2566 - Le bout de ma route

C'est ici que mon chemin va se poursuivre.

 

Pour moi seul, en dehors des regards extérieurs. Je laisse le lecteur à ces phrases ultimes. Je lui ai dit ce que j'avais à dire, je garde tout le reste secret.

 

Je vais poser la plume et m'envoler loin, haut, ailleurs.

 

Continuer de faire de mon existence terrestre un interminable voyage de la Lune au Soleil. Une longue distance du firmament aux mares. Une marche perpétuellement renouvelée des fleurs à la neige.

 

Je veux pousser ma route au-delà de ce livre.

 

Conquérir l'horizon tout en demeurant dans mon canton étriqué. Vivre mon idéal routinier. Progresser vers un ciel à ma mesure. Avancer en direction des brumes et lumières du lointain. Aborder les clairs rivages de mes jours troubles et rugueux. Voilà un but grotesque, irréalisable, imprudent pour notre époque, penserez-vous ! C'est fort possible. Mais je ne le perds pas de vue pour autant.

 

Ma folie n'est pas votre affaire. Mes semelles de vagabond des temps modernes ne regardent que moi.

 

J'arrive au bord d'une frontière, à un tournant de ma vie, au bout de mon parcours, à la fin de cette page où je disparaîtrai. Je repartirai dans l'anonymat, sans témoin. Vous qui avez lu mes histoires et n'en croyez pas un mot, oubliez moi et retournez aux artifices de votre siècle. Faites comme si je n'existais pas car je ne suis pas de ce monde en vérité. Ou alors si vous avez quand même un doute, ne retenez que le meilleur de cette lecture : les corbeaux, les rats et les sangliers.

 

Et peut-être aussi la mère Garbichon.

 

Ne vous souvenez que de l'essentiel : mon ombre. Après tout, qu'est-ce qui vous prouve que je suis réel ?

 

Des têtes de loups pareilles, des hommes tels que moi avec des gueules qui ressemblent à des souches, des bourricots des bois chargés de lapins refroidis, vous n'en reverrez pas de sitôt ! Ces bêtes-là, chaussées si lourdement et portant d'improbables chapeaux percés, on ne les rencontre que dans les fables.

 

Abreuvé d'étoiles, repus de mystères, comblé de flammes tangibles ou imaginaires, rassasié de ces nuits hantées par le silence, illuminé par ces ténèbres mêlées de rêves, je brille de l'intérieur. Et cependant, toujours assoiffé de nouveaux nuages et avide de bien d'autres tempêtes encore, j'achève mon évasion.

Le crépuscule s'allume, une éternité m'attend.

2565 - Quelques oiseaux sur une branche

Sur le bord du chemin j'aperçus à ma hauteur une poignée de moineaux posés sur une branche, alignés pareils à des enfants de choeur dans leur aube de plumes grises. Du haut de leur perchoir  ils gazouillaient à pleines gorges, queues frétillantes, becs allègres. Comme pour célébrer je ne sais quelle joyeuse messe champêtre.

 

Et je vis qu'ils s'adressaient à moi en réalité, juste sur mon passage !

 

Ils parlaient dans leur langue commune de vulgaires piafs. Pourtant je perçus bien autre chose que de simples chants d'oiseaux. Les petits êtres pleins de légèretés émettaient des mots plus que des piaillements... Du moins mon oreille sur le moment traduisait les sons sortant de leur jabot en phrases intelligibles. Cette grappe de turbulents volatiles semblait m'avoir attendu ici, au détour de cette route de poussière et de solitude, pour me livrer quelque secret.

 

A travers leurs pépiements je crus entendre ces paroles immortelles :

 

— Holà ! le vagabond ! Quel vent étrange te pousse à cheminer ainsi avec ton chapeau de paille, ta barbe d'ogre et tes bottes de loup ? Ainsi accoutré tu as l'air d'un épouvantail des champs mais tu ne nous effraie guère.

 

Interloqué je stoppai le pas et fixai cette brochette d'ailés aux cui-cui si éloquents... Ils reprirent :

 

— Tu sillonnes sentiers et herbages, bois et fourrés en quête de soupes chaudes et de rêves terreux. Tu ressembles à une ombre qui glisse dans le lointain, à un fantôme furtif entre les arbres, à une bête sombre dans la campagne. Et nous, nous te voyons aller et venir par tous les horizons. Nous savons que tu es le confident des sangliers, le prédateur des lapins et le compagnon de la Lune. Depuis les fils électriques, le sommet des cheminées ou les gouttières des clochers où nous posons nos pattes, nous t'épions, te suivons du regard sans que tu ne t'en rendes compte. Tu incarnes les nuages de l'âme et les bonnes graines de la Terre. Tu es un foutu prince des broussailles et nous t’aimons tel que tu es. Tu nous prends pour de banals hôtes des haies et des toits, mais sous nos apparences ordinaires nous sommes des anges en vérité. Et nous t'entourons de nos célestes attentions, te prodiguons nos bénédictions, crois-le !

 

A cet instant mon incrédulité fut à son comble. Quoi ? Comment ça , me dis-je ? Que me racontaient donc là ces espèces de poussins au terne plumage se balançant sur leur rameau ? Des représentants du Ciel, eux ? De blancs esprits descendus des sphères supérieures, ces voleurs de cerises, ces avaleurs de moucherons, ces si familières créatures ? Quelle blague !

 

J'écoutai plus attentivement cette volée de drôles de piailleurs, afin d'en avoir le coeur net. Mais cette fois-ci les "cui-cui" étaient parfaitement normaux.

 

Allons, pensai-je, j'ai dû être victime d'une hallucination auditive ! Le cidre ayant accompagné mon civet est assurément responsable de cette diablerie... Dépité et un peu honteux face à ces sornettes auxquelles par faiblesse je fus sur le point de croire, dans un ultime éclat de rire je chassai ce rassemblement impromptu d'importuns.

 

Trois secondes après, je ne riais plus : à peine envolés, les jaseurs furent aussitôt remplacés par une intruse venue de nulle part.

 

Une mésange.

Alors le message m'apparut aussi clair que la lumière de l'azur : MES ANGES !

2564 - Pluie de joie

Certains jours propices où j'ai l'estomac calé et le coeur en fête après un énième festin composé d'un civet de lapin, je trouve belles les nues chargées de pluie. Alors que le reste du monde sort les parapluies, j'ouvre les bras vers les hauteurs.

