2338 - Le ballon

Un matin je découvris un ballon de baudruche à moitié dégonflé dans mon potager.

 

Vraisemblablement un rebut de la civilisation, me dis-je... En m'approchant je remarquai une affichette attachée à une ficelle. Je crus deviner une publicité aux couleurs criardes pour je ne sais quel inutile et onéreux mirage de bonheur...

 

Ainsi sans rien demander, je recevais les nouvelles les plus ineptes de la société moderne jusqu'au coeur de ma retraite sacrée, pensai-je dans un soupir de dépit ! Cependant, à y regarder de plus près, l'objet céleste qui venait de s'échouer dans mon jardin n'avait pas l'air d'être un vulgaire prospectus commercial... Je ramassai l'épave.

Une bouteille à la mer !

 

Il s'agissait en réalité d'une pièce rare. Une note personnelle visiblement rédigée de la main d'un fol expéditeur ayant envoyé ses plus chères aspirations dans l'océan des airs, confiant au ciel le choix du destinataire.

 

Aujourd'hui encore des rêveurs expédient leurs plus légères pensées par ce moyen : pour le plaisir de les voir s'envoler, de les savoir transportées jusqu'à l'autre bout de la Terre au gré des courants aériens. Avec l'espoir que leur lettre chargée de tant de secrets frappera à la bonne porte en atterrissant ici ou là...

 

Puisque Éole avait fait prendre à ce courrier sans adresse la direction de mon îlot de solitude pour le déposer sur mes sillons, j'en fis excellente réception. Après tout j'avais-pas récolté là une salade hors-norme ? Autant dire que j'étais tombé sur un trésor.

 

Je lus :

 

"Ami inconnu, étranger lointain, frère d'ailleurs, toi qui trouveras ce message, qui que tu sois, sache que quelque part en ce monde, par le biais de ce billet accrochée à un ballon d'hélium, une âme s'est précipitée vers toi. Dieu seul, ou simplement le bon vent, t'a choisi puisque tu as ce présent papier sous les yeux, parvenu jusqu'à toi à travers les nues... Tu ne sauras jamais qui je suis. Moi non plus, je ne saurai jamais qui tu es. Ni même si ma "missive" sera lue un jour. J'écris peut-être pour le vide, je sais. Mais ce sont les meilleurs sentiments de mon être que je te destine, comme une flamme jetée dans l'azur. Si tu la reçois, j'espère qu'elle t'éclairera, t'allégera, embellira ta journée ou bien ta vie entière. C'est ainsi que naissent les choses de valeur, que germent les actes ayant un prix infini : de manière aléatoire et gratuite, sans calcul ni aucune distinction. A l'image de l'amour universel. Ces mots que tu viens de lire sont ma prière. Où que tu sois, quel que soit ton nom, je t'aime."

Je demeurai pensif. Etait-ce une blague ? Ce bristol aux apparences anodines mais au contenu si riche me fit un tel effet que le doute disparut assez vite. Cela ne pouvait pas être une farce. J'avais bel et bien reçu une bénédiction venue d'en haut, au sens littéral du terme. Une grâce issue des nuages. La plume d'un ange, pourquoi pas ?

J'ai gardé précieusement cette preuve écrite de l'existence de petits miracles générant des joies pures. Cela m'a confirmé que même au centre d'une forêt de réclusion, loin des pollutions matérielles du siècle, à tout moment peut se manifester une source inattendue de beauté.

2337 - Ma lanterne

Un des plus vifs agréments dans mon existence de reclus aux moeurs rétrogrades consiste à me promener tard le soir en forêt en m'éclairant avec ma vieille lanterne. Juste pour le plaisir de me sentir totalement hors du monde moderne.

 

Quel bonheur je ressens à m'enfoncer dans les ténèbres en tenant à la main cette flamme sous verre ! J'effectue alors un voyage poétique dans les profondeurs d'un XIXième siècle délicieusement suranné. Nul besoin d'aller trop loin d'ailleurs, quelques pas suffisent pour que je pénètre au coeur de cet espace anachronique si cher à mon âme d'exilé...

 

Je traverse cet univers d'un autre temps avec la lenteur de la Lune.

 

Et sous mon regard archaïque tout devient plus essentiel. Des papillons noctambules viennent se cogner à mon fanal, ils sont mes compagnons nocturnes. Je chemine au rythme prudent de mes pensées poussiéreuses, comme si au fil de ma marche j'ouvrais un livre de fables. J'entre peu à peu dans une réalité sobre, rude, antique.

 

Il n'y a plus que les arbres qui m'importent, le silence, ma chandelle, l'immensité des ombres et le vertige de cette odyssée à échelle de mes sabots, à hauteur de mon chapeau, à portée de ma vue... Là se trouve ma joie âpre.

 

La lueur de ma lampe me projette dans des âges révolus, m'entraîne dans des chemins mythiques, m'emporte vers des horizons que nul ne voit plus aujourd'hui.

Je vis à l'heure des légendes, à la lumière de la bougie, à la mesure de mes rêves.

Toutes ces choses précieuses qui n'ont plus cours dans les villes.

Je retourne dans un passé lourd, épais, rustique et pourtant si lumineux ! Je ne suis pas pressé, j'avance à la vitesse d'un l'homme portant des semelles de bois, non à la cadence des machines électriques. Et je vais ainsi jusqu'au bout de mon royaume. En atteignant mes sommets étoilés, je me sens l'égal d'un roi.

 

Avec mon humble flambeau dans la nuit, je me transforme en explorateur des jours anciens. Je vagabonde dans les ères éteintes afin de les rallumer rien que pour moi, pas après pas.

2336 - La barque

Un jour je vis une barque passer sur la rivière.

 

Une femme en était le modeste capitaine. Etonné et amusé de cette présence inhabituelle sur l'eau, si proche de mon ermitage, je lui adressai un signe amical de manière impromptue, comme il est coutume de le faire en pareil cas.

 

Contre toute attente, sur ce geste elle vint accoster la rive boueuse avec un air enthousiaste. Je pensais qu'elle aurait continué tout simplement son chemin après avoir répondu à mon salut. Visiblement elle semblait chercher le contact. Une réaction tellement humaine...

 

Je l'observai donc de plus près. Il s'agissait d'un extraordinaire équipage en réalité. L'embarcation était remplie de divers objets à usages domestiques et artistiques : des coussins, des casseroles, des livres, des pièges à rats, un miroir chinois, un gros tambour, une nature morte dans un grand cadre dorée, une multitude de bibelots, un chat noir famélique, un violon, de beaux vêtements anciens, un chevalet, un baromètre... Mais surtout, la passagère vêtue d'une robe blanche d'un autre temps me paraissait fort désirable, bien qu'étrange, extravagante, comme sortie d'un rêve ou bien d'une pièce de théâtre.

 

Elle m'expliqua être une châtelaine voyageant ainsi au gré de l'onde en quête d'aventures, de rencontres et d'inspiration... De toute évidence j'avais affaire à un esprit original. A mon tour je lui signifiai ce que je faisais au fond de cette forêt. Elle fut enchantée de faire ma connaissance. Mais moi je lorgnais intensément sur ses appas, une telle apparition en ce lieu isolé tenant du prodige ! A part les sangliers, qui d'autre aurais-je pu espérer croiser dans ce trou ? Certainement pas cette déesse... J'ignore si elle avait conscience de mon trouble. Et puis comment prendre cette merveilleuse et fracassante intrusion dans ma solitude ? Une cloche du destin ? Un pur hasard dénué de sens ? Un caprice du sort ?

 

Cette improbable navigatrice aurait pu être laide, plate, osseuse, sotte, peureuse, désagréable, folle et méchante. Devant moi se tenait une superbe créature aux formes vénusiaques, au caractère aimable, au visage souriant... Une personnalité brillante et pleine de fantaisie avec qui échanger des choses bien agréables...

Je brûlais d'en savoir plus sur cette drôle de marquise aux effets ravageurs. Mais la mondaine loufoque demeurait dans son univers ouaté et décalé. Tel un oiseau perché chantant en haut de sa branche, elle m'éblouissait de ses mots lumineux et de sa compagnie romanesque. Quelle fraîcheur elle dégageait !

Cependant, avec ses ailes splendides et son âme si légère, le papillon me parut finalement inaccessible. Je me rendais compte que mon chapeau de loup des bois dépareillait radicalement avec sa plume dans les cheveux, car oui j'ai omis d'ajouter ce détail délicieux : elle avait mis de l'azur dans sa chevelure.

