1120 - Mon minuscule Q.I. de 65

Moi, j’ai un Q.I. de 65.

Largement au-dessous de la moyenne qui se situe aux alentours de 90.

Pourtant avec mon petit 65, je vis heureux.

Il y en a qui se pavanent et se sentent au-dessus de la mêlée parce qu’ils ont un énorme Q.I. Moi aussi je fais le coq et me sens à part, riche de mon modeste 65. Je suis, en effet, dans la catégorie extra minoritaire des gens possédant un Q.I. d’huître.

Avec cet humble bagage cérébral, je fais des miracles. Comme ce présent texte par exemple, où j’explique mon bonheur, ma fierté d’être un sous-doué épanoui. Pour ne pas dire un gros “gogole” auto-satisfait.

Econome de lumière, j’avance dans la vie avec sobriété, lenteur et grande simplicité, sans vain artifice. 

Pourquoi s’ingénier à aller loin coûte que coûte, surtout quand on n'a, comme moi, qu’un tout petit vélo ? Au nom de quelle cause suprême devrais-je singer ceux qui foncent, brillent, bouillent ? Ma voie est celle qui est à ma portée, non celle qui est trop large pour mes pauvres semelles. Ma place n’est pas dans les sommets mais dans les racines. Non dans les efflorescences mais dans la sève qui sourd. Guère plus dans les nuages mais dans l’humus.

Ai-je besoin de me rendre jusque sur la Lune pour trouver un sens à ma présence sur Terre ? Je peux me passer de fusée, mes deux pieds et mon Q.I. de 65 suffisent : il me faut juste cheminer entre le seuil de mon foyer et la porte d’en face, à la rencontre de mon voisin de palier. Pour faire ces quelques mètres, est-il nécessaire d’avoir un QI de génie ?

Moi le grand IZARRA j’ai un tout petit Q.I. de 65, qui aurait pu le croire ? Le verdict est tombé : mon quotient intellectuel ne dépasse pas 65. Ma capacité à recevoir la clarté du jour en plein coeur, à sourire au monde, à m’émerveiller de toutes choses n’a heureusement rien à voir avec la grandeur des chiffres du Q.I... La qualité relationnelle vis-à-vis de mes semblables non plus : je crache au visage des uns et destine mes mots pleins de miel aux autres, indépendamment de mon Q.I. riquiqui.

Depuis mon Q.I. horizontal demeuré bien au ras du sol je vois avec acuité ce que les têtes trop haut perchées ne voient plus, c’est à dire l’essentiel : l’homme est une fourmi unie aux autres fourmis.

Avoir un Q.I. élevé, de même qu’un Q.I. très faible, n’est pas une fin en soi. Certains à force de se noyer dans les fumées du siècle perdent facilement de vue leurs pieds posés sur le sol.

L’homme s’enrichit de l’homme, quel qu’il soit. Voilà ce que me permet de percevoir mon bref Q.I. de 65 et que devraient également percevoir ces oiseaux de vol supérieur censés y voir beaucoup plus clair que moi depuis leurs positions zénithales.

Avec mon léger quotient intellectuel de seulement 65, au moins je vois encore où je marche, où je vais, ce que je fais.

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https://youtu.be/oTlbv9M81bU

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1119 - Hypersensibles mollassons

Je ne supporte pas les êtres hypersensibles. Les gens trop émotifs sont des brindilles, des crevettes, des oeufs de poulette.

Moi j’aime les zèbres à mon image : les durs, les forts, les increvables. C’est à dire les lions.

Je préfère les chênes aux roseaux, les loups aux caniches, les aigles aux moineaux.

Un hypersensible ça tremble, ça pleurniche, ça craint le froid, le chaud, le tiède, ça se laisse ébranler par tous les vents, emporter par les jours qui passent, briser par les mots. Ca s’alarme pour des riens, se retourne sur des ombres, prête attention à des chimères, se laisse endormir par des sornettes. Ca a beaucoup à dire sur bien peu de choses...

