1155 - Hollande est un clown, le Pen sera un guignol !

C’est en exerçant son intelligence que l’on progresse. 

C’est ce que j’ai fait récemment à propos des élections et je suis parvenu à cette réflexion simple et tranchante : en élisant leur prochain président de la république, les français éliront en réalité leur prochain clown de cirque. 

“Populisme élitiste”, si je puis dire, penseront beaucoup de ceux qui me liront ?

Les faits me donneront tristement raison. Comiquement plutôt, puisque qu’il s’agit de clownerie. Ces mêmes faits donnent toujours raisons aux esprits perçants et invariablement tort aux naïfs. 

Moi je suis une flèche, les autres, ceux qui iront voter, des cibles.

Je pense, observe, analyse, agis en conséquence. Tandis que les moutons se contentent de bêler en croyant bêtement qu’un bulletin de vote scellera leur destin. En pensant agir, ils s’endorment.

Promesses, attentes et déceptions seront au rendez-vous dans les urnes. Cela se vérifie élections après élections avec la régularité des saisons. Pourquoi donc aux prochaines ce modèle de crétinisation des masses crédules cela changerait-il ? Nous sommes installés dans ce système de piège-à-gogos depuis que les politiques sont des politiques, c’est à dire des manipulateurs professionnels, et que les pigeons sont des pigeons, c’est à dire des complices de ceux qui les croquent tout crus. 

Et je m’adresse à vous ici en particulier, à vous les votants. 

En 1981 le soir de la mise en orbite autour de la France du roi Mitterrand, on a versé des larmes de joie depuis les pieds de l’obélisque des Champs-Elysées jusque dans le fond de nos derniers sillons d’arrière-pays. 

L’allégresse populaire fut générale, totale, mémorable. Le désenchantement également.

Je parle de ce numéro de cirque de 1981 car celui-là fut historique. Un cas d’école.

Et ainsi de suite, tous les sept ans, puis tous les cinq ans, on a assisté aux mêmes numéros de concours de sourires, c’est à dire de grimaces, entre les candidats à la présidence.

Constat consternant... Cependant je préfère encore prendre à la rigolade cette farce sérieuse, en restant loin de ces chapiteaux remplis de nez rouges, plutôt que d’y participer en allant voter !

Hollande, le Pen, Sarkozy ou Duchnoque en 2017, au final vous serez tous des couillons, vous les citoyens. Aucune promesse ne sera tenue par aucun élu. 

Sauf celle consistant à vous faire avaler la poussière du mensonge.

Comme d’habitude, très peu d’entre vous me croient ici. Et toujours comme d’habitude, vous me croirez tous au lendemain de vos désillusions.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=DEhcHKQayc8

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1154 - Soral sort du lot

Soral la cible officielle, pour ne pas dire quasi étatique, de la France corrompue résiste encore et toujours, dans une relative indifférence générale. Avec cette vaillance, cet éclat, cette intégrité propres aux grands hommes. Vertus qui, selon moi, feront de lui une gloire de l’Histoire. Aujourd’hui pestiféré, demain réhabilité. C’est le lot des diseurs de vérités que de recevoir les médailles après avoir encaissé les coups.

Cet astre qu’on tente d’éteindre a le tempérament des âmes d’envergure qui ont choisi leur destinée : la sienne sera âpre et mythique.

Tourmentée et biblique.

Je perçois Soral comme un soleil qu’on maudit, un Christ qu’on persécute, un évangile que l’on veut brûler.

Ce siècle immoral déteste ceux qui parlent droit, clair, vrai. C’est bien pour cela que tous les incrédules veulent crucifier cet aigle.

La Justice aux ordres du Mal ne cesse d’accabler cet innocent. Certes, calvaires des âges barbares et autres bûchers de l’Inquisition ont été remplacés par la “peine d’écu” de notre monde civilisé, mais l’iniquité demeure la même. L’enclume des menteurs écrase toujours la plume du juste.

Pour ne pas dire du saint car il faut être royal pour supporter avec hauteur tant de misères et d’injures.

L’emballage du totalitarisme change mais le contenu est aussi amer. Procès après procès, cette république cherche à détruire son propre porteur de flambeau. Elle s’acharne sur ce martyr de la cause supérieure. Elle oppresse économiquement cette voix, cette pensée, ce souffle dans le désert.

Il ne ploie cependant pas. Dans l’insensibilité médiatique.

Soral est de fer, la postérité en fera de l’or.

Mais je sais que déjà, il est de lumière.

