Parmi les nombreuses connaissances locales qui m'invitent sous leur toit à
papoter autour d'un café, il y a Mademoiselle Lataupe, une vieille fille laide
taillée dans le plâtre des moulages d'église.
La peau pâle, la poitrine flasque, le verbe cru, elle crache dans la braise
de sa cheminée comme une vraie charretière ! Avec son corps tranchant, elle
ressemble plus à un ossuaire sur pattes qu'à une femme. Elle prie avec rage et
maudit les mâles avec délectation. Ce qui ne l'empêche pas, son missel à la
main, de jeter des regards aussi enflammés qu'indiscrets sur les anatomies
masculines de ses hôtes, moi y compris.
Cette bigote de feu est réellement une bête.
Envieuse, jalouse, furieuse, frustrée, libidineuse, assoiffée de chair,
elle adopte des apparences vestimentaires de petite sainte. Mais parle avec des
trémolos haineux dans la voix.
Son salon décoré de baromètres et d'angelots transpire la piété et le
mauvais goût, ses tapisseries sages suintent l'ennui dominical et l'honnêteté à
perpétuité. Un étouffant enfer de chasteté depuis lequel elle dégueule son venin
sur le monde extérieur !
Son visage ingrat et sa carcasse osseuse repoussant naturellement les
hommes, elle a choisi de se vautrer dans une sexualité détournée, perverse et
scandaleuse.
Une vie amoureuse "idéale" faite de flammes mêlées de fange. Une sorte de
lavasse sulfureuse à portée de son imaginaire de dévote à la mentalité de
putain.
Une existence par procuration composée également de curés fantasmés à la
virilité brutale, d'improbables abbés endiablés qui la chevauchent dans l'étable
du bedeau et autres sordides rêveries charnelles. Le dimanche à la messe, elle
imagine encore que les cierges dégoulinants de cire fondue se changent entre ses
doigts secs en de turgescents et palpitants "cracheurs d'étoiles". Après
l'office, prolongeant ses fausses prières afin de se retrouver seule dans les
odeurs d'encens, elle tente même de grotesques et furtives étreintes avec les
statues à moitié dénudées de martyrs musculeux qu'elle a lorgné d'un oeil salace
durant le sermon du prêtre...
Assis en face d'elle dans son boudoir douteux, j'évoque la pluie et le beau
temps tout en l'observant, l'air de rien. Elle remplit ma tasse en essayant
vainement de maîtriser ses tremblements : elle bout littéralement devant moi. De
fureur utérine, de désirs coupables mal contenus, affamée de festins phalliques,
avide de saillies éhontées...
Sa silhouette austère et anguleuse, ses allures ridicules et son squelette
saillant me laissent froid.
Conformément à mon habitude, je m'attarde chez elle jusqu'à l'heure du
repas que j'honore de mon appétit de loup. Pour la énième fois, je suis venu
dévorer les plats généreux de Lataupe, non ses plats appas.
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