Avec moi les hypersensibles sont vite KO. Je souffle sur leur face de plâtre comme le ferait un ouragan sur une marguerite. Avec ces romanesques douillets, je suis comme un taureau qui fonce sur des papillons ! Ha si je pouvais rendre ces guimauves aussi solides que le granit, changer ces bananes flasques en d’âpres et anguleux silex !

L’hypersensibilité est le terreau des ramollos, des perdants, des victimes, des faibles. Eprouver des sentiments intenses pour une fourmi écrasée, une feuille morte, un vase brisé, c’est déplacé.

L’insensibilité, la froideur, le cynisme, l’humour noir, le rire cinglant et la pensée féroce sont les instruments naturels, ludiques et pédagogiques avec lesquels je combats la molle, mielleuse, morbide hypersensibilité qui transforme en larves navrantes les enfants de Zeus.

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https://youtu.be/egG13M9g5D4

1118 - Marcel Laculotte

Vulgaire, populaire, outrancier, Marcel Laculotte était un gros porc. Un énorme verrat sans aucune éducation, dénué de toute délicatesse, plein de manières porcines toutes plus révoltantes les unes que les autres. Dans sa cervelle primaire on ne trouvait que du fumier en guise de réflexion. Des patates pour toute projection dans un futur à court ou long terme. Du vin rouge bon marché dans tous les autres espaces restants de son esprit...

Ajoutons que le plus beau de ses rêves consistait en une grosse paire de nibards surmontés de rondelles de saucisson de montagne.

D’une goujaterie extrême, il n’hésitait pas à sortir dans la rue sa longue verge malodorante devant des religieuses pieusement recueillies ou d’honnêtes épouses rentrant du marché. Actes obscènes publics invariablement accompagnés de plaisanteries des plus graveleuses...

Aux bonnes soeurs horrifiées il réservait ces mots innommables :

“Hé les morues à face de cureton, vous avez vu ma grosse anguille ? Vous voulez que je vous la foute au fond de vos tiroirs-caisses ? Je vais vous déposer mon obole dans le trou de la culasse, vous n’aurez plus qu’à aller la chier directos à la gueule de l’évêque ! C’est du liquide, et du bon ! Y vous rendra la monnaie en vous remplissant par la fente comme dans les troncs de l’église, ce couillon !”

Aux ménagères outrées qui généralement laissaient dépasser quelques trésors potagers de leurs cabas alourdis :

“Dis la pétasse, tu veux voir ce qu’est une vraie carotte pour faire ta soupe du soir, espèce de grosse putain de mes deux ? Tiens regarde ça ! Ca va te changer de la nouille de ton cocu de mari ! Avec ce connard t’as du potage de pédé mais avec moi t’auras de la bonne crème de taureau !”

Humour indigeste ne faisant rire que lui-même...

Capable du pire, il déboula même dans une église le grand jour de communion solennelle, prit la place du prêtre médusé et, remplaçant le son de l’harmonium par son rire sonore et puissant d’ivrogne impénitent, se mit à uriner à grand jet face à l’assistance composée de tendrons pour le  moins amusés, de mères pétrifiées et de vieilles rombières au bord de l’évanouissement...

Le scandale fut extraordinaire.

Perturbateur, sans principe, gratuitement salace, volontairement choquant, il s’amusait des réactions épouvantées de ses semblables éduqués. Ainsi, s’invitant à des mariages, il aimait particulièrement jeter à pleines poignées des bouses de vache fraîches au visage des notables. Aussitôt son forfait commis, il n’hésitait pas à mettre sa main encore pleine de merde de bovidé aux fesses des mariées abasourdies, et ce au risque de décupler le courroux général ! Il ne craignait d’ailleurs jamais les coups, fuyant comme un dératé une fois sa “farce” accomplie, le gros rouge qui à ces occasions distendait son bide agissant comme des ailes.

Les jours de commémorations patriotiques il déféquait sans vergogne ni hésitation au bord des monuments républicains en pleine minute de silence, se torchant volontiers avec le drapeau tricolore lorsque celui-ci était à portée de main, le tout devant une assemblée incrédule.

