Parce que je suis un tonnerre d’âpre virilité, je vous destine mes flèches
de fer, de feu, de fou.
Sans fleur, sans mélodie... Mais sans tiédeur non plus.
N’espérez de moi nuls mots tendres. Ni caresse ni baiser mais silence de
pierre et geste magistral.
Mon coeur de loup ne connaît que l’étreinte de l’affamé. Une faim de vous,
une soif de ciel.
Une envie d’infini, une fièvre de lumière.
Vous n’aurez de moi que des mots de rage, des rêves d’orage, des braises
d’or et des rats morts.
Un bouquet d’étoiles mêlées de crachats. Devant vous, femme, je bave de la
flamme.
Je ne fais pas dans la dentelle mais dans la tempête.
N’est-ce pas cela que vous appelez “l’amour”, Madame ?
Ce doit être cela oui car, loin de pouvoir vous dire en face que je vous
aime, je vous adresse cette lettre écrite avec ma poudre, ma poutre et ma
foudre.
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