1830 - Je suis anti-féministe radical

Non seulement je n'adhère pas aux mouvements de défense de la femme, mais je nie ses "droits".

 

Artificiels, contre-nature, purement théoriques, déphasés avec le réel, contre-productifs, ces acquis sociaux ne contribuent nullement au bonheur de la suffragette mais à sa déchéance. Et à sa déprime car privée de son dieu producteur de semence, déracinée de sa seule source de joie, elle ne vit plus que pour elle-même, c'est-à-dire pour du vent. Et son existence se remplit de néant. Qu'elle meublera bien vite avec des sornettes féministes.

 

En rompant les liens sacrés l'unissant de manière innée au mâle supérieur, l'émancipée divorce et part à la dérive.

 

Et en se jetant ainsi dans le vide, elle devient lesbienne, transexuelle, avorte, hurle des âneries dans les églises avec les mamelles dénudées, scie des croix géantes à la tronçonneuse, perturbe des meetings politiques de machos, revendique des bêtises, manifeste pour des causes délirantes...

 

Bref en perdant ses repères génésiques, elle tombe folle hystérique.

 

Moi je dis que la femelle digne de ce nom est heureuse, je le sais, je le sens, je le clame, dans sa naturelle soumission aux lois phallocrates issues d'un patriarcat triomphant.

Et non dans la mollesse d'une idéologie émasculée.

 

A mes yeux ses vrais libertés sont des devoirs : élever les enfants, chérir son époux, faire la cuisine, passer la serpillère, garder le foyer.

 

Là est la gloire de la créature fragile et tremblante qui se réfugie aux pieds de son maître. En échange de ses services et douceurs, elle reçoit de l'être viril bénédiction, honneur, protection. Et surtout, hommages phalliques aux plus profonds de ses flancs.

 

Le sort d'Ève est de sortir les poubelles, aimer son conjoint et transmettre les valeurs éternelles à sa descendance.

 

Comment voulez-vous que la porteuse de petites culottes s'épanouisse loin du porteur de bottes, que la fleur bleue croisse hors  de sa terre de feu, que l'adepte des chaînes s'illumine sans l'ombre du chêne ?

 

La pucelle a besoin avant tout d'un bras inflexible, d'une main de fer, d'un coeur de lion.

 

Et non d'un castré épousant les idées flasques en vogue !

 

La vérité est que le vrai statut de la jouvencelle est dans la poigne de l'homme et que le salut de notre monde abâtardi dépend de la perpétuation de ce modèle ancestral sans nuance, aussi percutant que tranchant.

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https://youtu.be/KcSraSWryMI

1829 - Mais qui est-il ?

Nul ne sait quel jour il est né.

 

Ni sous quelle latitude. Il s'est simplement éveillé sous le Soleil, respirant l'air d'un siècle sans nom.

 

Il porte un prénom oublié de tous.

 

On le nomme comme de tout temps on nomme les cailloux, les ombres et les nuages : avec des mots qui changent tous les mille ans.

 

Son visage est celui de l'inconnu, du commun, d'un autre qui lui ressemble.

 

Il est vivant de la même manière qu'il pourrait être mort, indifféremment. Il est là et n'est pas là. Il existe, mais qui le voit ?

 

Aussi transparent que le vent, aussi léger que le vide, il est blanc, il est noir, peu importe puisqu'il a la couleur de l'absence. C'est-à-dire que c'est une terne incarnation, aux yeux du monde.

 

Il passe et demeure. Puis part, ou plutôt s'évanouit, meurt sans laisser d'empreinte. Et revient sous la même forme pour recommencer.

 

C'est un être intemporel, un mortel immortel, un éternel étranger, une âme incolore, inodore, un simple reflet parmi l'Humanité.

 

C'est un homme.

Un anonyme.

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https://youtu.be/2Dz-DM2tVrY

1828 - Je veux des frontières !

Les sots prétendent que notre monde serait idéal si l'on y bannissait les frontières entre les territoires. A l'image de l'amour qui, selon eux, ne serait nullement borné...

 

Sauf que la flamme véritable des amants a besoin de cadres stricts, d'espaces bien délimités, d'angles formels, justement.

 

Celui qui aime est fatalement exigeant, sélectif, discriminant, élitiste, dictatorial.

 

Dès lors que l'on a des préférences en termes de nationalité, de contrée, d'amitié, de conjugalité, nécessairement on érige une palissade entre nos sujets d'élection et le reste de la Terre.

 

Et tout naturellement on sépare le bon grain de l'ivraie.

 

Les barrières préservent les charmes de chaque pays. Elles empêchent les cultures de s'abâtardir en se mêlant trop intimement aux autres.

 

Passer la douane en présentant ses papiers, c'est exactement comme l'union matrimoniale qui attend une déclaration, exige des preuves, réclame un contrat écrit en lettres de feu !

 

Le coeur épris ordonne à l'autre une affirmation de sa sincérité, une attestation de sa validité, une manifestation de sa vigueur. Concrètes, réelles, dures comme la pierre et en bonne et due forme !

 

Les démarcations entre les royaumes garantissent l'ordre mondial qui est fait non pas de tyranniques égalités mais de joyeuses différences.

 

Abattre ces séparations, c'est ouvrir la porte au chaos général.