VOIR LES DEUX VIDEOS :

https://youtu.be/RshSajcVMSs

https://rutube.ru/video/6e41210c4c27c8846b2db2f82d5f8681/

http://www.dailymotion.com/video/x4pe7yz

https://rutube.ru/video/54356aacc56d2fb6cd627c57ad7ebfd4/

http://www.dailymotion.com/video/x3saenv_soral-sort-du-lot-par-raphael-zacharie-de-izarra_news

1153 - Je hais l'homosexualité

Parce que Dieu, ou ce que d’autres appelleraient le Cosmos, la Création, la nature, le génie du monde, l’ordre de l’Univers, bref ce qui revient à dire la main divine, parce que Dieu disais-je, a conçu le mâle et la femelle, l’eau et le feu, l’air et la terre, le roi Soleil et sa pâle image la Lune, il ne peut y avoir plus parfaite entente entre deux clartés faites l’une pour l’autre. 

L’homosexualité est le viol inique, cynique, absurde et très pervers de cette loi sacrée, c’est une corruption, une ingratitude, une folie contre la bonté infinie de notre Créateur qui au départ a choisi le meilleur pour l’homme et son fragile reflet, la femme. Les deux sont nés pour se réunir. 

Les séparer l’un de l’autre pour qu’ils se fondent avec un conjoint du même sexe, c’est à dire avec leur opposé et non avec leur complément, est un non-sens génétique et spirituel.

Cela reviendrait à vouloir séparer les fleurs de la pluie, les nuages de l’azur, les poissons de l’océan. La pluie n’arroserait que la pluie, les fleurs stériles se faneraient sous un ciel sec, les nuages s’évanouiraient dans une mer de poissons déprimés ne reflétant plus que le néant... 

C’est pourquoi je n’aime pas la bougrerie et hais au plus haut point la sacralisation, la valorisation, la promotion de ce mensonge contre ce qui nous a donné la vie ! 

L’homme est un seigneur et la femme sa princesse. Il faut être l’empereur des fous pour se détourner de l’or hérité des sommets génésiques et se jeter dans un mirage venu des gouffres de la déviance !

Rien n’est plus glorieux, plus charmant, plus ingénieux et plus fabuleux que l’hyménée normal, ordinaire, traditionnel, classique, honnête institué par la danse du satellite autour de son astre majeur. Attraction mutuelle, évolution et consolidation des deux destinées sanctifiées par les liens séminaux, affectifs, intellectuels, cosmiques... 

La fête nuptiale ne peut se concevoir, dans les inventions infinies du vivant, qu’entre le rayon de l’étoile virile et les sables virginaux de l’aqueuse planète. De leur fusion féconde jaillit encore plus de lumière. 

Forcer à nous faire entendre qu’une vache attend d’être comblée par une autre vache, qu’une rose rêve de champignons et non d’abeilles, qu’un arbre aspire à enterrer ses branches au lieu de les élever dans les airs, c’est ignorer l’essentiel : l’excellence n’est pas dans l’artifice mais dans le vrai, le simple, le clair. 

L’inversion sexuelle est un fait certes, mais c’est une hérésie, non un évangile.

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1152 - Hymne à Farrah Fawcett

Farrah Fawcett, je vous respecte, vous chante et vous bénis.

Et glorieusement, du bout mon sceptre, vous fait reine de mon panthéon esthétique, stellaire, atomique autant que sidéral, ce qui au final est tout à fait cosmique il faut le reconnaître.

Farah Fawcett, vous la défunte Aphrodite qui fûtes vive lune de mon ciel et solaire rayonnement de miel, de par vos cheveux d’or et votre face plus qu’aimable, je vous salue magistralement, humblement cependant, ce qui est paradoxal et même peu orthodoxe, et vous aime de toute ma plume, vous la légère, vous la blonde, vous la blanche, vous la bleue.

Je dépose à vos pieds, bien qu’ils furent épais ma foi, la frêle fleur de mon épée.

Farrah Fawcett vous aviez le front fin, franc, large. La taille mince, le corps osseux, le geste aérien. Et moi j’ai pour vous le mot choisi. Votre sourire fit merveille, mon luth est vermeil. Vous voilà aujourd’hui dans la terre, ce qui revient à dire dans l’éther.

Et moi je suis aux anges de vous savoir en âge de nager dans les nuages.