A certaines funérailles d’inconnus, muni d’un mégaphone il adressait les pires inconvenances pornographiques qu’on eût jamais ouïes d’oreille humaine !

Etrange conception du sens humoristique...

Précisons que pour pouvoir multiplier sans entrave ses immondes excentricités, il changeait régulièrement de paroisse, de village ou de quartier, se joignant aux cérémonies loin de son lieu d’habitation, là où nul ne le connaissait.

Bref Marcel Laculotte qui menait au grand jour sa petite vie de rigolard était, mis à part ses quelques écarts de conduite, un homme tout à fait ordinaire.

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https://youtu.be/Lwg9VmqgUIY

1117 - Farrah Fawcett : trempette dans la mort

J’ai vu sur son visage une virginale écume, des horizons mystiques, des clartés galactiques et des flammes douces comme l’orage.

Sa bouche était un feu sage, ses joues des glaciers, ses yeux deux rêves incarnés dans deux orbites.

Son sourire c’était de la neige, son front de l’azur, son regard une onde. Et ses larmes, c’était encore de la lumière.

Caressante et carnassière, entre ange et méduse, ailée tout en ayant les pieds bien plantés sur le sol américain, elle rayonnait du haut du chef jusqu’au bas du col. Mais guère plus. Le reste étant osseux, squeletique, anguleux, humain.

Qu’importe ! L’éclat de cette tête de fée relevait du cosmique.

Avec cette sève Lactée dans le sang, cet océan de chasteté sur la peau et ces cratères de Lune dans la chevelure, j’imagine qu’elle devait chier des nébuleuses !

Farrah fawcett vivante me faisait crever de soif, morte me donne le vertige.

Vive, elle m’incitait à l’irréel. Endormie dans sa tombe, elle me chasse de mon sommeil en brisant mes chimères. Et je la vois telle qu’elle est : onirique même réduite en poussière.

Sous le soleil ou sous la terre, celle qui fut idéale est restée une inextinguible conception parce que gravée dans mon âme, c'est-à-dire dans le Ciel.

Un aimant pulvérisé conserve ses effets, un œuf écrasé n’élimine en rien le principe de rotondité et le soir n’empêche pas l’aube. La beauté est comme un magnétisme, une irradiation : elle survit aux changements des formes et demeure dans l’éther, invisible mais intacte parmi les gloires de la Création.

Elle flotte dans l’air comme un poème, éternellement après le silence de la lyre.

Enregistrée pour l’éternité dans la mémoire de l’Univers.

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1116 - Ma morte

Ce soir j’ai rendez-vous avec une personne étrange.

Un être sans bras ni jambes qui est une bête, un fauve, une âme.

Un visage dans la nuit. Une image venue d’ailleurs. Un rêve dans le noir. Une tête dans le vide.

Une bulle de lumière issue de l’infini.

Elle sera là, comme un crâne sorti d’une tombe. Pareille à un spectre, jouant avec son air, sa figure, ses allures, son regard -et sa robe de morte- pour on ne sait quel théâtre.

Belle, morbide, ainsi qu’une amoureuse toute en phosphore.

Je fixerai cette femelle et elle m’endormira en diffusant son éther. J‘inhalerai son crachat de vipère sous les constellations, sans bruit.

Ses hormones jetées à ma face, comme un maléfice, feront naître en moi un songe.

Un songe qui ressemble à la vie.

Et sous l’effet de ce parfum, au petit matin je ne saurai plus si j’ai rêvé ou si j’ai vécu.

Cette désincarnée, cette éternelle, ce cadavre immortel que je vais rejoindre bientôt, on la nomme Madame la Lune.

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1115 - Le bouquet

Mais qui donc avait déposé incognito cet énorme bouquet de camélias devant la porte de sa maison ? Avec, en évidence, ce simple mot écrit à la main : “UN ADMIRATEUR SECRET”...