 

En ces moments choisis je ne considère pas sottement les nimbus ainsi que de sombres et pesants océans flottant sournoisement dans les airs, prêts à répandre boue et déprime en bas. Je ne les reçois pas sur le dos en maudissant le sort, non...

 

Loin de moi cette idée de citadin !

 

Bien au contraire, ces masses de brumes célestes m'apparaissent aussi légères que des champs d'azur. Je les envisage intelligemment, les attends sans crainte et les célèbre avec toute la folie de mon âme faite pour la beauté.

 

Je les accepte dans ma vie pour ce qu'elles sont en réalité : de purs baptêmes de joie à accueillir sur mon front de vagabond assoiffé de rosée, de glace, de vent et de liberté !

 

Ces déluges réveillent en moi des flammes insolentes. Et l'intempérie qui transforme le sillon en cloaque devient à mes yeux un flot de plumes au lieu d'une averse d'enclumes. Sous la chute de tant de fraîcheur, d'abondance et de gratuité, je bénis tout à la fois la brise, l'orage, la giboulée, la neige, la grêle et la tempête !

 

Heureux d'être arrosé par des principes météorologiques plus grands que ma petite personne, je bois avec reconnaissance ce vin clair venu de si haut. Un breuvage aussi sain et limpide doit assurément provenir de l'Olympe... Je rends grâces à leurs dieux qui me pissent dessus !

 

Cette onde tombée du ciel prend pour moi des allures de bénédiction.

 

Et tandis que mes bottes pataugent dans des flaques de fange, ma tête est pleine d'éclat. Je me réjouis de ces gouttes d'eau qui font crépiter mon chapeau comme si c'étaient des larmes de lumière.

 

Et pendant que les frileux calfeutrés entre leurs murs s'affligent du mauvais temps, les nuages impassibles déversent leur lot habituel d'humidité sur leurs toits en pleurs. Et eux, bêtement, tirent leurs rideaux ou ferment leurs volets en espérant que ces cascades miraculeuses s'arrêteront bientôt. Jamais la pensée de profiter et de la douche et du spectacle qui leur sont offerts ne les effleure.

 

Et moi, égaré dans des fourrés, embourbé au fond des fossés, trempés jusqu'aux os, les semelles enlisées dans des trous aqueux, la gorge ruisselante et la barbe mouillée, je chante.

Infatigable, enivré d'oxygène, je marche à travers la campagne inondée, adressant aux altitudes pluvieuses mon bonheur de loup.

2563 - Polir Pierre

Pris en main de manière virile et responsable dans un cadre austère où son infirmité était perçue de front, sans façon, le gamin au corps tordu prit conscience à travers ces nouveaux regards non pas du poids de sa bosse mais de sa légèreté.

 

Ici pas question de perdre temps et énergie à des futilités : sa dérangeante protubérance ne serait jamais traitée avec des pincettes. On ne voyait pas dans la difformité de son anatomie un sujet sensible à amoindrir, aplanir, nier. On acceptait de dévisager sa disgrâce. Face à cette dure réalité on n'éprouvait nul besoin de détourner les yeux, encore moins d'adopter un discours hypocrite.

 

Au contraire on n'hésitait pas à l'appeler "le bossu" pour le désigner immédiatement dans le groupe, exactement comme on dit "le Noir" pour identifier un Africain mêlé à des Blancs. Dans cette institution religieuse on ne considérait pas injurieux le fait de nommer un chat un chat. Quoi de mieux pour forger les juvéniles tempéraments ?

 

C'est dans ce contexte que le coeur de Pierre put s'épanouir sainement et intelligemment.

 

Il se révéla un élève moyen.

 

Franchement médiocre en classe, il n'apprenait pas parfaitement ses leçons. Peu doué pour les études, il semblait assez paresseux, davantage intéressé par les images que par les livres secs, plus porté vers la rêverie que vers le travail. Son esprit lent et sa nature frivole l'empêchaient de progresser. Même en lui tapant sur les doigts, rien ne pouvait y faire : issu d'un ciel trouble plutôt que d'une terre ferme, il ne se destinait de toute évidence pas à devenir un garçon avec la tête et les pieds enracinés dans le réel.

Il était une étoile faite pour briller.

 

Ses percepteurs ne se faisait pas vraiment de souci pour son handicap, soupçonnant bien qu'il ferait de ce gouffre un véritable sommet. On sentait en lui un potentiel d'envol. Bien que l'invalide ne jouît guère d'une grande intelligence, il paraissait montrer des dispositions pour la conquête des nuages : assurément, il y avait des ailes chez cette tortue.

 

Il finit par savoir lire et écrire après de pénibles efforts et avec un certain retard. Il passa toute sa scolarité au sein de cet établissement exerçant sur les jeunes écoliers une discipline de fer. Il y fut guidé sur un chemin âpre et inflexible, entre des murs assez hauts pour qu'une influence délétère de l'extérieur n'y pût corrompre son âme.

 

Il fallait qu'un homme émerge de cet enfant au dos brisé. Autrement dit, qu'un papillon jaillisse de cette petite araignée.

Plus précisément, changer la pierre grossière en une incarnation reluisante.

2562 - Redresser la barre

C'est dans ce contexte scolaire anti-pédagogique que Pierre faillit forger une personnalité déviante. D'un côté ses géniteurs le guidaient, de l'autre l'école l'égarait. A la maison on l'éduquait, en classe on l'abêtissait. Dans son foyer sa difformité était un sujet clairement nommé et assumé, chez les prétendus pédagogues de l'Instruction Nationale une source d'hystérie silencieuse.

 

Ses parents finirent par s'apercevoir de ce qui se passait dans cet établissement aux allures d'asile psychiatrique. Peut-être trop idéalistes au départ, ils se rendirent compte à travers cette expérience malheureuse que les choses ne seraient pas aussi faciles qu'ils l'avaient imaginé.

 

Ils retirèrent leur fils de cette institution publique pour le placer en de meilleures mains, crurent-ils : chez des religieux aux méthodes très strictes. Les mois qui suivirent leur prouvèrent qu'ils avaient eu bien raison ! Là, entouré d'un personnel enseignant plus ferme et davantage mature, Pierre redevint l'angelot qu'il n'aurait pas dû cesser d'être.

