2216 - Les arbres et moi

Quand je sors en forêt, je pars à la rencontre de géants aux gueules dures, aux troncs inflexibles, aux bras  cassants, aux coeurs en bois et aux racines cachant plein d'histoires...

 

Les arbres sont des amis rêches au contact rude. Je me heurte à chaque fois à leur froideur de pierre et à leur silence séculaire. Ils prennent naturellement des allures augustes et leurs faces impassibles sont aussi impénétrables que le marbre.

 

Pas facile d'entrer en communication avec ces vastes statues végétales !

 

Pour paraître si austères, ces êtres tellement attachés à leur sol natal doivent penser à des choses bien profondes...

 

Plus ils pèsent lourd, plus leurs idées volent haut. C'est ce qui fait leur grandeur.

 

Vieux et noueux, ils semblent plongés dans d'insondables méditations... C'est peut-être d'ailleurs pour cette raison qu'ils ont les pieds sur terre et la tête dans les nuages.

 

Afin de mieux les approcher, je dois me montrer à la hauteur de leurs vues.

 

Avec leurs traits graves, leur peau rugueuse, leurs regards d'ogres, ils ne sont pas d'un abord aisé...

 

Je me confronte à leurs branches brutales comme si j'étais un fétu de paille, me sens une brindille devant leur présence imposante, me sais guère plus important qu'un roseau sous leur ombre écrasante.

 

Mais ce qui nous rejoint essentiellement, eux et moi, c'est qu'en dépit de nos pesanteurs et âpretés d'incarnés, nous portons en nous l’éclat des causes célestes et la légèreté des rêves.

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https://youtu.be/Pg2ntHtRsXg

2215 - Je pulvérise le féminisme !

Je clame ouvertement mon antiféministe viscéral.

 

Je ne reconnais aucun droit aux femmes de se comporter comme des hommes.

 

Insensible aux revendications de ces pondeuses d'inepties, sourd aux caquètements idéologiques de cette volaille hystérique, indifférent aux doléances de cette espèce faite pour enfanter dans les larmes, je destine mes plus cinglantes répressions phallocrates à ces dindes  féministes.

 

Je crache sur leur autel putride.

 

Plus elles seront vindicatives, plus elles aviveront mes férocités.

 

Peu de beaux esprits -ou de virils tempéraments- assument d'exposer des positions aussi controversées que les miennes. Dans notre société aseptisée, rares sont ceux qui ont le courage de défendre les vues tranchées de leur âme intègre.

 

La plupart ont la trouille.

 

Ils préfèrent soit se taire purement et simplement, soit s'aligner veulement sur la pensée flasque de leurs contemporains castrés.

 

Ils choisissent la lâcheté intellectuelle et le confort social à l'éclat et la crudité des vérités éternelles.

 

Loin de ces avaleurs de petit lait et autres adeptes d'eaux plates, au lieu d'adopter les douceurs du mensonge et de me laisser caresser par l'air vicié de ces temps troublés, je me suis jeté avec gloire dans le feu !

 

Ce brasier céleste qui me galvanise et les brûle, eux les tièdes, eux les amorphes, eux les frileux !

 

De mon acier patriarcal je forge la massue avec laquelle je fracasse sans état d'âme les inconsistantes poteries doctrinales des suffragettes !

 

Je plume cette poulaille de gauche en rébellion contre la souveraine loi du mâle, je la vide, la broie, la réduis à ce qu'elle est en réalité : rien du tout.

 

Une fois dépecées, écrabouillées, anéanties, je place ces carcasses de bécasses sur le trône de leur infinie bêtise : le grill de l'ogre machiste triomphant que je suis !

Je ne fais qu'une bouchée de cette femelle engeance transformée en brochettes.

Ainsi finissent les adversaires de Zeus.

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https://youtu.be/jccACriQpvQ

2214 - J'aime les vieux "fachos"

Moi j'aime les vieux "réacs".

 

Les vrais, les purs, les pas gentils.

 

Je me sens bien en compagnie de ces chardons à la dent dure, de ces loups aux vues carnassières, de ces citoyens cinglants et aigris, de ces enfants de la patrie mal vus à la poigne pas tendre du tout et à la pensée extrêmement droite !

 

C'est parce que leur verbe brûle de vérité qu'il me réchauffe tant le coeur...

 

Chez eux il y a des livres de Céline, des portraits de Pétain, des armes accrochées aux murs de leurs salons et plein d'autres choses pas jojos qui sont loin de me déplaire.

 

Ils parlent sec, pensent de façon tranchée, mangent tricolore, boivent de la vinasse de France, demeurent bornés en deçà de nos frontières et regardent  les étrangers franchement de travers.

 

Rien que pour ces quelques raisons qui paraissent futiles, ils ont toute mon amitié.

 

Leurs idées anguleuses sont taillées à la hache. Ils s'enflamment pour des querelles d'un autre âge, vouent leurs contemporains au fumier éternel, méprisent les moutons qui les entourent, détestent la démocratie qui les a vu naître.

 

Ils méritent mon estime.

 

Ces drôles d'oiseaux ne sont certes pas des mauviettes, eux au moins : ils volent aussi haut que les aigles, ne manquent pas de tempérament, chérissent la grandeur et cultivent chèrement le sens de l'honneur.

Voilà des hommes qui ne sont point des épaves !

 

Leur ciel idéal, même s'il semble bien noir aux yeux des frileux, n'en est pas moins éclatant. Ces parias de notre société aseptisée brillent tels des astres à travers mon regard complaisant.

 

Leur racisme -qu'il soit méchamment viscéral ou simplement civique-, leur idéologie enflammée, leurs défauts de fer, leur âme intègre ne rebutent que les faibles, les petits, les castrés : loin du flasque humanisme de notre siècle effondré, ils ruminent des sentiments de feu, de roc et de lumière !

 

Ils assument ce qu'ils sont sans masque ni excuse, ils défendent leur cause à visage découvert, fiers de leur rigueur, et affrontent avec courage les marées plates d'ovins au sang tiède.

Leur férocité non feinte me les rend drôlement sympathiques !

 

Ils ont l'immense avantage de détonner d'avec le reste des gens placides. Avec eux, le monde s'enrichit de caustiques différences et s'embellit de durables étincelles.

Ce qui a la vertu d'éclairer mes nuits peuplées d'ennui et de pimenter mes jours plombés de lassitude car avec les vieux "réacs", soyez certains que je m'amuse comme un fou !