Bref, je voulus sortir de cette féérie avant qu'elle ne m'emportât dans d'amères désillusions. Je décidai donc de rompre le charme. J'annonçai à la visiteuse qu'il était l'heure de rentrer chez moi, sans lui préciser que mon foyer se situait non loin de là, afin qu'elle ne m'y suivît point. Après avoir fait quelques tours retentissants sur la berge, elle repartit sur les flots où elle disparut bientôt de ma vue, dans une tempête de beauté.

Le soir au coin du feu je repensai longuement à cette mystérieuse vagabonde. Avais-je bien fait de l'éloigner de ma vie ? La flamme se tortillait joyeusement dans l'âtre. Et, comme une amante jalouse, me rappelait avec douceur qu'elle concourait, elle aussi, à mon bonheur d'ermite jusque dans le silence de la nuit.

2335 - Le chemin creux

Dans la forêt où je me suis laissé engloutir pour y passer une éternité de solitude, il existe une voie secrète s'enfonçant vers des parcelles moins connues où les terres sont plus sombres et les bois plus denses... Comme un recoin situé hors du siècle, un trou oublié loin des certitudes modernes, un endroit que l'on ne trouve que dans les livres de contes. Mais l'on ne s'engage pas volontiers dans cette percée qui semble mener vers un monde effrayant. Ce lieu inquiétant consiste en un chemin creux et tortueux qui descend abruptement et donne l'impression de faire disparaître ceux qui s'y engouffrent.

 

J'ai souvent hésité à emprunter ce sentier à l'issue incertaine.

 

Jusqu'au jour où, tenaillé par la curiosité, je me décidai à aller explorer cet abîme. En avançant prudemment dans ce nouvel espace, je fus bien vite envahi par un sentiment d'oppression. Au fil de mes pas, tout devenait étrangement calme autour de moi, je progressais dans un silence pétrifiant. Le vent ne pénétrait plus et la clarté s'atténuait considérablement, alors que le Soleil resplendissait au-dessus de la sylve et qu'un souffle chaud remuait les feuillages, plus haut. Même la fraîcheur régnant dans ces profondeurs m'apparaissait anormale.

 

Je marchai longtemps dans cette sorte de tranchée bordée d'arbres aux racines monstrueuses. De vieilles souches dont je n'osais pas regarder les traits grimaçants ajoutaient une dimension extraordinaire à ce fossé de cauchemar. Je me persuadai que des êtres, des spectres, des visages, m'escortaient. Ces présences me suivaient de près, je pouvais en effet deviner leur subtile étreinte, sentir leurs lèvres effleurer ma joue, leurs doigts caresser mes cheveux, leurs mains toucher mon épaule...

 

Evidemment ce n'étaient en réalité que des feuilles, des tiges, des branches sur mon passage.

 

Pourtant j'eus peur. Bêtement. Au point de préférer abandonner et me sauver ! Ce que je fis. Je rentrai promptement dans la sécurité de ma demeure.

 

Le soir venu, je repensai longuement à cet événement près de la flamme réconfortante de ma cheminée, finalement heureux de n'avoir pas été jusqu'au bout de ce voyage dans l'ombre.

 

N'ayant jamais osé retourner dans ce secteur maudit, j'ignore encore sur quoi débouche ce trajet mystérieux.

 

Cela pourra paraître insensé mais je pense que l'imagination, la simple et absurde imagination ne suffit pas à justifier ma fuite. Dans ma situation d'ermitage où les choses prennent une direction tellement différente, je suis nécessairement confronté à des évidences qui n'ont pas cours ailleurs.

 

Qu'on l'admette ou non, dans mon univers forestier les lois ne sont pas les mêmes que dans les villes ténébreuses, éclairées par leurs seuls néons. Contrairement aux métropoles électrifiées et désenchantées, ici le terrain n'est pas partout défriché et l'invisible pas toujours dévoilé. Les légendes et croyances ancestrales y persistent, s'y enlisent même. La cité brille de ses multiples artifices mais sombre par son vide. Ses scintillements ne valent rien à mes yeux.

L'obscurité des ramures sous lesquelles je frémis et la lumière de l'âtre devant lequel je rêve y ont beaucoup plus de prix.

2334 - Les deux chasseurs

Dans ma vie lumineuse de solitude, il y parfois des nuages qui assombrissent l'azur, des anomalies qui apparaissent dans la clarté du jour, des distractions qui perturbent la quiétude des heures les plus brillantes, mais aussi des interactions improbables qui me font bien rire : c'est ce qui se passe lors de certaines rencontres avec des bipèdes. La plupart d'entre eux sont saugrenus, bavards, sots, pesants, insipides, bêtes, ridicules.

 

Ainsi je croisai deux chasseurs le long d'un sentier forestier. Dûment équipés de leur attirail, consciencieusement vêtus de leurs tenues de camouflage que contredisaient avec éclat leurs règlementaires gilets jaunes fluorescents dont le but est de les rendre toujours bien visibles, sans oublier les typiques casquettes de circonstance (chargées de badges et de sigles porteurs de messages écologiques) vissées sur leurs fronts, ils se targuaient de traquer l'animal sauvage.

 

Nous discutâmes un moment sur le chemin. A les voir ainsi accoutrés et si bien disposés à me faire partager leurs belles idées en vogue, je suppose qu'ils durent me prendre pour un des leurs : un ami de la nature , un défenseur du climat adoptant des "moeurs vertes", doté d'une "conscience de la planète" et ayant évidemment des habitudes de "consommation citoyenne", selon leurs formules.

 

Comme ils se trompaient !

 

Leur vocabulaire infantilisant me consternait et m'amusait tout la fois : "moeurs vertes", "conscience de la planète", "consommation citoyenne"... Pas de doute, je venais de tomber sur de sacrés numéros ! En un mot, des victimes consentantes du ramollissement de notre siècle.

 

Avec leurs épinglettes moralisatrices sur leurs couvre-chefs, j'avais affaire à de drôles d'amateurs de gibier en vérité ! Ce duo de rigolos se présentait comme un "binôme d'écolo-ruraux". Ainsi se définissaient non sans fierté ces authentiques andouilles. Cette paire de guignolos s'enorgueillissaient de pratiquer une "prédation responsable". Aussi sensibles que des caniches de salon, ils m'expliquèrent qu'ils avaient peur de faire souffrir leurs proies et que la vue du sang les répugnait. Mais que diable foutaient-ils donc ici avec leurs fusils s'ils éprouvaient tant de scrupules envers la faune dont ils étaient pourtant censés trouer la peau ?

 

Ils m'avouèrent que souvent, pleins de regrets, ils n'osaient plus tirer, tandis que le lapin se trouvait dans leur viseur ! Pris de remords, il leur arrivait même de verser une larme sur la scène de leur "massacre". Ils attendaient peut-être un signe de confirmation de ma part, face à ces vertueux aveux... Je souriais en écoutant leur repentance.

 

Cela leur blessait le coeur de faire tant de mal à leur "Terre-mère", ne serait-ce qu'en marchant sur les champignons, en piétinant les fleurs des bois, en aplatissant quelques fougères dans leur exploration sylvestre... A ce stade je me demandai s'ils n'étaient pas des sodomites en vadrouille, leurs armes et leur costumes frisant le folklore n'étant que des prétextes pour prendre l'air en donnant le change...

 

Je pris vite congé de ces clowns de la verdure, comiques dindons déguisés en pisteurs de rossignols, en tueurs de peluches, vivantes farces de notre monde contemporain !

Le soir en dégustant mes patates au beurre au coin du feu, je repensai à ces sanguinaires mollusques, les imaginant revenus bredouilles de leur sortie en forêt, une pâquerette au bout de leurs canons.

2333 - Flamme noire

Texte d'après un tableau du peintre Aldéhy

Elle a des nuages blancs dans les yeux et sa face est brillante comme l'obscurité. Sa peau ténébreuse fait ressortir l'éclat de ses traits. Elle nous fixe avec la précision d'une flèche et la pénétration d'une flamme, sûre de sa lumière.

 

Elle sait ce qu'elle veut et ne regarde que l'essentiel.

 

Son visage est une braise qui cherche les secrets de la nuit, le début du jour, autrement dit l'amour, rien que l'amour. C'est pour cela qu'elle est née, si proche de ses rêves, si loin des artifices.

