1305 - Questions essentielles

Raphaël Zacharie de IZARRA, expliquez-nous la folie littéraire que vous nourrissez à l’égard de cette femme morte depuis presque dix ans, je veux parler bien évidemment de Farrah Fawcett...

Vous parlez en terme de "folie"... Faire fleurir, chanter, réfléchir les lettres est un doux vertige, quoi qu’il en soit, pour qui a la prétention de produire de la flamme avec des mots de roc et de la lumière avec des astres éteints. Un sujet en or tel que Farrah Fawcett ne pouvait échapper à mes feux d’esthète... Je puise une intarissable inspiration en cette étoile émanant tant de beauté. A chaque siècle sa muse. Qui depuis l’éther réclame une oeuvre ! Et son génie pour l’accomplir... Moi l'immensité, moi l'océan, j’ai trouvé l’égérie de mon ciel, l'oiseau de mon envergure. Bref, on dira donc que j’incarne ce géant pour cent ans.

Raphaël Zacharie de IZARRA, quelle prétention dites-moi ! Vous prendriez-vous pour le Hugo de la cause fawcettienne ?

Et pourquoi pas ? Je ne crains nullement les jugements et sarcasmes du monde car je me sens enfant d’un pur olympe fait d’ondes vives et d’éclairs corrosifs, de jours sans fin et d’horizons solaires, me sais aigle au plumage étincelant d’encre, trempé de promesses. Je brûle, j’agis, je vole, je flamboie. Mon aile bat, elle pénètre l’azur et produit ses fruits. Je peux monter ainsi fort loin et rendre les éclats de mes sommets. Depuis les nuages je brille.  Perché sur la Lune, je donne des joyaux. Encore plus haut, je répands rêves éveillés et autres impalpables vérités d’ordre supérieur.

Quelle lyrisme ! Quelle assurance également ! Vous êtes certain d’avoir la carrure d’un titan de la littérature Raphaël Zacharie de IZARRA ?

Titan peut-être pas, montagne assurément ! Attention, je n'ai pas dit volcan... Je crache surtout du bleu, pas que des ardeurs de silex. C'est dans les légèretés de l'esprit que se dévoile pleinement et s'affiche magistralement ma grandeur. Mes vues, voyez-vous, sont avant tout aériennes. Je ne suis pas fait pour l'humilité des petites choses mais pour la joie royale des vastes héritages. Et ici, je désigne le Cosmos.

Vous gonflez de gloire, rayonnez de certitudes, explosez de grandiloquence... Où s’arrêtera donc votre expansion ?

Vous pensez peut-être que je délire... Je vais déjà offrir cent textes à l’éternité, ensuite j’aviserai. Il y a de toute façon assez de place dans l’Univers pour y caser un soleil supplémentaire. En cela je porte adéquatement mon nom, "IZARRA" signifiant "étoile". Un blason sur-mesure pour un destin démesuré.

Quelle modestie, dites-moi ! Il faut reconnaître cependant que votre verbe n'a rien de vain, notamment à l'endroit de la belle défunte. Vous savez toucher les âmes "en plein coeur", si je puis dire... Et l'air de rien, vous diffusez aussi dans les têtes les fumées de votre plume lourde de sens.

Je sème en effet chez les êtres le sel et le ciel, la mer et l'écume. Des formes d'essentiel, en somme. C'est pour cette raison que je récolte l'amer et l'amène : tantôt le fiel, tantôt le miel. Pour les uns le vrai, le beau, le grand ne seront que vinaigre, pour les autres sources d'ivresse. Je ne leur sers que la crème de la vie, après ils sont libres d'en faire ou du beurre ou de la peur.

Vous effrayez souvent vos lecteurs, ce n'est pas faux, avec votre éloquence comme des coups de tonnerre... Vous réveillez les gens en plein sommeil et on vous prend parfois pour un illuminé.

La neige la plus blanche fera toujours fuir les frileux. Et la braise de l'orage inquiétera de la même façon les poltrons. Pourtant il ne s'agit là que de banals aspects du réel. Ce n'est pas l'authentique, le sain, le simple qui doit les faire trembler, vomir, hurler, mais le mensonge, le laid, l'artifice.

Tout de même... Pourquoi autant de bruit, de fleurs et de fureur pour cette blonde tige que bien des hommes de goût considèrent comme commune brindille ?

Parce que cette plante de passage sur Terre prit racine sur Vénus.

Et cela suffit à électriser votre pensée centrale, visiblement... Pour conclure, que préférez-vous chez Farrah Fawcett ?

Rien.

Alors que cherchez-vous en elle ?

Tout.

1304 - Blés de l'au-delà

Du haut du ciel, de cet autre ciel, de cet Univers sans fond, sans fin, sans ombre, je devine sa lumineuse présence.

Loin derrière ses restes, infiniment plus glorieuse que sa charogne, la face immatérielle de Farrah Fawcett rayonne dans son éternité.

Pendant que je me gave de macaronis au parmesan, sa terrestre image continue de circuler et d'illuminer les andouilles qui ne croient qu'aux apparences.

Cette facette palpable de la défunte vaut tout autant, au premier abord et dans le principe, que le prix donné à mes pâtes au fromage italien, c'est-à-dire que son éclat temporel, effacé, est le résultat d'une subtile et arbitraire alchimie.

Une recette rare et réussie comme la réunion de la céréale bouillie et du lait présuré.

Une fois digéré, déféqué, le plat part en pourriture. Et ne reste que le souvenir d'une jouissance que l'on répétera en mariant toujours les mêmes ingrédients.