 

Si ses nouveaux précepteurs ne redressèrent point sa bosse, au moins ils remirent le petit infirme dans le droit chemin. Ainsi énergiquement pris en charge, en peu de temps son esprit cessa de se tordre.

 

Le bambin allait bientôt avoir cinq ans.

La partie mauvaise de sa nature fut vite étouffée sous l'influence salubre de cette éducation de fer. Dans cet encadrement inflexible, il retrouva un coeur sain. Ce que ce siècle refuse d'admettre, c'est que l'enfant qui naît génétiquement défavorisé n'a nullement besoin de mollesse autour de lui. Pour évoluer il lui faut non pas un univers en coton mais une structure qui puisse l'aguerrir. Au lieu de le maintenir dans des illusions d'égalité et de normalité faussement humanistes, n'est-il pas préférable de le faire grandir dans le feu éclairant de la vérité ?

 

Pierre ne sera jamais ni égal aux gens valides ni normal au sein de la société. Et ce, même si la plupart de ses concitoyens pétris de sentiments niaiseux nieront sottement ces évidences, se mentant confortablement à eux-mêmes tout en propageant dangereusement leurs idées puériles. Tant qu'il demeurera bossu, c'est-à-dire jusqu'à sa mort, Pierre conservera ce corps de gargouille. Il traînera dans son ombre cette anatomie définitivement brisée. Que le reste du monde le veuille ou non.

 

Le fait d'entretenir de la sorte sa lucidité constituerait sa force.

2561 - Mauvais garnement

Ainsi mis à l'honneur au centre de tous les regards, élu roi incontesté de sa classe en raison de sa bosse que nul n'aurait su voir, considéré comme l'élève spécial de l'école à traiter ostensiblement de la manière la plus neutre possible, au fil des semaines Pierre se révéla ingérable.

 

Dissipé, perturbateur, égoïste, mal-élevé, désobéissant, irrespectueux envers sa maîtresse, il devint vite un énorme problème. On se rendit compte alors avec stupeur que le jeune bossu était aussi un véritable monstre de quatre ans et demi.

 

Un horrible petit diable.

Loin d'être bête, au bout de quelques mois Pierre avait finit par comprendre le bénéfice qu'il pouvait tirer de son infirmité. Bien qu'il n'accordât pas la moindre importance à sa difformité, il découvrait avec étonnement que celle-ci exerçait une sorte de fascination sur les adultes du corps enseignant.

Trônant au premier rang derrière son pupitre, il abusait manifestement de son pouvoir.

 

Tel un tyran s'apercevant avec jubilation qu'on lui octroie un statut d'intouchable, ce mini monarque tordu n'en faisait plus qu'à sa tête. 

 

Dès son entrée à la maternelle on lui avait offert un royaume à la hauteur de sa couronne dorsale. Introduit dans une contrée nouvelle, sur un terrain de jeu où quasiment plus rien ne lui semblait interdit, il mesurait l'immensité de ce monde qui s'ouvrait hors du foyer parental.

Placé du jour au lendemain sur un piédestal, en un seul trimestre il tenait déjà fermement dans sa main le sceptre de tous ses caprices. Conscient de son rayonnement, ce soleil miniature brillait sans partage entre les murs de l'établissement scolaire. Plus le temps passait, plus il se sentait libre de se comporter en dictateur.

 

A la maison avec ses géniteurs il n'était qu'un enfant sage et inoffensif, sa malformation ne lui conférant aucun privilège.

Mais ici il avait l'envergure d'un souverain absolu en son palais de farces et attrapes. Tout devenait prétexte à rire et à semer le trouble dans ce contexte de liberté sans frein. L'autorité des grandes personnes s'étant aliénée à son handicap, Pierre trouva bon -tout à leurs dépens- de laisser s'épanouir sa nature mauvaise.

2560 - Au premier rang

La maîtresse d'école avait pris soin de placer Pierre au premier rang. Bien au centre de la rangée, face à elle.

 

A la place du roi.

 

Ne devenait-il pas ainsi le plus normal de tous les élèves de la classe ? En réalité les enfants de son âge qui l'entouraient n'accordaient plus d'importance à sa difformité, l'ayant intégrée plus vite, plus simplement et plus sainement que les adultes. Ces derniers, professeurs, personnel et directeur compris, demeuraient les seuls obsédés par le cas de Pierre.

 

Il fallait impérativement prouver noir sur blanc à qui accepterait de le croire que sa normalité se situait largement au-dessus de celle des autres écoliers. Et que sa bosse ne le définissait surtout pas. Faire comprendre coûte que coûte aux incrédules, aux esprits chagrins et aux rétrogrades de tout poil qu'il reflétait non pas le handicap mais l'anti-handicap. Le non handicap. L'invisibilité du handicap. L'absence du handicap. La négation du handicap.

 

La magie de l'apparence semblait opérer : trônant dans le groupe comme un souverain absolu, Pierre incarnait le triomphe de l'intégration dans la norme de ceux qui "sont-comme-tout-le-monde".

 

Il ne lui manquait plus que la couronne du monarque avec dessus l'inscription en lettres d'or fin : "dans ce sanctuaire scolaire où nul ne souffre de tare règne le bossu qui n'est pas bossu !"

 

Censé être invisible, sans plus aucune malformation à relever puisque "mis-au-même-niveau-que-ses-petits-camarades", le résultat déboucha sur l'exact contraire : on ne voyait plus que son anatomie tordue.

 

Il brillait de toute sa misère érigée en étendard de l'indifférenciation.

 

Sa présence éclatait tel un soleil éteint.

 

Ou une potiche cassée.

 

Mais cela ne suffisait pas encore.

 

Il était également urgent de lui prêter les vertus les plus hautes qui soient pour l'unique raison de son infirmité. Il y avait obligation morale de le trouver singulièrement beau précisément parce que sa laideur paraissait trop évidente.

 

Bref, à force de vouloir le faire ressembler à ceux qui sont "comme-les-autres", il passait pour un véritable monstre, même si on faisait semblant de ne pas s'en apercevoir.