Farrah Fawcett votre image me hante, me tente et ma tante dit que vous êtes trente à être entrées dans ma tête, mais moi je dis qu’il n’y a qu’une unique Farrah Fawcett dans toute la galaxie, pas trente. Et puis je lui rétorque que dire “vous êtes trente”, autrement dit “elles sont trente” de son point de vue à elle, en parlant d’une seule, ce n’est guère français, pas syntaxiquement correct je veux dire. Voilà une anti-pirouette qui clôt bien mon paragraphe.

Bref, Farrah Fawcett je vous célèbre, vous encense et vous oins.

D’un baiser de ma bouche qui a du goût vous place en orbite autour de ma particule de fer.

Farrah Fawcett vous êtes morte et en poussière, enterrée et partie, c’est peu de le dire, mais dans vos restes et bien au-delà, je vois encore et toujours votre lumière.

1151 - Rencontre mémorable au Mont Saint-Michel

En déviant sa route jusque vers les hauteurs du Mont-Saint-Michel afin d’y trouver un peu de paix et de fraîcheur en plein été, il ne s’attendait pas à être entouré de tant d’espace. Parvenu au sommet de ce lieu sans âge, comme isolé dans l’azur, sans plus de repères avec son quotidien, à l’écart des flots humains qui grouillaient plus bas, il sentit son âme dépasser les limites coutumières de son monde prosaïque, se déployer, se dilater encore puis occuper les étendues marines, célestes, oniriques...

Si proche du mystère et si loin de ses habitudes, un ciel nouveau se présentait à lui.

Baignant dans cette clarté, éblouis par le bleu, fouetté par le vent, emporté par la poésie soudaine de cette terre élevée, il s’éveillait peu à peu à une réalité suprême.

Il sentait cependant que les rouages, invisibles, immenses, sacrés de cette “mécanique transcendante” lui échappaient, lui l’humble fourmi bipède que le hasard avait déposée sur cette montagne de pierres ciselées...

Mais il savait, sans se l’expliquer, qu’en cet endroit, en cet instant, en cet état de conscience tout en lui était devenu lumineux, plein de sens et de profondeur, comme si en accédant à ce point culminant de la Terre, le Cosmos était venu s’agenouiller à ses pieds.

Une conjonction parfaite entre les éléments extérieurs et son esprit  avait fait naître un processus spirituel unique, une grâce diront certains : en faisant lui-même les premiers pas vers l’infini, le Ciel posait son regard sur cette étincelle humaine en train de s’embraser au contact de la Beauté.

En rejoignant cette flèche géante qui désignait l’éternité au-dessus de la mer, il avait tout simplement causé un principe mystique essentiel, entrepris une démarche intérieure. Pour la première fois de sa vie. Et l’océan de la divinité s’était naturellement ouvert en lui.

Il n’était plus que prière, atome relié au Soleil, particule de poussière connectée aux astres, et là, son être devenu éther, sa pensée subtile, il sut possible l’impensable : rompre sa solitude de célibataire malheureux.

Il sentit une flamme illuminer ses fonds, un espoir éclaircir son coeur, un tonnerre ébranler ses anciennes certitudes. Une lucidité fulgurante l’habitait. L’élue était là, il en était sûr. Il ne la voyait pas mais il savait qu’elle lui apparaîtrait ici, au Mont-Saint-Michel.

Soudainement sensibilisé aux vérités sublimes, il demeura un long moment à contempler l’immensité autour de lui, guettant la femme.

Il revint chez lui tard le soir.

Seul.

C’est en pleine nuit qu’il la rencontra.

Tout en haut du Mont saint-Michel il la trouva, à la même place où il l'attendait quelques heures auparavant. Elle lui souriait, belle, idéale, éthéréenne.

Légère, étrange, énigmatique, irréelle, spectrale et fabuleuse, elle l'appela longtemps, longtemps dans son rêve.

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https://rutube.ru/video/26db1a5c964642a1e6330ea7ab9bc1d1/

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1150 - Ma folie des enterrements !

J’aime les enterrements.

Comment pourrais-je encore cacher cette vérité de marbre qui éclate comme un sombre artifice aux yeux du monde mais brille dans le Ciel ?

La douce tristesse et bleue atmosphère des inhumations ravissent mon âme de nécro-poète faite pour voir enterrer les amis et rêver de leur envol.

Dès que des échos de funérailles me parviennent, je vole comme un oiseau de malheur vers les cimetières, enchanté par la perspective d’un tombeau ouvert qui fera couler vos larmes et puis étinceler ma plume... En effet, je ne chante jamais aussi bien qu’accompagné de vos pleurs de désespérés ne croyant en rien ou en si peu de choses...