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https://youtu.be/0LEtArNAjTE

2213 - La surprise

Texte d'après un tableau du peintre Aldéhy

Depuis longtemps elle avait remarqué une forme vague s'agitant dans la brume, aperçu une figure claire brassant les flots, observé des mouvements incertains dans les marécages.

 

Quelle créature inquiétante, ou prodigieuse, pouvait donc se cacher sur ces eaux troubles, entre les herbes folles et les ombres mouvantes ?

 

Intriguée, rêveuse et ingénue, la jeune fille espérait voir un être fantastique surgir de cette végétation confuse.

 

Elle croyait aux spectres radieux, aux légendes étincelantes, aux étoiles tombées du ciel...

 

Amie du mystère, de l'étrange et du merveilleux, son coeur ne battait que pour des causes poétiques, lointaines, désincarnées.

 

Elle attendait que l'impossible se produise, la tête pleine de pensées lumineuses, l'âme aussi légère que possible.

Entre naïveté et idéalisme, elle cherchait l'exaltation.

Mais un matin la bête sortit des profondeurs et s'éleva dans les airs, juste devant ses yeux. Ce qui la réveilla brutalement de ses illusions.

Et ce qu'elle vit fut finalement bien mieux que ce qu'elle avait imaginé.

Un ange la salua de ses ailes blanches.

Eclatant de beauté, paré de sa robe somptueuse, il s'agissait tout simplement d'un cygne.

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https://youtu.be/vdON2_aGX9Y

2212 - Promenade en forêt

Octobre est un ogre à la barbe ocre et aux haillons d'or.

 

Une immensité de braises sous un ciel de glace, un océan de flammes couchées sur le sol, un déluge d'étoiles éphémères mettant le feu sous nos chaussures mouillées.

 

Oui vraiment, l'automne est un fracas de couleurs cuivrées, une illumination d'arbres en deuil, une déflagration végétale aux étincelles pleines d'artifices.

 

J'entre dans la forêt comme dans un tombeau lumineux.

 

L'explosion de feuilles me réveille et l'orage d'oxygène me fait aussitôt tourner la tête. Les ombres m'écrasent, les troncs m'effraient, les senteurs m'allègent.

 

Mes pas en ce lieu résonnent telles des bombes dans un cimetière. Et il me semble que tous les hôtes qui s'y cachent les entendent.

 

Sous les crissements de mes semelles, je ranime des fantômes endormis. Rien qu'en marchant, je fais jaillir d'invisibles entités de l'humus. Juste en passant dans ce bois, je ravive des vieilles légendes oubliées...

 

La sylve se referme sur moi : elle m'embrasse de ses baisers jaunis et m'enveloppe de ses bras de cadavre.

 

La mort y apparaît toute dorée et l'air y demeure poisseux de mélancolie. Loin de la pureté des sommets, proche des lourdeurs de la terre avec ses parfums d'humidité et de pierre, la saison enflammée inspire au promeneur des rêves aussi funèbres que radieux.

Elle incarne dans toute sa splendeur la tempête statique et le tonnerre poétique.

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https://youtu.be/obmD7eDXNQQ

2211 - Je vis dans une cabane

Ca y est ! J'ai abandonné ma vie de citadin pour m'installer dans un trou, loin de tout, au fond d'une forêt.

 

Je suis à présent entouré de broussailles et je deviens l'égal des herbes et des arbres, au centre de nulle part, en un lieu d'oubli, juste sous l'immensité du ciel.

 

Avec quelques oiseaux pour seuls visiteurs, le vent pour naturelle ambiance et le temps infini devant moi.

 

Et, peut-être aussi, la lourdeur de l'ennui pour mes longues heures de léthargie à venir... Mais ce sera le prix de la paix, la contre-partie de cet exil vers l'essentiel, le plomb nécessaire à ma légèreté retrouvée.

 

Mais aujourd'hui, plus aucun matériel ne me pèse. J'ai laissé derrière moi les artifices de la civilisation. Désormais je n'ai besoin que d'air et de verdure, de cailloux et de nuages, d'aubes glacées et de crépuscules funèbres, ces joies âpres faites pour les âmes aguerries.

 

Et pour m'envoler dans ma nouvelle existence de marbre, je m'enivre sans mesure de solitude. Et de rien d'autre. L'isolement, ce cloître intérieur qui généralement constitue une source d'angoisse et de déprime pour le monde... Mais qui, ici, prend une valeur inestimable. C'est mon bien le plus précieux, mon trésor d'ermite, mon refuge d'aigle frugal.

 

Il ne me reste qu'à faire un feu et méditer.

 

Mes compagnies ne sont plus les mêmes. A la place des hommes, les bois. En guise de présences, les ombres des branches. Pour remplacer le bavardage, le choc de la hache, le chant de la flamme, l'éclat de mes pensées.

 

Et un confort de bête pour dernier luxe.

 

Et là, sur le seuil de ma cabane, contemplant la braise qui se mêle à la cendre, j'adresse mes sobres mots à l'invisible en attendant que la nuit recouvre mon toit de son voile suprême et le fasse disparaître tout-à-fait aux yeux de tous.

Demain matin je me réveillerai sous la lumière neuve de mon asile de rat.

Heureux.

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https://youtu.be/TMIOrA3FBKg

2210 - Plouc

Moi je tire grande fierté de porter des bottes toutes crottées, d'adopter des coutumes de sanglier, d'arborer des allures d'ogre des bois.

 

Je suis un plouc.

 

Un vrai de vrai, un gros péquenaud des champs, un rustaud rural, une bête épaisse à la peau rêche et à l'âme tranchée.

 

Avec les pieds dans la boue et les vues plus basses que le fond du fossé, les pognes dans le fumier et les pensées dans la mare, la tête au ras des pâquerettes et le groin dans le cul des vaches !

 

Et les idées pas plus hautes que ça.

 

Je ne fais pas de manières. Loin des politesses parisiennes et des coquetteries en vogue, je ne fais guère dans le raffinement.

 

Mais dans l'authentique brute des broussailles, l'antique lourdaud de la cambrousse, le rustique arriéré de la friche.

 

Mes sentiments sont à couper à la hache. Mon coeur est fait non pour les fleurettes mais pour les enclumes. Je n'avale pas de l'eau tiède mais dévore des flammes. Je n'aime que les festins brûlants au goût de vie et de sang, les breuvages glacés, les ivresses carnassières et les rêves mortels.

 

Vêtu tel un gueux, aussi sale que possible, plus puant que la nature elle-même, je ne connais pas les chichis des chochottes enrichies. Je marche dans la bouse et m'assieds sur des souches.