Sauf que la céleste nouille, contrairement au mets d'ici-bas, une fois morte ou simplement flétrie, n'est point reproductible en notre monde.

En réalité elle est bien mieux qu'une assiette de blé cuit ruisselante de promesses gustatives : elle devient une pure sublimation esthétique de ce que notre planète a produit de meilleur.

Et en définitive, c'est banal de le dire, si l'aliment nouillesque nourrit agréablement mais temporairement les vivants, la beauté fawcettienne enivre durablement les esthètes.

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https://www.youtube.com/watch?v=R5CLkmQ-v7A&feature=youtu.be

1303 - Progression initiatique

La ville est à portée de mes pas et peu à peu mes repères habituels s'estompent.

J'entre dans la cité en quête d'un joyau. 

J'avance, empressé, sûr de mon but. 

Je me coltine d'abord une pompeuse avenue bordée de devantures écarlates : je passe devant toute une brochette de charcutières en blouses à carreaux, affairées à leur grotesque besogne. Elles remarquent à peine mes grands airs d'aristocrate méprisant.

Au même moment je croise une lessiveuse à taille ogresque chargée de linge. Particulièrement laide avec sa face chevaline... Une irrépressible envie me prend de saluer ce vil animal d'un crachat venimeux ! Je me retiens finalement de crainte de retarder mon vol d'albatros vers la lumière.

Juste après, je suis confronté à la personnification de l'ignominie : une poissonnière adipeuse et horriblement vulgaire harangue les passants de sa voix de hyène enragée. Ses traits de coche hystérique ne sont point ingrats mais les lignes de son corps pesant sont épaisses, grossières, monstrueuses pour tout dire. Cette bestiale apparition m'ébranle mais, hanté par mon rendez-vous céleste, je me reprends bien vite.

Plus tard sur mon chemin d'épines je me retrouve face à l'innommable : une caissière de supérette à l'heure de la pause en train de fumer sa cigarette, la mèche plébéienne, la moue crapuleuse, l'oeil lourdement fardé. Le triomphe de la classe moyenne par excellence.

J'arrive au bout de mon calvaire, la récompense m'attend.

Avec son visage galactique, sa robe de papillon, sa chair de mésange et son aura de grande ailée, Farrah Fawcett rayonne comme une statue à sang chaud  au sommet de ce monde clos peuplé de viandes froides à âmes inertes.

En accédant à la figure éclatante de la créature, je deviens plus clément à l'égard de la commune volaille laissée derrière moi, pris de pitié pour sa misère esthétique. En dépit de mes allures d'oiseau d'envergure, je condescends à ne pas outrager plus ces naufragées du sort...

Le Soleil irradie de ses rayons rédempteurs ce royaume rempli de bétail nommé Bonnétable dans la Sarthe, et me projette tout aussi instantanément sur cette planète éternelle dédiée à la beauté qu'on appelle Vénus.

1302 - Aspiré par les nuages

Il y avait du vent. Les nuages me semblaient  vivants. L'air était chargé de fantômes, de promesses, de brumes informelles, de mirages... 

Un mélange de bonheur et de tristesse, de pluie et de lumière, de gloire et de pesanteur. Comme une sensation de joie pure se confondant avec cette fatale torpeur issue de dimanches mortels...

En moi, de vagues sentiments d'espoir mêlés de mélancolie.

Un flou intérieur névrotique et délicieux.

Un mystère s'installait en mon âme. Je voyais du rêve à travers le réel, percevais ce qui est caché, entendais l'écho de ce qui paraît inanimé.

Je devenais l'oiseau fabuleux d'un ciel nouveau, une conscience immense dans un espace fait de sommets et d'éclairs.

L'alchimie des éléments, du beau, des célestes reflets, des formes divinement agencées de ce jour plein de souffle et de flamme, de fraîcheur  et de troublantes clartés avait opéré un prodige sur mon esprit attentif : de son doigt d'éther un ange me montrait des couleurs inhabituelles, des éclats subtils, des merveilles accessibles aux seuls éveillés, des vérités suprêmes réservées aux initiés, aux poètes, aux mystiques, aux enfants enfin...

Le quotidien sublimé par cette poétique acuité, un infini venait de s'ouvrir à moi. En franchissant la porte des banales apparences, j'étais entré dans un monde aux horizons multiples, aux dimensions vastes, aux hauteurs vertigineuses, aux profondeurs mystérieuses...

Une autre Terre où j'ai toujours un pied de posé.

C'est pourquoi aujourd'hui encore on me croit fou.

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https://youtu.be/n62BlKuNSxg

1301 - La particule du Soleil

Farrah Fawcett, cette espèce de poire appelée "gloire" par ses contemporains et que pour ma part je nomme encore ici sans scrupule "reine des cruches"...

J'ai en horreur la plupart de ses toilettes tapageuses, vulgaires, lourdes. 

Je vomis de mes plus brûlants boyaux cette chose clinquante qui fit rêver des âmes grossières éprises de kitchs éclats et de sots artifices.

Je crache ma foudre d'esthète exigeant sur cette folle poupée maquillée comme un cadavre parfumé.

Je trouve aussi détestable que la fange grimée d'or son image mercantilo-cinématographico-guignolesque, pour ne pas dire rien-du-toutesque..

Cette femme icônesque aux allures de conifère enguirlandé fut une outrance laquée, un furoncle cosmétique, un masque de fard inutile.

