1036 - IZARRA en profondeur

Je réponds à quelques questions posées par une journaliste faisant visiblement une fixation sur mes orientations fawcetiennes...

 

1 - Raphaël Zacharie de IZARRA, on peut tous constater que votre plume tourne assez souvent autour de feue Farrah Fawcett, une espèce de demi-mondaine hollywoodienne insignifiante quant au talent mais dont l’éclat révolu semble vous fasciner au-delà du raisonnable. Avez-vous pensé a écrire un texte uniquement en vous inspirant de la beauté de Farrah Fawcett sans y mentionner son nom, (une lettre poétique adressée aux étoiles, par exemple) ?

 

La beauté de Farrah Fawcett est issue de la même source universelle qui humecte le Cosmos, arrose les esprits, inonde les âmes. Quand je parle de limaces baveuses, de vieilles oranges juteuses ou de clochards qui postillonnent, je parle de la même chose. Les crachats du mollusque glissant sur l’excrément ou sur la feuille de salade, le fruit pourri qui pisse sa lumière  fermentée ou le mendiant qui éclabousse ses interlocuteurs sont des formes, communes ou extrêmes, de la Beauté. Jusqu’à l’humour qui lui aussi est un aspect de l’éclat divin. Parler du magnétisme de Farrah Fawcett, de l’intérieur gluant des vers de terre ou des océans bleus des mers du Sud, c’est évoquer le miracle suprême que constitue la vie, sous tels ou tels angles, lesquels sont tous glorieux.

 

2 - Lorsque vous avez été ébloui par la beauté fawcetienne, n’avez-vous jamais pris cet éclair intime comme le point de départ d'un cheminement aboutissant à quelque sommet suprême ? Idée ou personne ?

 

Assurément. Mais ceci à  l’insu de ma raison, de manière obscure, subtile et onirique. Je fus la graine enfouie percevant la lumière solaire. Tout était en moi, en germe. Et tout allait fleurir sous la caresse nourricière de l’astre. Je naissais et j’avais l’infini à découvrir. La beauté est le point de départ d’un cheminement sans borne.

 

3 - Etant donné que vous avez exprimé ce culte izarrien pour l’astre texan juste après son extinction, on pourrait croire qu’en esthète véritable vous respectez la Beauté au point de la tenir a distance, voire de la rétablir sur son trône originel : dans le Ciel. Vous parlez dans vos écrits d'un "hymen dans le formol" qui correspondrait a votre idée de l'Amour. Pourriez-vous nous éclairer  sur cette affaire, maitre ?

 

Morte, la plante devient un marbre. Cela dit cette femme avait des aspects forts béotiens, il faut le reconnaître, une fois sa gloire passée. Cette fleur qui fut magnifique durant sa jeunesse, hérita en vieillissant des détestables stigmates de la plèbe. Vénus est descendue sur Terre, malheureusement ce fut en Amérique du Nord, d’où sa corruption accélérée. Qu’importe ! De ce chardon précoce je ne retiens que la rose. Mon appréhension du beau, à ce niveau d’élévation, devient quasi mystique Les étoiles sont intouchables, en effet. Hors de portée du jugement humain. Farrah Fawcett porta en elle un olympien éclat. Même s’il fut éphémère, il a marqué l’éternité de son indélébile empreinte. Je ne peux approcher de cette statue de chair qu’avec un front clair, un regard pur, des mains dévotieuses. Quant à cette histoire de formol, c’est une autre manière de voir la chose, sur le mode humoristique...

 

4 - Comment voulez-vous que vos lecteurs perçoivent cette étrange attirance vôtre pour Farrah Fawcett ? Comme un mystère ou comme le témoignage inattendu de votre caractère de poète ?

 

Il n’y a rien d‘étrange dans ce phénomène esthétique extrême, au contraire. Rien de plus naturel que ce choc cosmique né de la rencontre entre le Soleil et la Lune. Ici les grands principes de la Création s’ordonnent. Ce qui aurait été étrange, c’est que les grandes causes se repoussent au lieu de danser ensemble... Quand la lyre croise le papillon, que voulez-vous qu’il naisse d’autre qu’un chant dédié à l’absolu ?

 

5 - Que comprenez-vous, cher Maitre de la plume par “phénomène esthétique extrême” ? Une réalité totale ? Supérieure ? Outrancière ? Dangereuse ?

 

Je veux parler de l’alchimie des grandes choses : la beauté fawwcetienne rencontrant l’esprit izarrien.

 

6 - Cette série d'interviews représente-t-elle pour vous un privilège de sonder l’arcane fawcettienne, ou permet-elle plutôt de faire naître d'autres questions ?

 

C’est vous qui me posez ces questions, j’accepte d’y répondre car j’ai une cause à vendre. Et cette cause, c’est l’éclat du Ciel.

 

7 - Avez-vous des échos de la part de votre lectorat ? Comment perçoivent ceux qui vous admirent ou vous détestent cette obsession pour la belle blonde ?

 

Oui je reçois des manifestations d’incompréhension. Mes laudateurs estiment inadéquats ces feux izarriens à l’endroit de celle qu’ils prennent pour une moindre chose esthétique, mes détracteurs raillent avec férocité ce qu’ils décrètent comme une forme aiguë de déchéance izarrienne. A ces incrédules je réponds que la Lune est aussi durable que son étoile qui l’éclaire. Les mouvements célestes s’opèrent hors de portée humaine. Dans le silence des hauteurs zénithales, les ballets sidéraux ne s’offrent qu’aux regards perçants.