 

Mes jours sont pleins d'orages et de lumière, de terre et de nuages, de flotte et de feu. Je les saupoudre soit d'épines et de purin, soit de cailloux et de paille : cela ajoute encore plus de piquant à l'aube et de saveur au crépuscule.

 

Sous mon chapeau, la tempête. Dans mes mains, des patates. Sous mes semelles, mes racines.

 

Et dans mes poches, rien que l'essentiel : l'air du terroir. Ce ciel qui sent tellement bon le terreau, cet azur qui ressemble tant à ma masure, cet éther qui m'est si cher, cette atmosphère que je préfère à tout le reste...

 

Dans mon trou de borné, je vis heureux comme un bûcheron corné.

Moi le bouseux, moi le glaiseux, moi le cul-terreux, moi le suiveur de mottes et non de modes, versé dans les rudesses des labours plutôt que dans les finesses de l'amour, plus proche des courgettes de mon courtil que des courbettes de la ville, je ne suis décidément pas une brindille parfumée de Paris !

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https://youtu.be/9u1prTi375o

2209 - Je suis un mâle primaire

Moi, je suis un macho primaire et radical, pur et dur, sec et tranchant.

 

Mon coeur de sanglier hirsute n'est ni tendre ni tolérant à l'égard des bichettes féministes mais au contraire âpre et féroce, rude et carnassier.

 

Loin de m'apitoyer sur le sort des femelles de gauche en larmes, j'enfonce le clou : au lieu de sortir mon mouchoir je brandis ma badine et cingle tout ce qui se révolte et gémit !

 

Je flagelle implacablement les porteuses de jupons en crise d'hystérie.

 

Mon antiféminisme est brutal, foudroyant, sans la moindre nuance.

 

J'écrase, aplatis, pulvérise toute résolution de suffragette en émoi ! Je suis une massue de masculinité en marche, un bulldozer de testostérone en ébullition, un rouleau compresseur de phallocratie explosive.

 

Je réduis à néant les caquètements de la volaille en rébellion.

 

Et crache comme un ogre, tonne aussi fort qu'un orage, fonce dans le tas ainsi qu'un taureau.

 

Puis déchiquette ce qui reste à mes pieds, tel un loup.

 

Après avoir magistralement fait taire cette engeance contestatrice, je jubile de satisfaction devant mes oeuvres d'utilité patriarcale.

 

Je ne fais pas dans le flasque humanisme gauchiste mais dans le vrai, l'authentique, l'universel progrès de la virilité.

 

Force, intégrité, vérité sont mes seules lois.

Châtiments et épines pour les émancipées, honneurs et caresses envers les soumises !

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https://youtu.be/mAxgrpbNIFo

2208 - Musique triste

Le violon s'afflige et moi, sans autre raison valable, je pleure.

 

Le poids du ciel tombe alors sur mes épaules et sous mes pas je sens toute la légèreté du vent.

 

Je suis écrasé et consolé tout à la fois.

 

D'immenses vagues de mélancolie s'abattent sur mon front et je me noie délicieusement dans un océan de spleen.

 

Je sombre et je m'élève en même temps.

 

La musique s'accorde mortellement à mon humeur.

 

C'est bête, mais la tristesse me donne des ailes, de l'envergure, plein de hauteurs.

 

Partagée entre lumière et larmes, mon âme monte jusqu'aux sommets de l'extase.

 

Sous les sanglots de l'instrument, je deviens un géant qui s'envole.

 

Le chant aussi grave qu'un marbre, noir et somptueux, lourd et majestueux, lentement m'emporte dans un crépuscule de gloire où les ombres sont des soleils et les ténèbres des aubes radieuses.

 

Et je ne sais plus si je gémis ou si je me réjouis...

 

L'archet, à travers les notes funèbres qu'il fait naître, en réalité frotte les cordes du Cosmos. Et me dévoile les mystères de la Création, ainsi que ses éclats.

Il injecte ses austères beautés dans mon coeur, exacerbant mes sentiments, avant d'aller déposer ma peine aux pieds des anges.

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https://youtu.be/IDmjO4WFlKM

2207 - Ma cabane au fond des bois

Certes il m'arrive de me morfondre comme un rat dans ma cabane perdue dans les bois, loin du monde, privé d'électricité, de confort élémentaire, d'eau courante et d'écrans en tous genres...

 

Mais cela ne dure jamais bien longtemps et il me suffit de chercher les fruits de la saison, de parfaire ma maison de branchages ou bien tout simplement d'allumer un feu pour chasser mon ennui et retrouver ma joie primitive.

 

Alors je ne pense plus aux artifices de la civilisation, tout occupé que je suis à des petits riens qui à mes yeux deviennent des oeuvres essentielles aussi éblouissantes que des rêves éternels.

 

Et je fais de ma minuscule affaire tout un univers plein d'enchantements.

 

Mes heures les plus humbles se peuplent de présences radieuses aussi réelles que des pierres précieuses et s'enrichissent de flammes pareilles à des êtres de chair. Des prodiges s'opèrent sous mon regard attentif. Je découvre des trésors sous les feuilles mortes, les arbres me dévoilent leur visage caché et la moindre étincelle se change en étoile.

 

J'accède à une dimension secrète.

 

Au milieu de la végétation sauvage, aux antipodes des cités bruyantes et superficielles, encerclé par la friche et la solitude, n'ayant pour glorieuse assise que l'humus, je trône souverainement sur mon royaume de broussailles.

 

Parmi les herbes folles, les fleurs rustiques et les fourrés, je m'étends et me repose, aussi auguste qu'un roi.

 

Avec mes terres si légères, mon toit si ténu, ma braise si modeste et mon âme si vaste, j'ai trouvé un bonheur à ma mesure, là-bas dans ce trou sans nom, quelque part entre la verdure et l'horizon.

 

Délesté de mes pesanteurs citadines, déconnecté des fibres futiles, débarrassé des liens superflus, débranché des fausses réalités, libéré des chaînes de ce siècle, j'aime aller me noyer dans la brume de cet asile épargné par les séductions de la modernité et demeuré aussi âpre et pur qu'aux temps bibliques.

 

Je veux m'éloigner des fureurs technologiques, fuir les stériles agitations, me retirer de la société, aller jusqu'au bout de mon chemin d'évasion pour me réapparaître sous la lumière et le vent, l'azur et la pluie, la neige et le soleil.

Là précisément où montent mes pensées ultimes et où se confondent naturellement l'aube et le crépuscule, le ciel et la forêt, le sol et les nuages.

