1327 - Des éclairs dans la nuit

J’errais dans des champs de boue, loin de mon foyer, perdu, déprimé, traversant la plaine détrempée en quête de chaleur.

 

Avec pour seules compagnies la grêle, les nues sombres et mes idées noires.

 

Je n’avais rien dans le ventre, plein d’ombre dans le coeur, du plomb dans l’âme.

 

Et des pierres sur mon chemin.

 

Mes uniques horizons : le froid, la fatigue, la solitude.

 

Un mur de ténèbres et de sinistrose contre lequel, bientôt, j’échouerai en attendant l’aube pensais-je, résigné.

 

Et puis là, comme isolée au centre du néant, une flamme ! Un toit, un âtre, un asile... Un refuge, enfin !

 

Je frappai à la porte, soulagé.

 

Une bête taciturne m’ouvrit. Visage fermé, regard méfiant, dos courbé, le rustre ne me rejeta cependant point.

 

Quatre hôtes patibulaires occupaient la masure. Deux hommes et deux femmes attablés, visiblement importunés par ma venue.

 

Devinant ma détresse en voyant mon allure misérable, ils me firent signe de me joindre à leur souper.

 

Tout chez ces rustiques, dans cette maison, dans cette soirée hors du temps et du monde transpirait le deuil, l’austérité, la morosité.

 

Je compris que l’amertume de ce quatuor de “marchands de tristesse” serait le prix de mon réconfort.

 

A leur table j’avais au moins un repas, un peu de repos et plus de pluie, en échange de leurs sentiments d’enclumes et de leur silence plus lourd encore.

 

A prendre ou à laisser. Je pris donc.

 

Sur le point de m’asseoir à leur coté, je m’aperçus d’une chose prodigieuse... Les diverses faces, crasseuses, burinées, ridées, grossières semblaient faiblement éclairées par une source de clarté inconnue...

 

Les trognes cafardeuses brillaient légèrement comme des cierges pâles dans la pénombre de cette demeure suintant le désespoir.

 

Très vite je me rendis compte que la lumière provenait de leur assiette.

 

La fontaine de joie qui, dans ce lieu lugubre et en ce soir de mort pluvieux, glacé, accablant, jetait ainsi des lueurs de vie sur leur sales bobines  - et j’en fus émerveillé - c’étaient des endives !

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https://youtu.be/P8shWxX5dnA

1326 - Rendez-vous d'amour

Dés le lever mes pensées sont remplies d’étoiles, mon âme pleine de lumière et ma tête dans les nuages est aussi légère que possible : aujourd’hui j’ai rendez-vous avec l’impératrice de mon coeur. Une virginale conception au teint magnifique et aux promesses qui me sont chères.

Je me prépare avec flamme, fort de mes vues d’initié, sûr de mes élans, heureux de ma découverte.

Mes désirs pour elle sont fous, insensés, insatiables et impudiques car je la veux sous ma langue et dans ma gorge, dans mon haleine et dans mon sang !

Et cependant nulle honte n’ombrage mon front clair : il n’y a point de péché quand un mortel aime une déesse de sa terre. Mystères et prodiges des hauteurs de ce bas-monde...

C’est l’heure !

Enfin je pars, je cours, je vole vers celle que j’aime avec ivresse et rêverie, tendresse et férocité. Elle m’attend, lascive, offerte, et je vais lui donner mon baiser d’affamé qui nous unira dans une explosion de fièvre et de fraîcheur mêlées.

J’approche du but, essoufflé, impatient, ému, enchanté.

Elle est là, devant moi, soigneusement mise en valeur, parée de ses naturelles splendeurs, pâle en me voyant, prête au sacrifice ultime.

L’instant est palpitant.

Je l’emporte chez moi, jalousement calée dans mes bras.

Et tout en retournant vers mon foyer, je la contemple, l’admire, la trouve divine, émouvante, idéale...

Mollement étendue dans sa luxueuse cagette, je la dévore du regard en marchant, elle que j'ai tant cherchée, elle ma belle, ma blanche, mon adorable endive.

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https://youtu.be/Bsd0ENFOkII

1325 - Farrah Fawcett, reine des endives

Cette perle d'éther lunaire était une éclatante endive des jardins cosmiques.

Farrah Fawcett remplit mon saladier quotidien de soleils huileux et de nébuleuses vinaigrées saupoudrées de flocons d’avoine et de poudre d’étoiles. 

Je m’en délecte de l’aube au crépuscule à petits coups de fourchettes et à grandes envolées résolument aériennes car là où il y a ses airs célestes il y a, chez elle, ses ailes.

Cette tête aux clartés endivières et à la chevelure reflétant le gâteau de Savoie hante mes féroces menus végétaux et mes desserts délicatement imbibés d’alcool.

Les croquantes feuilles du légume à la superficielle amertume étalées dans mon assiette sont, sous l’effet de ce papillon des hortillons qu’elle fut, de volantes vapeurs opalines sur mes papilles de valeur.