Qui pouvait bien admirer cette pauvre Rose qui en réalité ressemblait plus à une ronce qu’à la fleur somptueuse que par son nom de baptême elle était censée incarner ?

Quel inconnu transi d’amour pour cette épine avait eu l’idée incongrue de venir illuminer son foyer de solitude et de tristesse avec un présent aussi ostentatoire, malvenu, importun, attirant les regards du voisinage par tant d’éclats immérités ?

Le laideron, partagé entre ivresse et effroi face à ce témoignage amoureux digne d’un de ces romans de la collection Arlequin qu’elle dévorait depuis l’âge de ses premières menstruations (la célibataire aux traits ingrats était également fort sotte), se demandait si son heure de gloire, après tant de misère, de rêves tués dans l’oeuf et de frustrations intimes n’était pas enfin venue... Comme si les vingt années qu’elle venait de passer dans le tombeau d’un bonheur avorté légitimaient aux yeux du Ciel cette délivrance certes tapageuse mais prometteuse. Deux décennies en compagnie des toiles d’araignées d’une destinée sans joie, autant de jours brisés par des idées noires, une éternité consacrée à la poussière d’un quotidien mortel, des milliers d’heures ensevelies sous des tonnes d’ennui...

Ce poème végétal signait la fin de son calvaire.

Trônant à présent sur la table du salon, il éclairait les murs de la demeure. Mais surtout, l’âme de sa destinataire.

Rose pour la première fois dans sa sinistre condition de recluse, de rejetée, d’inutile, se sentait envahie par la lumière réparatrice d’une puissante onde solaire. Elle se régénérait de minute en minute devant cette brassée de caresses parfumées qui lui était destinée. Les vingt années de larmes et de désespoir derrière elle s’effaçaient très vite, s’évaporaient comme de l’éther, puis disparurent totalement.

L’enfer était passé. Désormais il n’y avait plus que l’avenir, c’est à dire le meilleur. Et elle saurait bientôt comment se prénomme son paradis. Il viendrait se manifester à visage découvert après l’avoir si romantiquement avertie de son existence...

Rose était aux anges.

Euphorique, elle attendait l’heureux dénouement de ce mystère... Le soir-même peut-être viendrait-il frapper timidement à sa porte ? Ou le lendemain ? Ou alors dans une semaine ? Son attente à vrai dire était une délicieuse angoisse et elle espérait que ce divin supplice durerait un peu plus longtemps... Retarder l’horloge du destin rendrait le moment fatidique encore plus intense ! Elle souffrait non plus de malheur mais de délice et cet incendie la rendait vivante, enfin.

Le regard perdu dans la composition florale, elle s’interrogeait sur l’identité de l’expéditeur. Cette énigme ajoutait de beaux nuages blancs à son nouvel horizon d’azur. La grisaille de ses anciennes certitudes n’existait plus. L’intrusion romanesque de ces camélias dans sa vie était la preuve qu’un homme l’aimait et qu’elle allait vivre dès lors sous le soleil et non plus dans un caveau.

Ce cadeau qu’elle avait estimé bien saugrenu dans les premiers instants de la surprise lui était finalement devenu un objet favorable pour son image publique. Fière de cette revanche du sort, elle fut heureuse que l’entourage eût connaissance de cette faveur inattendue. Et particulièrement sa voisine d’en face, une beauté insolente qui collectionnait les succès galants pendant qu’elle, se morfondait dans son cachot de vieille fille.

Mais aujourd’hui elle ne concevait plus aucune aigreur à l’égard de sa charmante voisine d’en face. Depuis la réception des camélias, son coeur avait changé. La perspective de l’hyménée avait réussi une impossible alchimie. L’amère pomme dont nul ne voulait n’était plus qu’un sucre d’orge. L’élue se sentait comme l’héroïne d’un roman de la collection Arlequin.

Bref, Rose, noyée dans son océan de ravissement et se sentant consolée, débarrassée de toute rancoeur, remplie de bonté, débordante d’allégresse alla, dans un esprit de paix et de partage, faire part de sa félicité à sa voisine, la jolie créature qui faisait succomber tous les mâles...