 

Elle désire un mâle de feu au corps plein de force et de soleil, un homme avec qui partager ses clartés de femme comme ses orages de femelle...

 

Sa chair est un fruit gorgé de sève, elle l'offrira à celui qui aura soif de sa nègre beauté.

 

Beaucoup de prétendants la convoitent, mais lequel parmi eux sera à sa hauteur ? Il faudra lui décrocher la Lune pour la mériter.

Seul un astre pourra toucher cette étoile.

2332 - Deux corbeaux dans un arbre

Tandis que je vagabondais jusqu'à l'orée de la forêt par une journée automnale nuageuse, j'aperçus deux corbeaux perchés en haut d'un arbre mort. Les branches sombres et sèches montaient vers le ciel comme un spectre en prière. Le duo de corvidés assis côte-à-côte sur un même bras décharné semblait observer paisiblement le monde en bas. Cette simple scène formait un tableau sépulcral saisissant. Une pure esthétique mortuaire se dégageait de cette sobre mais puissante image.

 

Dans leur noir costume, les compères siégeaient sur leur perchoir ainsi que des rois. J'admirais longuement ce théâtre de volatiles emblématiques jouant exactement leur rôle dans le décor naturel. Bien mieux qu'un conte de Perrault, la réalité me montrait ses angles et ses fulgurances sans le moindre filtre.

 

Ces compagnons au plumage éclatant de ténèbres, sagement installés dans leur sommet, brillaient tels des astres contemplatifs sur un paysage semi-lunaire.

 

J'avais devant moi le spectacle à la fois inédit et éternellement recommencé de la Création en marche. La nature peignait en cet instant un chef-d'œuvre éphémère et vivant racontant toute l'histoire des êtres et des choses : ce couple d'oiseau aux allures suprêmes, et qui peut-être ressemblaient tellement à des humains, d'un réalisme cru, total, mêlé à un romantisme sinistre, résumait le miracle, le tragique et la poésie ultime de tout ce qui vit, aime, meurt ici-bas.

Par-delà les effets profonds, les présences magistrales et les formes radicales composant cette peinture aux couleurs crépusculaires, à travers ces incarnations de légendes, ces figures fabuleuses, cette représentation intemporelle enfin, ce qui dominait par-dessus tout et se répandait jusqu'à l'infini, c'était la définitive, l'universelle, la fracassante beauté.

2331 - Insomnie

Je ne dors pas toujours : accroché à mon sommet de solitude, niché au fond de mon cloître de verdure, perdu dans mes hauteurs sublimes et farouches, je contemple la situation avec mon acuité d'ermite... Certains soirs mon sommeil est chassé par des rêves éclatants, alors j'entre dans la nuit les yeux grands ouverts pour un long voyage. Mon âme envahie par des sentiments océaniques se laisse emporter jusqu'à l'aube par des vagues de mystère. Ce qui m'arrive souvent lorsque la Lune resplendit sur la forêt : c'est la gloire de la lumière extatique et le règne de la sérénité.

 

Je sors de ma demeure à la rencontre des immensités et de leurs hôtes, pars à la découverte d'un invisible qui se dévoile. Des ombres s'allongent au loin, l'horizon s'éclaire peu à peu, quelques nuages se transforment en messages et je lis des mots suprêmes dans le ciel. J'en suis retourné... Devant moi, une forme s'anime dans un arbre. Qu'est-ce ? Un oiseau nocturne ? Je crois discerner deux bras en croix mais la scène reste nébuleuse. Au détour d'un chemin à proximité, un marcheur se dirige droit vers moi ! Ne suis-je donc pas le seul humain ici ? Non, cela doit être un animal... Je regarde autour de moi, soudain tout redevient paisible. Il n'y a plus que le vide et le silence.

 

A moins que ces illusions ne soient, précisément, les signes de mon éveil...

 

Les nues sont profondes et les ténèbres brillent. Un théâtre céleste s'ouvre spécialement pour moi. La sylve rejoint la sphère astrale pour se mêler au firmament. La frontière entre la terre et les étoiles disparaît, je me retrouve dans une ambiance purement sidérale, là dans ce décor végétal. Les ramures au-dessus de ma tête forment d'étranges étendues mouvantes où je m'engouffre comme dans un brouillard opaque, guidé par une chimère dont la robe ressemble à un reflet lunaire et la voix s'apparente à la brise...

 

Tout s'élève, s'agrandit, prend des allures vertigineuses. Les chênes, ainsi que des silhouettes démesurées, atteignent les constellations. Les herbes mortes deviennent une foule d'elfes fous, ou peut-être un flot de flammes floues. Une simple brume se prolonge jusqu'à se confondre infiniment avec l'effrayante obscurité des bois...

 

Une tempête subtile est en train d'ébranler cet univers, tandis que tout somnole.

 

Le temps a des airs cosmiques, mes repères s'ajustent avec l'heure des géants sur le cadran poétique. Et je me sens écrasé par la majesté des cimes de ce monde nouveau.

 

Un souffle me soulève : j'ai des ailes et je vole dans les altitudes sacrées de l'ailleurs.

 

Avant de me poser calmement au point du jour tel un papillon, assis sur le sol humecté de rosée, légèrement ébloui par les rayons du Soleil.

2330 - Cris des corbeaux

Quel merveilleux concert que les croassements des corbeaux au-dessus de ma demeure ! Les cris délicieusement rauques de ces spectres au plumage ténébreux résonnent comme des cloches fêlées dans l'air, apportant une profondeur supplémentaire à la forêt.

 

Lorsqu'ils rasent mon toit, c'est à chaque fois un événement exceptionnel pour moi. Les apercevoir de si près en plein vol m'enchante, me subjugue ! Avec leurs ailes semblables à des capes mortuaires, ils ont l'envergure de personnages de prestige, l'attitude de mystérieux dignitaires, la majesté d'augustes messagers.

 

Quand ils brisent la quiétude de l'aube de leur chant funèbre, j'ai l'impression d'entendre les grandes orgues du ciel. Ces princes en robe de nuit illuminent le jour de leur sombre éclat. Et éclairent mon coeur de leur splendeur sépulcrale.

 

J'imagine que ces divins charognards voient en moi un gibier potentiel depuis leur hauteur de vautours... Lorsqu'ils survolent ma maison en m'observant de leur oeil de croque-morts, espèrent-ils que je trépasse afin que je leur serve de macabre festin ? Peut-être bien... N'importe ! Cela n'enlève rien à leur charme.

Ils me font rêver avec leurs plaintes caverneuses, leurs bras noirs, leurs profils de cauchemars.

Ces hôtes des brumes ont la beauté des seigneurs, la prestance des aristocrates, la noblesse des couronnés. Ils méritent mon admiration d'ermite !

En toutes circonstances ils arborent des allures hautaines d'oiseaux d'élites, pour cette raison je les maintiens au sommet de mon estime.

Nous nous ressemblons beaucoup en tant qu'ombres des bois, eux les épouvantails en manteau de deuil, moi l'homme des breuils en chapeau de paille. Nous sommes finalement des fantômes : eux dans les nues, moi sur l'humus.

En les écoutant crailler, je me crois soudain aussi grand qu'eux.

2329 - Papillons de nuit

Du fond de la sombre grotte où je suis reclus, les papillons de nuit enchantent mes soirées de hibou solitaire. Ils sortent de leur noir espace pour saluer ma chandelle, tournoyant frénétiquement autour de cette perle de feu comme s'ils voulaient l'embrasser, ce qui anime agréablement mes longues heures de léthargie après le souper.

 

Leur présence sous mon toit vaut mieux que celle des humains : ils se montrent tellement plus légers qu'eux... Délicats et aériens, ils savent rester dans les hauteurs de mes vues d'esthète. Et puis surtout, je n'ai nullement besoin de les nourrir à grands frais.

 

Dans les profondeurs de la sylve, au coeur de cette immensité plongée dans les ténèbres, ces fantômes surgis de l'obscurité sont  toujours les bienvenus à ma table. Je ne me lasse pas de les voir tourner au-dessus de ma lampe. Ils apportent une ambiance chaleureuse dans la maison.

 

L'intrusion dans mon terrier de rustaud de ces aimables insectes m'est précieuse. Ces visiteurs nocturnes virevoltant à proximité de tout ce qui brille constituent une excellente compagnie dans ma demeure. Ils représentent les esprits de la forêt. J'attends avec bonheur que viennent se cogner à ma fenêtre ces flammes pâles et froides venues d'un autre monde.