Le chicon de mes sustentations d’esthète me rappelle inexorablement, de par son aspect linéal, sa blancheur angélique, ses légèretés d’oiseau et ses finesses potagères, la face lactée de cette plante sidérale.

Je rêve de vastes champs de cultures de pousses blanches en hiver avec, pour seule gardienne des récoltes, telle un épouvantail de lumière et de gloire astrale, la spectrale, protectrice, virginale et géante silhouette de Farrah Fawcett étendant ses bras immenses sous de majestueuses chutes de neige.

1324 - A l'âme écartée

Toi l’oiseau tombé de si haut, toi l’âme abandonnée, toi le corps brisé, viens, viens à moi, ta place est dans la lumière, au sommet, plus près du Soleil.

Non je ne te réserve ni la parcelle d’ombre à mes pieds, ni le trou où nichent les oublis, ni l’abri de misère à l’écart de ma maison comme on fait avec les vieux chiens inutiles... 

Pour ta tête que je veux couronner de gloire, il n’y a de digne que la pièce royale.

Au coeur de mon coeur. En plein jour. Au centre de tout.

Ce ne sont pas quelques miettes de pain, une gorgée d’eau, un peu d’air que je t’offre mais tout l’or du monde, les plus fortes tempêtes, l’immensité des océans. 

Brûlants de sel, de vie, d’amour.

Viens, viens à moi, toi l’aile blessée, toi l’ange empalé, toi l’élue que la Terre a reniée, viens à moi et sois réhabilitée dans ta splendeur.

Sous mon toit, dans ma main, partageant mon souffle, sois l’égale des étoiles et brille avec elles dans le firmament.

Pour l’éternité.

Pour te consoler, voici l’infini.

1323 - Magnifiques endives

J’incarne la mélancolie des endives.

Lorsque je pense à ce légume issu des terres du Nord, je suis envahi par la nostalgie. Le spleen me submerge à l’évocation de cette plante qui a la saveur exacte de ma prime existence passée en Picardie.

La perle opaline des jardins de mon enfance brille dans mon âme comme un éclat de bonheur dans un ciel idéalisé.

Certes plus pâle que le croquant cornichon (court et biscornu ainsi qu’une piètre cacahuète), moins élégante que la nonchalante laitue (avec ses grands airs dans sa robe vaniteuse de diva) mais aussi glorieuse que la phallique et turgescente carotte, l’hôte des sols d’hiver n’a point à rougir de sa blancheur !

A la fois longiligne et dodu, invisible et secret sous l’hortillon, mal connu, voire mal aimé avec son allure faussement timide, le chicon forme le sommet de mes souvenirs de jeunesse.

Gorgées des brumes du pays de Somme, teintées de la craie de ses chemins, fraîches, amères et vives, brillantes telles des larmes d’anges gelées, les héroïnes de la région Hauts-de-France sont de parfaites, rigides, froides beautés.

Loin de ces cultures potagères chères à mon coeur, je rêve et pleure la nuit sous le firmament. Lorsque au-dessus de ma maison passent des étoiles filantes, béat d’admiration je me figure alors que ce sont les primeurs de mes vertes années qui me font signe là-haut...

J’imagine qu’elles voyagent dans l’immensité spatiale, légères, fulgurantes, en quête d’éternité, fusant dans l’infini toutes feuilles déployées !

A l’aube, une fois ces lueurs célestes envolées, évanouies dans le mystère du Cosmos, je repense avec langueur aux éblouissantes productions horticoles qui ont illuminé mon âge tendre.

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https://youtu.be/QgMc0xP7-D0

1322 - Dernier vol

Né un jour de neige et de joie, j’ai traversé un siècle de malheurs. Parsemé de quelques étoiles... Je suis l’enfant des jours et des nuits, du temps et de la vie, des souvenirs et des oublis.

J’ai vécu des rêves et des drames, vu des hommes et des femmes, cru aux mirages et douté des visages.

J’ai entendu les pierres parler, les humains pleurer, les fleuves couler. Maintenant je pars vers les dieux et les astres.

Je suis devenu si vieux, je n’ai plus d’âge, plus d’avenir, plus d’envie. Mon salut est l’océan, le ciel, l’inconnu.

J’ai usé une terre, un soleil, brûlé mille chandelles : il ne me reste que mon âme.

Vivants, ne me regrettez pas : je m’envole le coeur léger. Je laisse le monde derrière moi puisqu’il le faut, sans larme ni regret.

Là-bas m’attendent d’autres matins. Ailleurs se poursuit mon chemin.

Ma dernière page est tournée, mon livre achevé et mon histoire partira aux cendres. Une eau plus vive, un feu plus ardent, une encre plus verte prendra ma place, et cela est bien. Les vagues remplacent les vagues, les flots succèdent aux flots, l’écume meurt et renaît aussitôt, et la mer reste belle.

La roue tourne, je ne suis qu’un pépiement d’oiseau dans le vaste orchestre cosmique, qu’un frêle papillon dans le tourbillon de la Création.

Ne soyez pas tristes de ma disparition. Je ne fais que changer d’air, que changer de fleur.

