Nul ne sait quel jour il est né.
Ni sous quelle latitude. Il s'est simplement éveillé sous le Soleil,
respirant l'air d'un siècle sans nom.
Il porte un prénom oublié de tous.
On le nomme comme de tout temps on nomme les cailloux, les ombres et les
nuages : avec des mots qui changent tous les mille ans.
Son visage est celui de l'inconnu, du commun, d'un autre qui lui
ressemble.
Il est vivant de la même manière qu'il pourrait être mort, indifféremment.
Il est là et n'est pas là. Il existe, mais qui le voit ?
Aussi transparent que le vent, aussi léger que le vide, il est blanc, il
est noir, peu importe puisqu'il a la couleur de l'absence. C'est-à-dire que
c'est une terne incarnation, aux yeux du monde.
Il passe et demeure. Puis part, ou plutôt s'évanouit, meurt sans laisser
d'empreinte. Et revient sous la même forme pour recommencer.
C'est un être intemporel, un mortel immortel, un éternel étranger, une âme
incolore, inodore, un simple reflet parmi l'Humanité.
C'est un homme.
Un anonyme.
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