La potiche de strass et de paille aura généré bien des chimères, mirages et autres fumées en ce siècle de légèreté et de néant, de vaines apparences et de vraies vanités...

Et pourtant je reçois en pleine face, au-delà de toute raison et à coeur ouvert le visage supra-galactique de cette fleur de chair et d'esprit qui me divinise de son inextinguible lumière.

1300 - Vermicelle et vinaigre universels

Les âmes puériles verraient aisément la face rayonnante de Farrah  Fawcett à travers la tête enfarinée d'un banal tournesol, signe de la faiblesse de leur vue...

Moi je vois sa lumière au fond des caves, là où des champignons sortent des ténèbres comme des astres qui se lèveraient miraculeusement sur des horizons opaques.

Je perçois son éclat irréel dans le ventre putride des tombes, là où la chair désagrégée nourrit le Cosmos.

Je reçois sa clarté pure lorsque je cherche des rats dans le gouffre d'un puits nauséeux, refuge idéal d'autres formes de vie.

Bref, c'est dans le ciel et l'acier, le Soleil et la pourriture, les fleurs et l'excrément, l'infini et les trous à vermine, le feu et le fumier, la Lune et la nue, l'air et l'or, l'eau et la lie, le laid et la lyre, le beau et le bas, c'est-à-dire tous les aspects du réel, reflet de la géniale Création divine, que m'apparaît le visage angéliquement codé de l'ailée créature. 

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https://www.youtube.com/watch?v=Llt35UAFj9g&feature=youtu.be

1299 - Fleur de la Terre

Elle avait la tête d'un épis de maïs solitaire et supérieur né sous un océan d'azur majeur.

Je pourrais de manière inlassable associer, comparer, mesurer Farrah Fawcett à des nuages, à de la farine, à des galets, à de la confiture, à des montagnes ou à des carottes, invariablement de ma plume intarissable et à l'état pur je ferais pleuvoir de la lumière, neiger des étoiles, se matérialiser des rêves... Je récolterais encore du suc de Soleil, des éclats de joie et pour finir ferais pousser du Ciel de la Terre.

Bref, parler de cette tige de chair et de marbre, d'os et d'or, c'est chanter dans le brouillard autant que sur la Lune.

C'est également comprendre qu'avec le temps la charogne se change en fumée légère et que l'éther est la source de toute matière.

Moi, j'alimente mon âme de son image éblouissante, de ses lignes rares, de ses traits clairs...

Je me nourris de ce miracle esthétique, de cet évangile du Beau qu'elle incarna à travers le caprice insondable du Cosmos et la grâce infinie de Dieu.

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https://www.youtube.com/watch?v=w_ODJYkJMxw&feature=youtu.be

1298 - Conquête terminale

Quelle belle fille j’ai vu en ville ! 

Une vraie blonde aux longs cheveux, aussi blanche qu’une endive du nord avec des taches de rousseur en bas du cou, deux hautes qualités nichées dans le corsage et une taille parfaite.

C’est elle dont je rêve dans mes cauchemars caramélisés.

Elle a un visage encore mieux que le mien, pas de chien dans les pattes et beaucoup d’avenir de la tête aux pieds. J’ai oublié de préciser qu’elle a une voix de rossignol et des orteils aussi fins que possible.

Je veux la conquérir même si ce n’est pas gagné car j’ai bien des défauts à ses yeux...

Je n’ai pas la moustache qu’il faut, les tuiles de ma maison sont percées et mes pantalons aussi : chez moi c’est la fuite généralisée. J’ajoute que je porte des vestes démodées. Et que je suis également toujours mal rasé : même si ça fait viril, ça ne fait pas sérieux !

Elle n’est pas moche du tout mais moi je n’ai que des fleurs dans mes poches. En plus quand je la vois je prends peur et je cours aussi vite que le vent mais tombe (de fatigue) plus promptement que la pluie. Voilà le problème.

Comment charmer cette beauté sans faille si je n’ai ni or ni liqueur à lui offrir ? Juste de la paille, des papillons ou des bleuets, et encore seulement si c’est la saison... Quel ennui !

Pourtant mon coeur est en flamme, mon champignon en feu et mes nouilles du midi, si je les posais froides sur mes abdominaux, pourraient même faire fondre le fromage tellement j’ai chaud de partout dès que je pense à cet oiseau tout en poils et dentelles.

Je crois bien que c’est une russe. Elle roule les R comme une reine des steppes, tape fort sa semelle en marchant sur les cailloux et ses jambes bénéficient de fémurs robustes...

On dirait vraiment la soeur d'un cosaque !

Je n’ai rien pour moi, seulement cette braise qui me ronge, me fait me carapater devant son ombre et en même temps me donne des ailes.

Comment vais-je séduire cette féline à tétines épaisses, moi le matou sans autre atout ?

Je crois avoir une idée : je vais lui faire croire que je possède un éléphant, la souris en sera impressionnée.

Et quand elle s’apercevra que n’ai qu’une âme d’enfant au lieu de ce pachyderme, j’ouvrirai alors l’énorme barquette où loge ma plume. Sous son nez retroussé je sortirai l’hôte enjoué que je manierai telle une trompette, rien que pour la faire danser de joie.

Là, elle sera mienne je crois.

Cet espoir aussi fou que mince me tient en éveil et me fait brûler d’amour. 