Elle lui exhiba le mot qui avait accompagné la gerbe fleurie comme le plus précieux des trésors, la promesse d’une révolution sous son toit d’esseulée : “UN ADMIRATEUR SECRET”.

La voisine en question reconnu immédiatement l‘écriture : c’était celle de son nouvel amant qui, tout bêtement, s’était trompé de porte.

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1114 - Farrah Fawcett, filament au firmament

Elle est morte, la belle incarnée aux yeux plein d’azur et à la chevelure solaire. Elle a été rongée par le néant, celle qui respirait l’air de notre Terre avec des sourires éclatants.

Elle est dans le tombeau, l’icône chaleureuse. Elle est devenue charogne, la crinière d’or.

Dévorée par le sort, avalée par le temps, digérée par le cimetière.

Et il fait désormais la grimace dans le caveau, son visage d’ange. Hier adorable, à présent déplorable.

Il dort pour l’éternité, ce cadavre d’os et de dents que nous prenions pour un élixir de jouvence, une eau pure, un rayon de lumière, avant sa chute sous la stèle. C‘est que, éblouis par cet astre de chair, nous en oubliions son extrême fragilité, sa pourriture future.

Sa beauté était une fumée électrisante et nos âmes s’électrocutaient contre cette image. Sa face reflétait une certaine idée que l’on se fait du Ciel. Nous nous en enivrions jusqu’à croire à la permanence de ce mirage. Nous étions sous l’effet d’un stupéfiant esthétique. Et puis les jours, le quotidien, la vie qui passe ont fini par éteindre, ensevelir et désagréger ce soleil.

Cette Vénus à la mâchoire martiale, née -comme toutes les statues- pour l’immortalité, est cependant passée de l’onde à la cendre, de la flamme à la poussière, de l’atome à la tombe.

Mais en réalité, son cercueil tout juste refermé, sa fosse à peine ouverte, elle commençait son entrée dans le grand cycle cosmique. Intemporellement, objectivement, concrètement. Hors de nos humaines vues qui, tant à l’échelle atomique que sidérale, sont fort brèves.

Ce qui explique que ce n’est pas dans les chimères de mes rêves que je la revois mais, au coeur de mes nuits, en pleine insomnie et en toute lucidité, à travers les lointaines étoiles.

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1113 - Sarah

Je voyais le fond de la mer dans ses yeux noirs et la légèreté des étoiles sur son front pâle.

Elle avait la beauté triste et sereine des sirènes un peu grasses. Sarah était un océan de misère et de merveilles mêlées. Pour la résumer : un gros poisson qui nageait dans l’azur.

Ses charmes banals et ses névroses mystiques la rendaient aussi terne que séduisante, entre chienne mordante et princesse léthargique. Ses lèvres étaient une moue permanente dédiée aux choses de la poésie, aux morues du grand large comme aux cimetières des petites causes.

Cette pauvre créature incarnait une riche idée de la Création.

Lourde, laide, lente, molle, elle brillait telle une limace orange sur fond de boue. La bave de son coeur reflétait l’or de son âme : des mots purs, idéaux, extrêmes et délicieusement douloureux.

Sa tête morne dégageait des airs éclatants. Parce qu’elle appartenait à une chimère, elle me refusait sa flamme mais me destinait ses appas. Manière détournée de joindre nos cerveaux en éruption...

Calculatrice mais néanmoins conciliante, l’intelligence et la sensibilité la faisaient chavirer.

Je suis monté très haut pour un sourire de Sarah et elle est descendue jusqu’à mes pieds pour venir pleurer son amour flasque de méduse.

C’est que la vache marine aimait se faire passer pour... une vache marine.

Sarah naviguait dans ses larmes, elle est repartie loin de ma rive.

Il m’arrive parfois d’attendre désespérément le retour de cette écume.