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https://youtu.be/uap1-ZUhFXk

2206 - Hommage à Christian FROUIN

Il était toute la légèreté du Vieux-Mans.

 

Une sorte d'entité illustre et furtive, une légende colorée du quotidien, une allégorie aux ailes vives virevoltant dans l'air de notre temps.

 

Sa carcasse élancée reconnaissable de loin annonçait invariablement de bonnes nouvelles : il passait dans les rues en laissant derrière lui un sillon de bonheur. Ses mots bénissaient et jamais ne maudissaient.

 

Il apparaissait comme le printemps sur les pavés, l'aube au-dessus des grisailles de la ville, l'étincelle au sein des torpeurs dominicales, le soleil sous la pluie : le personnage brillait en maintes circonstances et en toutes saisons de sa seule présence entre les murs de la cité antique.

 

Authentique surprise du jour, il offrait des fleurs aux passants qu'il croisait. Avec plein de fraîcheur dans le coeur et autant d'azur dans les yeux.

 

Sans autre raison que par sincère amour de ses semblables.

 

Il abordait les gens de sa mine radieuse, qu'ils fussent riverains de toujours ou simples oiseaux de passage, et dans un geste de gratuité aux accents délicieusement surannés, fleurissait leurs poches d'une rose éternelle ou bien d'un coquelicot éphémère.

 

Sa façon à lui de laisser sa signature sur les âmes : tout en délicatesse.

 

Avec ses allures de papillon auguste, sa longue silhouette élégante, sa barbe de lumière et sa face grecque, il ressemblait à une statue palpitante.

 

Christian FROUIN, aussi surnommé "Frou-Frou", brûlait d'idéalisme, s'enflammait de compassion pour ses frères humains, lui qui déjà très tôt dans sa vie fut meurtri par l'Histoire.

 

Eprouvé par les tourments de son siècle, il avait su conserver intacte sa foi en l'espèce pensante.

 

Il croyait en le meilleur de l'Homme, laissant le pire au passé et peut-être aussi au pardon. Et préférait embellir l'avenir de son large sourire rempli d'espoir.

 

Véritable jardinier de la joie, il cultivait les beaux sentiments pour mieux récolter les richesses de l'Humanité.

 

Certes il n'appartenait pas au même camp que moi. Et se situait même radicalement à l'opposé. Lui le rouge, moi le bleu. Lui le progressiste, moi l'extrêmiste. Lui le doux, moi le dur. Pourtant j'éprouvais de l'estime pour cet adversaire idéologique. Bien qu'il fût athée, très à gauche et passablement rêveur dans ses prises de position, Frou-Frou se révélait un être foncièrement juste et naturellement bon, animé d'une flamme humaniste très pure.

 

Il incarnait la bienveillance et l'altruisme. Et je sentais en lui un souffle des hauteurs, entendais un évangile des sommets, percevais un trésor universel.

Il est parti droit au Ciel, je le sais.

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https://youtu.be/6WderVW4u0Q

2205 - Installation sur la Lune

Depuis toujours je rêve de partir m'installer sur la Lune en n'emportant avec moi que l'essentiel : une souche de chêne, des pommes de pin, quelques fagots. Et puis peut-être aussi deux ou trois vieux livres d'images pour ne pas m'ennuyer et une bonne paire de sabots pour faire de belles balades.

 

Juste ce qu'il faut pour être heureux, loin de tout, là-bas sur le sol de cet autre monde.

 

Et passer ainsi une bonne partie de mon temps libre à contempler la Terre de loin, sans plus d'attaches, l'âme aussi légère que les pierres lunaires.

 

Me retrouver seul avec des ombres, des roches et des fantômes dans cet océan figé de régolithe.

 

Me perdre sur des routes sans nom, vers des horizons merveilleux ou effrayants, entre cratères sombres et plaines blanches... M'éloigner des vaines agitations terrestres, couper les ponts avec mes repères natals, prendre mes distances avec les bruits de la planète bleue et fouler ce royaume de mortel silence et de fatale beauté, les pieds couverts de cendre, le coeur débordant de sérénité, le front éclairé par la lueur atténuée du globe d'azur...

 

Demeurer à jamais hors des réalités prosaïques du plancher des bipèdes qui en ce siècle de tous les miracles technologiques ressemblent tellement à des veaux... Ou pire : à des machines.

 

Oui, je souhaiterais rompre avec mes racines de lourdeur et adopter des ailes de papillon pour parcourir ce désert de pure poésie... Ne garder de ma vie de terrien que les souvenirs les meilleurs, n'embarquer sur mon dos que les bagages les plus indispensables, n'emmener avec moi que les choses réellement vitales : de quoi m'asseoir sur un reste d'arbre et faire du feu en lisant des ouvrages de gravures d'Epinal.

 

Telle serait ma plus grande joie de vagabond sidéral.

 

Alors, du fond de mon foyer campagnard, assis au bord de l'âtre, je regarde brûler les boules résineuses mêlées de branches sèches qui crépitent ensemble.

Fasciné par l'humble flamme et ébloui par les étincelles jaillissant de ma cheminée, au coeur de la nuit j'attends l'heure propice pour m'endormir, doucement emporté par mes songes, entouré par la sylve, bercé par le vent, déjà oublié du reste des hommes.

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https://youtu.be/D35yGaQ197o

2204 - Barreaux brisés

D'après un tableau du peintre Aldéhy

 

L'oiseau en cage a ouvert sa porte.

 

Et, enfin libre, déploie ses ailes avec le monde entier pour témoin.

 

Il ne lui a fallu qu'un souffle pour briser ses chaînes. Et un unique sourire pour se maintenir en vol.

 

Le voile du cygne est tombé pour ne faire apparaître que sa beauté, qui osera le lui remettre ? Cette fille qui nous regarde veut juste respirer, ne réclame que la lumière du jour sur sa face, ne demande au ciel et aux siens que la joie de vivre.

 

Où est le mal ? Le péché n'est point dans ses cheveux ni dans ses yeux, il n'est pas plus sur ses lèvres ou sur ses joues, non. Il n'est que dans les ténèbres et l'ignorance, dans les âmes lourdes et les hommes sombres, dans les vues opaques et les lois obscures...

 

Elle est née femme sur cette terre de toutes les pesanteurs. Avec trop de grâces et de légèretés en elle pour prendre son siècle au sérieux. Elle sait que le bonheur n'est pas loin : à deux doigts du présent, derrière ce simple masque que la tradition lui impose.

 

Elle a osé rompre mille ans de silence.