 

Dans le noble but de cacher sa disgrâce on l'avait mis au coeur de toutes les attentions. En le mettant de la sorte en avant, on souhaitait le fondre dans l'anonymat. Elevé à la dignité de "gosse ordinaire différent" mais dont on ne devait cependant jamais remarquer la singularité dorsale, le pauvre gamin avait fini bien malgré lui par rendre fous les membres de cet établissement transformé en asile de schizophrènes !

2559 - Cachez cette bosse !

Dans son école Pierre se devait de ne pas recevoir d'attentions spéciales de la part de ses précepteurs. Sinon cela aurait scandaleusement confirmé l'évidence de sa tare. Or nul ne souhaitait enfoncer le clou.

 

On voulait effacer son handicap.

 

Il jouissait par conséquent du statut envié de "pareil que vous et moi". Ou pour le dire autrement, de "prioritairement normal". On le considérait en tous points semblable à n'importe qui.

 

Ce garçon personnifiait la plus parfaite normalité, il ne pouvait y avoir de débat là-dessus. Affaire entendue, chapitre clos, discussion définitivement fermée.

 

Pierre était indubitablement, très visiblement et très conformément NORMAL, qu'on le sache une bonne fois pour toutes !

 

Particularité intéressante à relever : cette vérité incendiaire s'exprimait toujours de manière implicite et non à haute voix. Ces choses-là ne se disent jamais ouvertement, l'important étant de se forcer à les penser afin de bien montrer qu'on y croit. Ce qui permet, dans ce contexte, d'éviter de réveiller la mentalité rétrograde des méchants éducateurs d'autrefois qui, les infâmes, appelaient un chat un chat...

 

L'urgence consistait à essayer de convaincre le monde entier que le petit tordu était un enfant ordinaire. Et ce, par tous les moyens maladroits et artificieux possibles, contre toute apparence et en dépit du moindre bon sens.

 

Dans le corps enseignant on regardait donc Pierre à l'égal de Jean, Jacques, Ahmed ou Kévin.

 

Immodérément identique à eux, supérieurement situé à leur propre altitude, presque au-dessus de leur niveau, le malformé élevé au rang de créature admirable brillait de toute son ombre.

 

Officiellement on le voyait comme la copie conforme de chaque individu du groupe dans lequel il était censé se fondre. Aucune différence entre lui et le reste de la classe. Il devait absolument passer inaperçu.

 

Certes, derrière son pupitre il apparaissait démesurément différent. Telle une verrue dans une roseraie, il éclatait de laideur. Ou plutôt ce blasphème incarné qu'il représentait disparaissait sous les belles figures droites et harmonieuses, écrasé par la norme.

 

Pour autant, on faisait tout pour le percevoir artificiellement à la même hauteur que les autres écoliers, bien que sa tête fût, de façon morbide, placée nettement plus bas du sol que celles de ses camarades.

 

"NORMAL", voilà le qualificatif qui le définissait le mieux, disions-nous.

 

Pourtant ce mot, particulièrement tabou, inacceptable aux oreilles éduquées de ces messieurs-dames les pédagogues, ne devait être ni murmuré ni suggéré à son sujet. Quant à "anormal", n'en parlons pas. Ce terme renfermait les pires pestes idéologiques du siècle. Inconcevable à leurs yeux qu'il pût être encore répertorié dans les dictionnaires !

 

Dans les faits Pierre-le-normal bénéficiait de multiples traitements de faveur, sans que ces derniers ne fussent avoués.

 

Il ne fallait surtout pas faire sentir la présence de sa bosse dans les regards, les esprits, les institutions, même si en réalité tout était fait pour provoquer le contraire. Pas un seul professeur ne parlait de son infirmité. Et paradoxalement tous ne cessaient de l'évoquer. Indirectement, entre les lignes, à travers des formulations de contournement et des périphrases aseptisées, par mensonges interposés.

 

Le triomphe de la langue de bois. Le royaume de la négation institutionnalisée.

 

Les silences des plus lucides de ces taiseux se croyant à la pointe de la pédagogie ne traduisaient rien d'autre que des cris fracassants lancés à la face de l'hypocrisie générale : "Pierre est difforme ! Pierre est inesthétique ! Pierre est monstrueux !"

 

Ils martelaient avec obscénité ce qu'ils désiraient cacher.

 

Chacun des adultes dans l'établissement entendait résonner à longueur de temps et fort distinctement cette cloche invisible, ces sons fêlés, cette odieuse injure à la sensibilité moderne, ces deux syllabes interdites enfin que personne n'osait prononcer : BOSSU.

2558 - Rigide hypocrisie

Pierre n'était à la vérité ni pire ni meilleur que les autres garnements de son âge.

 

Simplement, il ne prenait nullement en considération sa bosse dans ses interactions avec ses semblables. Totalement inconséquent, ce qui est dans l'ordre des choses pour un enfant de quatre ans, il agissait comme un vrai diable quand certains adultes attendaient de lui un comportement d'ange sans tache.

 

Pour ne pas dire de victime à chérir.

 

C'est exclusivement dans ce rôle "acceptable" que, de manière consciente ou non, ces belles âmes lui accordaient le plus de crédit. Perçu depuis l'extérieur et loin de tout réalisme, à travers le prisme de l'hypocrisie générale, Pierre apparaissait nécessairement beaucoup plus beau, plus droit, plus normal qu'il n'était en réalité. Aux yeux de ces idéalistes stupides et immatures qui s'ingéniaient à ne surtout jamais regarder en face sa monstrueuse infirmité, il jouissait du statut flatteur de divinité à protéger par-dessus tout.

 

Ces esprits superficiels lui prêtaient ainsi maintes vertus imaginaires.

 

Lui ne se voyait pas en tant que cible innocente de l'injustice, il vivait en ce monde tel un parfait idiot en liberté. Pareil à un petit chat espiègle livré à lui-même. A-ton déjà vu des chatons estropiés s'interroger sur une patte perdue, une queue coupée, une oreille manquante ? Ils jouent, en toute ignorance et indifférence. Uniquement occupés à expérimenter leur légèreté d'être, ils ne se consacrent qu'à l'essentiel : leurs jeux.

 

Les grandes personnes de valeur évitaient obsessionnellement de lorgner sur la partie culminante, prétendument inexistante, de cette anatomie débile. Elles dirigeaient leurs regards ailleurs que sur ce dos de monstre.

 

Même s'il était flagrant que là se concentrait le point central de leurs pensées, en aucune façon elles n'auraient su le voir.