Déjà je ne vous vois plus moi-même... Déjà j’aperçois au loin, en haut, hors de votre vue, mon nouvel azur, mon nouvel horizon, mon au-delà...

Je suis si âgé, si las, si heureux de tout quitter...

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https://youtu.be/fJAvfVlwL90

1321 - Russophile

Immensités immaculées où tout gèle et devient éternel, plaines sans fin où les pensées légères se perdent dans des horizons célestes, le continent russe que j’aime tant est un rêve éclatant et mélancolique.

Grave comme la mort, lumineux comme la glace.

Ce géant aux bras enneigés est une galaxie pleine de vie et d’âpreté, de beautés pures et de larmes sublimes.

Oui, ce pays est un déluge de clarté sur un océan d’hommes... Un flot sans fin de nuages traversant de grands esprits : le vent sacré de ses espaces incommensurables souffle sans cesse sur des sommets humains.

D’illustres noms, d’immortelles oeuvres ont laissé leur empreinte sur chaque front, chaque chemin, chaque fleuve pour y transmettre d’impérissables légendes.

Vastes étendues givrées mêlées d’azur, d’espoir, d’étoiles et de sombres forêts, terres dures peuplées d’âmes simples et profondes aux rires clairs, aux douleurs héroïques, la Russie m’éclaire de sa blancheur et m’enrichit de ses deuils.

Les femmes là-bas sont belles et robustes, vierges et dignes et elles chantent l’Histoire et l’amour, aiment leur village et boivent l’eau des rivières car leur coeur est fait de vérité et d’idéal.

Je quitte aujourd’hui ma France gisant dans ses ultimes soupirs, aux dernières lueurs mourantes, pour rejoindre cette contrée glorieuse qui me désigne un ciel nouveau, me promet l’infini et m’offre déjà la lumière.

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https://youtu.be/DfybwPUIs44

1320 - Je suis le loser du NET

Gagne-petit noyé dans l’océan youtubien des millionnaires, travailleur de l’ombre sous-payé, navigateur des eaux douces de la télématique, cul-terreux de la sphère informatique, je suis le loser assumé de l’Univers internautique.

Mes oeuvres taillées dans la dentelle octetienne bénéficient de “succès” ultra confidentiels.

Egaré dans ce monde codé en absurdités binaires pleines d’artifices, je n’y ai pas ma place dans ma nudité sincère.

Champion des interfaces au rabais, perdant sur toutes les lignes, naufragé sur les rives les plus désertes de GOOGLE, misérable tendant sa sébile aux bandes de passants pour un ou deux visionnages, crève-la-faim du WEB en quête de la moindre parcelle de lumière j’erre, isolé, moqué, oublié, dans le néant des sites jamais consultés.

Je suis le clochard des écrans, le mendiant des réseaux sociaux, le SDF de la fibre, le traîne-misère de l’INTERNET, le zéro du Web 2.0 !

Nul ne croise mon chemin dans le virtuel, personne ne daigne cliquer sur mon passage... Qui donc dans cet immense espace dédié aux pures apparences s’intéresserait à mes haillons de voyageur sans fard ? Je suis le grand invisible des autoroutes de l’information...

La cause de mon exclusion ?

Si vous ne me voyez pas alors que je ne cesse d’établir mon humble flamme en ces lieux, c’est parce que je suis là non pour ajouter des paillettes à vos confettis mais simplement pour insérer dans vos pages les liens de la vraie amitié.

Moi le clodo de la toile, moi le loser du NET.

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https://youtu.be/T7ryA6rtJfk

1319 - Femme russe

C’est une grande forme rocailleuse qui s’élève, une flamme qui jaillit du lointain, une femme inconnue.

Un ciel nouveau que je vois.

Dans la prairie, elle est comme un oiseau dominant les herbes folles, un éther dans le vent.

Elle s’avance, vaste, leste, blanche.

Sa silhouette, sa face, ses cheveux, ses mouvements ressemblent à l’aube du monde... On dirait une apparition vêtue de brume et de clarté. 

Ses pieds dans les nuages, ses yeux dans le lac, ses pensées vers l’horizon, c’est moi qu’elle regarde.

Et depuis ma France la Russie est belle, insondable, éternelle.

Elle me parle et ses mots sont l’appel de la terre, la plainte des steppes, la douceur du froid. Des chants de douleur, des éclats de bonheur et des rêves d’infini.

Son mystère slave et ses pommettes hautes me racontent des histoires légères qui lui donnent un air profond.

A perte de vue, dans les champs de verdure, les flots d’azur et les lumineuses étendues, des fleurs, de la neige, des mythes.

Des siècles de pierres et de fantasmes. Des milliers de légendes et un seul idéal.

La fille vole, monte, file, s’approche.

Je suis venu dans son pays de blancheur, laissant derrière moi l’ombre et l’échec après le naufrage, pour prendre le large entre ses bras immenses.