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1112 - La Lune est un fruit pourri

Je suis attiré par son visage spectral, son air éthéréen, sa chevelure de blonde, ses yeux dans le vague...

Mes rendez-vous nocturnes avec Madame la Lune sont pourtant maladroits, tapageurs, pitoyables.

Je lui chante des cantiques sacrés avec ma voix de casserole et elle me répond par de longs silences mortifiants.

Son injurieuse indifférence pour ma flamme clownesque fait des étincelles dans le cirque cosmique : je crois que le firmament rigole jusqu’au zénith de ce guignol que je suis, s’agitant dans l’arène de l’infini.

Madame Sélénée s’amuse de se faire passer pour un mystère aux yeux des poètes crédules, alors qu’en réalité c’est une pure banane ronde qui se fout de la fiole des adeptes de la lyre !

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1111 - Loin de vous, près d'ici

Derrière les brumes de ce monde, je perçois très nettement des diamants.

Le quotidien, qui pour la plupart des hommes voile d’autres réalités, n’est pour moi pas un mur opaque mais un promontoire : depuis la Terre, je vois l’éther.

Tandis que je suis assis sur la matière, mon esprit découvre un horizon impalpable, sans limite. Mon corps est ancré dans le tangible, pourtant un second “moi” explore un univers sans atome ni pesanteur.

Les jours me dévoilent des aubes éternelles, les nuits des feux inextinguibles, les songes des vérités idéales. Et même lorsque je ferme les yeux, des océans m’apparaissent.

Là, toute proche, je sais qu’une lumière m’a fait naître. Avec un héritage sans fin. Sur mon front plein de folie, de hauteur et d’éclat, se reflète cette pierre vivante. Et je la vois briller chez chacun d’entre vous, bien que souvent entre vos orbites de bovins à la vue basse émane incrédulité, cynisme, tristesse, voire bassesse.

Je porte en moi l’éternité du Soleil, et plus encore.

Vous ne savez pas qui vous êtes mais, moi qui vois loin, moi qui vois près, moi dont le coeur brûle face à ces évidences qui vous échappent, je sais qui je suis, qui nous sommes.

Je ne vous force pas à croire à cet évangile de l’invisible, ne cherche pas à vous convaincre de la présence de ce Ciel qui pour votre pensée bornée n’est que fumée, n’insiste pas non plus sur ces clartés auxquelles j’accède, qu’avec vos aspirations d’insectes vous ne pouvez atteindre et que vous appelez chimères, je veux seulement vous parler de beauté.

Gratuitement.

Je n’ai rien  vendre. Juste la joie de mon azur à partager. Des splendeurs à transmettre. De la légèreté à offrir. De l’espoir à répandre... Rien à vendre je vous le répète. Simplement éprouver votre amour de la vie. Elargir votre jardin intérieur. Aviver quelque flamme enterrée en vous.

Levez le nez et rejoignez-moi si vous le voulez. Je vous propose l’éveil.

Je suis là-haut, pas loin de vos têtes, regardez-moi, je vole, je monte, je danse dans l’espace.

Vous avez des ailes vous aussi. Sauf qu'après avoir été des larves, vous êtes devenus des mouches : vous ne vous élevez que socialement, ne planez que physiquement, ne vous enrichissez que matériellement.

Laissez-vous emporter par les vents suprêmes et comme moi, vous serez des papillons.

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1110 - La lie de Charlie

Je suis anti Charlie, je déteste Charlie, j’ai le charlisme en horreur, je dénonce et conspue ces foules brandissant les pancartes “JE SUIS CHARLIE”, j’ai honte de cette France aux pieds de Charlie, cette France dégradée se vautrant dans la merde de la gauche athée, régicide, homosexuelle, féministe, avorteuse.

Non je n’aime pas la promotion de l’homosexualité, non je n’aime pas l’avortement, non je n’aime pas le féminisme, non je n’aime pas ce droit à l’injure du Prophète, non je n’aime pas le culte de l’égalité laïque !