 

Elles continuaient de faire les raides autruches autour du galopin tordu.

2557 - La montagne de Pierre

Pierre avait naturellement intégré sa bosse depuis sa venue au monde.

 

Comme tous les invalides de naissance de la Terre, cette injustice qu'il portait dans sa chair faisait partie intégrante de son anatomie, de son être. Il ne se posait aucune question sur la présence incongrue de cette disgrâce. L'esthétisme ne le préoccupait guère, ses priorités d'ingénu se trouvant ailleurs. Sa différence ne constituait à ses yeux qu'une réalité très secondaire.

 

Pour ce Quasimodo en modèle réduit sa malformation ne signifiait quasiment rien.

 

Il voyait cette grosseur avec un étonnement plus ou moins amusé, sans y accorder plus d'importance. Il ne percevait pas le moindre drame à travers son hypertrophie dorsale. Dans ses jeux puérils, il la palpait même en se contorsionnant dans des éclats de rire. Il ne parvenait à la toucher que du bout de ses doigts.

 

Impossible de se prendre au sérieux à propos de sa difformité !

 

Ce qui n'était évidemment pas le cas de la majorité des individus découvrant son infirmité : pour eux il s'agissait d'un véritable choc. Jamais de leur vie ces pauvres gens n'avaient été témoins d'une chose aussi dérangeante.

 

Et lui, rieur, le coeur léger, les regardait sans comprendre, parfaitement inconscient de leur malaise. Certains de ces adultes faisaient des efforts terribles pour surmonter leur trouble, tentant vainement d'afficher une apparence sereine.

 

Ils adressaient alors des sourires forcés au garçonnet qui, ingrat, répondait à leur gentillesse par une grimace. La gêne n'en était que plus suprême. Ainsi le petit tordu semblait être un morveux mal élevé. Et peut-être méchant, mauvais, égoïste, loin de l'image angélique que d'emblée, et fort sottement d’ailleurs, ces inconnus se forgeaient de lui...

 

Qui a dit qu'enfant bossu se traduisait fatalement par "belle âme" ?

 

Visiblement ces grandes personnes avaient encore beaucoup à apprendre... Stupides et naïves, elles se comportaient en mièvres et maladroites figures parentales face à l'osseux monticule de Pierre.

 

A n'en pas douter, la laideur de ce jeune corps allait faire couler bien des larmes et grincer pas mal de dents !

2556 - Mes feux de joie

Au bord de mes chemins d'éternel pèlerin, il m'arrive d'allumer des feux. Tout en méditant, je me repose et me réchauffe auprès de ces confortables bûchers de brindilles mêlées de bouts de bois.

 

Quelle joie dans les fossés, au pied des mares et au fond des fourrés !

 

Des âmes naïves pourraient croire que ces pétillements secrets équivalent à mes chastes prières de vagabond. En réalité ces étincelles qui montent au ciel pour y dessiner d'éphémères arabesques de lumière me donnent le goût des terrestres délices...

 

Et là sous mes yeux mis en appétit, les flammes se transforment en femmes. Je rajoute du combustible pour entretenir la danse des images.

 

Le foyer que je viens faire naître de quelques branches mortes devient subite source d'ivresse. Il crépite et m'étourdit.

 

Ces folies alimentent impunément mes fièvres impies et emportent vers je ne sais quel olympe peuplé de muses érotiques mes brûlantes pensées...

 

Et finissent par provoquer l'écume du vieux chameau que je suis ! Alors mes mots de bénédiction adressés aux braises ne sont plus que des jurons de désir et des crachats de bête assoiffée de chair !

 

Oui, dans les fumées lascives de ces flambées improvisées je ne cesse de voir les formes opulentes de l'épouse du notaire, les lignes affolantes du corps de la mère Lalune et même de vagues ventres de danseuses orientales, tout cela dans des parfums d'herbes grillées...

 

Et en attendant que la cendre remplace l'ardente lueur, je continue mes rêves d'homme.

L'incendie ne s'apaisera véritablement que lorsque, plus tard, se lèvera sur mes charnels vertiges l'angélique astre lunaire.

2555 - Les regards

C'est surtout à la sortie de la classe que Pierre se faisait remarquer. Les parents d'élèves découvraient ce bambin bossu dont leur avaient parlé leurs propres enfants aux premiers jours de la rentrée. Evidemment, pour ces adultes éduqués il fallait impérativement "faire semblant".

 

Feindre de ne pas voir. Faire croire à une indifférence civilisée. Afficher une froideur policée par rapport à cette inesthétique anomalie.

 

Pas un ne semblait avoir repéré l'infortuné. Alors qu'on ne voyait rien que lui. Impossible, en effet, d'ignorer cet énorme crapaud au milieu des fleurs !

 

Pour autant, pas question pour eux de jeter des regards appuyés ainsi que le font leurs petits diables innocents et décomplexés. Ces grandes personnes ne pouvaient pas se permettre cette ingénuité.

 

Les réactions de ces témoins directs devaient être pudiquement contenues. Ils se forçaient à considérer cette réalité avec retenue, à adopter une attitude réservée. En définitive, ils produisaient la preuve flagrante de leur franche hypocrisie. Mais sans qu'ils ne s'en rendent compte eux-mêmes, individuellement. Secrètement, chacun pensait se cacher derrière son son jeu personnel. En se persuadant que les autres jouaient médiocrement. Et trahissaient leur malaise.

 

Tous se trompaient car tous montraient leur comédie.

 

La fin de l'école devenait un théâtre gênant de mauvais rôles. Nul ne se l'avouait ouvertement, mais il était évident que l'attention générale se déviait imperceptiblement vers le monstre. Quoi de plus humain ? Voilà bien un comportement universel, fort naturel, et qu'on ne saurait raisonnablement condamner. Sauf qu'aucun d'entre eux n'aurait osé admettre ni publiquement ni intérieurement cette vérité.

 

La politique du coin de l'oeil leur paraissait socialement plus acceptable. Comment le leur reprocher d'ailleurs ? L'essentiel est que tout partît de bons sentiments : au fond de leur coeur ils souhaitaient épargner des maux supplémentaires à ce monde de misères.