Et bientôt, c’est à dire demain, ou ce soir, ou cette nuit, ou dans mes prochains rêves, j’embrasserai sur les lèvres ce mirage, cette chair imaginée, ce songe inhumain, surréaliste venu du fond de la Taîga et qu’emporteront peut-être loin de moi et à jamais les premières neiges de ce décembre de solitude, lorsque je trouverai le courage de rouvrir les yeux sur mon sort de misère et ma vie déserte...

VOIR LA VIDEO :

https://youtu.be/05CNVNbzHHw

1297 - Neige éternelle

L'air était léger, le ciel uniforme, l'ambiance chargée d'une vague promesse : la neige s'annonçait.

L'âme aérienne, les sentiments confus, le coeur exalté, j'attendais la chute miraculeuse, marchant droit devant moi vers nulle part.

Au fil de mes pas les flocons, d'abord clairsemés puis progressivement beaucoup plus denses, changeaient le paysage sombre en un éden de lumière.

C'est là que sa face de glace m'apparut.

Je vis le visage éclatant de Farrah Fawcett à travers les dessins hasardeux que faisaient l'écume sur la terre, les arbres, les lignes de la nature.

L'empreinte de l'ange s'incrustait dans la blancheur du monde. Ses traits n'étaient point de feu mais de roc.

Ses charmes s'apparentaient à ceux du silex, étincelants, anguleux, doux et âpres à la fois.

Et soudain, chaque grain de cristal virevoltant dans le froid refléta sa beauté nivéenne, décuplant les clartés autour de moi. 

L'explosion de blanc illuminait l'Univers entier.

Tel un jeu d'artifices naturel entre éther et sol, enchanteur et frigorifiant...

Je poursuivis mon chemin les doigts gelés, des rêves éternels dans la tête.

VOIR LES DEUX VIDEOS :

https://www.youtube.com/watch?v=IsoxDO8Etpw&feature=youtu.be

https://www.youtube.com/watch?v=XBI9cBTRIWI&feature=youtu.be

1296 - Facette sacrée de la Lune

Sur le sol de la Lune, seule son image vénusiaque est finalement digne de s'éterniser, figée pour toujours sans risque d'érosion.

J'envisage l'empreinte du visage de Farrah Fawcett comme un fantôme sélénien. 

Je peux en effet considérer cette morte en tant qu'hôte unique, exclusive, définitive de ce monde pâle, silencieux, beau et mystérieux, en vertu du caractère ultra-magnétique de ses traits extraordinaires.

J'imagine l'astre morbide hanté par la présence spectrale, picturale, spatiale de la solaire défunte...

Ma folle rêverie prend sa source dans le réel car déjà sur Terre elle était l'éther lunaire.

Onirique de son vivant, inaccessible sur le satellite, elle demeure ainsi en orbite loin de toute basse attraction.

Ici-bas, elle fut un esprit divinement incarné, là-haut elle devient un corps purement céleste.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=QafX7GDv3zc&feature=youtu.be

1295 - Vénus de la Lune

Il y avait dans l'air le bleu des blés blonds, dans l'herbe le blanc des boules de brumes, dans ma tête la Lune comme une bulle avec sa face reconnaissable de Farrah Fawcett.

Elle ne brillait point, elle ne brûlait pas davantage, elle poétisait tout simplement.

Mais clairement, aussi irréellement et sûrement qu'une patate étincelle de saveur dès lors qu'une noix de beurre frais lui fond sur la tronche.

Dans ce visage exceptionnel je voyais des paysages effarants, des espaces sidéraux magistraux, des majuscules différentes, un infini fait de rêves et finalement une fée avec deux F cruciaux pour initiales. 

Deux F exactement comme deux ailes.

J'étais un jeune astre et je nommais cette créature sélénienne avec des mots inédits qui ne se prononcent que hors de notre Terre.

Elle ne brillait point, elle ne brûlait pas davantage, elle pleuvait de beauté sur mon âme de granit et de lumière.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=geqklte32HI&feature=youtu.be

1294 - Etat post-morbide

Je suis guéri de la gastro-entérite mais elle m'a laissé une séquelle bizarre : vertiges, perte d'équilibre et constipation chronique.

Pour le dire plus clairement, c'est comme si j'avais une demi enclume sur la tête et un bouchon de champagne géant vissé dans le trou du cul.

Mais également une horloge miniature logée dans le fond de mes boyaux qui sonnerait les heures toutes les 10 minutes.

Avec une hallebarde entre les deux oreilles et un sac de billes en plomb dans le slibard gigotant plus bruyamment que des chapelets de grelots endiablés !

J’ai aussi dans ma citrouille l’impression d’un tonneau d’nouilles trop cuites.

Et cette drôle de sensation qu’une sorte de grosse patate flasque, ou bien une espèce de flaque de purée gluante serait venue se loger à l’improviste dans la saucisse centrale de mon ventre.

Et là, j’ai la vague idée qu’une cafetière s’est introduite à l’intérieur de ma carcasse pour y faire remonter d’la fumée d’andouille à travers son bec en tire-bouchon.

Sans compter que mes cornichons du bas se bidonnent la poire en me hurlant leur sérénade de mes deux aux dépens de mes bouts du haut !

Un truc à me faire griller le cylindre avant que je ne décapuchonne le trombone !

Bref, j’ai décidément les tripes de la bidouillette assez bouchées pour que cette foutue moitié de ferraille me joue sans sommation de la trompette sur le crâne à trois heures du matin.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=G17MnY0OjqU&feature=youtu.be

1293 - Photos jaunies

J'ai vu des fleurs sortir de tombes oubliées me sourire avec leur face lumineuse :

https://www.youtube.com/watch?v=U-ixP8uaOOs

De juvéniles visages aux airs pénétrants qui m'ont raconté leur enfance.