 

Je fais le meilleur accueil à ces hôtes de marque, au même titre que les rats. Les uns rampent furtivement au niveau de mes pieds, les autres dansent dans l'air. On peut constater que mes convives sont issus des horizons les plus opposés de mon univers : les premiers remontent de la terre, les seconds descendent du ciel... Tous méritent le festin de mes miettes ou l'éclat de ma bougie. Mais revenons à nos moutons.

 

Véritables rêves incarnés de mes veillées, ces petites fées attirées par la maigre lueur de ma tanière y trouvent opportunément refuge.

Ces créatures célestes forment un firmament mouvant dans la pièce : lorsque leurs ailes s'éclairent à la lumière de mon cierge, je vois des étoiles voler dans mon foyer.

2328 - Froid et pluies

L'avantage de mon existence hors des commodités de la modernité, c'est que je prends les choses comme elles sont sans chercher à les changer. La nature m'offre ce quelle m'offre, ni plus ni moins. Je ne refuse rien et dis merci à tout. J'accepte les caresses des saisons autant que leurs morsures. Je ne m'occupe guère de savoir si l'eau de la rivière est tiède ou glacée : je m'y baigne été comme hiver. Si elle est douce, j'en suis content. Si elle est gelée, je ne m'en plains pas. Dans les deux cas j'en ressors toujours propre et satisfait.

 

Moins il y a de confort, plus la vie est simple.

 

La cendre me sert de savon et le vent de serviette. Qu'ai-je besoin de salle de bain ? De murs pour mes ablutions ? D'ampoules électriques pour y voir clair ? De robinetterie pour me mouiller la peau ? De radiateurs pour chauffer ces inutiles artifices ? Le résultat est exactement le même sans ces convenances superflues. Peu importent les moyens employés, du moment que je suis lavé, frais et bien séché, le reste est sans importance.

 

Je ne fais pas le difficile, la rudesse de mes moeurs m'éloigne des vacuités de la civilisation tout en me rapprochant des joies de l'essentiel.

 

Lorsque la pluie arrose la forêt sans discontinuer du matin au soir, qu'est-ce qui m'empêche de sortir ? Absolument aucun obstacle, nulle cause majeure, pas la moindre raison. Bottes, manteau et chapeau me suffisent. Pas un orage ne m'arrête et surtout pas l'inoffensive averse qui ne fait que couler sur ma coiffe de paille.

 

Qu'est-ce qu'une douche issue des nuages ? Juste une rigolade. Je devrais donc avoir peur des précipitations, de l'intempérie, des flots et des flux, de l'air et de la flotte au point de me calfeutrer chez moi en attendant que passent ces fracas parfaitement insignifiants ? Il faudrait impérativement que je me protège de la grêle, de la neige, du crachin, de la brume ? Et pourquoi pas de la brise et de la rosée ? Qu'il pleuve ou qu'il vente, le ciel ne me tombe pas sur la tête pour autant !

 

Que d'histoires faites en ville pour ces bêtises !

Loin de ces sottises, je demeure intègre dans mon trou préservé de sanglier. En restant au fond des bois, je me sais à l'abri de ces stupidités.

Et, indifférent aux idioties citadines, je marche à travers les sentiers (qu'ils se retrouvent trempés ou poussiéreux), entre les arbres (qu'ils soient secs ou aspergés), sous les nues (qu'elles se montrent sombres ou lumineuses), sans jamais me laisser polluer l'esprit avec les fadaises en vogue, libre et heureux.

2327 - Les ronces

Les ronces autour de ma demeure sont une bénédiction. Elles me permettent de bien m'occuper les jours où je n'ai rien à faire. Ces arbrisseaux qui paraissent remplis de haine avec leurs aiguillons sont fort profitables en réalité : ils m'offrent un excellent labeur, ce qui par ailleurs me rend grandement service car le travail manuel fait également germer en moi de belles pensées.

 

Une fois laborieusement coupées, ces épines sèchent à l'air en libérant de l'espace vital. J'en apprécie les fruits : mes chemins s'allongent, mes heures se prolongent.

Et mon temps prend de la valeur.

 

Après m'être donné du mal à les réduire en tas inoffensifs, j'en fais du feu bénéfique dans ma cheminée, ainsi que de la cendre qui s'emploie à tout. Ces broutilles végétales ne semblent certes pas représenter grand chose au premier abord, mais cela en vaut quand même la peine. Et ce n'est déjà pas si mal !

 

Aucune plante, nulle manifestation de la Création, pas la moindre feuille ou tige dans la nature n'est négligeable ou vaine. Et parfois le peu peut vite devenir le beaucoup, voire l'essentiel.

 

Avec ces piquants que les citadins voueraient volontiers au néant, purement et simplement, moi je fais de l'utile.

En puisant dans cette misère, je crée de la richesse. Aussi peu que ce soit, mais de manière certaine. Il me suffit de me baisser pour la récolter, ce qui en soi constitue un beau cadeau du ciel. Voici que la pire de toutes les mauvaise herbes, infâme productrice de douleur, aussi redoutable que des fils barbelés, alimente finalement mon foyer de ses flammes de joie !

Et puis surtout, le soir j'ai tant de plaisir à voir brûler le loup dans l'âtre...

2326 - Chemins de boue

Ma retraite sylvestre ne se conçoit pas qu'en des jours riants sous des cieux clairs, comme pourraient le croire certains esprits naïfs. Quelle sotte et misérable idéalisation de la vie en forêt ce serait ! Mon existence de solitaire au coeur des broussailles est bien plus riche dans les faits que ce plat bonheur de bovidé imaginé par les âmes molles en mal de fade verdure...

 

Si je chante parmi les fleurs et me roule dans les herbes folles, je marche également les pieds dans la boue. Sans ces contrastes la pluie autant que le beau temps seraient insipides. Pour progresser et m'envoler, il me faut de la pesanteur collée à mes semelles. Avant de prendre de la hauteur, j'ai besoin de sentir toute la lourdeur me retenant au sol. Afin de désirer la légèreté, je dois d'abord connaître le poids des choses.

 

Mes ailes naissent et grandissent non quand je me retrouve dans les nues mais quand je m'enlise dans le bourbier. Le gouffre donne du prix au sommet. Ce n'est pas la vue de l'azur qui me fait monter mais les bains forcés de bouillasse.

 

Les bassesses et saletés du bas me font diriger les regards vers les clartés et puretés du haut. Quand des sots jugeraient avec dégoût que je me "vautre dans la fange" avec mes grosses pattes de sanglier bourru comme un marginal arriéré, les sages, eux, comprendraient que ce fossé boueux où je glisse et trébuche représente en réalité ma piste de décollage.

 

Mon essor s'effectue non depuis un terrain sempiternellement horizontal et invariablement fleuri où, trop engourdi par l'apathie qui en résulterait pour pouvoir m'élever je ne ferais que stagner, tourner en rond, mais là où il y a la possibilité d'un élan : à partir du point culminant d'un caniveau.

 

Les faux pas, l'envasement, les chaussures crottées font partie du cheminement. La chute permet la salutaire propulsion. J'impulse dans un sens vertical le moindre de mes plongeons vers la merde.

 

Mon voyage sous le ciel forestier passe nécessairement par des chemins de taupes et de rats.

J'avance non en petits souliers dans la nature avec de creuses et proprettes idées de citadin dans la tête, mais avec mes vrais sabots de bête des bois et mes simples pas d'homme.

2325 - Tristesse de la forêt

Si je me lève avec la lumière dans le coeur, cela ne signifie pas pour autant que la forêt s'éveille sous des éclats de joie... Parfois il suffit d'une certaine configuration nuageuse inhabituelle, de quelque effet de clair-obscur à l'horizon pour qu'elle prenne des allures sinistres et me montre une face sombre. Et me contamine peu à peu de son humeur noire, de son air maussade, de son mauvais jour.

 

Et bientôt mon regard sur le monde change.

 

Mon âme se ferme, mes sentiments s'endeuillent : la verdure qui m'entoure m'inspire l'ennui, le ciel m'apparaît lourd, même mon propre asile me semble soudainement bien déprimant, là dans cet océan de silence, sur cette île de solitude, dans ce trou de rat... Tout n'est plus que vide et torpeur à mes yeux, juste parce que les nues l'ont voulu.