 

8 - Comment voulez-vous tirer votre lectorat vers les hauteurs a travers ce mythe fawcettien ?

 

A travers ce trésor divin qu’est la Beauté, je souhaite tout simplement témoigner que l’essentiel est au-dessus de nos têtes et ainsi donner l’exemple de l’ascension intérieure. Je veux contribuer à l’éveil des consciences, à l’élévation des âmes. Donner aux matérialistes l’envie de l’azur spirituel, communiquer aux bipèdes rampants le goût des sommets, autrement dit donner des ailes à tous les zèbres de la Terre.

1035 - Vive l'inégalité !

Depuis que j’ai décidé de voir la réalité selon mon propre jugement, hors des écrans officiels et de ses banalités simplistes, de ses analyses frelatées, de ses stéréotypes idéologiques ou de ses conformités pré-mâchées, je ne crois plus en cet ordre des choses tel qu’il nous est présenté : nous les bons eux les méchants, ici le vrai là-bas le faux, aujourd’hui la clarté hier l’obscurité.

Parce que le mensonge rassure et la vérité blesse, et surtout parce que l’illusion fait vendre, les principaux organes médiatiques ont tout intérêt à désinformer.

Non l’égalité n’existe pas, non la liberté n’est pas dans l’urne, non la grêle et la pluie ne nous empêchent ni de vivre ni de sortir, non l’homosexualité n’est pas naturelle, non les Noirs ne sont pas des Blacks, non l’amour n’est ni ce miel aseptisé ni ce cornichon vulgaire colportés par les  usines à images de Hollywood, oui les hommes et les femmes vont vieillir puis mourir.

Je crois que l’intelligence a tous les droits et surtout celui de juger. Il y a des hiérarchies, partout. La beauté des êtres, la force des âmes, la qualité des esprits instaurent des échelles de valeurs d’inspiration divine.

Il y a les sots et les subtils, les ruminants et les éveillés, les vils et les glorieux, bref il y a les petits et les grands, et le ciel et la terre ne sont pas faits pour former ensemble, au nom de l’équivalence, une bouillie informe mais pour être séparés.

Par nature, le soleil éclaire les abîmes.

Alors que jamais les ténèbres ne pourront assombrir la moindre étoile.

L’astre dispense gratuitement sa lumière aux ânes et l’ombre est fatalement anéantie par la clarté. C’est l’oiseau de haut vol qui doit commander à la vermine de le rejoindre et non l’inverse !

La parité est une hérésie. C’est justement parce que les gens sont inégaux que les uns peuvent aider les autres.

La solidarité est nécessairement basée sur l’inégalité, non sur l’uniformité des citoyens. Si nous étions réellement tous pareils, l’entraide, la fraternité, la pédagogie, la course à vélo, les compétitions, les diplômes, etc. n’auraient pas lieu d’être. C’est parce que nous ne nous ressemblons pas, parce que nous sommes tous différents, plus ou moins doués, plus ou moins avantagés, plus ou moins éducables, plus ou moins réceptifs, parce que nous sommes tous uniques, parce que nous sommes tous des individus et non des clones que nous sommes interdépendants et jamais interchangeables.

Un médecin n’a pas les connaissances, les expériences, la sensibilité d’un astronome. Par incompétence de la vie politique, un clochard aura très peu de chance de devenir président de la république. Au nom de la sécurité aérienne, nul n’acceptera qu’un trisomique devienne pilote de ligne.

Si nous étions égaux nous n’aurions pas besoin les uns des autres.

Nous sommes des apprentis de chair et d’esprit parvenus à divers degrés d’élévation sur le chemin de notre humanité et non de pures mécaniques toutes identiques, non des robots indifférenciés, non des voitures de série toutes semblables.

L’égalité est faite pour les machines, pas pour les personnes.

Sans dissemblance, pas de progrès possible. Une forêt dont les arbres seraient tous exactement à la même hauteur ne serait pas viable. Ce qui fait la vitalité et la prospérité d’un tel système, c’est le déséquilibre des chances et la répartition aléatoire de la force et de la faiblesse entre les éléments qui le constituent. Les petites pousses doivent lutter âprement pour se faire une place au soleil tandis que les arbres centenaires se la coulent douce en leur faisant de l’ombre et c’est très bien ainsi.

Eclairer autrui peut aussi consister à le priver de confort et de chaleur afin de lui donner le goût de la croissance. Pour le bien commun, chacun doit être à sa place. Chacun doit avancer à son rythme et non pas se placer artificiellement sur une même ligne universelle. L’ascension harmonieuse des esprits n’a rien à voir avec le pas militaire forcé.

Le nivellement des bipèdes décrété par notre système démocratique est la négation de leur individualité, l’aliénation béate et irresponsable de leur liberté intime, le viol de leur esprit.

Respecter les hommes c’est reconnaître leurs tares comme leurs vertus, c’est les considérer non sous l’angle unique de la froide droiture républicaine mais sous l’oeil critique, partial et chaleureusement humain du bel esprit qui juge, jauge, compare, sélectionne, discrimine, bref qui les examine non pas selon des critères imbécilement égalitaires mais au cas par cas selon le niveau de conscience et les mérites de chacun.

La vraie richesse du monde n’est pas dans sa standardisation mais dans ses aspérités.

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https://rutube.ru/video/22d550caeb2e2e098e4504841efed036/

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1034 - Michel Montagne

Le personnage le plus marquant de mes premières années passées dans le village de Warloy-Baillon, après le fameux docteur Maurice Mathis, fut un extravagant tambour superbement nommé “Michel Montagne”.