 

Et là, face à la dureté des humains, l'azur se rempli de la vérité nue de son visage.

 

Elle n'est que pureté, douceur, sérénité.

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https://youtu.be/5ihYvcr5EMQ

2203 - Affaire Pélicot : juste retour de bâton du féminisme

Les viols sordides perpétrés par le mari de la victime ne sont que le simple résultat de 60 années d'idéologie “d'émancipation de la femme”...

 

Vous qui avez milité pour le respect, l’encouragement et la glorification des modèles les plus transgressifs, pour la destruction systématique des valeurs traditionnelles, vous avez accouché de Monsieur Pélicot.

 

Au nom de votre défense de toutes les licences sexuelles, de vos luttes pour la tolérance universelle et la liberté individuelle, vous avez engendré ce pervers ultime. Monsieur Pélicot, violeur monstrueux de sa propre épouse, n’est que le produit monstrueux du féminisme.

 

Depuis 1968 vous avez brandi sous le nez des “réactionnaires” et autres “fachos” vos pancartes révolutionnaires sur lesquelles étaient gravées en lettres de feu votre slogan “progressiste” : “INTERDIT D’INTERDIRE !"...

 

Epris de tous les vertiges, assoiffés des vins les plus sulfureux, enivrés par tous les délires en vogue, vous avez persisté dans mille domaines où vous n'aviez pas à venir foutre vos pieds dégueulasses, allant jusqu’à piétiner les idéaux les plus purs de la France éternelle, cracher sans nulle honte sur toute l'innocence du monde, pervertir les temples les plus sacrés de l’âme humaine : plus de tabous, partouzes décomplexées, échangisme, libération des corps, plus de carcans moraux, pas de retenue dans les jeux charnels les plus tordus, fierté de cultiver vos pulsions les plus basses, etc.

 

Vous avez récolté à MAZAN les fruits putrides de ce que notre société "émancipée" a semé au fil de ces décennies, grâce à vos efforts. Acquis sociaux après acquis sociaux. De quoi vous plaignez-vous donc ?

 

Suffragettes en rébellion contre l’ordre naturel, glorificateurs des pires déviances, gauchistes de tous poils, vous avez voulu "libérer" Eve de la prétendue "oppression millénaire arriérée et patriarcale", vous avez critiqué et combattu la préservation de sa pudeur, de sa dignité, de son intégrité : la moisson de vos malfaisances est à MAZAN.

 

C’est vous les féministes qui avez amené toute cette merde.

 

C’est vous les adeptes de la gauche avant-gardiste et débridée, vous les idéologues farcis de certitudes athéistes, vous les combattants pour l’égalité entre les sexes qui avez induit cette fange, c’est vous qui avez ruiné la vertu, vous qui avez corrompu les esprits, vous qui avez sali notre pays.

Hier la compagne de l’homme était protégée, respectée, honorée, sanctifiée derrière ses fourneaux. Aujourd’hui elle est salariée, avortée, divorcée, névrosée, perdue, souillée, marchandisée devant les médias.

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https://youtu.be/2LDAeA-IWF8

2202 - L'abbé Pierre, bouc-émissaire des féministes

L'Abbé Pierre était un homme avec des mâles désirs, où est le mal en cela ? Il se comportait en archétype masculin, rien de plus. C'est notre époque qui est devenue frileuse, féminisée, hypocrite et anti-patriarcale, voilà tout.

 

En ces temps corrompus que nous vivons, des esprits tordus ont criminalisé la drague du phallocrate et ses signes explicites d’intérêt, ses mots sulfureux susurrés au bord du gouffre, à deux doigts du ciel convoité, que ce soit à l’heure propice ou à la volée, au coin du feu ou sur la place publique... Ces ardeurs si expansives de la part du loup affamé en quête de "chair florale" ne sont en réalité que d’universelles, innocentes et naturelles manoeuvres amoureuses... 

 

Ce siècle contaminé par les plus improbables délires en vogue a déclaré la guerre aux séducteurs de tous poils. 

Surtout si ces derniers incarnent la flamme machiste brute et triomphante, adoptent avec ostentation des attitudes de vigueur bien marquées, arborent fièrement les attributs qui font leur gloire, enfin tous ces trésors honnis par les suffragettes révoltées à la simple vue d’une moustache trop aiguisée à leur goût et un tant soit peu conquérante...

Dans les racines mêmes de l’art de la séduction, de la démarche sensuelle, il y a nécessairement une tactique spécifique consistant en des rapports de force où entrent en action la domination, la ruse, la surprise. L'enjeu pour le galant est la conquête, l'accès à l'hymen, le vertige charnel. Cela s'appelle précisément le jeu nuptial.

Ou l'échiquier érotique : on essaie et on perd ou on gagne.

Et cette vérité humaine autant qu'animale est inscrite profondément dans la peau de tous les êtres sexués. Imprimée en termes génétiques, incrustée en encre hormonale, gravée en lettres de feu.

 

Désirer des femmes et leur faire des propositions, ce n'est pas être un "violeur" ou un “agresseur” mais un étalon vaillant, sain, en pleine forme et bien conformé, tout simplement. C'est notre monde perverti et dénaturé qui s’est mis à décréter qu’un cavaleur méritait désormais l’échafaud...

  

Mettre la main aux fesses d'une fille ne devrait pas tomber sous le coup de la loi comme c'est devenu le cas aujourd'hui. Et l'indélicat qui s'adonne à ce qui n'est qu'une gauloiserie, qu'une anodine grossièreté, voire une authentique galanterie selon le regard qu'on portera sur la chose, ne devrait risquer qu'une peine à la mesure de l'acte : soit un soufflet de réprobation, soit une étreinte d'acquiescement de la part de la "victime". Et rien de plus. N'oublions pas qu'une pogne au popotin d'une pucelle, c'est aussi un compliment que lui adresse son soupirant.

 

Pour une simple paume sur le cul de la donzelle, un coureur de jupons ne devrait risquer qu'une gifle dans le pire des cas, un sourire complice d’approbation dans le meilleur des cas, mais jamais le tribunal ! On l’aura compris, je n'appartiens pas à cette société de féministes victimaires soutenues par des caniches castrés.

 

Etre démonstratif envers des dames ou demoiselles, même avec lourdeur, indélicatesse ou obscénités verbales, ce n'est pas un péché, pas une "agression sexuelle", encore moins un crime.

 

Un baiser volé, par nature, n'attend aucune permission...