 

Il arrive, en effet, que les nuages fassent la loi, qu'ils décident, par de simples jeux d'ombres, de ce que sera faite la journée. C'est depuis leur hauteur qu'ils projettent ainsi leurs funestes desseins sur la terre. Impossible d'y faire quoi que ce soit, je dois subir leur caprice en attendant que reviennent  les heures légères.

 

Il n'y a pas une brise, tout est pétrifié.

 

J'allume alors un feu à l'extérieur pour dissiper cette langueur immobile. A travers les flammes je vois s'animer des visages, surgir des fantômes, danser des corps de femmes... Cette flambée est une respiration au milieu de ce vaste étouffement.

 

Autour de moi les bois n'en paraissent que plus tristes. Les grands arbres hier pleins de majesté avec leurs bras dans le vent, ne sont plus aujourd'hui que d'austères figures figées, crucifiées dans l'inertie d'une ambiance plombée.

 

L'atmosphère devenue terne jusqu'à faire taire le chant des oiseaux.

 

Sauf celui des corbeaux.

 

Et heureusement d'ailleurs car ils sont pour moi les derniers porteurs d'espoir. Eux seuls parviennent encore à m'enchanter quelles que soient les circonstances, dans le malheur ou dans le bonheur.

 

La braise progressivement s'éteint et la morosité générale reprend le dessus. Au loin j'aperçois le vol des croasseurs. Le voile du spleen s'épaissit, le paysage soupire, la sylve s'enlise.

Et tout brille de beauté pourtant.

2324 - Provisions de bois

Mon âpre foyer va bientôt manquer de combustible. La quête du bois et sa coupe font partie intégrante de mon immersion dans ce gouffre de quiétude que représente la forêt. Ce n'est pas qu'une nécessité pragmatique, mais également un jeu, une activité d'ancrage dans le sol, les racines, le passé.

 

Et finalement, un voyage dans les légendes.

 

Activer ma cheminée ne me sert évidemment pas qu'à me réchauffer et à cuisiner, sinon je ne serais qu'un bipède vide à l'intérieur, qu'une bête au coeur froid, qu'une fade créature dénuée d'intelligence, qu'un homme misérable.

 

La flamme est enchanteresse, céleste, divine.

 

Avant tout, elle éclaire mon âme.

 

Et fait tout le reste en second lieu. La flambée est un spectacle de roi, un festin pour les yeux, une bénédiction dans ma demeure.

 

J'apporte la lumière sous mon toit à coups de haches, contribue à la gloire de la Création à la force des biceps, fais naître le brasier du labeur de mes bras.

 

Je jette la première étincelle dans mon âtre pour y brûler des bûches, comme si j'allumais les étoiles. L'acte a une portée qui dépasse les petitesses du quotidien. Briller pour briller, telle est la fonction principale de ce flambeau au fond de mon gîte.

 

Aller ramasser des branches mortes, les dégrossir puis entreposer ces rouleaux au sec, voilà une besogne qui fait germer en moi les graines d'un vrai bonheur ! Au cours de ces journées de plein effort, je me prépare ainsi à illuminer ma solitude nocturne. En somme, je travaille à l'éclat de mes longues veillées.

 

Même tard le soir, lorsque le feu est en train de mourir, rien ne se perd.

 

De cette mince braise émane le peu de clarté suffisant à nourrir la totalité de mon être. Elle est le maigre soleil de mes nuits, le pâle vigile de mes rêves, le dernier éclair enfoui dans la cendre, l'ultime lueur avant l'aube.

Et le jour me réveille pour une nouvelle vie.

Faire ces provisions de rondins, cela équivaut à stocker de la joie.

2323 - Dans les buissons

Les buissons abritent bien des vies cachées, pense-t-on.

 

Des bêtes s'y terrent. Certaines, fuyardes, y trouvent opportunément refuge. D'autres, des habituées, y nichent durablement. Des intrus éphémères s'y attardent même... Toute une faune y gîte. Si l’esprit curieux observe bien, il y verra des formes bouger, des ombres passer, des êtres s'animer.

 

Mais ça, c'est du folklore.

 

En réalité, la plupart du temps nul n'y distingue strictement rien. Dans ces tas de feuilles denses, parfois impénétrables, on ne découvrira que du vent. Il est rare de tomber sur un hérisson, un lapereau, un mulot. Voire sur un squelette d'un de ces animaux. Et c'est précisément pour cette raison que je m'aventure souvent à chercher l'improbable dans ces haies sauvages : pour y dénicher, une fois sur mille, un trésor, une surprise, un miracle, une merveille.

 

Entre tout et rien dans de tels trous, il y a une infinité de choses à se mettre sous la main.

 

C'est ainsi qu'un beau jour, m'agenouillant comme à l'accoutumée pour fouiller sans trop y croire un de ces endroits propices, au lieu des habituelles épines et sempiternels déchets végétaux, mes doigts fureteurs rencontrèrent un corps métallique de la taille d'une boîte à biscuits. Et c'en était d'ailleurs une !

 

Lourde, hermétiquement close, scellée avec de la cire coulée contre la bordure du couvercle, ce n’était certes pas une découverte anodine ! La rouille tout autour indiquait que cet objet gisait là depuis des lustres. Je décidai de le ramener chez moi pour en vérifier le contenu au calme. Une fois rentré, non sans l'avoir maintes fois soupesé sur le chemin du retour, assis à ma table, je l'ouvris lentement, le coeur battant.

 

Je m'attendais à de l'or, c'était de la ferraille.

 

Des boulons, des vieilles clés, des pièces de monnaie anciennes sans aucune valeur. Il y avait également des portraits jaunis d'hommes et de femmes, enchâssés dans des cadres aux verres brisés. Cela datait vraisemblablement du début du vingtième siècle à en juger par le style et les physionomies. Ces visages d'une époque lointaine respiraient la tristesse et l’ennui.

 

Mais qui donc a eut l'idée saugrenue de rassembler ces souvenirs dérisoires dans ce fragile coffre improvisé pour le déposer aléatoirement là où je l'avais trouvé ? L'oeuvre d'un fou ? D'un désespéré ? D'un original ?

 

Et puis, que faire de cette trouvaille ?

Je ne réfléchis pas bien longtemps. Finalement, j'allai jeter à la rivière ces misères sans intérêt qui, au regard de ma solitude sublime et joyeuse, ne méritaient que l'oubli.

2322 - Pluie matinale

L'averse sur la forêt le matin, c'est comme une pesanteur sur le monde, une masse d'ennui qui s'effondre sur la végétation, des flots de lourdeurs qui s'abattent sur les arbres. Tout est froideur et déprime. La terre s'enlise dans l'humide torpeur et même l'horizon est trempé de tristesse.

 

C'est l'occasion idéale pour me réfugier près de mon feu de cheminée.

 

L'envie me prend cependant d'aller d'abord m'exposer nu sous l'onde frigorifiante... Ce que je fais avec un authentique frisson de crainte mêlé de délice, surtout si le temps est hivernal, cédant ainsi à la tentation de la rigueur. Avant de me blottir dans la douceur de l'âtre, je succombe, en effet, à l'âpreté des éléments. Après la gifle de l'eau, je n'en apprécie que mieux la caresse de la flamme.

 

J'affronte alors la vague oppressante qui m'étreint jusqu'aux os et qui, à l'heure du lever, finit par me réveiller tout à fait... Je reçois en pleine face et à bras ouverts toutes les austérités du ciel qui me tombent dessus. J'attends d'être totalement aspergé, lavé, assommé par ce déluge de sévérité qui me cingle la peau. Je rentre ensuite me sécher directement à la flambée, sans m'essuyer.

 

Cette douche d'inconfort dès le début de ma journée me met en forme et de fort gaillarde humeur ! Au contact de cette lame de glace, tout devient plus facile, plus léger et moins morne. Me jeter dans la gueule de la pluie, me brûler aux ardeurs de l'épreuve, tendre les deux joues aux claques de la nature, c'est la meilleure manière que j'ai trouvée pour briser les habitudes avec fruits et fracas, évitant les pièges d'une vie de mollesse.

 

On savoure d'autant mieux le miel lorsque l'on vient d'avaler une bonne coulée d'amertume.