 

Les délimitations entre les nations, les peuples, les races, bref entre les populations étrangères, ont été dressées afin de bien distinguer le jour de la nuit, discerner le vrai du faux, isoler le Nord du Sud, démêler le noir du blanc, hiérarchiser le haut et le bas... 

Tout simplement et selon le bon sens commun.

 

Aimer l'Humanité, c'est vouloir protéger ses diversités et non les fondre entre elles afin de les standardiser.

Les murs permettent aux hommes de chérir prioritairement leur terre, leur ciel et leur sang.

Et de contribuer ainsi à la grande symphonie de l'Univers.

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https://youtu.be/VckUjKRWDac

1827 - Les francs-maçons

Ils sont descendus d’un ciel bien bas pour mieux régner en sous-sol.

 

Et mener à la baguette tout ce qui s’assoupit au niveau du plancher des vaches. Surtout les moutons que vous êtes, vous les incrédules, vous les pigeons, vous les ignorants.

 

Avec les plus flatteurs artifices pour vitrine : respectabilité, honnêteté, désintéressement.

 

Et votre assentiment, votre complicité, votre argent pour idéales assises.

 

Les francs-maçons que je connais, je ne vous dirai pas sans crier gare ce qu’ils sont en réalité. De toute façon vous ne me croiriez pas. Je vais y aller doucement ici... Pour que leur image se révèle peu à peu à vos yeux peu accoutumés aux éclats qui blessent.

 

Vous les pantins, eux les élus.

 

Mais cela ne saurait normalement se savoir... Prenez garde en lisant ce qui suit... Ca ne regarde pas les curieux. Encore moins les indifférents. Alors si vous avez peur de mes mots,  vous les frileux, contentez-vous de bêler.

Vos maîtres feront le reste.

 

En effet, rien de mauvais ne devrait être signalé en ce qui les concerne. Ils incarnent le progrès, le bien, le vrai. Vous le savez d’ailleurs aussi bien que moi. Et vous acquiescez, vous les prudents, vous qui ne voulez pas faire d'histoires... Eux les redresseurs de torts, vous les consentants...

 

A l’école du vice, où ils portent les plus hauts chapeaux, ces gens apprennent vite à chanter les couplets de la vertu et à clamer la grandeur des lois républicaines...

 

Pour y entrer, il font leurs preuves : une patte blanche en guise de sésame. Avec serment de serpent, pour servir le Bouc. Là, on les initie à toutes les obscurités séculaires.

 

Leurs gants immaculés font illusion dans leurs salons capitonnés où pas une de leurs messes basses ne sort. Qui oserait imaginer que des porcs se couvrent ainsi de soie ? Qu’importe ! Avec de tels attributs, ils peuvent se frotter les mains ! C’est aussi à cela qu’on les reconnaît : à leur art de cacher la nuit en la présentant en plein jour ! Avec eux, le mensonge prend l’apparence du Soleil.

 

Et leurs diableries sont radieuses.

 

Le secret porté à un tel degré de noirceur, n’est-ce pas la religion des menteurs ? Faut-il donc tant de cérémonies, tant de ténèbres, tant de précautions, tant de détours, tant de codes et tant de masques pour défendre de prétendues bonnes causes ? L’araignée a sa toile, ces sinistres initiés ont leurs filets.

 

Aux amateurs de clarté, comme moi, la vérité est un mets spécial qu’ils servent volontiers avec du vinaigre. Ou du poison, lorsque ça dépasse les bornes de leur pensée encadrée... Et ce, afin de décourager ces gueules trop acérées, faire taire ces loups au cri inapproprié et aux idées décidément “nauséabondes”...

Ne dénoncez surtout pas les complots de ces faux bienfaiteurs de l'Humanité, ils pourraient vous le faire regretter. Ils ont avec eux la puissance de l'Etat et la ruse des traîtres. Et rien de ce qui sent le soufre ne les fait reculer. Vous vous apercevrez bien vite que leur zèle à vous nuire sera proportionnel à la blancheur de votre âme.

 

Bref, s’ils se protègent sous leurs capes, se réunissent dans leurs antres, se dissimulent sous autant de voiles opaques et de paroles lénifiantes, c’est parce qu’il sont effrayés par une chose, une seule.

La lumière.

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https://youtu.be/8miANFDn7gg

1826 - Folies lunaires

Je prends le chemin de la Lune, la route de l'allègement, la direction de la paix.

 

A deux pas de mes pieds, il y a l'espoir de m'en rapprocher, aussi peu que possible mais de manière certaine. Alors je franchis l'infime distance me séparant de la lointaine flamme et aussitôt, me retrouve... sur la terre ferme, au même endroit où j'étais un instant auparavant.

 

La force de l'imagination ne suffisant visiblement pas pour un voyage aussi complexe, périlleux, incertain, il me reste la possibilité d'observer le satellite à travers des lentilles et ainsi de le toucher d'un regard perçant, sans devoir quitter le sol terrestre.

 

Mais, rongé par le mal de l'économie à tout prix, de l'épargne furieuse, du radinisme de rat, au lieu de m'acheter un télescope, je décide finalement de me coucher sur l'herbe et de l'attendre en pleine nuit comme un rendez-vous gratuit entre deux amoureux.