 

Face à cette odieuse injustice, certains plaignaient les géniteurs avec un mélange de pitié et d'horreur, mesurant leur chance d'avoir engendré de beaux fruits, rassurés et fiers de pouvoir présenter à leurs semblables des merveilles qui ne ressemblaient pas à ce ratage, des oeuvres de valeur contrastant avec cet ignoble barbouillage.

 

Quelques-uns, dégoûtés à la vue de ce Quasimodo miniature, tentaient d'arborer des mines parfaitement impassibles. Leur maladresse ne les empêchait cependant pas d'être sincères. Et contrairement ce qu'on pourrait s'imaginer, ces âmes étaient peut-être les plus généreuses de toutes...

 

Les plus mal à l'aise voulaient absolument faire étalage de leur humanisme de façade. Eux ne détournaient pas décemment la tête, ils la plongeaient dans le visage du gamin avec une totale vulgarité. Exagérément démonstratifs, ils trouvaient mignon, charmant, exceptionnellement chanceux et gracieux ce garçon affligé de la pire des infirmités. Comme si à leurs yeux sa bosse n'existait pas.

 

On aurait dit des arachnophobes notoires s'extasiant ostensiblement, et non sans mièvrerie, sur les joliesses supposées d'une affreuse araignée.

 

Combien parmi ces gens, trop lâches ou trop lucides, étaient dupes de leur numéro suspect ?

 

Le cirque de l'Humanité commençait véritablement sur le dos brisé du gosse.

2554 - Première école

A quatre ans, Pierre entra à l'école le plus normalement du monde.

 

Entouré des autres enfants de son âge, son infirmité ne lui posait guère de problème.

Les véritables difficultés devaient apparaître avec les adultes seuls, non avec les écoliers. Mais nous y reviendrons plus tard...

Sujet de curiosité pour ses petits camarades, de rire pour lui, il voyait cette bosse qu'il portait sur le dos comme une simple bagatelle, une chose dérisoire. A ses yeux elle était l'égale d'une fleur poussée dans un jardin, lui-même ne semblait pas s'étonner plus de cette anormalité. En fait, encore bien trop jeune pour mesurer l'ampleur de son malheur, il ne prenait évidemment pas du tout conscience de l'outrage du sort.

 

Son innocence le protégeait de son drame.

 

Assez vite sa silhouette singulière fit partie du décor. Dans la classe sa protubérance s'effaça progressivement dans les regards. Tout naturellement, l'habitude avait fini par lisser cette excroissance superflue. Sans devenir absolument invisible, la présence de ce furoncle équivalait à celle d'une ombre.

 

Aussi heureux et insouciant que n'importe quel bambin pris au hasard sur cette Terre, il jouissait simplement de l'aveuglement de son état puéril. Avec la complicité du Ciel, sans y penser, de manière innée, il se considérait dans un des espaces du paradis. Mais ni plus ni moins que le reste de l'Humanité en culottes courtes.

 

Dénué d'oeillères et de carapace, seulement doté d'ailes, il se sentait tel un oiseau sur sa branche, à hauteur des anges, en pleine lumière sans vraiment le savoir, au même titre que tous les gosses ordinaires autour de lui. En cela nulle différence avec ses frères de jeux.

 

Dans la cour de récréation il était ce pantin tordu mêlé à la norme, ce qui ajoutait une fantaisie supplémentaire aux activités ludiques des élèves.

 

Ça n'allait pas plus loin que cela.

Sa vie de bossu commençait dans les molles illusions de l'ignorance.

2553 - Les mares

Les mares sont les derniers paradis oubliés de la Terre.

 

Elles ponctuent mes traversées champêtres comme autant d'îlots de paix hors du temps, loin de tout, proches de mes semelles. Avec ces flots crépusculaires, je me sens profondément ancré dans mon univers de vagabond.

 

Au bord de ces cloaques, à mes yeux aussi beaux que des oasis, je me repose en pensant à mes fabuleux voyages à travers le canton. Ces surfaces troubles entourées de verdure constituent mes refuges intimes et chaleureux au coeur de la campagne.

 

Elles incarnent à la perfection les trous ultimes du bout du monde. Elles personnifient la modestie du bonheur étriqué à portée de mes bottes, la proximité immédiate d'un ciel fait de fange et de crapauds.

 

Leur visage, brouillé mais authentique, est formé par le croisement de la boue qui s'y dépose et de l'azur qui s'y reflète.

 

Elles symbolisent la dualité de la Création : en leur sein la misère débouche sur la gloire et l'insignifiance y côtoie le sublime. Des têtards y naissent et des légendes en jaillissent. Parfois des têtes y plongent et n'en ressortent jamais. Des rêves y meurent et des flammes s'en échappent. La puanteur qui y remonte se mêle aux parfums des fleurs éparpillées tout autour.

 

Pourriture et lumière y jouent ensemble un théâtre de mille couleurs changeantes.

 

Elles chantent sous les nuages ou pleurent dans le soir, sèchent sous le soleil ou gonflent sous les pluies, moisissent à l'automne ou blanchissent en hiver.

 

Ces flaques sombres, souvent suspectes, sont les miroirs des grandes et petites choses : le matin en me levant j'y vois apparaître ma trogne, la nuit le firmament. La première effraie, le second émerveille. L'une est burinée, l'autre illuminé.

 

Il y a dans ces parcelles d'eau croupissante assez de place pour y loger à la fois tout l'horizon de ma face de rat et tout l'infini stellaire.

 

Là, l'homme et les nues croisent leurs regards, le profane et le divin se touchent. D'autant plus idéalement que l'onde y est bien noire.

 

L'obscurité de ces fluides stagnants accentue les différences, mettant merveilleusement en valeur ce qui ordinairement est caché, révélant ce qu'on ne perçoit pas en plein jour.

Ces bassins dans lesquels se vautrent les batraciens et pataugent les canards sont en réalité des sommets où se rencontrent les immensités.

2552 - Petite bosse

Malgré les graves circonstances, le temps était aux anges. L'enfant avait l'âge des sourires éthérés, des jours aériens, des babillages sans péché.

 

Il baignait encore dans ce ciel qui venait de le déposer dans sa crèche. Pour l'heure, le petit corps tordu brillait tel un diamant au fond de ses langes. La larve humaine dans son état puéril présentait un aspect enchanteur et était plutôt belle à regarder, son infirmité ne se manifestant qu'en germe.