 

Et tandis que les nuages continuent de déverser sans compter leur lot de larmes fécondes sur mon toit, réchauffé, rhabillé, réconforté, j'alimente le foyer pour y faire chauffer mon café. Je puise ma joie dans le choc des contrastes.

 

Lorsque s'éteindra la braise, je serai plus vivant que jamais !

2321 - Les grands arbres

Au coeur de la forêt, les figures qui comptent à mes yeux dans le contexte de ma solitude, ce sont les arbres séculaires.

 

Ils dépassent mon quotidien de plusieurs têtes, s'élèvent au-dessus du siècle, montent plus haut que mes patates, voient au-delà de mon horizon, dominent largement mon espace physique. Ces illustres silhouettes ne sont pas faites pour l'anodin mais pour l'exceptionnel. Leur destin est de devenir des géants, de défier le temps, de se mesurer au ciel, de faire de l'ombre aux hommes.

 

Il faut être une nature solaire pour les admirer, doublée d'une âme pénétrante pour les saluer comme je le fais à l'égal des seigneurs, au risque de passer pour un fou.

 

Ces vastes entités végétales s'affichent avec majesté sur la toile de fond de l'azur. Je les aime pour leur envergure royale, leur bras ouverts à tous les vents, leurs constellations de feuilles dans les nues... Leur beauté d'élégants colosses leur confère un statut supérieur. Pour moi ce sont des demi-dieux à la peau rêche, des Goliath en dentelle verte, d'antiques sommets aux racines de marbre.

 

Leur attitude naturelle, c'est la prise d'altitude.

 

Ils ont le regard hautain des personnages aux carrures immenses. Et les vues de longue portée qui vont avec. Ces troncs augustes aux ailes vertigineuses et aux silences sublimes valent mieux que nos immortels sous la coupole. Ces derniers sont de pauvres astres fragiles, de bruyantes brindilles, de purs légumes académiques brillant bien moins longtemps que les chênes, pour être finalement oubliés dans la poussière des bibliothèques.

 

Personnalités historiques des profondeurs forestières, dignitaires de la sylve, vieux épouvantails aux branches glorieuses, ces sages aux toges d'écorce, aussi solides que des statues de pierre, sont nés avant nous tous. Et avec leur sève plus ancienne que notre sang, en savent plus que nos vies aux jours si brefs.

 

Leurs grands airs impassibles me charment et m'enchantent. Je sais que depuis leur hauteur ils m'ignorent, l'allure impériale, la face figée, tandis que je les contemple, couché à leurs pieds.

Leur essentielle vertu, c'est que devant nos humaines vanités ces monuments vivants restent invariablement de bois.

2320 - Terribles crépuscules

Au cours de ma retraite sylvestre je vois s'écouler des jours bien ordinaires. Et d'autres beaucoup moins.

 

Parfois ma perception des choses change subitement et certaines heures, qu'elles soient sombres ou éclatantes deviennent augustes, pleines de présages et de sens caché.

 

Ainsi, à l'approche du crépuscule il m'arrive de craindre les splendeurs de l'obscurité naissante ou bien au contraire de vouloir me fondre avec les clartés des nues en feu... Mes repères se brouillent et le Beau n'est plus qu'une tentation aux enjeux supérieurs et insaisissables qui me dépassent...

 

Descendre dans les gloires infernales ou monter dans l'azur enflammé, avoir un pied dans le gouffre et l'autre dans les sommets, faire le choix entre le dérisoire lumineux et le sublime ténébreux, telles sont les contradictions devant lesquelles je me retrouve.

 

L'arrivée du soir sonne soit comme une flûte, soit comme un glas. Je l'espère et la redoute tout à la fois, sans vraiment savoir pourquoi. Ni quelles couleurs ses lueurs produiront sur mon âme, claires ou funestes, grises ou dorées, ternes ou brillantes, légères ou mortelles.

 

Et là, seul au coeur de la forêt, aux prises avec les immensités s'agitant en moi, je ressemble à un fétu d'existence. Je suis pris sous un orage de réalités infiniment plus hautes que ma pauvre tête d'ermite, emporté dans une mélancolie aux dimensions cosmiques, enseveli sous des vagues de mystère venues d'un océan d'éther.

 

Et les nuages du couchant au-dessus de mon univers de verdure prennent alors des allures dantesques. Je pleure et je ris, tandis que le ciel impassible s'effondre dans les brumes vespérales.

 

Je suis perdu dans les incertitudes de ses nuances.

 

La nuit finit par trancher entre le oui et le non, le blanc et le noir, le vrai et le faux.

 

Une fois le Soleil couché, je m'aperçois que le réel et ses tempêtes d'ivresses mêlées de vertiges est déjà loin.

 

Et que commencent maintenant la paix du sommeil et les profondeurs du rêve.

2319 - Les rats

Dans ma tanière d'homme des bois, je loge des rats énormes.

 

Leur taille démesurée est d'autant plus incompréhensible que je ne m'évertue nullement à les engraisser de quelque manière que ce soit, ne faisant rien pour les attirer. J'ignore de quoi ils se nourrissent exactement pour être si gros, de ce que j'abandonne aux oiseaux, aux lapins et aux souris j'imagine... Entre autres festins moins identifiables. En tout cas ils vivent bel et bien là sous mon toit et semblent vouloir y rester pour longtemps ! Je les surprends parfois à aller et venir comme des voleurs dans la pénombre, discrets, furtifs, jaillissant de nulle part et se cachant dans les moindres recoins.

 

Ils gîtent et se reproduisent, je suppose, dans des galeries creusées sous ma maison. Depuis leur abri secret en sous-sol, c'est facile pour eux de remonter à la surface à la recherche d'un peu de lumière et de restes alimentaires. Ils osent dîner à ma table, ou plutôt sous ma table, sans y être invités. Sortant de leur quartier général aux heures propices, ils viennent opportunément me rendre visite en plein repas. Et s'attardent jusque fort tard le soir, surtout lorsque je commence à dormir et que la pièce devient plus calme. Ils gambadent alors sous mon lit, furètent un peu partout, explorant les lieux avec leur naturelle curiosité, grimpent sur les tas de fagots, s'introduisent dans les paniers d'osier, se chamaillent autour des épluchures éparses...

 

Ces rusés rongeurs se faufilent à travers je ne sais quels interstices de ma demeure pour aller récupérer mes miettes et se chauffer indûment à mon feu. Ils ont vraiment l'air de se plaire chez moi ! Aussi imposants qu'ils soient, je les laisse volontiers mener leur vie de crapules sous mes pieds. L'avantage de leur intrusion, c'est qu'ils apportent une merveilleuse présence à mes soirées de solitaire.

 

Il faut dire que je ne les déteste pas, au contraire. Je leur trouve des charmes pétrifiants avec leurs petites carcasses sombres, leurs museaux pareils à des faces de loups, leurs queues semblables à des lombrics... Ils ne cherchent visiblement pas à me séduire : je n'en éprouve que plus d'estime à leur égard. Hideux et répugnants, j'aime encore mieux leur âpre et pittoresque compagnie à celle, trop tiède et trop policée, des hypocrites humains lissés par la civilisation.

 

J'ai fait de ces visiteurs aux moeurs ténébreuses mes intimes amis nocturnes, et eux de même je crois. Je suis leur meilleur allié dans leur quête de confort et de rebuts comestibles... Même si nous instaurons dans nos rapports une certaine distance, je pense que nous nous apprécions mutuellement.

 

Ensemble au coeur de la forêt, loin des villes, au centre de nos univers respectifs.

Eux dans leurs trous au fond de la nuit, moi dans mon nid d'ermite au sommet de mon lumineux isolement.

2318 - Un ami frappe à ma porte

Une nouvelle journée de retraite s'annonce au fond de mon trou. L'aube, comme d'habitude, éclaire le monde de sa flamme blanche en prévision d'heures indolentes. Aujourd'hui tout est calme, à l'image de ce que fut hier et de ce que sera demain. Du moins je l'espère. Rien ne surviendra, à part peut-être un peu de vent, quelques nuages passagers et trois ou quatre vols d'oiseaux au-dessus de mon toit.

 

Pas la moindre femme ne viendra dans mon antre pour me tenir compagnie, aucun visiteur à deux pattes ne se rendra chez moi pour me saluer, nul pèlerin ne s'arrêtera devant ma demeure, pas un seul vagabond ne passera dans les environs.