 

Sauf que cette dame du firmament n'est point éprise de moi. Ce n'est qu'un vaste roc insensible, une grosse pierre sans coeur, une nature morte voguant dans le ciel, et rien de plus.

 

Sa lumière qui, comme une balle de fusil d'opérette, me va droit au front et le gèle d'un bonheur nocturne, est sans vie certes.

Mais non sans âme.

Elle répand sa teinte d'or sur le monde. Et ma plume qui s'en abreuve jusqu'à l'ivresse, recrache ces mots d'amour fous sur cette humble feuille de papier noircie de bêtises sans nom mêlées d'idées brillantes.

1825 - Alunir, en un mot

Afin de rejoindre l'objet de mes songes, sur sa terre ferme si je puis dire, je veux parler du satellite couvert de régolithe, cette fois je vais employer le moyen des mots.

Faire usage de ma plume pour poser le pied sur la Lune. 

Un voyage sur le dos de la lyre en somme, tout en légèreté, tel sera le propos de ce que vous allez lire, en prose.

Sans baratin.

Simplement avec des L, des pointes de i droites comme des clous pour mieux fixer les idées filantes qui ne manqueront pas de fuser sous vos yeux. Sans oublier mes grands R tout au long de ces lignes en formes de courbes subtiles, telles des ondes exquises atteignant d'autres mondes. Des caractères minuscules aussi, enrichis d'arabesques verbales, s'alliant si parfaitement avec les capitales qu'elles permettent d'y entrevoir de vastes cratères séléniens.

Bref, un texte écrit de ma dextre à votre seule attention, vous mes lecteurs. Des phrases chargées de bulles, gonflées de folie,  lourdes de sens, tracées sur le papier aérien des esprits fins que vous êtes, vous qui décodez encore ceci...

Tout ça, pour vous livrer un numéro de baladin plein de verve, mais surtout sans vous infliger des vers. J'y tiens. Rien de pompeux dans mon jeu, tout ne sera que brise. Du panache, et non de la fumée. J'y compte bien. Pas d'enclume vous dis-je ! Que de l'azur. Et du pur ! Mon souhait est de vous transporter, de vous charmer, de vous délester de vos communes attractions afin de vous entraîner hors de la sphère terrestre et de sa pesanteur, jusque sur le sol lunaire.

Là, on est loin du but, penserez-vous ?

Détrompez-vous, j'y suis presque. Le trottoir sera déjà mon promontoire.

Pour monter encore un peu et accéder à l'espace, il me suffit juste de me rendre à l'évidence : décoller me coûte, voler me botte. En effet, quitter le plancher des vaches, c'est cher en termes multi syllabiques. Mais rêver tout court, c'est la voie la plus directe pour filer dans les airs, planer au-dessus des nuages, enfin voguer dans l'éther.

Ainsi je bricole et, muni des bonnes lettres, j'ajuste mon discours à la circonstance et prends le parti de partir dans l'onirisme sans m'embarrasser de plus de poids. 

Et debout près d'un égout, les yeux clos, le coeur battant, la semelle dans le caniveau, ma tête se retrouve dans les étoiles.

A la surface de l'astre convoité, plus précisément.

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https://youtu.be/7WnSUH5FLKA

1824 - "Comme ils disent", chanson d'Aznavour

Une belle chanson, certes.

 

Mais pernicieuse quand on y réfléchit, car elle inverse les valeurs et fait croire aux âmes faibles que l'erreur est loi.

 

Des paroles pleines de perversité mais bien emballées dans la musique pour mieux enfoncer le clou dans le crâne des apôtres du vice homosexuel.

 

"COMME ILS DISENT" ou l'histoire sordide d'un homme qui se prostitue dans des cabarets lors de soirées glauques à travers des numéros dégradants de transformisme ou de travestissement... Et qui appelle cela mener une vie "d'artiste". (Alors qu'en réalité l'art n'a rien à voir avec ce genre d'exhibitions avilissantes issues des bas-fonds de la culture...) Et qui, sans aucune honte, ose revendiquer la respectabilité de son métier tout en "lapidant" les gens sains d'esprit (qu'il a d'ailleurs "dans le nez")... C'est-à-dire, les hétérosexuels qui ont la mauvaise idée de se moquer de sa fiole, lui le sodomite dépravé. Ces gens normaux donc, qu'il a dans le nez et qu'il taxe par conséquent de "pauvres fous" et d'incarnations de la "bêtise", juste parce qu'ils s'amusent de ses manières efféminées !

 

L'inversion des vérités est ici amenée de manière subtile et efficace grâce à la maîtrise implacable du théâtre émotionnel (dramatisation sentimentale soutenue par une gestuelle qui fait mouche), lequel est parfaitement rodé (le music-hall excelle dans ce domaine). Le chanteur embobine bien vite son auditoire et la complicité s'opère. L'interprète sait habilement faire tirer les larmes de son public, lequel est évidemment acquis.

 

Relisez donc le texte de cette oeuvre avec attention et surtout sans vous laisser aveugler par le romantisme artificiel que l'auteur (AZNAVOUR) essaie d'y introduire...

 

Qui accepterait le sort prétendument louable de cet inverti se donnant en spectacle sous les néons crus de la débauche en tentant de se faire passer pour un "artiste" ? Et qui, comble du dérèglement, est fier de son existence minable, la glorifie et veut même faire passer ses détracteurs pour des arriérés...