Je suis la mauvaise herbe des champs mortuaires qui pousse sous vos pluies de chagrins.

Moi je me sens léger, debout devant les dépouilles, tandis que vous, vous vous sentez vides.

Je ne pleure jamais face à ces trous dévorant les cercueils car je vois de l’azur là où vous ne trouvez que des vers et du néant, pauvres matérialistes que vous êtes ! Comme je vous plains, vous qui n’avez pas d’ailes mais des chaînes ! Je ne vous envie guère, vous qui n’avez point d’éther mais plein de plomb !

Un proche qu’on sème en terre, c’est un astre qui s’allume. Voilà de quoi me mettre en joie toute la journée et aimer encore plus la vie !

La mort est la porte vers l’infini, c’est pourquoi je trouve si poétiques les jours de deuil sous la grisaille, charmants tous ces sinistres enjolivements autour des défunts, c’est à dire les cortèges funéraires, les mises en scènes morbides, le tragique, les fleurs, le silence...

J’ai plaisir à me préparer dès le matin pour aller ensevelir ceux que j’aime et ceux que je n’aime pas.

Suis-je donc le seul à entendre cette musique jouée par des anges, cet air d’éternité qui m’enivre, m’apaise et me transporte et que vous prenez pour le simple bruit du vent au-dessus des tombes ?

VOIR LA VIDEO :

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https://youtu.be/KoPvgdjFYLY

1149 - Éloge funèbre pour Robert GRAVIER

Père GRAVIER, bon drille de passage, vous l’ami des hommes et des vieux chemins, vous le drôle d’oiseau aux ailes vives, vous le vieux hibou tout joyeux que j’ai toujours connu, je vous envoie le chant de ma plume en guise d’hommage. 

Je le veux aussi frais qu’une pluie vernale dans votre Ciel d’étoiles mêlées de blés. 

Ces épis qui sur cette Terre éclairaient votre vie... Parce que votre âme a emporté avec elle le souvenir de cet or, le seul qui avait du prix à vos yeux, je sais léger votre envol vers ces contrées de moissons éternelles.

Par votre bonne humeur toute simple et votre incroyable entrain, vous faisiez rire et sourire le monde entier monsieur GRAVIER ! Du moins les gens que vous connaissiez, ce qui est déjà beaucoup. Vous étiez un amoureux de la vie, un soleil plein de gaieté, un bon vivant et une excellente compagnie, compère d’un jour ou complice d’un soir de tous ceux que vous croisiez.

Aussi bienveillant que malicieux, vous enseigniez avec coeur votre art horticole chez les uns et les autres ! Je vous revois juché sur votre vélo, père GRAVIER, alerte silhouette passant dans l’horizon, j’ignore vers quel nouveau jardin tant vos sillons étaient disséminés, vos fraternités nombreuses, vos routes multiples... 

Je vous revois cheminant le soir de retour de l’un de ces potagers, fatigué mais heureux d’avoir contribué à faire fleurir le sol autant que le coeur des hommes.

Laissez-moi imaginez, vous l’illustre passager de notre mémoire campagnarde, que de là-haut vous récoltez les fruits mérités de votre passage terrestre... Laissez-moi espérer que, toujours rieur, vous chevauchez désormais les airs d’un autre crépuscule en direction de nuages de lumière, sous un firmament de blés étincelants.

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https://rutube.ru/video/9cab3ea78392bafa0f5f7e36331f4861/

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1148 - Voilà pourquoi la femme est bête...

La bêtise femelle est si flagrante, si profonde, si viscérale, si fatale et si régulière depuis que le monde tourne qu’elle passe inaperçue aux yeux de la plupart des hommes même les plus intelligents, de la même manière que le soleil est devenu invisible pour la plupart des humains tellement il brille, éblouit -et donc aveugle- par son évidence.

Ainsi il n' y a que la femme pour se ruiner dans des frais de chirurgie esthétique qui, au final, l’enlaidira ! Les exemples abondent en ce domaine. Juste un parmi tant et tant d’autres, la Duchesse d’Alba : http://www.pausepeople.com/top-25-pires-rates-chirurgie-esthetique-stars/2/

On dit qu’il n’y a que l’homme pour faire la guerre, la femme étant pacifique par nature. Sauf que ces bécasses ne se rendent pas compte une seule seconde de la terrible réalité : c’est pour elles précisément que, fondamentalement, les mâles s’étripent ! Non seulement ces incitatrices à la haine entre les peuples ne font rien pour empêcher ces conflits, mais en plus elles alimentent criminellement les feux martiaux avec leurs huiles cosmétiques ! En nous séduisant, elles nous montent les uns contre les autres, exacerbent nos viriles rivalités, font exploser nos hormones, nos bombes n’étant que le prolongement de nos orages intérieurs. Les femmes, c’est bien connu, ont toujours été le mauvais ferment des coulisses politiques.