 

Un Everest d’outrances, de drôleries, de grotesque et de comédie humaine à lui seul.

 

Ce qui au premier abord caractérisait ce zèbre se résumait à une pincée de poudre.

 

En effet, cet oiseau rare prisait. Chose, il est vrai, peu usuelle mais en soi assez anodine, pensera-t-on...

 

Sauf que sa façon de porter le tabac à son appendice était si étonnante, si répugnante et si comique à la fois que chacune de ses inhalations était un véritable spectacle, certes répétitif, mais dont nul ne se lassait. Le voir se bourrer les orifices de l'olfaction avec sa mauvaise herbe était un enchantement pour petits et grands, entre franc amusement et délicieux écoeurement.

 

Un pervers ravissement produit par ce curieux mélange de dégoût et de curiosité pour ce rituel simiesque que nous attendions avec avidité dans la famille.

 

Il plaçait d’abord sa pointe de "gris" sur son pouce. Puis dans un geste précis et fulgurant, accompagné d'une profonde inspiration, il le projetait en direction d’une première narine.

 

Et là, dès que le gros doigt chargé de ce drôle d'opium touchait la cavité nasale, à petits coups vifs et répétés, toujours à l’aide du bout de sa pogne, il se mettait à le fourrer frénétiquement de sorte que la prise y pénétrât de force en dépit de la loi de la gravité s'ingéniant à contrarier son dessein car durant cette méticuleuse et foudroyante opération, la noire cocaïne avait une fâcheuse tendance à retomber... Et aussitôt la dose tabagique logée dans l’organe, il répétait l’immonde cérémonial afin de combler le second naseau.

 

Bref, le fait de renifler sa panacée sept à huit fois par heure s’accompagnait systématiquement de la chute d’une partie de ces particules malodorantes sur sa veste.

 

Si bien qu’en permanence il arborait un paletot maculé d’une accumulation de nicotine ayant chu de son museau depuis des semaines... Voire des mois. Cette innommable langue brune et odoriférante barrant verticalement son habit du dimanche, partant du col et s’amenuisant vers le nombril, était indissociable de cet arlequin à la personnalité des plus singulières.

 

Mythomane sans talent mais hautement comique, nous faisions semblant de croire aux plus saugrenues de ses sornettes, aux plus savantes de ses fables, aux plus improbables de ses inventions ! Et cela l’agréait au plus haut point. Il jubilait avec grande expansion, sans dissimuler le moins du monde son immense satisfaction de constater notre (fausse) crédulité, avec force rires et frottements de mains...

 

Il se voulait charmeur, flatteur, spirituel. Il n'était que clownesque. Mais à un niveau très élevé.

 

Il se croyait fin manipulateur, c’était lui la marionnette. Nous avions plaisir à le voir se réjouir à un point suprême en croyant nous berner. C’était à la fois cruel et aimable, odieux et puéril, plein de cynisme et de bienveillance, aussi bien de son côté que du nôtre.

 

Il avait des prétentions professionnelles hors de ses capacités intellectuelles, nous inventait un sort princier, un passé héroïque auprès des plus illustres acteurs de l’Histoire contemporaine... Mais aussi une femme de pouvoir, une progéniture nombreuse sortie de brillantes écoles, un château à entretenir, des fréquentations dans les hautes sphères sociales...

 

Alors qu’il n’était qu’un pauvre hère, plus précisément un pensionnaire de l’hospice de la commune.

 

En prêtant une oreille charitable (et malicieuse mais sans lui montrer) à ses contes nous lui rendions service. A travers l’attention que nous les IZARRA accordions à ce phénomène, il pouvait donner corps à ses folies de grandeur. Nous étions tout à son écoute, divertis par ses histoires rocambolesques ponctuées par ses rituelles projections d'aromate brunâtre dans le nez.

 

Et lui était heureux de se savoir pris au sérieux dans toute la maisonnée du médecin du bourg...

 

Devenu vieux, le volatile s’est définitivement envolé. Et en cette contrée sans retour, ultime et mystérieuse où notre homme est parti, ses rêves terrestres si souvent racontés sous le toit familial se sont peut-être réalisés sous je ne sais quelle forme subtile et extraordinaire...

 

Je ne vous oublierai jamais, sacré Michel Montagne, vous qui avez semé ces délectables graines d’orties blanches dans ma claire enfance.

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https://youtu.be/AdDkUAUpAGU

1033 - Des tranchées jusqu'au "mariage pour tous"

Je n’aime ni glorifier les guerres ni déifier ceux qui les font, qu’ils soient perdants ou vainqueurs, coupables ou victimes, méprisables ou héroïques.

Je ne voue aucun culte martial et suis plus prompt à dénoncer les méfaits de la guerre qu'à glorifier leurs ignobles artifices.

Je trouve tristes et lamentables les monuments aux morts.

Cependant, voyez-vous, je prends le temps d’aller y lire les noms des soldats de la “14” sur les places de nos villages. Et je m’attarde plus volontiers sur les listes des morts gravées sur les plaques commémoratives se ternissant dans le silence des églises et l’indifférence du monde moderne.

Car même si je méprise les conflits et leurs complices humbles ou puissants qui de gré ou de force y participent, il y a des choses que je respecte et devant lesquelles je préfère me recueillir en laissant de côté mes combats intérieurs : des souffrances révolues, dans des batailles perdues ou gagnées peu importe, événements essentiels qui je crois méritent des prières au lieu d’outrages, que ce soit ici chez nous en France ou là-bas chez ceux qui furent nos ennemis, sur Terre où brille le soleil comme partout ailleurs s’il le fallait.

