Elle monte comme une bulle de miel dans le ciel de la nuit, aussi glacée
que la mort dans sa robe funèbre, plus belle que jamais avec ses cratères aux
ombres brutales.
Une fois au zénith, elle rayonne de sa lumière morbide.
Et de sa flamme froide, elle met le feu aux âmes fragiles, fait sursauter
les dormeurs au coeur trop léger et emporte dans son royaume mélancolique les
amoureux alcooliques qui n'ont plus que de l'eau chez eux, afin de les nourrir de sa
face couverte de brillantes chimères...
La Lune est la reine des rêves, la vraie lyre qui délivre les vivants de
leurs lourdeurs. Elle est le livre ouvert de tous les délires vagues qui ne sont
pas en vogue sur Terre mais en vigueur dans les hauteurs.
Elle est une boule de songes où vont se loger les malheurs de l'homme de la
rue, s'évaporer les souvenirs des étourdis, se construire les châteaux des élus
aux ailes de libellule...
C'est encore une sphère austère où les cauchemars deviennent de la guimauve
et les grenouilles des lanternes vertes.
Bref, le globe lunaire est un masque mortuaire aux effets vivifiants et
thérapeutiques qui attire à lui haricots et asticots de tous poils pour en
faire des entités de plume pure.
Elle est une hotte à images qui déverse ses flots d'irréalités et
d'hilarité sur le monde des mortels, afin de réveiller les faucheurs de poésie
parfaitement inconscients et d'endormir les sonneurs de cloches à l'oreille
devenue trop dure.
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