 

Cependant je serai heureux d'accueillir mes habituels amis les rats, de recevoir quelque muet et affable fantôme, de convier l'auguste solitude que je connais de tout temps, d'offrir mon coeur aux froideurs du jour qui, serein, fidèle et impassible, m'ouvrira ses bras jusqu'au soir. Et c'est bien ce que je demande : que la Terre entière m'accorde une paix royale !

 

Certes, je saurais donner l'hospitalité à tout étranger qui se présenterait. Jamais je ne refuserais bonne réception à quiconque. Mais en guise de vin il n'aurait, c'est certain, que l'eau de la rivière à boire... Et pour se caler l'estomac, rien que le reste de mon vieux pain. Autant dire que personne n'osera s'aventurer dans les parages ! Les fragiles promeneurs citadins et vains explorateurs du dimanche le regretteraient, je crois. Et c'est tant mieux ! Et s'il y en a quand même un plus courageux que les autres pour franchir le seuil de ma maison, je sais qu'après avoir fait si mauvaise chère il ne sera pas prêt de revenir ! Pour cela, je peux rester tranquille.

 

L'unique invité que j'attends est un compagnon discret, léger, aérien, respectueux de mon foyer, plein de profondeur et d'esprit. Et surtout peu contrariant.

Tantôt taciturne, tantôt lumineux mais toujours présent quand il le faut, cet hôte de longue date déborde d'égard et de délicatesse pour moi. Ce complice issu de l'ombre de la forêt s'approchant chaque matin de mon refuge à pas feutrés pour frapper avec tant de douceur à ma porte s'appelle tout simplement... le silence.

2317 - Entouré de rusticité

Dans mon antre forestier je suis aussi heureux qu'un roi dans son palais. En guise d'or et de broderies, de splendeurs et de vernis, mon luxe et mon lustre consistent en le dépôt et l'étalage, dans tous les coins de mon foyer, des rugosités et éclats de la nature. Je réchauffe ainsi mon âme au contact de végétaux séchés, de fruits divers, de plantes multiples, de toutes les herbes, communes ou choisies, qui m'entourent. Enfin je veux parler de ces humbles récoltes exposées sous mon toit au gré des saisons.

 

Avec les fagots stockés ici et là, les pommes de pin amassées dans leurs paniers d'osier, les bûches empilées par terre, les chapelets d'oignons suspendus aux poutres et les graminées se desséchant un peu partout dans la pièce principale où je gite, mon refuge dénué de confort moderne n'en est que plus chaleureux ! De ce lieu intime plein de vie et d'histoires, il émane des images d'un temps passé, une atmosphère de siècle révolu, des secrets aussi vieux que le chêne de la charpente...

 

Ma demeure est un rêve de rusticité, un ciel de pierres massives, un azur d'éclatante pénombre, un clos séculaire où viennent se poser corbeaux mystérieux et s'enraciner légendes ancestrales... Entre ces murs d'un autre âge, je ressemble à un hibou taciturne dans son clocher, isolé et ignoré de tous. Et fort satisfait de l'être.

 

Chez moi ça sent bon l'ancien, le feu de cheminée, les copeaux de feuillus et les essences d'épineux, Les odeurs primitives de la forêt y sont rassemblées, concentrées, décuplées.

 

Le bois y est omniprésent.

 

La chandelle sur la table éclaire de sa lueur confidentielle cet univers si dense, si profond... Il faut être un sacré oiseau de nuit pour habiter dans cette tanière !

 

Ce qui constitue mon doux cocon pourrait effrayer quiconque n'est point accoutumé à ces rudes moeurs agrestes. Il est vrai que pour pouvoir apprécier le baiser de la braise, savourer les caresses de l'âtre, regarder comme une bête l'écorce qui brûle, il faut avoir la peau dure, l'esprit rustaud, les mains calleuses et les pieds lourdement chaussés de sabots !

Mon repaire de chat-huant loin des hommes et de leurs cités est une retraite ultime pour animal farouche. Le plus enchanteur de tous les nids de la sylve !

2316 - Le sanglier

Un matin en me levant je découvris des empreintes suspectes autour de ma maison. Par endroits la terre était retournée de façon typique. Je reconnus tout de suite l'auteur de cette oeuvre de sagouin : il s'agissait là sans aucune doute d'un sanglier, une bête que je considère comme mon égal par certains aspects, tant nous nous ressemblons.

 

J'allai dans mon potager vérifier s'il n'y avait pas fait de dégâts... Evidemment, ce satané cochon s'y était allègrement vautré pour mieux dévorer une partie de mes patates ! Je devais m'y préparer, sachant que fatalement mes sillons finiraient par attirer ce genre d'intrus à l'appétit de brute.

 

Enfin, que faire ? Rien du tout. Ou du moins réparer le dommage, juste laisser passer, attendre que les choses se tassent et que la glèbe résorbe les pertes. Pourquoi donc m'alarmer ? Si ma foi il faut que je contribue à nourrir avec les fruits de ma sueur ce gros pourceau de la forêt, autant que cela se fasse avec toute la bonhomie possible.

 

Après tout, je l'estime comme étant mon plus proche frère de solitude, mon semblable bourru grand coureur des bois, mon invisible compagnon des fourrés. Je tombe souvent sur les traces de ses passages mais me retrouve rarement en tête-à-tête devant sa face de foutu phacochère. Lui et moi sommes des gueux de la friche, des sortes de clodos sylvestres, des espèces à part qui vivent loin des artifices et des futilités. Nous préférons tous deux la bonne odeur de l'humus et les promesses des racines qui nous entourent.

 

Lui le malpropre, moi l'ogre.

 

En réalité j'aime cet épais animal au poil rêche et aux moeurs primaires. Et j'ai plaisir à savoir qu'il est venu s'engraisser à bon compte la nuit en cachette dans mon jardin... De la même manière que je jette parfois amicalement des miettes aux oiseaux, rien que pour l'agrément de les entendre pépier de près et de les voir becqueter la nourriture à mes pieds, je me réjouis à l'idée que ce gibier de roi s'est approché si intimement de mes cultures pour en faire son festin ! Certes je n'ai pas assisté à la ripaille du visiteur parmi mes légumes, mais il m'a laissé sa signature.

 

Et ainsi à l'aube en me réveillant je constate avec effarement et joie mêlés que durant mon sommeil ce goinfre de légende a daigné honorer mes productions horticoles de son auguste présence, fouillant de son groin illustre mon humble carré de primeurs, y déposant même ses déjections en signe de gratitude.

2315 - Mon sac

Je sors souvent en quête de tout et de rien, vagabondant ici et là dans la forêt, chaussé de mes rustiques sabots lorsque je ne m'éloigne pas trop de ma demeure ou avec mes grosses bottes si je vais plus loin, dûment muni de mon sac en lin, prêt à le charger au fil de mes découvertes.

Partant à la chasse à la chance, je fais ainsi de fructueuses promenades à la poursuite de menues richesses, paré pour des récoltes de hasard, décidé à décrocher les lots que voudra bien m'accorder la Création.

 

De chemins en sentiers et de friche en fourrés, je cherche donc de quoi combler mon ample besace. J'espère alléger mon coeur en alourdissant mon fardeau au fur et à mesure de mes trouvailles.

 

Je ne m'inquiète guère de revenir bredouille car même s'ils sont anodins, il y a toujours des trésors à ramasser, des biens à ramener, d'éphémères joyaux à admirer, des éclats à conserver dans ma mémoire ou des saletés à jeter dans le feu de ma cheminée.

 

Ma moisson est diverse et variée. Je peux rentrer avec de simples branches à brûler, de l'amadou à faire sécher devant l'âtre, des fruits et champignons selon les saisons, des coulées de résine de pin à savourer, des pierres baroques ou des bois noueux à collectionner et tant de nouvelles choses dérisoires ou essentielles, belles ou étranges à manger, briser, lustrer, transformer, cuire, tailler tels des diamants ou vouer à la flamme...

 

Je croise aussi des squelettes d'animaux comme des formes inconnues, des charognes puantes et des fleurs admirables aux senteurs suaves, des reliques quelconques et des traces d'antiques destins oubliés. Je cueille les unes, laisse gésir les autres. Il y a de mauvaises herbes et de bons cailloux, de bonnes plantes à prendre et de l'ivraie à ignorer, de l'humus de choix et de la terre ne valant pas la peine de s'y pencher. Mille sources de joie ou de dégoût, maints sujets de curiosité ou d'indifférence, plein d'opportunités végétales ou minérales à me mettre sous la main. La nature est une mine inépuisable d'opulences en tous genre qui sans cesse se renouvellent. Elle m'offre des butins de misère ou des festins de vagabond, mais au moins ne me met jamais sur la paille !