VOIR LES DEUX VIDEOS :

https://youtu.be/gbmAurC9M-Y

https://youtu.be/0R0rDG0lOmo

1318 - Injustice électrique

L’agent d’Electricité de France, rendu chez une cliente indélicate, était sur le point de lui couper l’accès à sa seule source de vie en cette fin d’hiver.

Cette femme était une mauvaise payeuse et accumulait des dettes d’énergie. Le préposé EDF devait rendre des comptes à sa hiérarchie en accomplissant sa mission sans état d’âme.

Soit la débitrice s’acquittait de la somme due à l’arrivée du technicien, soit ce dernier exécutait son office pour, de manière coercitive, éteindre le flambeau de la maison.

Issue radicale, expéditive, définitive.

Telle est la loi.

L’endettée était redevable de plusieurs mois de consommation électrique. Mais elle avait juste de quoi se nourrir, comment aurait-elle pu se libérer d’un coup d’une charge aussi lourde ?

Résignée, l’indigente préférait encore qu’on la privât de chauffage, de réconfort et de lumière en dépit de sa santé dégradée et en cette saison encore froide, sombre, sinistre, plutôt que de continuer à s’enfoncer dans l’endettement et le désespoir.

Heureusement, il y a encore des petits miracles pour les infortunés de ce monde... Grâce à des étincelles d’humanité dans le coeur des hommes, à ces derniers sursauts de générosité chez les grandes âmes, parfois rien n’est jamais vraiment perdu pour ceux qui se croient au fond du gouffre.

Ennuyé face à cette situation de détresse sociale, le professionnel pris de scrupule décida de lui laisser le courant quitte à recevoir un blâme de ses supérieurs.

Il quitta l’humble foyer aux appareils vétustes et aux branchements bricolés en laissant derrière lui une victime du sort finalement soulagée...

A son retour au centre de gestion EDF il subit les foudres de ses chefs mais néanmoins heureux de sa bonne action il passa une nuit paisible, la conscience lumineuse.

Le lendemain, consterné, il apprit la mort de sa “protégée”. Au nom de ses bons sentiments, c'est lui qui l'avait tuée.

En effet, le soir-même de sa non-intervention, elle s’était accidentellement électrocutée.

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https://youtu.be/1z5FFidJZR4

1317 - L'orphelin

L’orphelin errant dans la neige avait le visage doux comme un angelot, le front clair, les yeux aussi bleus que l’azur.

Mais son âme était pourrie de tous les vices du monde.

Dans son coeur, rien que des sentiments honteux, des appétits malsains, des désirs abjects. Dans ses poches, une lame assassine, des hameçons, une vipère séchée. Dans sa tête, que des mauvaises intentions.

Lorsque je connus l’horreur se nichant dans cette petite bête malfaisante, je lui proposai gîte et couvert en échange de sa conversion au bien.

Le diablotin mordit ma main tendue.

Nullement découragé par l’épine endurcie de cette mauvaise herbe, animé par le seul désir de changer l’ordure en or, de réhabiliter ce morveux en perdition, de chasser la puanteur de cet être voué au péché, je lui fis comprendre qu’il jouirait de ma fortune, de ma renommée et de tous les autres avantages que méritent les gens honnêtes, s’il acceptait de me suivre.

Je lui expliquai que pour vivre décemment sous mon toit et ma protection, il devrait désormais renoncer à ses dérèglements, aux facilités de la paresse, à ses impuretés et à tous ses penchants mauvais...

Le petit affamé s’entêta à résister aux âpres séductions de la vertu, préférant demeurer dans sa misère morale. Ni la perspective de la chaleur de mon foyer ni la vue de mes écus (qu’il lorgna néanmoins avec la concupiscence du voleur) ne parvinrent à semer en cette terre aride le moindre désir de fleur.

Je ne pouvais plus rien pour lui.

Après une dernière morsure sur ma main généreuse suivie d’un crachat répugnant sur ma face pleine de bonne volonté, l’enfant perdu s’éloigna dans le froid en semant ses injures dans la blancheur qui l’entourait.

Il ne me restait plus qu’à prier.

Le lendemain j’appris la mort du petit monstre, retrouvé gelé dans un fossé.

Dans sa main fermée on découvrit son dernier larcin.

Il m’avait volé ma médaille de la Sainte Vierge.

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https://www.youtube.com/watch?v=Z46HJDwJX8Y&feature=youtu.be

1316 - Froideur de flamme

C'est dans le minéral, l'onde et l'air que j'extrapole, sublimise, alchimise et finalement fais idéalement s'incarner l'image de Farrah Fawcett.

Ce n'est pas dans le feu que rayonne sa blanche beauté, mais dans le froid.

La profondeur du cloître et la douceur du roc, la brûlure des giboulées et la caresse de l'orage,  la clarté lunaire et le gel des matins d'hiver, telles sont les figures anguleuses dépeignant cette créature entre mythe et dérision, gloire et vulgarité.

La pierre, le verre, le jour : je fais de cette femme, de cette Vénus océanique, de cet astre femelle une cathédrale gothique.

