre-vingt-huit balais, hé ben tu peux te la mettre
où je pense ! Hypocrite ! Moi je vais te dire qui tu es vraiment, mémé. Et pis
devant tout le monde encore, rosse engraissée que t'es !
D'abord parlons de ce coup bas que t'as fait en quarante, que personne
n'est même plus au courant aujourd'hui. T'as dénoncé une famille de Juifs aux
Boches : les parents et leurs deux gosses. Tu te rappelles ? Et t'as fait ça
pour quoi mémé ? Même pas pour l'argent, nan. Même pas non plus par vengeance
personnelle. T'as fait ça pour la France mémé. Oui, pour ton foutu pays. Hé ben
je peux te dire qu'il est beau ton hexagone, la mémé ! Tu les as envoyés aux
camps mémé, les deux loupiots et leurs géniteurs. Et ils sont partis en fumée,
mémé.
Et tout ça parce que tu voulais être bien vue des Chleuh en quarante. Dépôt
de vomissure de puritaille de momie de mémé, va !
Et qu'est-ce que ta matrice faisandée de crevure de chamelle a pondu dans
sa vie ? T'as eu cinq chiards mémé. Tu les as vu tes mioches ? Cinq grosses
pourritures. Mais alors de l'authentique pourriture de merde, ces cinq
verrues-là... Tu les as bien élevés, mémé : ils sont vraiment à ton image. Là
c'est vraiment réussi. Je vais d'ailleurs te les énumérer, mémé.
Il y a le plus jeune, Gontran, gros pédé de cent quarante cinq kilos. Il
est bègue, il a le faciès tout vérolé, il est complètement chauve, il est jamais
rasé proprement, il fout rien de ses saintes journées, il a quarante-huit ans et
il habite encore avec toi. Joli garçon le Gontran.
Pis y'a l'Alphonse mémé. Vague commis agricole, parfait analphabète et
obsédé sexuel notoire qui vit seul dans une cabane sordide en forêt. Il ne cesse
de songer aux femelles. Il faut voir en quels termes immondes il les considère,
les femmes ! Incapable d'approcher normalement une représentante du beau sexe.
La gent féminine le fuit littéralement comme un verrat qu'il est : c'est vrai
qu'il grogne au lieu de parler l'Alphonse, et quand il mange sa ratatouille dans
sa baraque au fond des bois, il bave tellement qu'il pense tout le temps à
baisifier ses "sacredieu d'putains d'fumelles" comme il dit, lesquelles hantent
du matin au soir son coeur dégénéré... Pauvre bête d'Alphonse. Fait pitié.
Il y a ta fille aussi, la Gertrude. T'as quand même fait une fille mémé.
Une vraie morue la Gertrude. Elle écume les bas-fonds des pires trous de
provinces : Mers-les-Bains, Mauvais-Goût-Plage, Vantimilles et
Plouc-City-sur-Creuse. Elle pue à plusieurs mètres à la ronde cette vaste truie,
et en plus elle paye même pas ses loyers. La Gertrude, elle a même refilé la
vérole au bon Dieu tellement qu'elle est maquerelle dans l'âme cette gueuse
finie... Un peu comme toi à son âge, mémé. Sauf qu'à son âge t'étais encore plus
laide qu'elle. Un vrai exploit quand on voit la Gertrude.
L'autre salopard encore, l'Ursule. Un vrai pédophile celui-là. Impénitent,
irrécupérable, vicieux et corrompu jusqu'à l'os. Ha ! Il en a brisé des petites
vies innocentes, cet adipeux porc luxurieux ! L'Ursule : un être
particulièrement abject, un purulent monstre dénué de tout scrupule... Tu peux
en être fier de cui-là mémé, il est vraiment digne de toi, tiens ! Pédo et
drogué par-dessus le marché. Ou trafiquant, ou les deux à la fois. Tu l'aimes
bien ton fils Ursule, hein mémé ? Normal, c'est lui qui te fourni en doses de
blanche. Et de piètre qualité en plus. Parce que toi aussi t'aime bien te piquer
mémé, n'est-ce pas ? Même que t'es pas très regardante sur la provenance des
saloperies que tu t'injectes dans le bide, lequel est déjà naturellement bien
vicié. On peut dire que tu n'es vraiment plus à une ordure près, mémé.
Pis pour finir y'a l'aîné, l'Alfred, taulard professionnel. Il va
d'ailleurs certainement claquer de misère et de SIDA en ce moment, quelque part
dans un patelin paumé ou ailleurs. Si ce n'est déjà enfin fait. On aurait
pourtant pu penser qu'il se refaisait une énième Santé. Mais non, parce que même
là-bas ils n'en voulaient plus de l'Alfred : trop pourri pour eux. Il
contaminait les autres détenus. Maintenant ça doit bien faire dix ans que t'as
pas eu de nouvelles de cette épluchure de grand fiston, mémé. Il aurait bien
cassé sa pipe depuis une décennie l'Alfred, que ça m'étonnerait pas. En tous
cas, en taule ou bien six pieds sous terre, où qu'il soit qu'il y reste. Et bon
débarras !
