Mon éden indépassable à moi, mon île exotique, mon azur plein d'idéal est
un repaire de rats des champs nommé Clinchamp !
Un trou puant de fumier, peuplé de bouseux oubliés du siècle et déjà
enterrés. Une cambrousse crottée que j'aime follement, étrangement,
maladivement.
Ce lieu béni à mes yeux, cher à mon coeur, indispensable à mon confort
mental est la malédiction du citadin sensible, éduqué, frileux.
Là-bas, rien n'est attirant. Tout y est déprimant. Même l'herbe a la
couleur de l'ombre. La seule beauté de l'endroit consiste en son néant. Et c'est
exactement cela qui m'enchante. Dans cette contrée reculée, la légèreté céleste
se mêle au désespoir des sillons. Pour mieux troubler les pensées, brouiller les
repères, charger les âmes.
C'est un univers fait pour les oiseaux lourds et les tombes à l'abandon,
les pluies de douleur et les soleils d'hiver.
Dans cette campagne loin du monde, l'espace est pur et le sol colle aux
bottes. L'éther et le plomb s'y marient à merveille. Et l'égaré n'y croise que
la solitude.
Ce pays de crépuscule n'est qu'un immense contraste entre le haut et le bas
: un ciel clair au-dessus d'un enfer de grisaille et d'immobilisme, des nuages
lumineux arrosant une glèbe noire, des ailes blanches qui se déploient sur des
mares fangeuses.
Mais aussi une accumulation de naufrages : une brise de spleen sur des
arbres aux apparences de spectres, une plaine trempée de léthargie, des chemins
semés d'ennui.
Tout parisien en col amidonné qui échouerait dans ce gouffre de verdure s'y
fracasserait comme une porcelaine tombée des nues. A moins que, moins chanceux,
il ne s'enlise dans l'humus pour y mourir du lent supplice du
désoeuvrement...
Bref, c'est une terre perdue sans autre issue que la mort. Ou
l'envol.
Un royaume de simplicité anguleuse où les rêves subtils se brisent contre
le roc de la trivialité.
Le refuge sublime de mon être dégoûté des finesses, artifices et
extravagances de la ville.
Ce patelin de bovins et de purin est ma névrose dorée, mon cauchemar adoré,
ma caverne décorée, ma retraite d'anachorète incorrect.
Là est ma grotte stellaire, mon rivage de glaise séchée, mon lit de songes sur une éternité de pierres.
Avec ma plume de fer pour épée et mon talon boueux pour vérité, je pars
retrouver mes sommets.
Je chemine vers ce but étroit sans autre cause que mes aspirations d'ange
et mes flammes de loup.
Clinchamp est un océan de torpeur à affronter, une tempête d’inertie
à apprivoiser, une bête soporifique à terrasser.
Et un firmament de péquenauds à contempler.
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