J'ai deviné leur vie future, leur vieillesse lointaine, puis leur entrée dans l'inconnu qu'est la mort.

Regards figés pour l'éternité sur le verre (ancêtre de la pellicule), désagrégés dans l'humus des cimetières, rallumés dans mon âme, restitués intacts sous ma plume, c'est-à-dire en relief, en couleur, en rêve plus qu'en vrai.

Comme des spectres palpables. Plus présents encore que des êtres de chair.

Ces fantômes d'enfants, mélancoliques, charmants, émouvants, pourraient sembler effrayants aussi.

Peut-être le sont-ils, en réalité.

Ces angelots aux traits si clairs se sont flétris après une existence de vulgarités et de bonheurs, de hauteurs et de déboires, de vicissitudes et de sérénités, de voyages et de naufrages, de petites larmes et grandes joies, après des enfantements et des années de turbin...

Bref, après avoir vécu un destin humain sous le soleil et la pluie des jours, qu'ils soient communs ou extraordinaires.

Au fil de leur aventure terrestre, leur peau est devenue dure, leur coeur s'est corrompu, leurs risettes se sont enlaidies de péchés.

Mais le miracle c'est de capter, plus de cent ans après leur émission, la lumière de ces étoiles déjà éteintes.

Clins d'oeil du passé, irréels, incongrus, bouleversants.

Ces portraits d'un autre âge hantent délicieusement les recoins délaissés du temps. Ils sont la mémoire des greniers, la naphtaline des poètes névrosés, les ombres des souvenirs enfouis sous la terre.

Et pourtant...

Par-delà le papier jauni sur lequel elles nous scrutent, ces mines mortes depuis des lustres -petits astres aujourd'hui en poussière- continuent de briller dans notre siècle.

VOIR LA VIDEO :

https://youtu.be/3pid75E9fmA

1292 - De la bière à la lumière

Je suis devant ma bière blonde, elle est dans sa tombe.

Je porte le verre à mes lèvres, je vois ses traits dans les vagues reflets de ce que je bois.

Ma plume se mêle à l'écume et là, mes mots trempent dans cette onde féconde, l'air de rien...

Le fluide coule en moi et me monte à la tête.

Abreuvé de pisse divine, je constate que la vie est toute jaune : la Lune, le Soleil, les fleurs, mon chat, les souvenirs comme des vieilles photos, sa chevelure révolue et enfin ses os de morte.

Ma coupe peu à peu se vide, mon âme petit à petit s'allume, sa beauté éteinte progressivement m'enflamme et je laisse sortir de ma "veine à verve" des jets furieux de termes bien chauds, des flots salés de folies sémantiques !

Par cette action onirique hautement poétique j'ensemence à ma façon la Voie Lactée de la face farineuse, lumineuse et lactescente de la défunte Farrah Fawcett.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=A7Nkf1QT-vU

1291 - L'orange

Un jour dans un panier rempli d'oranges je vis la citrouille de Farrah Fawcett.

En effet, sur l'un de ces fruits, plus éclatant, plus vif, moins ordinaire que les autres, sa face de citron m'apparut. 

L'agrume brillait tel un astre au milieu de la corbeille.

Je le cueillis.

Il glissa de ma main fébrile et maladroite, tomba puis roula dans la poussière.

Je le remis à sa place.

Mais le visage de ce soleil miniature changea : les particules de saletés ramassées au sol, collées sur sa peau, avaient formé un dessin troublant qui rehaussait l'esquisse entrevue.

Des yeux me fixaient, des lèvres s'entrouvrirent... Le message était clair.

Cédant à la tentation, je répondis à l'appel de la pulpe.

J'ouvris cette lune aromatique pour la dévorer avec recherche et exquise lenteur, convaincu par le signe miraculeux.

Malheureusement, de ce regard éphémère et de cette bouche illusoire peints par le pur hasard je ne reçus que fiel et âcreté : l'appétissant globe de chair et de sucre à la surface composée d'artifices était pourri.

J'avais avalé l'amer et la mort. 

Mais à cause de ce mirage esthétique, j'eus l'ivresse du jus de Beauté.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=G4xe5m2S2og

1290 - De la cave au Soleil

Elle s'accordait fort mal -et pour tout dire même pas du tout-  avec la banane de Guadeloupe, la passoire à nouilles universelle et le filtre à huile des tracteurs de nos campagnes métropolitaines.

Mais s'alliait très bien aux poétiques reflets lunaires de l'automne ou aux romantiques clartés oniriques des astres, qu'ils soient morts ou allumés.

En un mot, elle n'avait rien du fromage odorant.

Totalement incompatible avec l'image du camembert de Normandie, Farrah Fawcett vivait, au moins officiellement, aux antipodes des exquises mais franchouillardes puanteurs des plus hauts mets gastronomiques de notre civilisation éternelle.

Parfois affreusement ridicule avec ses apparats pas de chez nous, ses inesthétiques et inutiles artifices, d'autres fois angéliquement immatérielle dans ses plus purs éclats, cette astrale incarnation du Beau doit son salut cosmico-vénusiaque ou plus simplement plastico-galactique à la lumière azuréenne de sa face plus comparable aux feux éblouissants de la Voie Lactée qu'aux odeurs poisseuses du Munster en boîtes carrées de nos contrées.