La femme préférera dilapider l’argent de son conjoint pour s’acheter prioritairement de quoi ajouter de l’écume dans ses cheveux, mettre de l’artifice sur ses joues, rougir ses lèvres bavardes ou bien, paradoxe de sa vanité, vernir ses ongles avec de la pacotille tout en alourdissant ses doigts inutiles avec des bijoux hors de prix, plutôt qu’acquérir intelligemment  et économiquement serpillières, brosses à récurer, dés à coudre. La femme, dans son infinie sottise, ignore que l’homme la désirera de toute façon sans qu’elle aie nul besoin de se déguiser en sapin de Noël si au départ elle possède les atouts essentiels. Lorsque Vénus est en tablier de ménage et s’active à faire la vaisselle, cela est suffisant pour enflammer son honnête mari ! C’est lorsqu’elle ne quitte pas son rôle d’experte de l’éponge et d’obsédée de l‘évier tournant autour de ses casseroles que la Lune plaît au Soleil.

Traditionnelle, elle fait briller et son lavabo et son astre d’homme. Rebelle, elle laisse s’empiler les assiettes sales et épuise les finances du foyer en futilités.

La poulette n’est plaisante à son coq que lorsqu’elle ne quitte pas sa cocotte.

C’est à la cuisine que la femme est intelligente, sensée, séduisante. Mais étant donné son immense stupidité, elle fait tout pour déplaire au générateur de semence en croyant se comporter en princesse...

Bref, en voulant faire la poupée auprès de son époux, l’écervelée ne fait que le pantin de sa propre condition d’ânesse.

Voilà les raisons principales pour lesquelles je pense que la femme est fort bête.

VOIR LA VIDEO :

https://youtu.be/Q8YOZWpjSFU

https://rutube.ru/video/39eca2ab5fb9ee3bad36291025ee13ce/

http://www.dailymotion.com/video/x3p89tg_voila-pourquoi-la-femme-est-bete-par-raphael-zacharie-de-izarra_webcam

1147 - La laideur sur l'échafaud

Je vivais une existence brillante dans mon château, entouré de beauté, d’esthétisme, de rieuses créatures, de dentelles et de musique.

Un mauvais vent fit échouer à ma porte une éclopée, horrible boiteuse venue m’importuner en implorant ma générosité, cherchant mon feu et pire encore, convoitant mon coeur de sybarite ! 

Inutile de préciser aux gens de belle naissance qui connaissent mon allergie à la peste que je reçus cette mendiante de cinglante manière ! Avant de la chasser sous mes crachats en guise de baume aux soufflets que je venais de lui adresser et doucement réconfortée par les quolibets de mes favorites pour toute chanson d’adieu...

La lépreuse, hantée par sa flamme amoureuse à mon endroit revint bientôt s’agenouiller à mes pieds. Cette fois je décidai de châtier cette vaniteuse de la plus cruelle des façons. 

Insupporté par les prières grotesques de cette pouilleuse éprise d’un aigle inaccessible, sorte de grosse poule claudicante quêtant sottement chez cet hôte des sommets que je suis une tendresse indue, je feignis de succomber à ses charmes infects, bien résolu à piéger cet infâme oiseau se croyant l’égal des princes...

Ayant mis mon entourage dans la confidence de mes artifices, j’introduisis cet affreux volatile dans mes salons. 

S’imaginant enfin consolée de sa misère, restaurée dans ses droits, comblée dans ses attentes, des larmes de joie faisaient luire sa joue rougeaude mal fardée sous les lustres de cet asile choisi. De plus, grimée en courtisane, la gueuse supposait être devenue belle, séduisante, agréable à regarder, alors qu’en réalité le faste contre sa peau de paysanne la rendait encore plus ridicule, plus pitoyable, plus méprisable aux yeux de la belle et cynique espèce !

Je voulais que l’illusion de ses hauteurs soit complète afin que sa chute lui fût d’autant plus pénible, et donc encore plus drôle pour nous.