Bref, moi je ne marche pas dans la combine et je dis haut et fort : vive la saine hétérosexualité ! Certes ma défense de la norme naturelle est moins joliment empaquetée que les roucoulements scéniques d'Aznavour.

Elle est également moins bien reçue par les masses embrigadées par les lobbys adeptes des pratiques contre-nature.

Mais elle est plus respectable que cette valorisation déplacée et éhontée de l'homosexualité. Même si je n'utilise aucun violon pour clamer mes idées, j'ai le mérite de défendre la cause hétérosexuelle avec courage et droiture.

Je laisse les faux diamants et autres séductions du mensonge aux lâches, aux tordus, aux timorés qui préfèrent être bien vus avec leurs doctrines dans l'air du temps plutôt qu'être blâmés avec des pensées élevées, justes, vraies.

1823 - Lune tiède

Alors que la chaleur de l’été plongeait la campagne dans la torpeur, je sommeillais dans l’herbe à l’ombre d’un arbre, bientôt emporté dans les songes.

 

Tandis que j’étais ainsi étendu sous les ramures, les yeux clos, je reçus la visite de l’astre de la nuit qui venait d’apparaître au-dessus de moi. La sphère était éclatante de beauté, elle brillait tel un feu magistral.

 

Et s’imposait comme un véritable phare dans le ciel.

 

Elle avait remplacé le Soleil. Elle rayonnait. Je ne voyais plus que sa face.

 

La Lune avait pris le pouvoir. Devenue reine du jour comme de la nuit, elle triomphait de gloire et, du plus profond de mon sommeil peuplé d’images, je fus heureux de son règne sur Terre et dans l’espace.

 

Je me dis qu’elle allait conquérir tous les coeurs humains et être réhabilitée en tant que souveraine de la poésie.

 

Je fis avec elle un long et étrange voyage dans l’univers mental des rêves.

 

Lorsque je sortis de ma léthargie au crépuscule, elle était là, dans mon champ de vision, en réel. Mais pauvre, fluette, quasi anodine.

 

J’allais perdre mes illusions quand je me rendis compte que là justement résidaient son charme, sa valeur, son essence : enveloppée de son voile de modestie, aussi douce qu’une chandelle.

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https://youtu.be/WBXO2vQVbjI

1822 - Globe de rêve

Je connais une entité lointaine à la face de feu et au coeur froid.

 

Elle est morte et recouverte de poussière. Et pourtant elle continue à faire son théâtre, telle une dramaturge hautaine, recluse dans ses hauteurs.

 

Je lui parle et elle me répond de sa superbe indifférence, insensible aux mots d'amour que je lui adresse dès le crépuscule.

 

Je consacre des nuits entières à l'admirer. Elle est belle comme une chandelle, aussi blanche qu'un spectre. Et son regard vague a la douceur des cadavres paisibles.

 

Elle incarne l'étrangeté des rêves éveillés et tout à la fois la banalité des jours qui passent. L'éclat de son visage peut aussi bien refléter l'ennui des heures vides que l'or des instants précieux, tout dépend de la manière que l'on a de la percevoir.

 

Cette chose vaste et magistrale est en même temps commune aux humains. Et même devenue invisible pour eux, à force de tourner en rond dans son royaume, sans jamais varier. Même ses éclipses, rares écarts de conduite, sont sans surprise. Connues à l'avance. Calculées de longue date.

 

Bref, terne ou brillante selon les uns ou les autres, à mes yeux elle compte plus que tous les diamants de la Terre.

 

Cette compagne idéale de mes insomnies, vous l'avez reconnue car il n'y en a qu'une.

C'est bien elle, oui. Ce n'est pas Neptune, non. Ni simplement une plume. Encore moins une grosse enclume... Pas même une dune. Et pas plus une importune, puisqu'il s'agit de la vaporeuse, de la claire, de la légère lune.

Qui dans la nue est une bulle.

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https://youtu.be/NgT8-VQ46AM

1821 - Effroi

Au temps de ma jeunesse, il y a bien longtemps de cela, je fis la rencontre avec l'indicible.

Il y avait le feu du Soleil sur sa face et la lumière de l'éveil dans son regard.

 

Autrement, dit, la gloire de la beauté alliée à la puissance de l'esprit.

 

Etait-ce une fable personnifiée ? Une illusoire incarnation ? Une artificielle présence ? Une folle entité passagère ? Une esthétique mais pure apparition ? Un artifice issu de mon imagination ? Une impalpable image surgie d'un songe ?

 

Non, c'était mieux que cela, et plus tangible, puisque je contemplais une louve.

 

C'est-à-dire une flamme au visage femelle, un être effrayant aux traits éblouissants, un monstre délicieux à voir.

 

Des dents de fauve et des yeux pleins de tendresse, une mâchoire de bête et un sourire de biche, un profil carnassier et un coeur d'ange.

 

Une chose à l'apparence féroce, aux gestes doux. Avec des éclats vénéneux, des charmes mortels. Et des promesses de tremblements et d'orages...

 

Comment nommer cet astre fatal qui m'éclairait ? Cette âme descendue de je ne sais quel ciel embrasé, ou sortie de j'ignore quel océan de glaces, me brûlait les os, me caressait les pensées et me gelait la peau !