 

Quoi que je trouve et aussi peu que ce soit, pour moi c'est la pêche à la fortune.

Après avoir traversé si vite ma journée en la remplissant si profitablement de ces banales merveilles, je retourne à mon foyer. Avec sur le dos de quoi ajouter chaleur et réconfort sous mon toit et illuminer ma soirée de rêves palpables qui finiront soit dans mon assiette ou sur le bord de ma fenêtre, soit dans la cendre.

2314 - Le renard

Certains jours je vois rôder un intrus autour de ma masure. Toujours le même avec ses passages furtifs et ses intentions secrètes. Il s'agit d'un renard, aussi curieux que froussard.

 

On s'épie mutuellement, lui tapi dans les herbes hautes, moi posté derrière ma lucarne. Il ne guette assurément pas mon refuge isolé pour traiter d'affaires gastronomiques avec des poules, étant donné que je n'en ai pas. Le but de ses visites semble tout autre.

 

Intrigué par ma présence sur ce territoire forestier, il doit se demander quelle drôle de volaille sans plume (et possiblement non comestible) je peux bien être...

 

En fait d'oiseau rare, je suis surtout un hôte sacré des bois. L'homme le plus sauvage de ce siècle, l'incarnation à deux pattes la plus éloignée du bipède contemporain, le solitaire le plus proche de la faune qui soit. Mais ça, il ne le sait pas.

 

Je crois même être encore plus rustique que ce raffiné quadrupède à la queue en forme de panache. Avec ma cloche de paille sur la tête et mes semelles comme des bûches, j'apparais tel un natif de la sylve, l'ami des arbres, le confident des souches, l'ombre de la forêt.

 

Ou peut-être, sa lumière

 

J'essaie souvent d'apprivoiser le goupil, en vain. Craintif, il me fuit dès que je tente de m'approcher de lui, ne m'observant que de loin.

 

Il vient régulièrement m'espionner, se tenant à chaque fois à bonne distance. Que me veut-il au juste, ce rusé animal ?

 

Il me plaît à imaginer qu'il ne soit pas uniquement mû par des intérêts bassement alimentaires, simplement mené par ses instincts, mais qu'il soit également animé par des raisons que j'ose qualifier de "supérieures".

 

Pourquoi, d'ailleurs prêter systématiquement aux bêtes des sentiments de brutes ? Ne sont-elles point capables d'amour, elles aussi ? Ainsi, avec un peu d'espoir et beaucoup de patience, fort naïvement je l'admets, j'attends que mon visiteur vienne enfin me manger dans la main. Autrement dit, qu'il devienne le premier invité officiel de mon ermitage.

 

Le vent contraire finira-t-il par l'emporter loin de chez moi ? Ou bien le temps le conduira-t-il audacieusement jusqu'au seuil de ma porte ?

2313 - Ma marmite

Le centre vital de mon foyer de solitaire borné et arriéré, rebelle aux facilités de la modernité, est censé se trouver au fond de ma marmite d'ermite. En effet, la richesse supposée de mes repas passe fatalement par leur cuisson dans ce contenant ventru.

 

C'est là, au-dessus de la braise domestique, que mijote la manne spartiate de ma vie d'homme en sabots. Il n'y a certes pas vraiment grand-chose à manger mais quand même de quoi grassement rêver...

 

J'y jette tout ce que le ciel et la terre m'offrent sans compter : tubercules opportuns et multiples épis glanés, fruits (pourris ou non) des bords de chemins, châtaignes éparses, céréales amenées par tous les vents, graines des fossés, herbes diverses...

 

Je me confectionne ainsi des soupes de pauvre, des bouillons de cailloux ou de pissenlits, des festins d'affamé ou des agapes de gueux, me satisfaisant amplement de régals de trois fois rien ou de bombances de maigre selon les arrivages du sort, les saisons d'opulence ou les lendemains d'infortune, les jours de beurre ou les dimanches de petit lait. Mes mets agrestes sont toujours accompagnés d'eau de pluie. Ou de bien meilleur jus quand il y en a.

 

Mais n'allons pas plus loin dans les chimères car ces aliments mitonnés dans ce réceptacle suspendu au-dessus de la flamme de ma cheminée constituent surtout du folklore. Je me sers de ce pot de fonte comme agrément pour pimenter ma réclusion forestière. Il est aussi un prétexte pour apporter une ambiance chaleureuse à ma maisonnée.

 

En réalité l'essentiel de ma nourriture provient des fermes aux alentours, ainsi que de mon potager. Pain, oeufs, fromage, crème, légumes, tartes, miel, gâteaux...

 

Cependant ce vaste récipient avec ces mixtures d'un autre âge chauffant patiemment dans l'âtre a une fonction plus pragmatique. Il n'est pas que purement décoratif.

 

Plus sérieusement, j'y fais cuire les patates de mon jardin.

 

Avant tout, c'est un bien utilitaire qui égaye et enracine avantageusement ma retraite au coeur des bois. Même s'il fait office, par ailleurs, d'objet de légende, d'image d'Épinal.

 

Mes frugales fricassées aux si sobres saveurs sont en vérité des plats factices, des recettes âpres pour m'amuser, qui contrastent de façon ludique avec mes vrais menus d'ogre.

Je ne suis pas fou, si je veux durer dans mon trou je ne dois jamais manquer de bonnes choses et à ma guise banqueter comme un roi !

2312 - Des bruits dans la nuit

Je fus réveillé en pleine nuit par des bruits inhabituels.

 

Le reste de braise dans la cheminée finissait de s'éteindre, dehors les ténèbres écrasaient la forêt comme une masse impalpable, le ciel couvert et la brume accentuant lourdement l'obscurité.

 

Je tendis l'oreille.

 

Je ne me trompais pas : j'entendais assurément des agitations à l'extérieur.

 

Même si cela restait assez confus, j'avais l'impression qu'on allait et venait autour de ma demeure.

 

Je crus réellement percevoir des effleurements contre mes volets, des pas furtifs sur l'herbe, des heurts légers contre ma porte. Cela ne durait pas longtemps, puis après un moment de répit, les bruissements reprenaient. Précisons un détail important : l'absence totale de vent qui aurait pu expliquer l'origine de ces mouvements nocturnes.

 

Je pensais donc avoir affaire au passage de grands animaux tels que cerfs ou chevreuils... Voire des sangliers. J'allai vérifier par la fenêtre, discrètement. Je ne remarquai rien. Ni à proximité des murs de ma maison ni aux alentours. Le silence était revenu, le calme régnait.

 

Je me rendormis bien vite. Trente minutes environ passèrent.

 

Des coups sourds me firent sursauter en plein rêve ! Cette fois les sons, plus forts que les précédents,  clairement perceptibles, ne prêtaient guère à confusion... Ils provenaient de tout près. Il y avait de toute évidence des activités tout proche de mon logis !

 

Là encore je voulus en avoir le coeur net. Je sortis sur le seuil de mon refuge et, à la lueur de ma chandelle, scrutai attentivement les lieux. Je me risquai même à pousser l'exploration un peu plus loin, allant jusqu'à faire consciencieusement le tour de la propriété.

 

Mais je ne vis pas la moindre bête, nulle présence, aucun intrus.

 

Dubitatif, inquiet, incrédule, je demeurai quelques instants sur place, à l'affût de toute anomalie, attendant  l'éventualité d'un événement extraordinaire, prêt à affronter je ne sais quelle ombre, quel être ou quelle chose...

 

Mais je me trouvais seul, debout au pied de mon habitation, sans explication quant à la source de ce raffut. Je cherchai des traces sur le sol, des empreintes, des marques laissées par des visiteurs, des plumes d'oiseaux, de la végétation écrasée... Tout semblait parfaitement normal et paisible.

 

Je dus admettre l'impensable : pas de signe de vie ! Alors que venait-il de se passer ?

 

Jamais je ne le sus.

 

Alarmé par les faits mais vaincu par les apparences, je me recouchai.

 

Le lendemain à la lumière du jour j'allai tout revérifier avec minutie, en vain.

Je dus me faire à l'idée que le mystère faisait purement et simplement partie intégrante de mon existence de solitaire retiré du monde.