Je m’élève contre cette déshumanisation des citoyens consistant à les placer tous de force dans ce même moule étatique qui les viole et les aliène. L’égalité républicaine est la négation brutale, bête et contre nature des richesses et spécificités des personnes.

Je suis pour le retour de cette forme d’injustice heureuse consistant dans le vieux concept des privilèges de la naissance qui, en replaçant les individus à des hauteurs différentes rétablirait du même coup les vrais rapports humains pleins de chaleur, de charité, de bonté.

Ce ne serait plus le simple, sot, étriqué laïque s’adressant à un autre simple, sot, étriqué laïque, c’est à dire un clone en contact avec un clone tout aussi pâle, mais la Lune rencontrant le Soleil, le fortuné laissant tomber quelques-unes de ses étincelles sur les haillons de l’indigent, le noble entrechoquant son verbe contre celui du gueux, le carrosse croisant la charrette, la montagne se confrontant avec la plaine, le jour et la nuit dansant ensemble, bref la beauté des différences, la joie des contrastes, la force, l’authenticité des rencontres humaines, et non la tristesse des pions tous égaux arborant des airs sinistres dans le métro.

Le caprice, la liberté, la poésie, on n’a pas trouvé mieux pour rendre les âmes légères.

Le rétablissement des inégalités, des avantages de la naissance, des irrégularités du sang, voilà une pensée vraiment révolutionnaire qu’est bien incapable de concevoir le charlisme !

Parce que les hommes ne sont pas des robots mais des astres à divers degrés d’éclats, de dimensions, de chaleur, parce qu’en réalité, indépendamment des lois républicaines sottement égalitaires, chaque étoile brille plus ou moins par rapport aux autres, les droits et devoirs de chacune d’elles ne sont pas les mêmes.

Selon leur évolution, leur élévation, leur conscience, les unes éblouissent, les autres éclairent, certaines guident. Ou sont à la traîne.

A la dictature de l’égalité républicaine je préfère les douces iniquités de la grâce, les délicieuses injustices des disparités, le beau chant arbitraire de la lyre. Je ne défends pas la rigoureuse équité mais la tendre gratuité, non la matérialiste objectivité de Marianne mais la miraculeuse arabesque de la fantaisie royale.

Charlie est un monstre de vulgarité populaire qui place le blasphème au sommet de son panthéon déicide, tandis que j’incarne, moi Raphaël Zacharie de IZARRA, les neiges éternelles de l’Esprit.

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1109 - Je hais la Révolution française !

1789 me fait horreur.

Désormais je ne supporte plus les festivités paillardes et obscènes des 14 juillet de cette France jadis croyante, royaliste, noble et malheureusement devenue gueuse, profane, régicide.

Oui, ils ont osé tuer le roi ! Et le roi est mort sous l’ignoble couperet de ses sujets égarés par les idées révolutionnaires chantées comme un progrès. Une calamité en réalité. En faisant rouler la tête du bon Louis dans le panier, ils ont voulu faire agenouiller Dieu en personne devant le billot !

A travers ses manuels scolaires mensongers, la propagande républicaine m’avait fait croire -à moi comme à tous les enfants nés sous le règne de Marianne-, que nos bons rois étaient des tyrans, des iniques, des ennemis du peuple, de la liberté et du bonheur.

En vérité les porteurs de couronnes, depuis les tours médiévales jusqu’aux magnificences de Versailles, étaient les bienfaiteurs et protecteurs du peuple français reconnaissant.

Mais les Lumières, c’est à dire les ténèbres athéistes, matérialistes, béotiennes, ont inoculé leur folie sacrilège dans les esprits... Et les assassins du système royal sont passés à l’acte ! Et tous les naïfs endoctrinés, comme les pervers conscients, trouvent cela bien, bon, juste, normal. Le monde entier prend la France révolutionnaire de 1789 en exemple, comme si le fait de trancher la tête du roi -et rompre du même coup nos liens avec les hauteurs célestes- constituait le summum des avancées civilisationnelles... C’est dire si l’embrigadement républicain sur les esprits faibles a bien fonctionné !