 

Un gaillard naturellement entreprenant ne demande pas son avis aux gibier qu'il approche : il chasse la femelle tout simplement. Avec ou sans succès, mais au moins il avance ses pions. Avant de savoir si l'élue de sa virilité répondra à ses avances, il faut bien à un moment donné qu'il tente son coup...

 

C'est le principe même de l'aventure cupidonesque : le bourreau des coeurs déploie les armes que lui a offert la Création pour mieux charmer sa proie.

 

La tentative de rapprochement corporel, l'initiative des caresses, l'audace du burné, la hardiesse des gestes, cela fait partie des règles de l'amour chez l'humain. A-t-on déjà vu un chasseur demander à la bécasse son consentement avant de lui tirer dessus ? 

S'il n'y avait pas ces "horribles machos oppresseurs" comme l'abbé Pierre pour aborder le sexe opposé, cela ferait longtemps que la Terre serait dépeuplée.

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https://youtu.be/vBZYrJ2p1xc

2201 - Par tous les flots

La morosité du ciel alourdi d'enclumes, la tristesse de l'horizon plombé par les flots sombres, l'ennui des averses sans fin sur les labours bercent mon coeur épris de crépuscules, de pluie, de grêle, de neige fondue et autres langueurs humides.

 

Ces deuils immenses de la nature me réjouissent. Et parfois même m'enflamment. Lorsque la nue est en larmes, je suis en fête.

 

Moi, j'aime quand le temps est pesant, obscur, sans espoir de printemps.

 

Tandis que mes bottes s'enfoncent dans les profondeurs de la terre ténébreuse, froide et boueuse, mon âme s'allège. Je suis ainsi fait que le champêtre spectacle de la mélancolie, de la tourmente, de la douleur me met en joie.

 

C'est dans cette eau austère, cette ombre considérable, cette nuit trempée que je trouve de quoi abreuver la bête poétique qui gît en moi.

 

Loin de la ville et de ses faux éclats, je me sens bien dans ces décors de fin du monde.

 

C'est le loup que je désire, non l'agneau. C'est la glace qui me fait frémir, non la tiédeur. C'est l'orage qui me fait rêver, non le calme.

 

Ce qui me plaît, ce n'est pas la platitude des jours bêtement heureux, mais la vie agrémentée de cailloux,  l'azur enrichi de frissons, les lendemains qui déchantent délicieusement sous la tempête...

 

Je cherche la savoureuse âcreté de l'existence, non la fadeur d'une paix dominicale.

 

Le sucre m'écoeure mais le vinaigre me comble. Les parfums en flacons m'incommodent, la puanteur des sangliers m'enchante. Le miel me donne la nausée, le poivre des ailes.

 

Ma peau n'est pas faite pour la soie mais pour l'écorce. Je préfère la compagnie des rats de septembre à celle des papillons de mai. Au lieu de la caresse lénifiante des fleurs stupides gorgées de mollesse, je veux recevoir la gifle revigorante des épines pleines de sève et de lumière, de rage et d'amour !

 

Ce qui pique nous rend vivants, ce qui est flasque nous endort.

 

À mes yeux la ronce vaut mieux que la rose parce qu'elle a l'angulosité de la pierre, la sévérité de l'éclair, la douceur de la foudre.

 

La première réveille les morts, la seconde fait vomir.

 

L'aiguillon sauve les hommes blasés, gavés, obèses. L'abus de soleil, de confort et de plaisirs cotonneux les fait devenir amorphes.

 

C'est pourquoi je suis en quête non pas de ternes espaces d'inoffensive verdure mais de trous d'humus, de gouffres de tonnerre et de champs d'orties.

Pour me laisser imprégner par tous les crachats célestes, me rouler dans l'onde brute, m'ouvrir au souffle sacré qui me tient sans cesse en éveil.

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https://youtu.be/5xam-w81SkU

2200 - Votre incroyable aventure !

C'est un souffle mystérieux issu d'on ne sais où, un feu venu d'on ne sait quel brasier, une étincelle descendue d'on ne sait quelle étoile. Un clair azur surgi de rien ou de tout, nul ne le comprend vraiment. Un vent sacré apparu comme par magie, sans autre raison que la gratuité illimitée. Un cadeau tombé du ciel. Une surprise conçue en haut lieu, dans le seul but de vous emmener loin.

 

C'est une lumière qui vous a tiré d'une nuit informelle. Ou peut-être d'un invisible firmament, qui saurait le dire exactement ?

 

Cette chose inexplicable a implacablement dessiné vos traits, formé votre visage, forgé votre corps, défini votre personnalité pour toujours. Sans possibilité pour vous de rien changer de ce côté-là.

 

Elle a également, cette fois avec plus de nuances, ébauché vos aptitudes, jeté les bases de votre intelligence, décidé de vos talents. A votre charge de les développer.

 

Et puis elle vous a doté d'ailes.

 

Que vous soyez beau ou laid, stupide ou brillant, chétif ou robuste, insignifiant ou sculptural, débile ou vigoureux, boiteux ou harmonieux, vous devrez avancer. Avec des fardeaux ou des légèretés sur vos épaules, vous serez obligé de présenter votre image, mettre en avant votre esprit, apporter votre pierre à l'édifice commun.

 

Avec votre totale liberté, entière responsabilité, personnel intérêt de faire fructifier ces trésors en vous car oui, vous devrez apprendre à exploiter toutes vos ressources, à trouver des perles dans vos misères comme dans vos gloires.

 

Tirer le meilleur profit de vos tares vous embellira. Pour autant, ne gâchez aucune de vos grandeurs. Tout est précieux en vous, même vos ombres, pourvu que vous en fassiez un soleil.

 

En dernier ressort, que vous trouviez cela juste ou non, la chance ou l'infortune feront votre bonheur ou votre malheur, c'est ainsi. Accepter votre sort, c'est la clé pour ouvrir d'autres portes, celles de la patience, de la sagesse... ou de l'impossible.

 

Au début la flamme qui vous a lancé dans cette immense aventure vous a semblé naturelle normale, banale même. Mais en vieillissant vous lui trouverez des éclats divins.

 

Pour peu que vous ayez la tête levée, l'âme en éveil, le coeur pas trop obscur, vous vous rendrez compte avec les années, les décennies, que votre voyage ne fait que commencer et que votre horizon est réellement infini.

Cette odyssée unique que je viens de décrire en quelques éclairs, c'est celle de votre naissance, de votre vie, de votre mort, de votre éternité.