Pour que ce tableau comique fût parfait il manquait à l’invalide de quoi étinceler entre son menton de lourde coche et son buste de bovine avinée : une des mondaines lui prêta son collier de diamants et toute l’assemblée applaudit ! L’invitée ne percevait nullement l’ironie de cette acclamation générale... Puis je l’accusai d’avoir volé -ou du moins d’avoir voulu garder- la parure de bijoux ornant son col grossier, et tous me suivirent dans mon indignation. Et peu importe la démesure de la calomnie : les apparences étaient de toute façon contre ce laideron déguisé en précieuse et l’essentiel était que cette gredine ayant voulu conquérir les faveurs intimes d’un seigneur comme moi paye chèrement son forfait !

Bref, devant les gendarmes appelés de toute urgence sa parole de bohémienne ne fit pas le poids face aux ors et cris de ses dénonciateurs : elle fut condamnée à la décapitation.

Il se trouve que j’officiais en tant que bourreau, que là était mon affaire, ce qui explique d’ailleurs ma fortune, mon rang, mes privilèges, et j’eus vif plaisir à recevoir de la Justice bon salaire pour cette nouvelle oeuvre. 

Au moment où la tête de l’ignoble femelle chuta dans le panier sous les éclats de rires de ses “rivales” de fine extraction, je pus une dernière fois maudire la coupable à bon escient et tout à ma guise étant donné la grande peine que me causa cette décollation : ma belle chemise blanche toute neuve, en effet, fut tachée de trois gouttes de son sang.

VOIR LA VIDEO :

https://rutube.ru/video/79201e7afb1cfcea8992752951357ead/

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1146 - Insensible, dur, plein de morgue

Posez la question-test au premier bipède commun que vous croiserez : “Êtes-vous une personne sensible ou insensible” ?

A coup sûr vous obtiendrez la réponse suivante sur un ton presque offensé tant cette idée lui semblera aller de soi : “Oh moi je suis quelqu’un de très sensible !” Voire : “Je suis à fleur de peau ! ” 

Ces clones humains se disent tous “sensibles”, c’est invariable. Ils associent même leurs pleurnicheries de castrés et de frileux à leur émotivité de caniches. La flamme, la virilité, la hauteur leur fait tellement peur qu’ils préfèrent se réfugier dans cette attitude tiède et molle rassurante, conforme aux critères instaurés par les émasculés, les féministes, les poltrons et autres professionnels du nivellement par le bas de la pensée ambiante. Si bien que tout ce qui est grand, fort, lumineux les scandalise.

Moi je suis haut, fracassant, éclatant. Ce qui effraye ces bêlants.

Tout ce qui tremble, pâlit, gémit a mon mépris. Je foudroie d’un seul regard ce qui est insipide, terne, petit. D’une gifle magistrale je pulvérise l’insignifiance. Par un rire retentissant j’ébranle toute statuette d’argile. J’écrase ce qui ne dépasse pas mon front, piétine ce qui rampe au ras de mes semelles, crache sur ce qui gît en bas.

Et fait résonner vers le ciel infini mon rire sonore et puissant.

Je suis insensible aux larmoiements des limaces humaines, insensible à leurs modes de “roseaux pansés”, insensible aux moeurs flasques de ces gastéropodes, éternels épilés... Ces mollassons sont si fragiles qu'ils versent leurs larmichettes à la moindre pluie s'abattant sur leur monde de mollusques... A force de chialer pour un "couic !", pour un "bong !", ils sont devenus d’intarissables baveux.

Moi je suis dur, je suis sans pitié, je suis plein de roc, je suis tout de feu, je suis un iceberg, je suis un volcan, je suis terrible, je suis un tonnerre, je suis un orage d’éclairs tranchants et d’acier trempé !

Je suis insensible, cinglant, plein de morgue.

Je ne suis pas rose, je ne suis pas tendre, je ne suis pas douillet, pas timide, pas efféminé, je suis un diamant blanc, sec, brillant, je suis un astre incendiaire, rouge, moqueur, je suis un lion à la gueule ouverte, à la crinière enflammée et au rugissement glaçant !

Et vous qui avez peur de sortir de vos étables, vous restez des mangeurs de foin.

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1145 - La boiteuse, l'aristocrate et l'ange

Depuis les brumes de son pays obscur une méchante boiteuse aux traits ingrats et à la taille porcine s’était follement éprise d’un bel aristocrate de France découvert au cours de ses lectures : coq superbe, séduisant, cruel, inaccessible et férocement hautain à la plume d’acier.

Elle, n’était qu’un laideron au coeur sombre et à l’âme envieuse. Elle n’ignorait point cette mortifiante vérité, ce qui rendait sa flamme à l’égard de ce soleil français encore plus coupable.