Voilà tes cinq rejetons mémé. Joli tableau, n'est-ce pas ? Toi t'es pas
mieux qu'eux mémé. T'es pire même. Comme la fois où t'as été la première à te
radiner pour regarder quand on a coupé le cou du condamné à la guillotine, au
temps où que c'était encore public. Toi tu le savais qu'il était pas coupable,
tu pouvais même en apporter la preuve aux juges, mais tu avais préféré te
taire... D'ailleurs c'est toi-même qui l'avais faussement accusé par lettre
anonyme. Tu voulais voir rouler sa tête dans le panier. C'est ça qui t'amusait
surtout mémé. C'est pour ça que t'avais rien dit. C'était pas encore la guerre
de quarante et tu voulais voir absolument du sang. T'étais déjà assoiffée de
fange mémé. T'avais donc besoin de te rassasier du contenu des enflures fécales,
pour pouvoir plus tard en devenir une totale, une vraie, une énorme ? Il avait
vingt ans, il était tout ce qu'y a d'p'us honnête et pourtant t'avais été bien
contente de te repaître de sa caboche qui tombe dans le sac, espèce de flasque
guenuche de raclure de punaise de vioque fripée !
T'aime jouer des aiguilles à tricoter, hein mémé ? Toi t'as toujours été
une vraie spécialiste en tricot. Mais t'es pas tellement du genre à
confectionner d'interminables chaussettes au coin du feu durant les longues
soirées d'hiver, non. Toi mémé tu serais plutôt du genre à tricoter des petits
anges au fond des caves. Dis mémé, à l'époque ça t'avait rapporté combien de
sous à blesser ainsi des ventres de engrossées avec tes sales épingles à moitié
rouillées ? C'est pour ça que t'étais devenue si riche avant 76, hein mémé ? Tas
de fumure de toupie de pourritaille de putassière de quatre-vingt-huit berges
!
Pis les félins tu les aimes pas bien, n'est-ce pas mémé ? Faut dire qu'ils
t'en font voir de toutes les couleurs ces "affreuses bestioles" à poils et à
moustaches, comme tu dis. Parce qu'un jour une de ces "horribles créatures" que
tu détestes tant a osé miauler à ta porte en décembre parce qu'elle gueulait de
faim, t'as été dénicher illico la mère de c't'animal et tu lui as volé toute sa
portée de chatons. Pis les pauvres minous, tu les as jetés aussitôt dans le feu,
mémé. Dans ta cuisinière à rondins. Tous crus et tous vivants. Tu les entends
pas crier la nuit dans tes rêves les p'tits chats que t'as balancé vifs dans ton
fourneau, dis mémé ? Morveuse mémé périmée de putapoussière de serpillière de
mocheté de salope de vipère que t'es ! J'espère que quand tu auras calanché le
bon Dieu il te le fera regretter ton chauffage spécial aux minets que tu t'es
fait ce jour-là !
Il y a 15 ans que le pépé il est mort. L'était pourtant pas si vieux que ça
le pépé quand il est défunté, hein mémé ? Faut dire que tu l'avais un peu aidé à
le faire passer par-dessus bord... Sous ton insistance il venait de contracter
une assurance-vie le pépé. Et c'est juste à ce moment-là qu'il a clamsé, comme
par hasard. C'était-y pas à cause que tu lui mettais de la mort-aux-rats dans sa
soupe, mémé ? Disons qu'officiellement c'était pour relever le goût de son
bouillon de perclus que tu faisais ça. Charogne de mémé !
Et le coup du vagabond que t'as trucidé, t'as pas oublié ? Tu l'avais
trouvé complètement saoul, étendu dans le fossé. Tu lui as pris sa bouteille de
gnole, tu l'as bue et après tu lui as fracassé sur la tronche pour pouvoir lui
faire les poches tranquillement, au clodo. Quand t'as trouvé tous ses sous, t'es
partie mémé. Le mendigot il a agonisé des heures dans le caniveau, avant de se
péter les tripes. Dis mémé, c'était-y pas le coup où que t'avais vendu par
courrier non signé cet innocent qu'était passé à l'échafaud ? T'es vraiment une
sacrée vicieuse la mémé, dis-moi ! T'as de la suite dans les idées toi.
Pourritasse de vioquasse de vache racornie !
Allez, joyeuses Pâques quand même, mémé. Va donc avaler tes cacas de cocos
en chocolat. Va les faire bien fondre au fond de ta gorge ridée de mémé usée de
quatre-vingt-huit ans. Pis après vas-y crève dans ta chiure mémé, que la Terre
elle soye définitivement débarrassée de la plus lourde bourrique à purin qu'elle
ait jamais portée.
Bonnes fêtes de Pâques mémé, et pis joyeux anniversaire pour tes
quatre-vingt huit ans.
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