Elle est un cri vers l'infini, un chant adressé au Cosmos, le pur souffle de Dieu.

Elle est le vent glacial sur les plaines de l'âpre Sibérie et la brise printanière sur l'herbe des prairies.

Cet être de chair façonné avec de la lumière, devenu charogne puis poussière, réduit aujourd'hui à des os sous terre, continue de resplendir à travers sa fleur tombale, ce granit mortuaire immortalisant son nom.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=SRE-M1XVOeM&feature=youtu.be

1315 - La fille aux reins solides

Ha ben ça y est je suis tombé complètement dingo-amoureux d’une teutonne !

Mais attention, elle n’est pas grosse du tout hein ! Ce n’est pas parce que c’est une Allemande que c’est une barrique. Tout le contraire même.

Enfin si elle a des grosseurs en fait, mais ce sont rien que des bonnes formes.

C’est à dire des sommets. D’amples cimes de chair. De vastes pointes qui tombent à pic.

Bon aller je vous le donne en mille : la fille des Goths a de fastueux lolos.

Une paire de poires comme des perles.

Elle se nomme Frida. Ou Fridouille. Ou Grossandouille, je ne sais plus trop.

Enfin l’essentiel est qu'elle soit belle comme un pot de miel. Elle a des yeux clairs, bleus et blancs dans lesquels se reflètent la Lune, les nuages et les juteuses promesses d’amour.

Ses cheveux longs sont bouclés, on dirait même un peu ceux d’une Vénus italienne. Sauf qu’elle est fortement dotée, côté poumons. J’oubliais : cette enfant de l’Allemagne parle l’Allemand mais ça ne me dérange pas.

Je lui ai fait comprendre, avec des gestes fous et des cris enchantés, que j’étais épris de son esprit.

Et enflammé par les vagues, et l’écume, et les flots de ses plages dorées.

Je ne vous ai pas précisé qu’elle était jeune et blonde, cette grande abeille aryenne aux tétons titanesques ? Mais vous l’aviez deviné, n’est-ce pas ?

Bref, face à ma flamme déclarée son visage s’est irradié d’un bonheur singulier car jamais jusqu’alors on ne lui avait chanté des odes à la gloire de ses bavoirs.

Elle ne rejette point les obsessionnelles arabesques phraséologiques finement étudiées que je lui adresse avec conviction et emphase étant donné qu’elles sont émises dans ma langue natale, le français.

Un parler qu’elle ne comprend guère.

Quelle importance ? Elle sait, lorsque nous partageons ensemble une tartine de pain noir de son pays, l’intensité de mes feux à son endroit.

Cette créature d’outre-Rhin aux tétines gonflées de musique wagnérienne me fait vraiment oublier le souvenir des rois de France !

Quand je suis près d’elle je ne pense absolument pas aux grenouilles, aux fuseaux horaires ou aux bières bretonnes non. En compagnie de cet oiseau aux lourdes plumes je n’ai de pensées et d’yeux que pour le ciel de Bavière, avec ses forêts sombres et ses chemins mystérieux... Ainsi qualifié-je les contrées de cette fée de rêve.

Elle respecte le chant matinal du rossignol, aime la danse des colombes en fête et s’abreuve avec grande sagesse de la lumière de tout astre radieux. Son unique folie consiste, et je lui pardonne cette fantaisie, à étendre ses ailes les jours pies comme le ferait un papillon ivre d’azur.

Elle est fière de ses éclats. Heureuse de ces fruits offerts. Pas du tout honteuse de porter tant de biens de jour comme de nuit. Il est donc normal de vouloir les sortir le dimanche à la messe.

Monsieur le curé approuve.

Ha ! Si j'en avais encore le temps et l'énergie, je vous  beuglerais sans me lasser et en des mots débordants et détonants cette étonnante affaire au sujet de cette Germaine dont je suis devenu le serf dévoué, ébloui par ses lignes femelles, ses dômes atypiques, ses clartés germaniques...

Si la vache de Normandie incarne le meilleur de nos fromages, je peux vous certifier que la femme teutonique, du moins celle que je connais, est la reine des émois organiques !

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https://youtu.be/QHxd-3bo0Vo

1314 - Joyeux Noël !

Les pécheurs ont dénaturé la sainte fête de Noël.

En remplaçant le message céleste par une grimace, ils ont défiguré la face de Dieu.

Les pauvres gamins de ce siècle, analphabètes, abrutis par la décadence de l'Education Nationale, ignorants du culte chrétien, corrompus par leurs parents indignes, ne savent plus ce que représente ce jour.

L’âme violée par les écrans dès leur plus jeune âge, gavés de toutes les bagatelles à longueur d’année, ils ont perdu innocence, décence, patience.

La naissance du Sauveur est devenue une vaste pornographie alimentaire, une diablerie consumériste, une beuverie familiale.

La Nativité se réduit, chez ces sauvages, à répéter annuellement les mêmes bombances rituelles. Bêtement. Tragiquement.

C’est à dire à profaner le Ciel et ses anges, outrager la Croix, offenser la Vérité à travers leurs mastications festives de bovins décérébrés.