Je m’attarde sur chaque prénom. Emile... Auguste... Octave... Firmin... Des prénoms désuets d’un siècle révolu, d’un autre monde que le nôtre mais de la même humanité pourtant. Des hommes qui grandirent en pleine lumière, à vingt ans s’enflammèrent pour un premier amour, pour certains pleurèrent de l’avoir bientôt perdu, puis la guerre venant, tremblèrent sous la mitraille, espérèrent sous les étoiles, enfin tombèrent.

Avec pour pensée ultime le visage de l’aimée. Alors le mot final de ces pauvres soldats n’était qu’un cri d’amour. Parfois des jurons signaient leur dernier souffle, à l’image de la guerre : baroque, absurde, exaltante, hideuse. Beaucoup appelaient leur mère car ils étaient encore jeunes ces Eugène, ces Emile, ces Octave...

Ou bien s’éteignirent en silence avec d’autres secrets dans le coeur, nul ne saura lesquels.

Et moi en me figurant tout cela face à ces plaques commémoratives gisant dans la pénombre des églises dont j’égrène les noms, je songe à ces élus mariant des homosexuels dans leur mairie et je me demande si devant les noms de ces morts de la Grande Guerre, devant ces Octave, devant ces Emile, devant ces Eugène tués il y a certes un siècle de temps mais pourtant si proches dans nos mémoires, ils oseraient encore unir deux hommes, là, sans déshonneur, sans éprouver de culpabilité, sans ressentir de malaise, la tête haute, le regard franc, le front droit...

Et je pleure. Et je prononce en silence les noms de ces Auguste, de ces Octave de ces Louis, de ces Firmin, de ces Ernest, de tous ces soldats perforés par le fer des obus, ensevelis dans les tranchées, ces noms démodés qui trônent dans la poussière du fond des églises, sur les places des villages, dans les salles de mairies enfin, ces noms gravés que pas un maire ayant légalisé des mariages homosexuels n’a pu, secrètement rongé par la honte j’en suis persuadé, braver d’un seul regard.

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https://rutube.ru/video/fcc92db5f413382031a812d016fb8f98/

1032 - L'amour c'est la raison

Il y a un grand malentendu au sujet de l’amour.

L’amour véritable n’est pas logé dans le coeur mais dans la tête. Trop systématiquement on confond passion amoureuse, amourette, attirance charnelle, conjugalité, affection ou même simple attachement avec AMOUR.

Lequel n’est pas folie mais sagesse, non flamme ardente mais onde paisible, pas plus douceur mais âpreté, voire dureté.

Les sentiments, c’est à dire ce qui fait battre cette chose grotesque dans la poitrine, n’ont rien à voir avec le grand amour car l’Amour avec un grand A est renoncement, esprit de sacrifice, altruisme, compassion.

Dans un couple, rien de tout cela. La relation lubrique est par nature intérêt, égoïsme, recherche de satisfactions et non d’élévation, stratégie relationnelle à but génératif (voire exclusivement récréatif) mais non pas pur détachement comme beaucoup de naïfs sentimentalistes le croient.

Dans ces conditions prétendre vouloir “faire le bonheur de l’autre” est un mensonge. En réalité au sein du couple c’est son bonheur à soi que l’on poursuit avant tout, sous prétexte de faire celui de l’aimé(e).

Impératifs naturels, appétits constitutionnels, accords génétiques, alchimie psychologique, humeurs combinées ne font pas l’AMOUR car les feux de l’hymen ressortent du domaine strictement animal. Les affres et emportements du coeur épris n’ont, dans ce contexte, aucune valeur sur le plan spirituel.

Ce que la plupart des gens appellent "l'AMOUR" n'est que vulgaire conjugalité et besoins affectifs, simples instincts sacralisés par le cinéma populaire et la littérature romantique. Le vrai amour est ALTRUISME, pas conjugalité.

Une épouse n’acceptera jamais que son mari aille voir d’autres femmes sous prétexte que, selon lui, cela serait la condition de l’accroissement de son bien-être intime... De même, un homme fera tout pour retenir sa femme si celle-ci souhaite le quitter en invoquant son épanouissement individuel...

Bref, sous excuse servir les désirs d’évasion de son conjoint, nul n’aspirera à la solitude.

Au contraire l’époux et l’épouse feront tout pour conserver le lien exclusif, privilégié et interdépendant avec leur moitié.

Preuves que la flamme matrimoniale n’est pas désintéressement, grandeur d’âme ou noblesse des intentions mais simple instinct génésique, c’est à dire soif de plénitude personnelle.

C’est dire qu’ici nous sommes loin, très loin de la définition fondamentale, magistrale, essentielle de l’amour...

Il y a eu tromperie sur les termes.

En effet, on a appelé “amour” ce qui aurait dû être plus exactement défini comme SENTIMENTS, AFFECTION, ATTIRANCE, PASSION CONJUGALE, ÉMOTION, SENSIBILITÉ...

L‘amour authentique est beaucoup plus glacial et moins tendre que ces fadaises romantiques. Le vrai amour est calcul posé, réflexion divine, quête de la vérité et non pas dérèglements des pensées, troubles sensuels et fol emballement sentimental.

Venons-en au réel amour.