Moi aussi, longtemps, j’ai cru à l’hérésie de la froide république avec son culte égalitariste, à l’aliénation laïque réduisant l’homme à un caillou sans Dieu, sans âme, sans éclat, sans chaleur.

Hier, manipulé par l’école étatique, on me demandait de me réjouir de la fin des rois français, à présent je pleure d’avoir été si bête de croire en cette eau plate, désacralisée qu’est la république, je pleure en m’imaginant l’affable Louis XVI affronter l’infâme “veuve à la dent dure” aux sentences si tranchantes...

Depuis deux siècles la république a fait ses preuves : ses fruits ont l’éclat trompeur des idées vénéneuses qui, comme les amanites, donnent à la soupe du citoyen de belles couleurs... Et plein d’amertume.

Bleu, blanc, rouge, c’est l’amanite républicaine.

L’immonde champignon républicain germé en terre royale.

Vive le lys, vive la France, vive le roi !

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1108 - Un soleil sous le toit

Voici l’astre des gouttières.

Plus personnellement, la clarté de mes nuits sans lune, l’éclat moustachu de mon foyer, la joie de mes jours de bipède éclairé.

C’est un félin mince comme un filet d’eau, un chat plus beau qu’un corbeau, un rêve doux comme un rayon de miel, la personnification quadrupède du meilleur de l’Homme.

Si parfaitement adorable que c’en est une âme. Un ange de bonté animale. Une bête d’intelligence. Un fauve de tendresse.

Si adorablement incarné que c’en est une éthéréenne conception...  Un chasseur de nuages doté d’ailes. Un chercheur de songes bien inspiré. Un infatigable coureur de chimères vives et de feuilles mortes... Avec sa parure dorée et la lumière jaillissant de son front, ce mistigri a des allures d’hôte céleste.

Il a en tout cas, c’est bien certain, les attributs rares et magiques de ces flammes qui enchantent le monde : entre l’espièglerie de l’enfant et les profondeurs du vieux philosophe.

Ce pur morceau de sucre mêlé de soleil, en fondant contre mon coeur a donné ce merveilleux caramel.

Caramel, c’est d’ailleurs le nom que je lui ai donné.

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1107 - Jehanne de France

Noyée dans ses voix, hantée par ses visions, une incertitude plane quant à la clarté de son hymen. Du fond immémorial de notre terre catholique, on glorifie non pas la turpitude de nos grands chefs mais leur sainteté.

C’est là le legs de notre chaste mythologie, la légèreté de nos plus lourdes statues.

Et la gravité de l’esprit de France.

Son pucelage lui colle aux fesses comme la guillotine colle à la tête d’un certain Louis. L’une flotte dans les nuances et brumes de la légende, l’autre, au cas plus tranché, est tombé dans le panier de l’Histoire. 

Qu’importe ! Les deux sont du même ciel : celui des beaux sangs et âmes choisies victimes de l’infamie. 

Assassinés par la gueusaille impie.

Elle était peut-être pucelle notre Jehanne, certainement française. Ce fut là son essentielle vertu. On la décrit volontiers martiale alors qu’une mariale douceur enflammait son coeur fait pour la paix, non pour l’épée.

Et jusqu’à ce que ces bandits de républicains ôtent la couronne à notre bon Louis le XVIième, sectionnant sa tête allant avec, elle personnifia la noble lignée royale française.

Etouffée par la Révolution mais point inhumée.

Jehanne est l’ange de la France chrétienne, la Vénus de notre patrie amoureuse des vignes et de leur champagne, la vierge compagne de nos folles campagnes et de nos villes sages... Dans son aura de pureté, mi mièvre, mi acide, à jamais elle incarne le bonbon anglais de nos mythes, caramélisé par un sacré cochon !

Jehanne de France, en ces temps troublés où le pays est corrompu par les moeurs éhontées des inversés, à la gauche de Dieu et non à sa droite, nous espérons le fracassant retour de vos valeurs sûres, justes, belles, éternelles.

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