Une injure au Christ planifiée des mois à l’avance et généralisée à l’Occident.

Le soir du 24 décembre les impies s’habillent de toc, se repaissent de gras, s’offrent des futilités, se réjouissent de leurs imbécillités, n’espèrent rien.

Grossièretés, mièvreries, niaiseries puérilités, vacuités : c’est en ces termes qu’est célébrée la divine lumière...

L’obscénité, tel est l’esprit de ces foules sacrilèges lors de cette nuit sacrée.

Ces blasphémateurs qui se croient décents, honnêtes et dignes sont à prendre en pitié.

Prions pour ces ânes, veaux, moutons et porcs bipèdes qui, dans leur état, ne méritent pas l’estime des êtres supérieurs de mon espèce.

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https://youtu.be/dE65A2MIHWQ

1313 - Etoile au beurre

Des étoiles, du beurre, des fleurs, un peu de caramel, tels sont les idées qui me viennent à l'esprit lorsque j'évoque l'image de Farrah Fawcett

Avec, bien entendu, des océans de Cosmos, de cosmiques azurs et de vastes étendues sidérales.

Tout cela est certes parfaitement banal.

Aussi, ajouté-je que cette femme ne se limite pas, dans l'infini de ma tête, à ces pompeuses fadaises, Dieu merci, mais se prolonge encore dans les particules étincelantes de ma cheminée sarthoise, dans les atomes éternels de l'eau des rivières aurifères, dans l'éblouissement mémorable et inextinguible de la flamme solaire estivale de l'année 1976...

Cette face de galaxie, je la trempe dans l'écume fraîche des vagues de Cayeux-sur-Mer et je baptise cette défunte texane créature "Vénus des cailloux".

Je peux toujours agrémenter ce saugrenu mais esthétique tableau "plumistique" par des détails justes et vrais quant à l'élaboration du portrait de cette belle planète blonde des cheveux et bleue des yeux qu'elle fut : le coquillage immortel de la Terre immémoriale irradiait de ses traits radieux et des flots de beauté sélectionnée jaillissait d'elle pour aller se mêler aux éléments essentiels du monde.

Ether, paille, herbe, vent, or, sel et même menthe entraient dans l'angélique composition de celle que je décris ici en termes aqueux, nivéens, astraux, atomiques mais aussi anti-floraux.

Bref, l'allégorie sera complète une fois ce texte terminé : c'est là, au bout de ces mots lisibles, que commencera le mystérieux et indicible chemin de la poésie.

1312 - Entre Lune et nues

Je la voyais dans les nuages et il y avait des éclairs dans le ciel en neige, des flammes dans ma plume, des cailloux sur les chemins et une immense ivresse poétique sous ma semelle.

Je décollais du présent, de la terre, du grossier pour rejoindre les oiseaux majeurs qui planent au coeur de la grêle de mars.

Farrah Fawcett, c'était une écume anguleuse reçue en pleine face, une gifle de glaçons, une giboulée frigorifiante dans le cou, une bourrasque de pluie et de lumière mêlées.

A travers ses traits non andouillesques, anti-saucissonesques, contre-boudinesques, des flots d'esthétisme cosmique ont galvanisé mon âme lyrique.

Je la voyais encore dans la steppe russe, les plaines lunaires, les rêves galactiques d'amoureux endormis sous les étoiles... Elle s'éternisait de beauté ineffable dans les grains de sable immémoriaux des planètes oubliées, des légendes jamais écrites, des histoires impalpables.

Ce mystère de la Création fait pourtant de chair commune irradie, même après son anéantissement physique, un océan de bleu, de blanc, de Beau.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=pqLu3sVckGA

1311 - Nouveau monde

Je vois un aigle dans le ciel.

Et des peuples, dans son sillage, qui cheminent vers le Soleil.

Hauts dans l’esprit, loin vers l’horizon, partout dans les terres.

La-bas, âmes et paysages, nuages et poussières, herbes et étoiles se confondent. Ce monde de roc, d’eau et de lumière, de neige, de feu et de vent, c’est le lieu de l’éternité.

Là où courent les hommes et les bêtes, se rencontrent les jours et les nuits, se croisent les vivants et les morts, se côtoient la chair et le songe.

Des présences sages et profondes demeurent dans ces espaces fleuris. Et leur regard est dirigé vers des clartés de joie.

Dans le lointain, passé et futur, ombres et fumées, brumes et légendes nourrissent leurs pensées. Et donnent un sens infini à toute vie, toute pierre, toute substance.

L’aigle plane dans l’immensité.

Les êtres contemplent les choses et les choses sont nommées par les êtres. Et chaque chose a sa place, sacrée.

J’entends un chant sourd et étrange monter dans le crépuscule du soir...

Le son du mystère, la voix de la vie, la prière à la Création...

J’ai perdu de vue l’aigle dans les airs.

Envolé derrière les sommets, disparu du temps, déjà mort.

Dans l’oeil de l’Indien fier et triste, je ne vois plus que l’Amérique.