Il fait agir contre ses propres avantages, n’est au service que du bien, du bon, du beau, du juste, du vrai. L’amour n’a qu’un culte : la raison. C’est par le raisonnement rigide que l’esprit progresse, non par les méandres miasmeux et polluants larmoiements de l’infect affect.

Prenons un exemple. Parce que ma volonté est de faire ce qui bien, juste, bon, beau, divin, et par conséquent raisonnable, dans une situation donnée je vais donc me faire violence et aller contre mes intérêts, mes pulsions, mes instincts ou mouvements d’humeur et agir avec AMOUR c’est à dire avec ABNÉGATION.

Agir avec amour signifie agir non pas selon ses choix ou affinités personnels, mais selon les nécessités dictées par la vérité, cette vérité qui ne dépend nullement de soi. Si je sais que ce qui est juste c’est de faire ce qui va à l’encontre de mes envies, de mes plaisirs, de mon bien-être personnels, et que j’agis effectivement selon ce critère pour le profit d’autrui, alors je peux dire que c’est cela l’amour.

C’est à dire, la raison inconditionnellement orientée vers le bien de soi et des autres. Je veux parler bien entendu d’évolution des âmes et non de gains au LOTO ou de multiplication de plaisirs aliénants...

Quant à la tendresse, là encore il y a méprise. La tendresse telle qu’on la définie ordinairement n’est pas une marque d’amour mais un signe de banale affection. La tendresse en vérité ce ne sont pas des caresses ou des mots doux mais de froides opérations de la pensée menant à des actes justes. Des strictes actions inspirées par la raison qui commande l’amélioration des êtres et du monde, même si c’est au prix de peines préalables. Les vues de l’amour ne sont pas brèves mais de très longue portée. C’est pourquoi il déçoit souvent les attentes immédiates car il voit loin.

La tendresse à l‘égard de l’Humanité, c’est le désir de son ascension.

Les esprits mesquins prennent souvent la faiblesse pour de l’amitié. Pour eux l’amour se réduit à du confort intérieur, au quotidien. Ils croient que la mollesse est signe de respect, d’attention, de bienveillance et ne voient pas que la gifle est parfois salutaire, nécessaire, rédemptrice.

Par définition l’amour est angélique, autrement dit exigeant, désincarné, serein, volontaire et totalement dénué du moindre sentiment. L’amour ne cherche pas à combler des désirs vulgaires mais à élever les consciences. Il est bleu et non rouge.

Et surtout, tout comme la raison, il est froidement calculateur.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=FfVTLgozNqQ&feature=youtu.be

https://rutube.ru/video/c7da97718f22e6911c1e1097d0ded6ae/

1031 - Des mots pour la bière

La bière et sa tempête de houblons fait pleuvoir des clés à molette tournant dans ma tête étourdie de trompettes faisant trempette dans mon verre.

Des tourbillons de papillons bourrés d’étincelles enflamment mes papilles quand dans mon gosier d’osier je verse une averse d’abeilles dorées.

La bière est une pierre. Précieuse. Aqueuse.

Délicieuse.

La bière ce n’est pas qu’un verre à voir, c’est aussi un vers à pieds. Certains en font douze de haut. Quant à le boire... C’est une histoire à portée de toutes les foires.

La bière est une prière odieuse. Pardon, une prière aux dieux. Aux dieux bas-du-cul.

La bière ça fait passer le temps, pousser des pensées, pisser de la lumière.

Et ralentir le passé.

Pousser des pensées et ralentir le passé ? Pas toujours. Parfois ça fait ployer les pensées et éventer le passé. Ou plutôt, panser des pensées et troubler des idées.

La bière et ses lampes de fête donne des nageoires à ceux qui ont brûlé leurs ailes et des boulons aux perdants à sonnette.

On est heureux comme un flacon dans son local quand on ouvre les vannes vers les étoiles grâce à une bonne bouteille !

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http://www.dailymotion.com/video/x28o6rf_des-mots-pour-la-biere-raphael-zacharie-de-izarra_school

https://rutube.ru/video/3bb0eb4d8a9ed4a488a29fc693589c41/

1030 - Voix de la plume, loi de l'enclume

Je cultive des radis dans les cimetières en bénissant la rosée du matin et le feu du soir.

Je suis ivre de sombres vers et de vertes coquilles, saoul d’eau et sous le sceau du serment.

On m’a dit que les tigres viennent la nuit avec leur voix douce comme la foudre* et j’ai cru en leurs crocs.

Je me suis levé derrière le soleil face à l’amer rite. La Lune m’a envoyé l’air électrique du maître des âmes.

“Avec leur voix douces comme la foudre” m’a-t-on dit... J’ai tondu la folle herbe, attendu l’ère étendue, entendu la tortue étalée sur l’aire des poires.

Je marche comme un funambule et vole comme une aile.

Des fruits du potager poétique je ferai une purée des champs et de la merde des fioles affolées je veux faire des pluies de vermicelle.

Je fais pousser de l'oseille autour des ombres furtives et des tombes alourdies de siècles. C’est là ma vigne, dans le signe nocturne et dans le sein aigre. Je crève des pierres et bois des bulles...

“La foudre douce comme une voix de tigre”... Je vois des tiges floues sur une pomme qui sonne.

L’orage éclaire les bois, la poudre de verre gronde dans les fleuves où coulent les larmes des enclumes changées en hallebardes.

Et la plume se sauve, emportée par le vent doux de la folie.