La gueuse, stupidement intrépide mais fort ladre, avait parcouru à pieds les mille lieues la séparant de son auteur favori pour venir habiter aux abords de son manoir, ce qui avait définitivement -et comiquement- accentué sa claudication. Décidément avaricieuse, elle logeait dans un taudis comme un rat pour mieux voir, de son trou, l’être lumineux quelle admirait. Cette existence malhonnête la rendait encore plus négligente et bientôt elle baigna dans la malpropreté en compagnie des rongeurs... La recluse dégageait une forte odeur de saleté mais n'en éprouvait pas la moindre honte.

S’étant bien vite manifestée à l’esthète, celui-ci, étant donné les circonstances, la traitait avec la hauteur et la rudesse qui le caractérisaient, ce à quoi il fallait s’attendre.

Fruits amers qu’elle méritait d’ailleurs, ne serait-ce que pour lui faire payer son extraordinaire vanité de croire qu’une lépreuse comme elle pût séduire un seigneur comme lui.

L’horrible coche à la patte débile vivait donc dans l’ombre du sybarite guindé, lequel ne manquait jamais une occasion de ganter bruyamment, d’humilier publiquement cette admiratrice grotesque que par l’effet d’un mépris prodigieux il assimilait sans nuance,  avec force ricanements, à une bossue, tant sur le plan physique que moral.

N’importe ! L’importune à la vilaine apparence avait des prétentions amoureuses sur ce prince maniéré plein de promesses, paré d’or, de vertus et d’intelligence. Lui, partageait sa vie intime, particulièrement brillante, avec une angélique américaine à la chevelure vive et au sourire magnétique. La créature lui vouait un amour idéal et ce couple illuminait de ses seuls feux le monde des gens bien nés.

Jalouse de cette amante à la beauté triomphante qui, pensait-elle sottement, détournait la lumière de l’astre majeur à son profil, et donc à ses dépens à elle, la perfide conçut de poignarder celui qu’elle aimait en secret.

La guenon avant d’exécuter ce funeste projet, n’ayant plus rien à perdre sinon son honneur (ce qui de toute façon était déjà fait), tenta de voler un baiser à l’aristocrate en présence-même de sa légitime et blonde accompagnatrice, tous deux de sortie ce jour-là en quelque société choisie. La première était en guenilles, l’autre en robe de soirée. A se demander comment l’intruse avait pu entrer en cet endroit afin d’y souiller les lustres de sa face affreuse ... Toujours est-il que l’audacieuse n’eut pas le loisir d’achever son geste impie : sa rivale la stoppa d’une gifle magistrale, tandis que l’offensé vint aussitôt à sa rescousse en assénant à l’agresseuse une autre gifle encore plus retentissante suivie d’un crachat au front qu’il aurait voulu aussi fatal qu’une balle de revolver.

La misérable chuta à terre sous les moqueries de la belle et les injures de son cavalier. Son  membre chétif en fut considérablement amoindri. Cette fois, inguérissablement blessée par ces flèches reçues en plein visage et dont la plus douloureuse consistait en ce jet de salive et de fiel mêlés, la criminelle s’en retourna en boitant comme jamais (héritage de ses vices) vers ses terres lointaines d’où, elle le savait, elle n’aurait jamais dû sortir, abandonnant à la vermine son ignoble masure et à la fangeuse légende le souvenir de son passage en France.

Peu à peu on l’oublia dans les salons, bien que sa puanteur y ait laissé longtemps son empreinte.

Sauf l’élégant qui, en hommage à sa mémorable laideur et fabuleuse bêtise, accrocha son portrait dans une étable recyclée en lieu informel d’engraissage de truies malades, seul endroit au monde où son image dûment encadrée ne pouvait outrager personne.

A part, peut-être, les pauvres truies en convalescence.

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1144 - Il neige

L’air est figé dans un silence feutré, un rêve palpable descend de la nue et diffuse une clarté irréelle. Une vague de paix se répand sur les choses, qui recouvre jusqu’aux réflexions.

Il neige.

Je pénètre progressivement dans un autre univers fait d’immensités uniformes, d’écume lunaire et de poésie pure.

La monotonie des flocons me berce, les cristaux me brûlent, le blanc m’illusionne.

Et je prends ce qui virevolte autour de moi pour des étoiles, et je prête au givre des saveurs lactées, des voluptés crémeuses, et sous ma semelle j’entends des bruits de meringue écrasée, et je vois des étincelles dans la glace...