Ma plume inspirée rehausse de sa densité de plomb et de son prix d'or sa renommée de paille et de strass.

Partir des trésors capiteux de nos terroirs à pâte dure ou molle s'épanouissant comme des fleurs mûres sous nos cloches pour arriver aux étoiles en y associant le nom de celle qui fut aussi loin du lait en fermentation et aussi proche du firmament, tel fut mon but dans ce présent texte aux apparences aléatoires mais néanmoins finement abouti.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=78Sk3hZnGzE

1289 - Perché sur un toit

A Warloy-Baillon dans mon enfance, l'été il y avait des jours sans soucis, des génisses dans les pâturages, des ivrognes dans les caniveaux, l'infini au-dessus des ardoises et quelques légendes courant dans les rues.

Ca sentait la liberté, le gazon coupé, les frites, le fumier et aussi les flots de la mer, cette mer de Cayeux qui était si loin du village... Et si proche à la fois, puisqu'elle se situait dans le département.

Je regardais l'azur, l'immense, le clair, le mystérieux azur. Calme, statique, démesuré, inaccessible et omniprésent.

Je fixais cet espace bleu depuis le sommet d'une maison sans âme, blanche, carrée, froide où par jeu, par goût de la puérile aventure je m'étais réfugié, trouvant là une hauteur inattendue au hasard de mes quêtes enfantines.

Et je sentais que pénétrait en moi, du haut de cette aire d'observation improvisée, la lumière des choses impalpables, les vérités du Cosmos dévoilant ses traits éclatants, l'évangile d'un visage enfin.

Cette face capitale était féminine, angélique, irréelle.

Perché sur ce toit anonyme, réceptif aux célestes principes en vertu de mes juvéniles années, divines grâces et neuves clartés, j'éprouvais le sentiment de l'éternité, la joie d'être dans le Beau, le miracle d'exister.

Ce Ciel, cette beauté, ce Soleil parmi les vaches, les vagues, les soûlards et les patates frites, c'était Farrah Fawcett.

1288 - Un Arlequin sur les cailloux

Les rues étaient terribles. Obscures, pesantes, sinistres.

Du noir, partout. De la grisaille au lieu de l'azur.

Les maisons épaisses, profondes, inquiétantes semblaient des monstres de pierres et de tristesse répandant de l'ombre, diffusant autour d'elles un mortel désespoir, épiant les passants de leurs fenêtres malveillantes, crachant de leurs cheminées des outrages à l'adresse du Ciel.

Farrah Fawcett apparut dans le brouillard de cette cité sans nom.

Et le contraste entre la Vénus yankee et cette Babylone de déprime formait un tableau sublime et grotesque.

Farrah Fawcett devenait ridicule tout en arborant des allures glorieuses.

Et la ville rendait encore plus lourde son atmosphère.

Tout sombrait. Tout gémissait. Tout s'opacifiait.

La visiteuse ne se sentait pas à sa place dans cet univers grossier, ténébreux, "dynosaurique".

Et pourtant de cette disharmonie criante, de cette brutale contradiction émanait un charme singulier, informel, inédit.

Comme si la rocaille préhistorique s'était alliée à la rose médiévale pour offrir des vitraux cathédralesques aux temps modernes et des rêves sans fin aux siècles futurs...

Sur l'agglomération soufflait un vent froid et de ses toits s'élevait une prière inhabituelle. Au-dessus de son éternel malheur planaient des oiseaux étranges.

Les nues se chargeaient, l'horizon se bouchait, le soir s'installait.

Face à ce Polichinelle de lumière, nul ne s'attendait plus à voir le jour se lever.

On parla longtemps de l'intruse.

1287 - De l'intestin à la destinée

Avec sa tête de Lune et son corps de salamandre, Farrah Fawcett était une rocaille de grand prix, un silex éclatant, une effigie de taille à facettes uniques.

Cette statue née sur le sol vénusien chiait néanmoins sur notre bon vieux plancher des vaches.

C'est bien le reproche essentiel que je lui fais.

Cette créature issue du Ciel était cependant des nôtres. Ni déesse ni fée, il faut rester réaliste, cette transcendantale image se comportait en commune humaine.

Selon les normes ordinaires de l'honnête esthète, l'excrément est définitivement incompatible avec l'or des faces supérieures.

Mais lorsqu'il sait dépasser ces cadres strictement académiques, il se résigne au mystère, à l'inexplicable, à la grâce pure.

Alors la merde n'est plus un problème.

Elle s'intègre joyeusement, magistralement au tout cosmique.

Plus rien ne s'explique, tout est accepté comme un miracle divin.

Tout n'étant après tout, objectivement et subjectivement, qu'affaire d'angle de vue. 

Derrière son sourire on peut choisir de voir soit la fleur vive, soit le ricanement du crâne sous la stèle.

Moi, sous l'ordure intestinale je perçois la lumière de l'intelligence suprême conceptrice des plus ingénieuses et poétiques solutions à nos embarras gastriques.

De même, sous la peau de cette poupée lunaire, je reçois toute la clarté de l'Univers.

1286 - Virginia VOTA

Virginia VOTA n’est pas une jeune femme moderne.

Cet inattendu jupon de la phallocrate “fachosphère” n’est, en effet, pas du tout l’archétype de la femelle de notre temps.

Elle pense, ce qui est déjà notable. Mais pas seulement : elle pense bien.

C’est à dire droitement, avec justesse, virilité, vaillance. Les vertus mâles par excellence...