 *Les tigres viennent la nuit avec leur voix douce comme la foudre - (Extrait des paroles d'une chanson)

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https://youtu.be/dHU5yPbzPf8

1029 - Seul à Noël

Comme chaque année je serai seul à Noël.

Isolé, coupé de mes semblables, loin de tout, sans personne pour célébrer cette nuit magique, sans compagnie pour partager un repas délicieux et animé.

Seul dans le silence, seul dans le froid, seul avec moi-même.

Et, comme chaque année, en apprenant ma solitude, mon isolement, mon repas frugal, des natures charitables me plaindront, se désoleront, se révolteront !

Mais il sera trop tard, Noël sera passé. Le mal sera fait. L’injustice non réparée. L’offense totale.

Et c’est exactement ce que je souhaite !

Que l’on me foute une paix royale en ce jour de recueillement.

Ces bons citoyens “au grand coeur” qui se croient serviables, généreux, humains ne sont que de gros abrutis, de communs dégénérés, des porcs impies et même des âmes dégueulasses pour qui Noël n’est qu’une bacchanale à partager avec d’autres handicapés moraux de leur espèce.

Les gens dans la misère, ce sont eux.

Eux qui ont perdu tout sens spirituel, réduisant dans leur pensée atrophiée, leur coeur corrompu, leurs moeurs dénaturées de gloutons primaires le Noël sacré, propre et saint à une stupide opération alimentaire et de communication avec les “mamies isolées” comme ils disent avec tant de puérilité, et autres “personnes en situation de détresse”... C’est à dire, en réalité, des esprits de qualité qui ont choisi de passer un Noël d’ermite, un Noël de belle spiritualité, authentique, délicieusement austère, aux antipodes de la sottise sociale et de ses impératifs consuméristes.

Ceux qui s’attristent de me savoir ne pas passer la nuit de Noël sous des rires et des guirlandes sont des misérables, des déshérités, des indigents intérieurs.

Pour les êtres d’envergure, s’il y a un jour dans l’année où ils sont heureux de faire abstinence de plaisirs profanes, soulagés de se retrouver enfin seuls, loin des agitations vulgaires, rompant enfin avec les futilités relationnelles, c’est bien le jour de Noël !

Mais ces ventres à deux pattes sur le point de réveillonner sont incapables de comprendre une chose aussi belle, simple et vraie.

Il leur faut des artifices pour se sentir “être dans la fête”, ils ont besoin d’objets brillants, de mots creux et de sourires clinquants. Ces ânes n’ont pas compris le sens intime de Noël. Au lieu de se retrouver avec eux-mêmes ils se diluent dans l’insignifiance des partages anodins et imbéciles de cadeaux sans valeur sacrale qu’ils revendront dès le lendemain sur E-BAY.

Ces ogresques incarnations émues par ma “solitude”, prêtes à “m’aider”, promptes à m’inviter sous leur sapin, à me communiquer leurs joie en toc et à m’adresser leurs risettes frelatées sous prétexte que c’est Noël sont de gentilles brutes, de béotiennes sensibilités à la bonne volonté maladroite.

Une humanité de minables dont il faut avoir pitié. Hermétiques à ma cause, dégradés par leurs habitudes matérialistes, écrasés par leur sort de ruminants, anesthésiés par leur existence horizontale, ces animaux sont dans l’incapacité de saisir ce qui dépasse la hauteur de leur conifère clignotant à clochettes.

Moi j’aime la beauté des nuits de Noël froides et paisibles, le mystère profond des étoiles au-dessus des vieux clochers ou bien la tourmente des éléments, la morsure du gel sur mes doigts, le charme d’une messe de minuit dans une petite église glacée où prient avec sincérité des paysans modestes.

Et chantent des voix humbles.

Pour moi la solitude et le dépouillement des nuits de Noël sont de véritables bénédictions en ce siècle de surabondances. Les personnalités éveillées de mon espèce recherchent cette exquise, libératrice, fraiche âpreté des nuits de Noël.

Seul à Noël, tel est mon plus ardent désir.

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https://youtu.be/PP5_ay94otE

1028 - La gloire de la femme soumise

Dans le domaine des rapports hommes-femmes je suis sans compromis. Ma conception de l’union conjugale est tranchée, saine, naturelle.

Je suis ce qu’on appelle un macho primaire, un véritable “arriéré”, un épais “poilu des cavernes” et bien “pire” même, selon les critères actuels de notre société peuplée de féministes avachis.

La femme pour moi doit être le faire valoir du mâle, son trophée social et intime, sa conquête soumise, son ombre obéissante, docile, éduquée.

Une femme aimante ne doit pas déprécier son seigneur, au contraire en toutes circonstances elle est tenue de l’honorer, de l’admirer publiquement afin de bien montrer son honnêteté conjugale, son dévouement à la cause machiste.

Une femme dont l’âme n’est pas corrompue par les hérésies féministes aime sa condition de créature vulnérable protégée par son maître et fait tout pour préserver sa féminité au lieu de la sacrifier à la cause d'idéologues pervers, comme le font celles qui se croient libres sous prétexte qu’elles violent les lois naturelles. Ces théoriciens de la religion de l’égalité entre les sexes inculquent aux esprits faibles que la femme peut emprunter les attributs de l’homme, qu’Eve peut singer Adam, que l’aube de Vénus ne se différencie pas du crépuscule de Mars, que l’eau peut imiter le feu et que la flamme ne se distingue pas de l’onde...

Pour moi une crevette reste une crevette, la Lune la Lune, un arbre un arbre, une femme une femme et un homme un homme.

