Je sais que vous n'êtes pas celle dont on dit qu'elle est jolie.
Votre visage, si dur et si doux à la fois, est un naufrage de rêve.
Cette physionomie, si triste et cependant empreinte d'un vénéneux éclat, n'a point la beauté facile de ces pucelles de dix-huit ans fraîches et gaies qui font si souvent se retourner dans la rue les hommes mariés, leur faisant oublier un instant la pesanteur d'un trop long et trop fade hyménée.
Vous, vous n'inspirez que vide et ennui à ces coeurs frivoles.
Vous n'êtes pas belle, certes. Vous ne donnez soif à personne. Je vous aime moi, pourtant... Vous n'incarnerez jamais celle qui fait pâlir les blondes de la Terre, jamais celle dont on chante les grâces au son de la viole, au clair de Lune ou dans la pénombre d'une alcôve, mais vous demeurerez pour toujours ma pauvre chandelle.
Vierge parmi les vierges, jeune parmi les jeunes, vous êtes la dernière toutefois.
Morte en ce monde, vous êtes mon impossible lumière.
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