Une pensée féminine au service du vrai et non de l’abstrait, de la vérité et non de l’ivraie.

Ce qui en fait une jeune femme, finalement, très moderne.

Il serait évidemment fort tentant d’associer Virginia à l’autre pucelle lustrée par l’Histoire. Trop facile, trop réducteur pour celle qui chevauche des montures bien de notre époque... Et qui, précisément parce qu’elle est de notre époque, en comparaison embrasse des causes encore plus héroïques !

Jouer à la Jeanne comme une sainte image ?

La sage et électrisante VOTA, qui de son propre aveu ne vota jamais en notre république, a des cordes plus éclatantes à son arc.

L’activiste aux yeux grands ouverts est en avance sur son siècle.

Tout simplement parce qu’elle ose défendre non les modes mais le monde. Non le cauchemar féministe-égalitariste mais l’enchanteresse galanterie basée sur la force du lion et la grâce de la gazelle. Non l’hystérique fausseté mais l’historique réalité. Non les flatteurs et flottants mensonges mais l’intemporel évangile, l’immuable lumière régissant les grands principes de l’homme et de l’Univers.

Les plus simples évidences qu’elle s’ingénie à rétablir sont effectivement considérées comme les plus détestables hérésies de notre société éprise d’émancipation frelatée, de liberté en toc, d’égoïsme, de blasphèmes, de jouissances perverses et autres enivrantes immoralités.

C’est dire combien est âpre, courageuse, méritoire sa mission...

Cette apparente oiselle a du plomb dans la tête, ce qui fait d’elle un argument de poids.

Bref, pour toutes ces raisons notoires et glorieuses, moi Raphaël Zacharie de IZARRA je déclare Virginia VOTA reine de la volaille pensante.

Belle, et de surcroît, intelligente : telle s’impose cette ailée d’envergure.

Habituellement, nous les machos, nous n’en demandons pas tant aux ordinaires volatiles...

VOIR LA VIDEO :

https://youtu.be/4VsXoQ1uE-g

1285 - Le beau souffle

Il y avait le vent, l’onde, l’azur.

Eole avait le visage des grands événements avec ses regard rayonnants, l’eau répétait la lumière plus pâle et plus fraîche, tandis que le ciel prenait des airs d’éternité.

Tout était clair.

Les vagues pleuraient comme des mouettes et roulaient de rire. J’entendais les paroles sourdes des galets, reconnaissais des fronts dans les formes, associais des faces aux images, voyais une femme partout.

Le Soleil inondait les êtres de son universelle vérité.

J’étais un enfant, j’étais là, j’avais des sentiments de roc, des vertiges de géant, des ivresses d’oiseau.

Et mes pas sans mesure m’emmenaient au-delà du jour, et je voyageais dans le monde des dieux, et je côtoyais des âmes d’envergure qui de leur doigt glorieux me désignaient le bien, le beau, le vrai.

Farrah Fawcett était le cygne de leur volonté, l’ailée, la blanche, la pure envoyée sur Terre pour répandre l’angélique évangile du bien, du beau, du vrai.

J’ai perçu leur message, je témoigne aujourd’hui que la Création mérite vos prières, vos souffrances, vos joies et votre amour de vermine, votre flamme d’incarnés, vos espérances de mortels, votre rédemption de pécheurs.

Il y avait le vent, l’onde, l’azur.

C’était le Cosmos.

Et il y avait son oeil.

C’est à dire son centre, sa fleur, son parfum.

C’était Farrah Fawcett.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=ZnAlu2mtjr4&feature=youtu.be

1284 - Eau claire

Pour celle qui tomba d'une galaxie, épousa la cause des astres, s'éteignit dans l'ombre et la ruine à l'égale de toute fleur, de toute étoile, de tout être, ma plume plane en hauts lieux.

Et à travers mes flots verveux je déverse dans l'espace lyrique des idées d'immensité, des sentiments d'océan, des éclairs de blancheur.

Par-delà ses os ensevelis, son image révolue, ses traits anéantis, je respire la lumière de la beauté.

Je la vois dans les dunes de Fort-Mahon, dans la poussière de la Lune, à l'horizon de chaque hémisphère, au bord de l'eau à demi-mots, dans le vent en plein souffle, au coeur des nuages au niveau de la ville de Sens...

Elle brille dans la pluie, demeure dans mes souvenirs, s'éternise dans l'infini.

Farrah Fawcett fut une Vénus spéciale, une muse sidérale, une fée sidérante, une fête de chair et de Ciel. 

Et moi, je continue de chérir son visage et de m'alimenter de ses effets.

Et je chemine dans les clartés sans nom, sans mesure qui s'ouvrent devant moi, étonné et plein d'allégresse, en tenant l'Univers par la main.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=_akK63doe_4&feature=youtu.be

1283 - Assiette de Farrah Fawcett

Elle était blonde comme un soleil de blé mais moi je la voyais bleue tel un cristal, aussi blanche que la Lune, verte à l'image des haricots de mon jardin.

Farrah Fawcett avec sa chevelure de fée, sa face géométrique, son sourire astral était tout un théâtre, toute une esthétique, toute une flamme vue depuis mon potager.

Avec sens des contrastes, voire ironie, j'associe son front pur aux visages écarlates de mes tomates mûrissantes, ses lèvres claires à ma fraîche salade, se sjoues creuses aux patates joufflues issues de mes sillons fertiles.