La femme originelle est heureuse de servir l’homme entier. Malheureusement les mensonges des suffragettes ont perverti ce siècle.

Et aujourd’hui ce qui plaît au Ciel est honni sur Terre, ce qui est dicté par les lois du Cosmos est contesté, ce qui provient de la Création est remis en cause...

Les merveilles et nécessités inventées par la nature sont considérées comme contre-nature.

Résultat : la femme est devenue une exilée d’elle-même alors que sous le règne de la vérité elle était la reine de son phallocrate conjoint. Et sa chère liberté sottement conquise consiste désormais à s’enchaîner aux pesanteurs du mensonge féministe, à s’éloigner encore plus des principes sacrés qui jadis faisaient sa gloire, sa légèreté, ses charmes femelles.

Ce qu’elle appelle émancipation n’est qu’abâtardissement de sa pensée, alourdissement de son sort, bête et infructueuse rébellion contre l’ordre et la beauté créés par la volonté céleste pour son épanouissement et celui de son compagnon.

Ceux qui rejettent les richesses éternelles, essentielles, innées de la vie et les remplacent par l’artifice, la mode, l’idéologie du moment juste pour être dans le vent, en phase avec le dernier prophète en vogue du féminisme et non avec les mouvements fondamentaux de l’Univers, ceux-là se mentent à eux-mêmes et se rendent malheureux.

Vivent l’homme qui est homme, la femme qui est femme, vive la différenciation des sexes, vive la soumission féminine et la domination masculine, et vivent les couples harmonieux qui en résultent !

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https://rutube.ru/video/b3d2ded577bffbb8e5ba353a323ed311/?pl_id=309616&pl_type=user

http://www.dailymotion.com/video/x1goc0d_la-gloire-de-la-femme-soumise-raphael-zacharie-de-izarra_news

http://www.dailymotion.com/video/x2ctym8_gloire-de-la-femme-soumise-raphael-zacharie-de-izarra_school

1027 - IZARRA, cet astre amer

Raphaël Zacharie de IZARRA vous êtes un gros porc de macho primaire, un réactionnaire anti-homosexualité acharné, un affreux poète qui chante la Lune avec les pieds englués dans du fromage puant, un horrible inquisiteur qui depuis deux années espionne sa voisine célibataire du dessous, je veux parler de Coralie à qui vous avez même adressé trente-trois lettres amoureuses sans signature pour observer ses réactions, un sale égocentrique qui ne songe qu’à ses vidéos publiées sur INTERNET, un drôle d’expérimentateur qui a choisi la courtoisie pour mieux sonder les coeurs pourris, un méchant profiteur qui n’hésite pas à solliciter l’aide gratuite de vagabonds pour interpréter ses textes face à sa foutue caméra !

Fasciné par la beauté de feue Farrah Fawcett, hypnotisé par les clartés sélènes, interrogatif face à la froideur apparente de la grenouille, horrifié par les araignées, vous partez dans tous les sens, la tête dans une tombe le matin, les mains dans la merde l’après-midi, les chevilles enflées le soir en considérant avec immense complaisance vos oeuvres que vous jurez immortelles...

Par pure avarice vous menez la vie dure à votre soumise compagne Isabelle qui, la pauvre, est obligée de passer des hivers dans votre foyer glacé que vous refusez de chauffer depuis plus d’un lustre !

Vous fouillez dans les poubelles de vos voisins, délirez sur les canards glissant sur la Sarthe, crachez nocturnement sur la députée habitant au bas de chez vous sous prétexte qu’elle refuse de publier vos textes sur son blog, et après vous vous étonnez de passer pour un détestable goujat, un persécuteur de canards, un chiffonnier de dernière zone, un outrancier personnage fourrant son nez dans les ordures des autres !

IZARRA, vous n’êtes pas un aristocrate correct.

Cela dit vous présentez de louables aspects que je n’étalerai pas ici afin de ne pas alimenter les feux artificieux de votre nature infantile.

Vous employez souvent le néologisme “escargotique”. Ce n’est pas un reproche, juste une remarque, un détail peut être révélateur de vos propos parfois totalement bavasseux.

IZARRA, vous marchez avec sur la tête un caillou stérile, dans le ventre un diamant en digestion, entre les jambes un énorme point d’interrogation. Et sous vos semelles percées, un tas de casseroles.

A votre approche bien des gens se demandent qui vous êtes. Certains qui croient le savoir, mais se trompent, vous méprisent à cause de vos allures “d’éboueur à particule”, d’autres que votre étrangeté enchante vous saluent, bienveillants, puis regrettent leurs gestes et paroles après avoir lu vos textes. 

Bref, IZARRA vous êtes un mystère dont on se passerait volontiers.

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https://rutube.ru/video/4c17bb4e0a9340d1340767928f431b1d/

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https://www.youtube.com/watch?v=ODuh1ocFXJA

https://rutube.ru/video/6da785fec75193b97a3b9894201de29e/

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1026 - Vivent les gagnants !

Moi j’aime cracher sur les perdants et encenser les gagnants.

Je ne me gêne absolument pas pour adresser mon mépris aux déconfits, mon admiration aux champions.

Je déteste ceux qui galèrent, je veux parler de ces minables qui n’arrivent jamais aux sommets qu’ils convoitent, et lustre sans complexe les bottes des autres, mes préférés, ceux qui réussissent, les collectionneurs de lauriers, les vainqueurs, les rois.