 

Certes on voyait la difformité, cependant les risettes de l'infortuné l'éclipsaient partiellement. L'astre se levait sur le monde : il éblouissait spontanément les regards posés sur lui. Cette prime lumière suffisait à rendre momentanément invisibles ses cratères noirs.

 

Les parents vivaient le meilleur, en attendant le pire.

 

Au fil des mois, cette chose précieuse se ternirait, ses rondeurs et mollesses se changeraient en angles secs, en lignes grotesques, en disgrâces osseuses. Définitivement. La bosse apparaîtrait de plus en plus évidente. La dysharmonie anatomique s'accentuerait, ils le savaient. Le bourgeon se transformerait en ronce, ils s'étaient préparés à cette fatalité. Puisque l'étoile devait bientôt pâlir, autant profiter de son éclat éphémère.

 

Finalement ils se rendirent compte que leur drame prenait progressivement des apparences acceptables. De manière rassurante, l'épreuve semblait tourner à la routine. Le malheur qui s'invite ainsi dans les vies, se logeant entre les murs et s'installant dans les habitudes, devient naturellement supportable, contre toute attente.

 

Les plus cruelles injustices ne sont pas si mal faites que l'on croit... Elles renferment en elles les ténèbres et le flambeau, le gouffre et le sommet, l'amertume et le miel, le poison et son antidote. Le glaive du sort transperce les êtres tout en leur proposant une parade. Il fracasse ses victimes et leur offre une armure tout à la fois. Il provoque la blessure et puis il la panse. On devine qu'un sens est caché dans les profondeurs de la nuit, que des hauteurs couvent dans l'abîme.

 

Pierre grandira. Il sera bossu, meurtri, laid,

 

Accablé par la naissance, il ne sera nullement épargné au cours de son existence. Ou il avancera, ou il reculera. Il décidera lui-même ce qu'il fera de sa différence : soit un naufrage, soit une réussite. Mais peut-être aussi, une insipide aventure. Ou même rien du tout.

 

Son choix le concernera lui seul.

 

Et pauvre de ses tares et misères, riche de ses rares feux, comme chacun de nous sur cette Terre, il devra trouver son chemin.

2551 - Devenir parents

Pour les parents, le temps était au réalisme. Leurs rêves passés ne tenaient plus la route. Il fallait désormais faire face à la crudité des choses et avancer sous un ciel aux ombres immenses.

 

Paradoxalement, la pesanteur de leurs jours présents et à venir leur donnait des ailes.

 

L'épreuve à affronter s'annonçait terrible, injuste, cruelle. Mais la tourmente se révélait pleine de majesté, chargée d'un sens nouveau : ils savaient qu'ils jouaient dans la cour des grands. Propulsés dans ce théâtre, ils se retrouvaient au pied d'un sommet. Devant eux se dressait un géant à gravir. La cause les dépassait, le vertige qui les gagnait prenait des allures supérieures.

 

Leur drame devenait glorieux.

 

Ces coeurs qui battaient dans leur jeune poitrine semblaient faits pour les bagatelles de l'amour. Mais de toute évidence leur âme de haute nature était forgée pour la guerre. Le fruit débile de leur union avait effacé leurs insignifiances, fortifié leurs bases et fait jaillir leurs flammes latentes.

 

Le rideau de leur vie s'ouvrait avec fracas sur le monde, exposant leur petit Pierre à la vue de tous. Leur aventure commençait. Austère mais noble. Grave mais gratifiante. En traînant ce berceau où palpitait un oisillon aux apparences de malédiction, ils entraient dans des profondeurs augustes.

 

Bien qu'écrasés par le sort, il se sentaient cependant aussi considérables que des montagnes.

 

Avec une rare intelligence ils avaient choisi la meilleure alliée qui soit pour les aider dans ce chemin de croix : la simplicité.

 

Dotés de cet unique glaive, tout pouvait leur arriver.

 

Leur horizon d'albatros les flattait presque. Ils ne voulaient considérer sérieusement que l'essentiel, prêts à envisager héroïquement chaque lever de soleil comme un défi.

Leur premier véritable ébranlement et combat initial, pitoyable, fut de supporter les cris du bébé bossu qui braillait dans son landau.

2550 - Naissance

Il avait été conçu dans un printemps intemporel.

 

Un jour d'avril radieux, au début de cette saison aux promesses d'éternité, dans le trouble des sèves séminales. Un mois floral avec son lot ordinaire de légèretés et d'illusions. Pour venir au monde au cœur de l'hiver. Fatalement. Comme un rêve qui devient une réalité brutale.

 

L'accouplement devait demeurer inoubliable, entre vertige et tragédie, à la manière d'une rose empoisonnée. Après le frisson, les conséquences. Après l'idéal, le concret. Après l'ivresse, la consistance du quotidien. Passant de l'éphémère au durable, la vie pour les amants pouvait vraiment commencer. Dans sa vérité et ses lourdeurs. Le couple avait le regard pur, les pieds sur terre, l'âme ouverte.

 

Le fruit de leur flamme ressemblait à un outrage. Il incarnait la laideur enfantée par la beauté. Une grimace adressée au Soleil.

 

Le bébé était difforme. Tordu. Rompu.

 

Ce sera donc un bossu.

 

La Création parfois a la main lourde et ses cadeaux ont le prix de l'enfer.

 

Bien sûr les parents avaient consulté une multitude de spécialistes en médecine, passé tous les examens hospitaliers imaginables. Mais le corps médical ne laissait aucun espoir : cette naissance serait leur calvaire.

 

Qu'importe ! L'enfant jeté malgré lui dans leurs bras par la décision divine vagissait sous leurs yeux, réclamant sa part d'amour. Plus possible de reculer. Inopérable mais parfaitement viable, la petite carcasse brisée pour toujours méritait cependant la lumière.

 

Au même titre que n'importe quel autre être vivant.

 

Dès son premier souffle et avant toute conclusion définitive, il avait fallu donner un prénom au nouveau-né. Les géniteurs ne réfléchirent pas longtemps pour le bénir. 

Ils voulurent nommer leur malheur, le désigner d'un mot unique, l'identifier tout en l'allégeant.