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https://youtu.be/iO0DQEQv42M

2199 - Je ne suis pas en vogue

Vous aimez le soleil, les roses et le printemps. Le sable des plages d'été comblent vos aspirations sans prétention et vous vous roulez lascivement dans l'écume qui vous caresse.

 

Vos rêves sont ceux de tous les vacanciers de la planète. Votre bonheur vaut celui de vos voisins : c'est également l'idéal de votre concierge et le but ultime de votre épicier.

 

Vous êtes des romantiques, des sensibles, des pots de fleurs.

 

Moi je préfère les averses de mars, le grésil de janvier, l'ombre des labours, l'effroi du crépuscule, le glas des églises et les dimanches de mort noyés dans la brume.

 

Mon coeur de corbeau se nourrit des splendeurs de la tourmente, des flammes de la nuit et des profondeurs de la terre. Et si je savoure la légèreté de l'azur à sa juste mesure, je sais aussi me réjouir de l'âpreté de la pierre, de l'éclat de l'obscurité, des merveilles de la froidure  et de la douceur des épines.

 

Mes amis sont les rats importuns, les hiboux ambigus, les chats solitaires, les passagers nocturnes et autres présences mystérieuses.

 

Quant aux femmes, elles me plaisent avec des yeux de chèvres et des corps de louves.

 

Lorsque je sors de mon antre, je porte des bottes pleines de boue, un grand chapeau sombre pour faire peur aux enfants, un manteau vaste qui me fait ressembler à un épouvantail. Ce que je suis, d'ailleurs.

 

Ma vie est une longue marche vers l'horizon, le temps, la mort.

 

Je traverse votre siècle sans même l'effleurer : je n'appartiens pas à votre monde.

Je demeure dans mes sommets austères pleins de sens et de densité. Ce qu'on pourrait appeler "les neiges éternelles de la pure et glaciale poésie".

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https://youtu.be/CxQ76n9ii34

2198 - Jadis, je rencontrai un extraterrestre

Il y a vingt ans, nous vivions dans une ère pas aussi ambiguë et dématérialisée qu'aujourd'hui où le réel avait la tangibilité de la chair ou de la pierre. Où l'image avait un sens, un poids, une portée, un caractère sacré même. Et où ce que l'on voyait, entendait, sentait exprimait tout simplement le vrai, le concret, la vie en dur. 

Et non l'illusion, le virtuel, le rêve informatique...

 

C'est en ce temps révolu de réalités brutes qu'il m'est arrivé une étrange histoire. Je rencontrai, au détour d'un chemin isolé de campagne, un drôle de bonhomme.

 

Il était coiffé d'un chapeau jaune, portait un sac de jute avec quatre carottes à l'intérieur, soufflait dans un sifflet de gendarme tout en mangeant des cacahuètes.

 

Il me salua avec grand respect et m'annonça, dans un français parfait, qu'il venait d'une planète inconnue des terriens.

 

J'avais par conséquent devant moi un authentique extraterrestre.

 

Je ne doutai point de son origine extra-planétaire car je percevais dans son regard un je-ne-sais-quoi de pas terrestre du tout... Bref, après avoir rendu sa salutation, je le questionnai sur sa présence parmi l'Humanité. Il m'expliqua alors qu'il ne faisait qu'une escale technique chez nous, son appareil dentaire étant défectueux.

 

Je lui indiquai donc l'adresse d'un bon dentiste, il me remercia et jamais plus je ne revis ce bipède issu du bout de l'Univers.

 

Quatre lustres se sont écoulés depuis cet évènement extraordinaire. Curieusement, nul ne croit à mon aventure insolite qui, certes, se déroula sans témoin aucun.

 

Et pourtant, depuis l'avènement des smarphones, vous adhérez tous aux doctes sornettes débitées à longueur de journées par vos écrans, allant dans votre bêtise jusqu'à obéir docilement à vos aliénantes lucarnes, vos véritables maîtres, quand elles vous dictent perversement le port du masque sanitaire et vous imposent sournoisement la vaccination...

 

Le mensonge, le faux, le laid se sont incarnés à travers vos portables et vous ont déshumanisés.

 

Désormais, vous ne prenez plus au sérieux l'air pur de mon esprit et les flots clairs de mon coeur : vous préférez plonger dans les gouffres ineptes de vos petits rectangles addictifs.

 

Au moins, mon zigoto venu des étoiles avait, dans mon lointain souvenir, le charme céleste des incarnations fabuleuses et la légèreté démesurée des causes poétiques.

 

Autrement dit la liberté des oiseaux.

Tandis que votre technologie miniaturisée ne recèle que les pires lourdeurs pragmatiques de ce siècle : votre prison mentale.

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https://youtu.be/rChWVySBxc4

2197 - Dernière pitrerie

En ce jour qui aurait dû être comme un autre, la mort est à l’honneur.

La Camarde inattendue, venue par surprise y est exhibée dans toute sa crudité, son écoeurante vulgarité, sa tranchante hideur.

L’ambiance morbide qui règne en ces heures de deuil ajoute une lourdeur supplémentaire au cadavre obèse étendu sur le lit. Certains font semblant de sourire paisiblement, comme pour embaumer d’hypocrite amabilité ce corps inerte. 

Mais le macchabée est décidément trop laid, trop indécent, trop grotesque.

Pourtant des enfants ont tenu à venir contempler ce gisant incongru : le défunt était leur idole.

Ils observent, fascinés et terrifiés, hésitant entre curiosité et dégoût, attirance et répulsion, cet homme pétrifié sur sa couche.

De toute évidence, ce personnage singulier ne semble pas être à sa place, et en même temps, paradoxalement, c’est là qu’il incarne encore le mieux son rôle, là qu’il est le plus persuasif.

Précisément pour la raison qu’il se trouve exactement, en cette macabre circonstance, dans une situation où on ne l’attend pas.

Son jeu éclate de vérité.

Ridicule jusqu’au bout, pathétique, pitoyable, misérable, consternant, il en devient finalement beau, immobile dans son linceul de réalisme.

Après une cérémonie funèbre qui, contre toute attente fut ennuyeuse, indigeste, laborieuse, on s’apprête à mettre en terre cette drôle de dépouille.

Le numéro est achevé. 

On vient d’inhumer un clown.

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https://youtu.be/w5pF3b025l4

2196 - Alain Delon

Il avait la gueule d'un prince de fer, l'âme d'un loup sensible, l'envergure d'un demi-dieu aux légèretés de géant.

 

Alain Delon incarnait la virilité tranchante des hommes pleins d'ombres et de flammes.