L'artichaut aux couches multiples, le pâle navet auréolé de son rouge éclat, la carotte longiligne au teint vif incarnent  les naturels artifices que je retrouve, sur un plan plus aérien mais tout aussi horticole, chez cette fleur sans égale que fut cette femme aux traits irréels, aux ailes oniriques, aux airs d'ange.

C'est pourquoi je pense invariablement à ce papillon cosmique à chaque fois que je déguste une ratatouille de mon jardinet aux parfums légers de légumes mêlés de rêves.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=koz4F4geCDw&t=14s

1282 - Tournevis

Je suis un tournevis égocentrique tournant sur lui-même pour plonger dans le coeur de sa précieuse petite personne.

Je sonde mon intérieur vaste et vide en quête d’enivrante autosatisfaction, de clinquante vacuité et de scintillants artifices.

Je respire l’air vain de mes mots creux, gonfle telle une baudruche et éclate d’un exquis bonheur artificiel !

Je m’enfonce dans des murs de vent, fais des ouvertures dans l’espace de mes lignes oiseuses puis retombe dans de terribles puits de silence que j’estime immérités, moi qui suis fait pour vivre dans l’infécond et tapageur bavardage...

Je suis un bavasseux tournevis à l’écume molle, une résonnante coquille d’escargot aux antennes flasques, une larve verbeuse qui cherche à duper la galerie.

La tige d’acier que je suis perce la poire que je suis.

Je fais un tunnel au milieu de moi-même pour me regarder dans le dedans. Et je vois que je suis un tournevis qui se regarde en train de faire des oeuvres de tournevis.

Je suis un tournevis.

Rien qu’un tournevis. 

Et maintenant je ne sais plus qui je suis car j’ai comme un trou de mémoire dans la tête.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=uvkKGa-ttTs

1281 - Pôle Nord

Je rêve de me prélasser sur la glace éternelle, lumineuse et lunaire de cette région sinistre et belle qu’on appelle “le Pôle Nord”.

Cheminer, l’âme aussi dense que des glaçons, sur ses plages de mort faites de givre, de vent, de vide.

Faire naître de ce cauchemar blanc le plus doux de mes songes.

Glisser sur ce sol de sel sous le ciel en gel et voir tomber des flots de sucre.

Là-bas l’écume se fige et les flocons, tels des nuées d’anges tranchants et sévères, imposent leur loi létale sans aucun espoir de dégel.

J’aimerais devenir l’hôte solitaire de cette contrée où jamais le Soleil ne fait fondre le paysage dur comme la pierre, où la terre n’existe pas, où seule règne la neige.

Voyager dans cet océan congelé et frémir sous le chant d’Éole, me faire bousculer par son souffle rude...

Puis m’endormir et peut-être me laisser mourir pour devenir statue de marbre au milieu de ce désert immaculé quand il m’enlacerait de ses ailes de silex.

VOIR LA VIDEO :

https://youtu.be/pelPPCIJ9cc

1280 - Le sucre, c'est pour les ramollos !

Je déteste les caresses.

Moi je suis un dur, une épine, un coeur de pierre.

Les doux sentiments, c’est trop ennuyeux.

La tendresse, c’est bon pour ceux qui bavent comme des limaces. La coquille d’escargot qui leur sert de “parapluie de poule mouillée”, pour moi c’est du toc !

Moi il me faut de la flamme, de la glace, du fer et pas de chansonnettes !

J’aime la compagnie des loups, des chiens féroces et autres carnassiers choisis.

Mais aussi des vipères au venin assassin. Plus il y a de crocs, plus les baisers ont de la saveur !

Et moins il y a de place pour les guimauves, mieux je me porte, encerclé de mes amis à larges gueules... Affamés comme moi de mets épicés.

Moutons à la laine de soie s’abstenir.

Le romantisme est la rêverie des faibles, le bonbon des efféminés, le foin des fragiles.

Pour mon appétit d’ogre, il me faut avaler des orages de grêle, boire de la poésie tord-boyaux, digérer de la viande de gargouille.

Il faut savoir qu’après ces festins olympiens je chie de la lumière toute crue qui illumine le firmament.

Tandis que les adeptes de confitures à la fraise des bois ne produisent que d’insipides chiures de mouches sur leur plafond de plâtre fade.

Non vraiment, la liqueur des porteurs de dentelles n’est pas pour mon âme de roc.

Je suis fait pour la gloire des géants, non pour l’émotivité des nains.

VOIR LA VIDEO :

https://youtu.be/bU_vs_tHAu8

1279 - Né sur Terre

Je voyais un horizon mystérieux, lumineux, accessible, devinant une réalité impalpable.

Je savais que le Soleil, le ciel, l'infini me faisaient signe pour me dire : "Viens, regarde, ris, chante ! Tu es un enfant de l'Univers, je suis ton créateur, tu es une fleur de glaise et d'esprit, tu es né pour hériter de l'éternité."

Et sur la plage l'écume m'ensevelissait. Et ce fracas de l'onde contre mon jeune corps était le plus doux des sourires que m'adressait le Cosmos.

Cette lumière, cette flamme, ce souffle, cette force, ce miracle, j'avais bien mieux que des mots pour en parler : il me suffisait de désigner l'immensité de l'océan, la délicatesse du coquillage, l'éclat du lointain, la simplicité des dunes.

Et dans mon âme chaque grain de sable équivalait à une étoile, et chaque goutte d'eau débordait de vie, et chaque seconde brillait.

Et ma joie d'exister, mon bonheur d'être, cette grâce, ce vent, ces vagues, je les nommais DIEU.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=HZdHMO0FAQk