Elle porte une robe de défunte, une couronne de tristesse et se pare d'un
masque de lumière. En réalité sa face visible n'est qu'un leurre de
pudeur.
Quand elle brille, elle se cache pour mieux pleurer dans son ciel de
solitude, la Lune.
Elle a la couleur de la mélancolie, l'éclat du chagrin, le visage de la
misère.
Avec ses traits de pierre et ses cratères pleins d'ombre, elle ne songe
qu'au malheur.
Son front est glacé et de ses joues n'émanent que de plats rayons. Sa
flamme n'est qu'apparente : cette torche céleste qu'elle incarne faussement
n'est rien qu'une illusion.
Sous ses allures de flambeau, l'astre est une tête éteinte aux jours finis
qui ne pense plus qu'aux mortelles étreintes de la nuit.
Elle est devenue la reine de la mort et la graine de l'amour.
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