Ni fée ni déesse, encore moins créature diabolique ou émanation des ténèbres, mais simple demoiselle, celle qui venait de me prendre la main s'appelait tout banalement l'AMOUR.

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https://youtu.be/_h5vRUrztfk

1820 - Vangelis

Vangelis, c’était la voix du ciel descendue sur Terre.

 

C’est à dire, le chant des élus venu des nuages, le luth dans les volutes, la trompette des prophètes.

 

Le musicien des âmes éveillées s’est éteint ici-bas. Pour renaître ailleurs, s’envoler loin de la matière, haut dans l’esprit, plus près du bleu, du beau, du clair. Dans cet univers inconnu si proche de nos rêves...

 

Bref, son oeuvre est accomplie, sa mission est terminée, les étoiles applaudissent.

 

Et les anges acquiescent.

 

Le monde a gagné quelques airs, plus de légèreté, des étincelles de divinité.

 

Ce créateur de pur éther incarnait le son du frisson, le sens de l’essence, la conscience du Cosmos.

 

Il maitrisait l’art de la lyre aérienne, cette lumière qui sert à allumer les hommes. En levant simplement la tête, en élevant son regard et en osant s’engager hors des sentiers battus de la musique, il a su capter d’extraordinaires fleurs célestes et en restituer les parfums à notre siècle incrédule.

 

Il a réussi à faire surgir des cordes de ses instruments électroniques d’étranges beautés astrales. Des joyaux d’accords remontés de profondeurs sidérales. Des murmures de vagues issues d'océans mystérieux.

Il était le feu électrique de la guitare et le vent sacré de la flûte, le souffle vital du piano et la brise du sentiment spirituel.

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https://youtu.be/vUsa0A8keiM

https://youtu.be/dlWuMBtpFkI

1819 - L'air de la Lune

Je n'appartiens plus à ce monde.

 

Dès maintenant, je quitte notre planète, corps et âme, pour mon nouvel asile la Lune.

 

Pour ce faire, je vais chevaucher les ailes du rêve. Lesquelles transporteront avantageusement mes idées, ma flamme, ainsi que ma peau, autant que cela peut être possible, dans mes plus poétiques certitudes.

 

Et, par cette ligne directe, me rendre pieds et tête sur le sol sélénien tout en douceur, sûr de moi, bien décidé à oublier les terrestres attractions pour les légèretés du satellite.

 

Je pars respirer un air fait pour moi : plein d'éther, loin de la Terre.

 

Et mon visage, qui est plus qu'une simple image au service de ce texte improbable, s'allumera d'un bonheur nouveau.

 

Là, je luirai telle une chandelle et nul ne sera témoin de mon éclat.

 

Je ferai partie de ces choses trop lointaines, ou trop extraordinaires, pour être être perçues des yeux humains.

 

Et depuis mon insondable horizon lunaire, je veillerai à préserver ma lumière de votre pesante incrédulité, vous les sombres lourdauds qui préférez rester sur le plancher des vaches, si proches de vos mortelles attaches.

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https://youtu.be/Hu8JzFsFbJo

1818 - La campagne

La campagne s'appesantit sous le ciel d'été.

 

Dans le lointain, un toit de chaume dissipe une fumée ténue dans l'air. La chaleur et le silence confèrent une atmosphère solennelle au paysage, comme s'il était figé dans une sempiternelle torpeur dominicale.

 

Les grands arbres, que nul vent n'agite, ressemblent à des cathédrales. Et les carrés de verdure font penser à des gazons de cimetières sous lesquels gisent d'augustes défunts. Enfin, l'horizon indistinct où la sylve se mêle à l'azur, rappelle les brumes entrevues dans de vieilles toiles recouvertes de poussière.

 

Dans ce magistral tableau champêtre où je me trouve, pétrifié et pourtant bien vivant, tout semble irréel, comme issu d'un rêve.

 

On dirait que ce monde n'est qu'une image, un simple décor, un théâtre vide où rien ne se passe.

 

Et en effet, aucun signe de vie, pas une onde de joie ni le moindre éclat de bonheur n'est perceptible depuis là où je suis.

 

J'ai l'impression d'être entouré de tristesse, de baigner dans une lumière de mort, d'observer une peinture pastorale sinistre, pareille à un jour de funérailles.

Et, déçu par cette terre promise où l'herbe est censée être plus claire et plus tendre qu'ailleurs, je m'en retourne bien vite dans l'ombre gaie, les nuits furieuses et le béton prometteur de ma cité heureuse !

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https://youtu.be/7WKZZq7HksA

1817 - Lune tombale

La Lune m’attire, elle m’attend tout là-haut et moi, de mes ailes de fou, de mes pensées de feu, je la poursuis comme dans un rêve.

 

Lorsque je marche vers cette morte lueur, je vole dans ma tête.

 

Son air est onirique, mes pas sont aériens.

Mon coeur solitaire bat pour ses traits sombres. Sa face de défunte plaît à mon âme funèbre. Je suis épris de ce cadavre astral qui survole notre monde tel un spectre. Amoureux de ses orbites sépulcrales grandes ouvertes sur la nuit. Ebloui par ses cratères bordés d’ombre. Sous le charme de son sourire mortuaire.