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https://www.youtube.com/watch?v=tt28pdNlwHM

1310 - Verbe de Terre

C'est bien simple, pas compliqué du tout, à travers le portrait éthérique de Farrah Fawcett, ce sont des vagues cérulescentes avec à leur sommet une écume lactescente roulant sous un jour azuréen peuplé de nuages opalescents qui m'apparaissent...

Mieux : la tronche aérienne de Farrah fawcett me fait penser à un coquillage avec des ailes.

Aux antipodes du fromage bleu qui pue et qui n'a de romantique que la référence auvergnate.

Mais l'éclat de cette femme allait bien au-delà du banal romantisme : il y avait de la poésie névrotique supérieure dans ses yeux, d'inexprimables légèretés cosmiques sur ses lèvres, des paysages profonds et paisibles sur son front de Lune.

Je parle volontiers de Farrah Fawcett en un maximum d'angles et en un minimum de courbes, dans une crème suprême de lettres droites, dures et franches. 

Son corps sans attrait, grêle, je le livre à l’ivraie des causes envolées. Voire effondrées.

D’elle, je ne garde que les traits essentiels venus du Ciel.

Farrah Fawcett effacée, ne reste que l’image du miel.

Une buée de beauté tellurique. Une gerbe de lumière aréneuse. Une onde de clarté aux grâces de rocaille.

Bref, un joli morceau de sucre.

Qui se confond avec la neige et devient marbre au soleil.

1309 - Des oiseaux dans l'infini

Je cheminais dans l'air frais du soir, posant un oeil curieux sur les choses de ce monde.

Le chant des corbeaux conférait au crépuscule de ce premier jour d'automne des profondeurs de caveau, des ombres brillantes, des légèretés sépulcrales : ma joie de sybarite ténébreux était à son comble.

Au loin, à l'horizon, dans les nues, des promesses de fêtes sanguines et de rêves lourds. 

Partout autour de moi dans ce paysage sinistre et apaisant, l'espace, la solitude, la brume, l'âpreté...

Une sorte de cloître naturel. C'est-à-dire une forme d'immensité.

L'heure du couchant comme un voyage étrange de la clarté à la nuit.

Dans cette ambiance à la fois sereine et cafardeuse, pesante et irréelle, austère et onirique, un ciel en mon être s'éveillait et désirait des océans, des montagnes, des orages, des vertiges et du fracas, de la flamme et de l'écume, du roc et de la lumière !

Les oiseaux noirs au-dessus de ma tête arboraient des ailes éclatantes et leurs cris rauques m'enchantaient.

Plongé dans ce décor dense et obscur propice aux ivresses de l'âme, ma vue intérieure s'élargissait. Des portes impalpables s'ouvraient, des fenêtres invisibles apparaissaient, des astres nouveaux s'allumaient...

Il me suffisait de marcher entre ces champs boueux, sur cette route perdue, dans cette campagne désolée pour me sentir voler et me retrouver très haut. De là, rien à mes yeux ne semblait vain : ni le sommet ni le gouffre, ni la ronce ni la fleur, ni le terne ni le lustre, pas plus la cendre que l'étincelle.

Tout dans la Création reflétait la gloire. Que ce soit de la nécessité la plus brute au superflu le plus gratuit. Je comprenais cela depuis mon regard neuf, entre le sol et l'infini. 

Je devinais que tout avait sa place sur Terre et dans le reste de l'Univers, du majeur au mineur, de la goutte de pluie au grain de sable, de l'étoile à la glace et de la rose au purin.

Alors émerveillé et interrogateur, je poursuivais mon chemin dans l'obscurité naissante, le pas  alerte, le coeur battant, adressant des pensées mystérieuses -ou des prières sans fin, des feux sans mesure- aux cailloux, aux herbes, au vent, à ces créatures aux plumes de deuil croassant avec mélancolie derrière moi, là-bas dans le lointain...

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https://www.youtube.com/watch?v=yMsCpjs7PbQ&feature=youtu.be

1308 - L'heure de l'or

Elle fut un spectre féerique issu des pâleurs lunaires, une écume parfumée née des remous miasmatiques de la planète Vénus ou bien une inextinguible clarté venue du fin fond de notre bonne vieille Terre...

Elle brillait comme une poire juteuse de ses seules pommettes. Son front irradiait des flots de rêves paisibles et fous. Ses lèvres de pierre et de lumière propageaient de la flamme et de la neige.

Cette femme qui vécut dans notre système solaire, au sein de notre galaxie, sur notre sol de bipèdes assoiffés de beauté divine ne fut rien d'autre qu'une femme de ce monde. De cet Univers rempli de mystères et de surprises. Une brindille de vérité cosmique frémissant sous la brise de l'éternité.

Farrah Fawcett, l'envoyée céleste parmi les vaches que nous sommes aspirant à devenir des étoiles ?

Non, une blonde et frêle créature parmi tant de ses égales qui dansent, volent, chient, chialent et rient, vont et viennent ici-bas. Une Ève de notre globe en robe ou en bottes, rien de plus. 

