Belle était la défunte, noir était le ciel.
Troublé, songeant à l’inhumée, je cherchais à fuir ces heures. Mon pas
résonnait tristement dans les flaques de pluie.
Etrange effet de l’accablement : progressivement le crépuscule de mars,
doux comme le cadavre, enchantait mon âme en deuil.
Elle gisait au fond de son tombeau depuis la veille et moi je marchais, les
pensées légères en ce soir où tout pourtant n’était que larmes. Dans la nuit
humide je me remémorais ses cheveux, ses traits, ses yeux.
A force de jouer avec les nappes d’onde au sol, mes semelles se gonflaient
d’eau. Et un inexplicable délice montait en moi, comme si une rose s’enroulait
autour de mon coeur pour l’embrasser de ses épines.
Sa dépouille devait être bien blanche et toute glacée dans sa sépulture,
pensais-je, tandis que, désinvolte, mon pied faisait de molles éclaboussures. La
gravité avait quitté mon front, mes chaussures trempées occupaient de plus en
plus mon esprit.
Nous étions en cette période intermédiaire de l’année que je redoutais tant
à cause de sa morbidité.
Et que j’attendais avec feu, exactement pour la même raison...
La saison des giboulées est une de mes sources d’ivresse austère : c’est
une fête morose des éléments qui me caresse, une grisaille pleine d’éclats qui
me blesse. Le temps béni et maudit du spleen, entre nuages vifs et azur sombre.
Banales agitations météorologiques provoquant chez moi de véritables
ébranlements, d’intenses brumes, de profonds mouvements intérieurs...
Bref, le mois de mars est un beau chant sinistre pour esthètes
mélancoliques.
De plus en plus absorbé par les minuscules mares éphémères sur mon passage,
un monde mouillé, argenté et chantant pénétrait ma conscience et se superposait
à l’autre monde, derrière moi. (L’eau sous mes pieds ne se substituait pas à
la tombe, elle ne l’effaçait pas ni ne la brouillait, non, je dis bien qu’elle
s’y ajoutait.)
A travers les vaguelettes produites par mon talon, je faisais le lien
-peu évident, certes complexe mais cependant bien tangible- entre le
flic flac de la vie aqueuse et le silence des corps rendus à la poussière.
Son pur, clair et familier des gouttes s’éparpillant sur le trottoir,
issues de la même réalité qu’une morte étendue sous la terre, muette, invisible.
La palpitation qui rencontre la pétrification comme le bleu côtoie la tourmente
et la lumière croise la glace lorsque sur nos têtes s’abat la grêle et que dans
nos villes apparaissent les milliers de flaques où se reflètent chacun de nos
visages, en pleurs ou pleins de rires.
VOIR LA VIDEO :
VOIR LA VIDEO :