 

Elle ressemble à une stèle dans le ciel, à un gisant dans le firmament, à une sépulture dans l’azur.

 

C’est une tombe qui vagabonde parmi les étoiles. Elle me séduit de son regard de glace auréolée d’un linceul de lumière.

Et je me laisse emporter par l'abstraite visiteuse dans un voyage sans fin de songes, de paix, de silence et d’oubli.

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https://youtu.be/N6xCNCXzQeQ

1816 - Les cailloux

Ils sont les miettes de la Terre, les scories des millénaires, les postillons de la planète qui parle avec ses mots de tonnerre et de feu.

 

Les cailloux ne valent rien aux yeux de ceux qui ne les voient plus : insignifiants sous leurs pas indifférents, invisibles pour leur monde où triomphe l'apparence.

 

Ternes et inopportuns, inutiles et sans intérêt pour le mortel raisonnable et bien éduqué, au contraire ce sont pour moi des trésors d'unicité, une inépuisable source de curiosité.

 

Pareils à une infinité de physionomies diverses et changeantes, façonnés par des forces en action, fruits d'aléas multiples, variés, jamais semblables, surgis des profondeurs de l'Univers et des mille horizons du globe, ces visages de pierre sont autant de preuves de patience et d'humilité au ras du sol.

 

Chacun d'eux est une histoire sans fin commencée dans la nuit des temps.

 

Tous différents les uns des autres par leurs formes, leurs voyages, leur sort, ils racontent l'aventure des siècles, la folie du Cosmos, la merveille qu'est la Création où à l'échelle du miracle l'or est égal à la poussière et la vie de la puce a le même poids que celle de l'éléphant.

 

Je regarde la caillasse avec tendresse et étonnement.

J'aime ramasser les morceaux de rocaille et les faire rouler entre mes doigts. Je suis sensible aux aspects baroques de ces figures telluriennes, attentif à ces profils rugueux d'immortels inanimés, caressant à l'égard de ces faces dures, anguleuses, renfermant la mémoire des âges perdus.

Je les étreins avec déférence, les observe jusque dans leurs moindres détails, conscient de leur odyssée. Je sais que ces choses dérisoires ont traversé des océans de passé, des immensités sans nom...

Et j'écoute leur silence.

Comme si l'éternité murmurait au creux de ma main.

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https://youtu.be/StNhijgVJZc

1815 - Je déteste Paris !

J'ai la capitale de notre pays en horreur.

 

Quand je suis à Paname, j'ai l'impression d'être dans une parodie de chez moi. Loin de mon trou, au coeur de la mégapole, je me retrouve embarqué dans le protocole des cols blancs de la métropole, ne suis qu'un numéro dans le métro, deviens un anonyme à la mine anodine, une ombre noyée dans le nombre.

 

Cette ville n'est qu'un miroir aux amourettes pour dérisoires alouettes. Un musée pour touristes amusés. Une poire à gogos. Un fruit pourri, doré comme une brochure. Bref, un Olympe de papier.

 

Il faut savoir que dans le quartier de Sébastopol je n'ai jamais de bol. Aux Invalides je suis livide. A Pigalle, il n'y a pas de cigales qui chantent mais plein de cigares qui puent. A la Samaritaine, j'ai trop de peine pour les parisiennes. Arrivé aux Champs-Elysées je suis épuisé. Mais ouf ! Parvenu à la Porte de la Chapelle je largue la Tour Eiffel, heureux de sortir de ce clinquant cloaque pour retourner à ma douce province !

 

Non Paris vraiment, ce n'est pas sérieux. Trop onéreux, trop véreux, pas assez cul-terreux.

 

Rien que du feu d'artifice. De la fumée pour parfumés. Du fard pour cafards de boulevards.

 

Et puis tant de chichis, de chochottes, de cocottes... Et beaucoup de pigeons. Bref, du flan ! Du vent ! De la blague !

 

Des ponts, des jupons, du béton, Et le pompon, ce sont les nippons à Opéra ! Quel tourbillon ! Que du bidon ! Du pipeau ! Je préfère encore mes chardons, mon canton, mon cocon.

Je suis un authentique péquenaud. Un plouc qui fait plouf ! Un bouc de la cambrousse qui veut rester sur les terres de ses ancêtres champêtres !

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https://youtu.be/2A2gXyhRA2o

1814 - Boules de neige

Enfant, je me roulais dans la neige, m'enveloppais de givre, m'enflammais pour le gel.

 

Toute cette blancheur m'affolait.

Je désirais ce feu de la mort, cette lumière issue de la glace, cette clarté dure comme la pierre, dans mon âme.

 

J'avais la légèreté des flocons, l'intangibilité du vent, la férocité du loup.

 

Et la soif de sublime qui va avec.

 

Mes pieds étaient dans la poudreuse, ma tête dans les astres. Je me retrouvais dans un monde de cristal, au centre d'un univers immaculé.

 

Et mon coeur se mettait à battre pour la seule beauté qui m'entourait, indifférent aux morsures de la saison, insensible à la cruauté des éléments.

 

L'extase me brûlait le front.

 

Cible des moqueurs de mon âge, je recevais de blancs projectiles qui allaient fondre dans mon cou.

Je tremblais, fébrile, frigorifié, heureux.