Mais une fleur couronnée de la gloire des grenouilles sidérales. Je veux dire, une femelle pareille à ses semblables mais une fille différente. Une face féminine avec des chaussettes de nymphe. Un visage de fauvette avec une facette horticole. Un jardinet de navets entouré de rosiers. Un profil agricole sur une tête de majesté. 

Des petits éclats en plus qui font que l'ordinaire devient sublime aux yeux des hommes. Et tel un prodige voir ici, ailleurs, hier, aujourd'hui et encore demain le pont se changer en port, le plat se transformer en sommet, le moindre tourner au majeur. Ainsi que le ver en soie, le verre en coupe et la tomate en stigmates.

Bref, évoquer Farrah Fawcett c'est faire de l'or avec du soleil ou mieux : mettre chez soi le jour en feu, la cendre dehors et le ciel dedans, la nuit à la porte et l'azur sous le toit.

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https://www.youtube.com/watch?v=YXMhUTVp6LQ&feature=youtu.be

1307 - Gilles Dor

Gilles DOR est un drôle d’oiseau.

Une plume qui nous fait des coucous dans le dos avec ses chants divers.

C’est un adroit auteur de hauteurs vocales et un vrai moteur à vocables.

Un chanteur d’esprit en somme car entre le fonceur et le frondeur qu’il est, il y a aussi le farceur.

Denses ou légers, à l’endroit comme à l’envers, ses écrits sont des croix sur des mots tout autant que des mets de choix.

DOR joue avec les dorémi : des notes en fête pas si faciles en fait. Avec lui, les gâteaux ce n’est pas de la tarte ! C’est bien mieux que ça puisque DOR c’est du miel en barre.

Il tord le verbe pour en faire des vers mi-sel, mi-sucre. Tantôt des trucs qui riment avec des turcs, tantôt des bidules qui tournent au ridicule...

Sa production est variée, changeante, baroque. Mais ses textes sont paradoxalement (ou miraculeusement) toujours à la pointe de la forme.

Ou en forme de pointes.

Oui car ce bec d’or est capable de pondre des oeuvres d’orfèvre comme des oeufs pas vrais, pas frais.

Bref, entre nouille et ratatouille, avec lui il y a de la place pour bien d’autres andouilles à évoquer ou de gargouilles à invoquer...

Gilles DOR est une lyre qui dure : depuis des lustres on se délecte des lettres qu’il lance dans la mare, tel un lutin déluré.

Ce volatile à l’aile à l’aise dans le fol azur de la musique est une vague d’envergure qui écume le temps, l’air de rien.

Tout près des autres ou très loin du sol, peu importe, le personnage est là, et il s’impose ainsi qu’une prose sur le monde ou une rose sur l’immonde : qu’on l’aime on qu’on l’ignore, Gilles DOR en tout cas veut alléger les hommes de leurs points noirs et de leurs poids morts.

Le saltimbanque jadis adulé par les vieux loups, actuellement redécouvert par les jeunes, a plutôt pas mal réussi son retour “on line”.

Cet artiste d’hier, d’aujourd’hui et de demain a encore l’océan du grand public à conquérir. Un potentiel de gloire infini... C’est à dire à la mesure de son talent.

Lui, sait maintenant le prix que valent sur le NET les deux L de son nom qui se termine avec un R si précieux...

La preuve avec son dernier album “UTOPIE” : le meilleur de DOR est d’ores et déjà multi téléchargé !

Pour faire court, dès lors qu’on aime Gilles DOR, soit on l’adule, soit on l’adore !

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https://www.youtube.com/watch?v=bNXaMQZcIno&feature=youtu.be

1306 - Les pieds dans le ciel

L'écume était glacée, le ciel agité, mon âme sereine.

Au loin, les mouettes, irréelles, oniriques avec leurs plaintes au-dessus des flots semblaient des messagères des temps immémoriaux adressant à la Création des chants tristes et mystérieux.

J'étais seul, j'étais devant l'immensité, j'étais avec mes rêves, dans la réalité physique, perdu au coeur du monde, nulle part précisément et partout à la fois dans l'Univers.

Mes dix années de vie terrestre paraissaient comme les dix-mille ans d'un soleil brillant dans l'éternité.

Sur le sable, à mes pieds, un crabe s'aventurait, les nuages dans l'espace filaient et moi, du bout de ma brève existence, je prenais la mesure de l'infini.

Je parlais avec Dieu, en pleine lumière.

La profondeur de l'horizon, la légèreté des galets, le secret des vagues et la musique des astres, la divinité des êtres et la richesse de l'invisible, le proche et l'inaccessible, tout m'était dévoilé comme la récompense inconditionnelle d'être simplement né.

Inondé de grâces, je comprenais tout, voyais tout, ne jugeais rien.

La beauté, je le savais, était loi.

Je me souviens de ce jour radieux et mélancolique de mon enfance où, au bord de la mer, je débordais d'éveil.

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https://youtu.be/sxU4OsYthHQ