 

Son oeil était un poignard et de son charme métallique il brûlait le coeur de toute femme, ensorcelait la pellicule des cinéastes, embobinait les foules.

 

Cet Apollon à la poigne martiale et à la caresse féline brillait comme ces vieux lions solitaires qui, dans la durée, se savent vainqueurs : il avait le courage de revendiquer ses hauteurs et d'y demeurer jusqu'au bout.

 

Nul n'égalait son image, lui l'astre majeur de la mâle beauté, lui la face stellaire aux allures de Sphinx, lui le mortel au rayonnement solaire.

L'étoile s'est éteinte mais sa lumière extraordinaire continuera à éblouir longtemps encore les jours ordinaires de notre monde aseptisé, émasculé, devenu bien terne. Et surtout à alimenter les rêves sulfureux des jeunes filles des générations futures, contribuant ainsi à immortaliser la légende française à travers un collectif et inextinguible frisson féminin dédié au triomphe de la cause masculine.

 

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https://youtu.be/T0zRFSWBqYA

2195 - Je déteste les livres !

Cela semblera difficile à croire pour ceux qui apprécient mes textes, mais je me suis beaucoup ennuyé dans les bibliothèques.

Je n’ai rien lu. Ou si peu... Une douzaine d’oeuvres classiques en tout et pour tout, guère plus.

J’ai même refermé la moitié de ces ouvrages à mi-chemin, quand je ne les ai tout simplement pas survolés, picorant ici et là deux ou trois lignes avant de sauter cinquante pages pour achever ma lecture au bout de dix minutes... J’ai traité d’immortels chefs-d’oeuvre avec grande désinvolture : je les ai jugés nuls, lourds, indigestes, stériles ou insipides sans y avoir tout à fait plongé le nez. Juste en les effleurant d’un oeil distrait, lointain et déjà lassé. Les rares passages que j’ai ingurgités au cours de ma vie de piètre lecteur, soit je ne les ai pas vraiment compris, soit j’en ai bien vite oublié la poussiéreuse saveur. 

Les livres m’ont glacé les mains, engourdi le coeur, cassé les pieds.

A quelques mémorables exceptions près, tous m’ont endormi. Ces petits rectangles de feuilles reliées monotonement noircies m’ont emmené vers des sommets de mortelle torpeur. Il m’est arrivé de brûler rageusement quelques-uns de ces ternes morceaux de bois sec en maudissant leurs auteurs pour le quart d’heure qu’ils venaient de me faire perdre à tenter de décrypter leur plume, à mes yeux impénétrable... Je parle ici d’Albert Camus, de Céline, de Sartre, de Ionesco et j’en omets encore...

Vous les lettrés qui daignez m'admettre dans vos salons, vous qui avez quelque estime pour mes modestes rédactions, sachez que j’ai voué bien de vos idoles à la cendre !

Certains d'entre vous auront peine à entendre la chose mais c'est pourtant vrai : je suis un total inculte.

Ne me passionnant que pour mes propres productions, même médiocres, presque jamais je n’ai pris le temps de me plonger dans les écrits des géants.

Les plus illustres et plus productifs écrivains m’ont souvent inspiré des sentiments de cafard : Hugo, Balzac, Zola forment, selon moi, des murailles sombres, denses, épaisses. Avec leurs dizaines de volumes empilés, amassés, serrés dans leurs rayons lustrés, ils ressemblent à des blocs d’enclumes... A l’image des vieilles assiettes de porcelaine de ces foyers mornes et sans vie qui, à force de demeurer figées pour l’éternité sur des buffets tristes, deviennent des reliques décoratives que nul n’ose utiliser...

Je vois ces pavés pieusement entreposés dans leur autel proclamé des Belles Lettres comme de prétentieux poids morts.

Comment pénétrer avec légèreté dans ces citadelles de mots dressées sur d’austères étagères ? Avec leurs airs compassés, leurs aspects ennuyeux, leurs reliures d’un âge périmé, ces imprenables édifices de papier m’apparaissent comme de vastes et léthargiques champs de marbre tombal. Je ne perçois aucune promesse de joie à travers ces visages augustes de l'académique littérature...

En revanche, je me suis vautré avec délectation et sans complexe dans des « Mickey », des « Pif Gadget », des « Pieds-Nickelés » et autres bêtises dessinées « anti-livresques » qui ont l'avantage d'être des histoires en images et en couleurs, et non des pensées imprimées en noir et blanc. Même Tintin de Hergé m'a parfois paru trop « intellectuel », inaccessible à ma cervelle d'oiseau épris d'aérienne poésie !

C'est dire les immensités vierges de mon âme qu'il me reste à combler... 

Non en lisant mais en écrivant.

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https://youtu.be/dD9yKZqpcYA

2194 - L'esprit de la poire

Un jour tourmenté d’octobre, c’était en un temps béni, en des lieux propices, je me suis laissé emporter par un vent mystérieux.

Il s’agissait du souffle de mon esprit je crois, des ailes de mon âme il me semble, d’une tempête poétique en moi, sourde, puissante, majestueuse.

En cet état j’ai atteint, je vous le jure, des hauteurs ultimes, peut-être un royaume interdit à certains mortels. En prenant la direction des nuages, mon regard a étrangement sondé des gouffres de grisailles parmi des immensités d’azur. Et là, j’ai vu un crépuscule sans fin entre l’ennui et le rêve, discerné des ombres et des flammes dans l’horizon, aperçu des sommets de glace au-dessus d’océans de morosités.

Je me sentais alors dans des espaces nouveaux, ni sur terre véritablement, ni vraiment dans les nues, pas même dans la réalité palpable d’un quotidien banalement sublimé, non.

Je me trouvais ailleurs.

Dans le vague. Si proche du présent pourtant, tellement près des choses tangibles, mais sans plus pouvoir les toucher, juste les survoler comme si j’étais un oiseau ou bien les voir tournoyer autour de ma tête.

Pareil à un fantôme, je traversais la matière, dépassais les bornes du visible, me jouais des pesanteurs. Entre moi et le monde s’était dressée une muraille, et cela ressemblait à une brume.

Devenu aussi léger qu’une plume, je me crus l’égal d’un ange.

Mais bien vite je me rendis compte que je m’étais tout simplement noyé dans les fumées troubles de l’automne naissant, avec ses parfums fatals de nectars mis en bouteilles, sources de tant de bonheurs éphémères et de mélancolies fulgurantes s’évaporant dans le ciel des buveurs...

Je venais d’entrer de plein pied dans la divine saison, transporté par les vapeurs capiteuses de la douce liqueur de poire.

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