Et, perdu dans mes frissons, emporté par ma fièvre, les mains engourdies, je ne savais plus si je glissais ou si je volais, si je veillais ou si je rêvais, si j'étais sur la Terre ou si j'étais dans le ciel, si j'avais froid ou si j'avais chaud.

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https://youtu.be/1siGiDbdwOI

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1813 - Je n'ai pas peur

Je ne crains ni la foudre ni la nuit. Ni la boue ni le jour. Ni l’aventure ni la routine.

 

Je ne fuis pas la flamme du Soleil qui me brûle la face ou la beauté du gel qui me glace les os. Ne recule pas devant la gueule du loup ou au bord de l’inconnu. Ne me laisse point briser par ce qui me tombe sur la tête ou par ce qui se brise à mes pieds. Ne fléchis jamais face aux vents contraires ou sous le poids des épreuves.

 

J’emprunte toujours les chemins de vérités, les seuls que j’accepte. Qu’ils soient droits et faciles ou bien tortueux et semés d’épines. Peu importe, pourvu qu’ils mènent à la lumière.

 

Ceux qui veulent me mettre à terre, je les fais voltiger dans le ciel. Et qui cherche à me couvrir d‘ombre s’expose aux éclats de ma gloire ! L’adepte de la noirceur qui tombe sous mes croche-pieds se relève dans la clarté. Contre les forces de l’obscurité, je trouve toujours le moyen de briller.

 

Je ne tremble pas quand me parviennent les bruits de guerre : je demeure sage et doux comme les invincibles montagnes. Je ne me cache pas lorsque le feu est proche : je résiste par nature car je suis un bloc de marbre et non un bout de bois. Je ne perds pas ma raison dès qu'on frappe à ma porte et qu’y pénètre toute la folie du monde : j’ouvre mes fenêtres afin qu’elle y ressorte aussitôt d’un simple coup de vent.

 

Je ne redoute pas l’adversité car, comme le chien sous la pluie ou le rat dans son trou, je fais partie du Cosmos. Je suis une des innombrables incarnations de la Création. Et, depuis ma conscience, j’expérimente l’Univers.

 

Je prends le chaud et le froid, le blanc et le noir, le bon et le mauvais comme autant de pains nourrissants, de vins enivrants, de légèretés et de lourdeurs, de grâces et de douleurs, de miel et d’amertume à connaître.

 

Tels sont les trésors du sort. Et je les amasse sans compter.

 

J’ai un corps, j’ai un coeur, j’ai une âme. 

Et je ne veux éviter aucune averse de larmes ou tempête de joie, pas une heure de fatigue ou une miette d'ardeur, nulle journée de bonheur ou de tristesse. 

 

Je ne souhaite ni perdre mon temps sur Terre ni rater l’heure de la mort.

Bref, je n’ai pas peur de vivre.

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1812 - Parler vrai

Je suis apparu parmi vous et me suis étonné de vos pensées, de vos opinions, de vos moeurs, de vos oeuvres. Je me suis aperçu que vous étiez comme des fleurs multicolores, des cailloux uniques, des champignons aimables ou toxiques, des hommes et des femmes tous différents les uns des autres et en même temps tous semblables.

 

Animés par une cause universelle, vous avez chacun emprunté des chemins divers.

 

Vous aussi, vous vous êtes interrogés sur ma présence sur Terre. Certains d'entre vous ce sont même demandés d'où je venais... D'un autre siècle, d'une humanité inconnue, d'un monde imaginaire.

 

Vous êtes demeurés incrédules. Rares sont ceux qui ont osé écouter mes mots.

 

Je vous ai raconté des choses que vous ne vouliez pas entendre, conseillé des voies que vous estimiez folles, parlé de réalités que vous preniez pour des rêves. Ce n'est pas que vous aviez peur, non. Au contraire, mes paroles vous ont amusés.

 

Vous avez mimé mes gestes avec dérision, et à travers des grimaces m'avez singé. Ma voix à contre-courant de vos chants vous a fait rire.

 

J'étais seul, vous étiez majoritaires.

 

Vous ne m'avez point crucifié, je n'en valais pas la peine tant je ne représentais rien à vos yeux. Vous m'avez simplement rejeté de vos foyers, éloigné de vos jours, exclu de votre raison, repoussé hors de vos vies.

 

Pourtant je n'étais ni dangereux ni méchant. Juste un peu douloureux, un peu effrayant, comme une morsure de serpent.

Sauf que, contrairement au reptile à la langue fourchue, je ne mens jamais.

Puisque ce visage mien que vous n'avez jamais vraiment voulu regarder en face se nomme VÉRITÉ.

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https://youtu.be/bmAhymRe7iw

1811 - Les hommes simples

Sur Terre il y a des esprits tourmentés, des cervelles complexes, des têtes surchauffées qui se posent des questions que l'on sait fondamentalement sans réponse, eux les premiers, et qui très sérieusement passent leur temps à tenter d'y répondre quand même.

 

Il y a également ceux qui s'ingénient à rationaliser des fables religieuses, cherchant à rendre lumineux les dogmes millénaires les plus sombres, intelligibles les écrits sacrés les plus imbéciles, les plus hermétiques, les plus infantiles...

 

Et puis, il existe des gens simples, sensés, terre à terre, sages et plein de joie qui s'occupent essentiellement de choses à portée de leur vue, c'est à dire aussi éloignées que leurs bras. Ou guère plus que leur jardin.