Acceptant totalement le sort imposé par le ciel, ils baptisèrent fort adéquatement cet innocent privé de grâce, ce précieux fardeau issu de leur union, cette rocaille céleste, cette chose venue de si haut, ce caillou de chair, ce poids tombé sur leur tête.

Ils l'appelèrent Pierre.

2549 - Roi des pissenlits

En authentique vagabond que j'incarne, je ne passe jamais inaperçu dans les champs et les prés que je traverse. Avec mon chapeau de paille pour couronne, mon habit de loup pour manteau de lys et mon bâton de marche pour sceptre, j'ai l'air d'un mage venu des mares. Entouré de pâturages semés de bouses, je trône sur mon royaume champêtre, un pays de rêve plein de paix.

 

Tapissé de pissenlits.

 

Cette plante que l'on ramasse sans rien débourser constitue le trésor du déshérité. Je m'en fais des festins quasi quotidiens. De quoi remplir mon assiette de légèretés pour ma vie entière.

 

Les vaches qui m'observent aussi bien que les hommes qui m'écoutent en sont témoins : je suis un colporteur de fables doublé d'un avaleur de salades.

 

Je ramène mes cueillettes à la mère Garbichon qui les arrange à sa manière en y ajoutant diverses étoiles sucrées et deux ou trois flammes fromagères. Ces repas de peu de choses qui me mettent en appétit me font désirer des marmitées de lapins !

 

Heureusement lorsque je me rends chez ma vieille amie avec ma récolte d'herbe fraîche, je l'accompagne toujours d'une besace alourdie d'un bon gibier de braconnage. J'accepte de jouer à l'ascète herbivore pour cultiver le folklore local et éblouir les notables naïfs du coin, mais si je veux tenir debout toute la journée j'ai quand même besoin d'un minimum de bombance.

 

Il ne faudrait pas non plus me prendre pour un illuminé ! Reconnaissons-le, cette verdure ne tient guère au corps.

 

Je ne suis nullement adepte d'une existence d'idéaliste des bois au discours creux et au ventre vide. Ma spécialité avant tout, c'est le piégeage. A la vérité le ramassage de tiges comestibles, c'est surtout pour agrémenter le civet.

 

Et si quelques grenouilles croisent également mon chemin, elles passent elles aussi à la casserole !

Et finalement, aux antipodes de ces maigres crudités, je suis plutôt le roi incontesté des fricassées.

2548 - Secrets de chemins

A force d'avaler la poussière des mille chemins du canton, de faire valoir la hauteur de mon chapeau à travers les moindres clochers et de tremper mes bottes dans toutes les boues locales, j'en vois des choses !

 

Je découvre inopinément les aventures inavouables de certaines bigotes prenant rendez-vous avec le loup au fond des bois. J'aperçois par inadvertance de vagues connaissances qui à la faveur de la nuit trafiquent de la gnôle clandestine, de la poudre d'on ne sait pas trop quoi et bien d'autres trésors du terroir aussi lucratifs qu'illicites. Je devine sans le faire exprès des ombres de chasseurs qui vendent sous le manteau de la viande de maints gibiers protégés. Je capte à la volée des échanges officieux entre de foutus porteurs de képi et de futés bandits du dimanche.

Sans parler d'épouses infidèles tantôt à la chair faussement chaste, tantôt à l'âme franchement immodeste. Je ne livrerai pas un seul nom.

J'entends tant de demi-mots aux odeurs de souffre, de paroles plus brûlantes que le feu, de soupirs qui en disent beaucoup sur des coeurs ordinairement si peu éloquents... Sous les arbres se dressant loin des places publiques, au bord des champs selon le sens du vent et même au ras des flots au passage de telle ou telle barque, à la longue aucune de ces fumées cachées ne m'échappe.

Je connais également un curé, je ne préciserai pas lequel, prompt à abriter de la dentelle sous sa soutane. Quant aux maires... Je préfère encore garder pour moi deux ou trois eaux troubles que je déverserai à la dérobée dans le caniveau de leur mairie en temps voulu.

Je file par ce sentier et reviens sur mes pas ici et là, un jour sur cette route, le lendemain ailleurs. J'avance, glisse et vole, furtif comme un chat, un oeil derrière moi, l'air de rien sur les côtés, l'oreille partout, poursuivant droit devant, me rendant invisible quand il le faut.

Je ne confie qu'à la mère Garbichon ces hauts faits de cette campagne confidentielle. En me réchauffant à la flamme de sa cheminée, je lui en raconte de belles ! Ha ! Quelles soirées pimentées je passe en sa compagnie, entre un plat de patates-saucisses et une bolée de cidre, riche de ces nouvelles piquantes ! Ma complice m'écoute religieusement, se délectant de mes histoires, la face éclairée par toutes ces révélations sur ses voisines, amies ou ennemies. 

Et tandis que les bûches crépitent dans l'âtre, je jette un à un mes secrets à la braise.

2547 - Le temps des giboulées

Les joyeuses giboulées prolongent les dernières blancheurs de l'hiver sur les champs.

 

Elles font également étinceler mon manteau de leur éclat éphémère. Avec toutes ces étincelles de givre sur le dos, j'ai l'air d'un croque-mort en fête. Ma silhouette couverte de glace fondue s'allège dans le paysage. Je ressemble bientôt à un loup poudré de cristaux. Et je m'enflamme sous les grains de neige tout en frissonnant de froid.

 

Mon âme éprise des beautés austères de la Création s'éclaire sous la bourrasque qui me fouette la face. J'admire en pur esthète le spectacle de la nature embellie par la mortelle averse.

 

Les grêlons m'effraient et m'enchantent en même temps avec leur fracas électrique et leur morsure féroce. Mon chapeau récolte l'écume de la tourmente et cela me fait une couronne de minuscules diamants. Je me prends pour le roi du mois de mars.

 

Le ciel paraît fragile, il a l'air de se déliter sous le dégel. Les nuages semblent se briser comme du verre. Rien de tout cela me rend triste. Je veux être trempé par la saison, brûlé par la grêle, foudroyé par ces perles tranchantes, réveillé enfin par la clameur de la planète qui en réalité ne fait que tourner le plus normalement qui soit au rythme de la vie.

 

Seuls les sots s'en étonneront.

Et moi, les talons dans la glèbe je poursuis mon chemin, frigorifié jusqu'aux os et heureux après ce déluge d'ombres, de clartés et de feu.