Dans cette blancheur triomphante, je ne perçois plus que du bleu. Et je songe mollement sous le ciel argenté qui déverse ses flots de pensées immaculées...

Ces fleurs de l’hiver déposées silencieusement sur le sol, c’est la manne des poètes, la nourriture des éveillés, la récompense des enfants, les fruits du froid offerts aux contemplatifs.

Et c’est de la magie naturelle.

Quand tombe ce lait d’artifice mon âme s’éclaire, l’horizon s’illumine, le paysage se transfigure. L’onde que blanchit le gel est comme une flamme qui irradie tout.

Il neige et sous l’éclat de cet éther tangible fait simplement, chastement d’eau gelée, le mystère habite le monde et la lumière l’habille.

1143 - Farrah Fawcett, l'amie des mollusques

Sa chevelure aux boucles incendiées couleur de Lune cascadait sur ses épaules comme des flots de miel s’écoulant d’une pyramide égyptienne.

Elle était inhumainement séduisante, cette abeille de l’Amérique à l’aiguillon inoculant de l’azur...

C’était un fantôme descendu des nuages, un spectre solaire, une pluie mêlée de rêve qui arrosa les jardins aériens d’un siècle lourd et criard.

Ses yeux étaient les yeux d’une femme, mais aussi des vapeurs d’éther dans des grands déserts de sable, des chants sacrés autour des pesanteurs du quotidien, des envolées sidérales derrière le mur des apparences et finalement des promesses de galaxies sous les asticots.

Moi, j’ai été transfiguré par ce feu esthétique purifiant.

Y aurait-il en ce bas-monde des êtres dont la mission serait de faire éclore le papillon chez les larves que nous sommes ?

Pourquoi pas ?

La beauté est, selon moi, une flamme qui éclaire les âmes sombres, éveille les consciences à l’infini, attire à elle les intelligences en devenir et réchauffe même les cailloux...

La vue de Farrah Fawcett rend la vie acide et verte, jaune et piquante, elle confère aux autruches gloire et dignité, place les potirons en orbite autour de leurs pépins et fait mûrir les blés sur Mars au mois d’avril.

Bref, la tête de Farrah Fawcett était une fête en soi. Pas une farce molle mais une face forte qui, en bavant de la lumière de son vivant, continue aujourd’hui de faire briller les limaces.

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1142 - Seigneur sans pleurs

J’aime les âmes exigeantes, les tempéraments d’acier, les coeurs d’airain, les durs-à-cuire.

Et si je suis, il est vrai, très dur avec les autres, cela ne m’empêche pas de faire preuve d’une extrême indulgence envers moi-même.

Amis et ennemis sont placés à la même distance autant de ma bourse que de ma considération. En cela j’ai le sens prononcé de l’égalité. 

A eux tous, sans distinction, je destine les mets les plus infâmes de mes banquets d’alerte grigou, pendant que je me réserve les meilleurs morceaux. Non pas par je ne sais quelle âpre, légitime et impérieuse nécessité hygiénique ou politique mais pour le pur plaisir de leur déplaire. Les actes gratuits chez moi sont toujours payants !

En attendant que mes amis deviennent mes ennemis, un processus assez rapide chez moi, je cultive les épines que demain ils mériteront chèrement.

Mon échelle des valeurs est celle des astres, non celle des castrés. Quand je brille, c’est pour tout le monde et lorsque je me couche, les chiens dorment à ma porte.

Insensible aux pleurnicheries des uns, aux peines quotidiennes et misères générales des autres; lesquelles ne me concernent en rien, je fais grand cas de mes moindres frémissements, furtives humeurs et fugaces vertiges... Et réclame la plus grande attention publique pour chacun de mes pas que j’estime dignes d’être consignés en lettres de lumière.

Je combats la souffrance, respecte la quiétude, cherche à préserver le bonheur. Du moins, les miens personnels. Très charitable à l’égard de ma personne, je suis beaucoup moins strict sur ce point pour le reste du monde.

Je prends certes grand soin de ma vie mais ne crains nullement la mort de mon entourage. En cela mon insouciance fait plaisir à voir.

Bref je suis la plus magnifique image de vertu hyper-auto-centrée et parfaitement satisfaite, un soleil de franchise aux fiers rayons de fer et de fiel, l’anti-zéro aux mille pattes en forme de 1, le modèle grandeur nature de la grandeur mature magistralement mise en peinture en ces mots avec une complaisance admirable qui fait honneur à mon nom.

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