 

Eux ne se torturent pas les méninges pour savoir si Dieu est trois en un, si le Fils est le Père ou si la Trinité est la somme de l'un et des deux autres qui s'annulent...

 

Non, ces choses-là ne font pas partie de leur quotidien. Ces bipèdes, dont je fais moi-même partie, s'amusent beaucoup de ces doctes penseurs du vide écrivant des pavés sur leurs bulles de savons intellectualisantes.

 

Et pendant que ces pédants plantent leurs pensées stériles dans le ciel de leurs creuses abstractions, eux sèment bénéfiquement des patates, des laitues, des carottes dans la terre féconde de leurs potagers. Les générateurs de réflexions profondes et insolubles sont en réalité des ânes savants qui braient en l'air. Et ne récoltent que leurs propres postillons retombant à plat.

 

Ils ne font nullement avancer l'intelligence mais au contraire régressent, s'égarent dans une bêtise sans fond.

 

Et à force de tordre leurs concepts dans tous les sens, ils concluent que les anges ont un troisième sexe, que la vérité ne peut être révélée que par des porteurs de toges ou que leur Créateur peut être mis en carré dans leur boîte crânienne.

 

Bref, ces sots hantés par leurs humeurs cérébrales en oublient de vivre leur vie d'hommes. Et en deviennent sinistres et ridicules avec leurs préoccupations poussiéreuses.

Ils me font songer à des petits singes précieux, vêtus de costumes, le front orné de chapeaux pointus d'universitaires sclérosés.

Tandis que les humains pragmatiques, bien loin de ces vacuités, proches de leurs sillons et sachant sourire à la beauté du jour, sans autre façon, s'apparentent à des âmes en état de grâce, à des papillons dans la lumière.

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https://youtu.be/MOVaE_PD_Do

1810 - Quand la Lune panse

J'observais la Lune.

 

C'était au crépuscule, en juin. Il y avait des vipères dans l'herbe et dans une ferme au loin j'entendais l'agonie d'un porc qu'on égorgeait.

 

Des avions zébraient la nue, tandis que des vaches meuglaient paisiblement dans les pâtures. Tout autour de moi je percevais les bruits de couverts et de cuisines à travers les fenêtres ouvertes des maisons.

L'humanité se restaurait, les toits s'aéraient, le soir s'installait tranquillement sur le monde.

 

Et tout là-haut dans le ciel d'été, l'astre brillait plus que jamais, indifférent au quotidien des bipèdes.

 

Je crois que j'étais le seul dans la contrée à m'attarder sur ce visage mystérieux voguant au-dessus de nos têtes.

 

Des pleurs d'enfants, des aboiements de chiens et des disputes de couples me parvenaient de tous les horizons, ponctués de claquements de portières de voitures et de clameurs de postes de télévisions.

 

Je reçus un caillou sur le front jeté par quelque garnement malicieux. Et je sortis de ma rêverie.

 

Je ne savais pas trop ce que je faisais dans cet univers que je n'avais pas choisi, entouré de gens étranges, triviaux, bêtes et gentils, lumineux et mauvais, aimables et lourds ou bien infects et joyeux...

 

Séléné illuminait la Création de sa lueur souveraine. Ses rayons caressaient mon âme. Et, touché en plein coeur par cette chandelle céleste, je me réconciliais avec ce siècle.

 

Et posais sur les hommes, sombres ou légers, un regard plein d'amour.

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https://youtu.be/ZhagsNwjHp0

1809 - Régine : extinction d'un feu

Elle faisait penser à une mère maquerelle.

 

Elle avait, jusque dans son extrême vieillesse, des allures de tenancière de bordel.

 

Avec ses dorures dans la chevelure, son maquillage de chouette, son parler franc, elle n’avait peur de personne. Pas même des intrus et des malotrus qu’elle recevait d’un verbe cru.

 

Ses mots étaient chargés du plomb de ses pensées légères.

 

S’adonnant à de l’art douteux, elle menait une vie de paillettes, semée de quelques pépins, sous le ciel de Paname.

 

Et se faisait une gloire de ses soirées de cirque. Ce qui, à ses yeux, donnait un sens à son destin de cotillons.

 

Elle scintillait de ses feux factices et de ses fards authentiques. Et éclairait le monde comme une lune rutilante, trônant au coeur de ses nuits pleines de néons et de néant.

 

C’était un oiseau de ville à la gouaille de gaillarde, un hôte clinquant des quartiers d’artifices, une flamme de toc et de paille s’allumant au crépuscule et s’apaisant à l’aube.

 

Elle s’apparentait à une fleur artificielle de Paris, un peu défraîchie, trainant ses couleurs frelatées sur le pavé des éternelles illusions.

 

Elle faisait tourner les têtes, les serviettes et les assiettes. Son business florissant a fait la légende de la capitale, de mémoire de touristes !

 

Elle fut la reine de la France nocturne, l’asile des pigeons de la Tour Eiffel, la providence des fêtards fouettards, le dernier refuge des noctambules qui ondulent...

Bref, la poire pour le soir, la chaleur au bout de la rue, la lumière dans le noir, c’était Régine.

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https://youtu.be/joMxmxCAJ2U

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