Amsterdam est une belle et triste dame, une grande et sombre reine, une
bourgeoise pleine de briques à la face de luxe.
Ce paquebot de pierres qui a pris racine au bord des quais a les charmes
d'une femme sans âge et les larmes d'une éternelle mélancolie.
La ville lourde de ses siècles et accablée de ses pluies a le visage fardé
d'ombre, de brume et de lumière.
La cité sourit sous l'averse et pleure le reste du temps.
Mais entre l'automne
et les jours monotones, elle brille. Surtout de l'intérieur : dans ses bars
profonds et leurs fumées opaques.
Son âme est troublée par les eaux brunes qui lui glacent les pieds. Ce qui n'empêche pas son coeur de palpiter d'un bonheur obscur.
Elle rêve d'un peu de sud sur ses toits pentus, tout en
s'accrochant à ses canaux sans vagues et à ses gouttières vertigineuses.
Mais ses envies d'évasion ne durent jamais bien longtemps. Elle se sent bien là où elle est, chez elle, dans les austères harmonies du nord.
La capitale des docks est sage, finalement, sous sa vieille coque, avec ses
murs hautains aux fronts vastes et pensifs...
C'est que cette impératrice portuaire voyage dans l'océan calme d'un
présent pétrifié dans ses plus froids souvenirs, engoncée dans sa robe de
crépuscule.
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