Parce que la réussite appelle la réussite et l’échec engendre la ruine et inspire la déconsidération, je cherche les loups et fuis les agneaux, flatte les forts et injurie les avortons, aide les chefs de peloton et mets des bâtons dans les roues des faiblards.

Publiquement je félicite les gagnants, les flagorne sans retenue, leur chante les plus belles louanges, tandis que pour mieux les humilier aux yeux du monde, j’enfonce de mon talon vengeur et impitoyable jusque dans les dernières profondeurs boueuses de leur échec ces salauds de perdants.

Pas d’hypocrisie sur le fond : je préférerai toujours les gens fortunés aux crève-la-faim, la richesse à la dèche, les intelligents aux sots, les premiers aux derniers, les rires aux larmes, l’éclat à l’insignifiance.

Je profite systématiquement de l’ascension des chanceux pour monter moi aussi, au lieu de les critiquer stérilement, méchamment comme le font les jaloux et les sinistres imbéciles. Dès qu’un petit devient géant, même si la veille encore je le blâmais sans état d’âme, je viens aussitôt me prosterner à ses pieds pour le féliciter, le combler de glorifications, l’étourdir de compliments.

La courbette est chez moi le moyen le plus efficace, le plus doux et le plus intelligent de toucher les coeurs galvanisés par le succès.

La fourberie, la juste attitude que méritent tous ces seconds rôles dont les oeuvres sont lamentablement vouées à la médiocrité.

Mais attention ! Malheur aux lions qui naufragent ! En ce cas, sans la moindre indulgence et avec fracas j’étalerai contre leur face déchue ma semelle méprisante, écraserai très durement leur visage contre la poussière de leur perte afin qu’ils en goûtent l’âpre saveur.

C’est ainsi que je conçois mon élévation sociale et il n’est nullement question de morale là-dedans mais bel et bien de moyens d’actions.

Seuls les éternels pleurnichards, c’est à dire les pigeons, me condamneront.

Les autres, les aigles de haut vol, m’applaudiront.

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1025 - Lily

Texte biographique.

Dans mon enfance à Warloy-Baillon il y avait une naine nommée (ou surnommée ?) Lily.

Etrangement je ne sus jamais son nom de famille. Ou j’ai oublié. Mais je crois me souvenir, ironie du sort, qu’elle s’appelait Lily Lenain (ou Lenin). Sans en être vraiment certain... Bref, c’était une naine et elle était surtout connue dans le village pour cette unique raison.

Pendant la première période de l’âge puéril je fus à la même hauteur qu’elle, puis très vite, vers six ans, je la dépassais d’une tête si bien que je la considérais comme une enfant plus petite que moi. Je me souviens d’ailleurs que, dès lors que j’étais devenu plus haut que trois pommes, elle sollicitait mon aide avec soulagement pour poster son courrier, ne parvenant jamais à atteindre la boîte du bout de son seul mètre (et quelques centimètres).

Lily travaillait dans les fermes de la commune, adaptant l’ouvrage à son nanisme. Elle s’activait essentiellement l’hiver, se consacrant sans ménagement à la récolte et au conditionnement des endives, une spécialité agricole de cette partie de la Picardie. C‘était une travailleuse, une femme sérieuse, âpre à la tâche, endurante, bien qu’elle se montrât volontiers rieuse, avec un sens de l’humour marqué.

Je ne me posais jamais de question sur son existence, son passé, ses pensées, ses rêves, ses sentiments, pour moi elle faisait partie de l’environnement familier de mes années ingénues, elle avait toujours existé en tant que “vive tortue” trottinant dans les rues de Warloy-Baillon. C’était une vieille poupée bancale, une éternelle enfant par la taille, une vieillarde dans le regard, un grand silence quant à sa vie.

Jamais elle ne causait à propos d’elle-même, d’où elle venait, de sa famille, de son infortune, etc.

Si bien que je ne lui prêtais pas d’histoire, nulle jeunesse, point de parents, aucun drame ni bonheur intime. A mes yeux cette silhouette aux gestes de statuette et aux désirs modestes avait toujours été et serait toujours. Figée dans son invariable apparence et ne suscitant guère plus de curiosité ni le moindre questionnement.

Je la réduisais principalement à son nanisme, comme tous les gosses qu’amusent la vue des êtres débiles, boiteux, bossus. Cependant Lily manifestait assez de rires et de gentillesse autour d’elle, quoi qu’elle fût assez discrète, pour faire quelque peu oublier son infirmité. Aussi  sa vue m’inspirait-elle à chaque fois bienveillance et franche amitié. Bien entendu je la tutoyais depuis toujours, en dépit du grand écart d’âge nous séparant.

Je la revois cheminer à petits pas brisés la rue menant chez elle, affable, bien élevée mais secrète. Pour ne pas dire fermée. Avec pudeur je crois. Ou par simple indifférence... Ou fierté. Comment savoir ?

Je suppose qu’elle n’est plus de ce monde à l’heure où j’écris ces lignes, à moins qu’elle ne soit centenaire... Toujours est-il que jamais je ne connus le lot de Lily. Mais je suppose que son sort fut pénible, ses peines lourdes à porter, ses joies humbles.

Un destin solitaire, difficile, cruel, pesant. Ou joyeux et épanoui peut-être, qu’en sais-je vraiment après tout ? Mais je crois qu’elle souffrit, sous sa continuelle réserve, d’avoir sans cesse dû lever les yeux vers ses semblables.

J’ignorerai à jamais ce qui existait par-delà cette image de “pantin cassé” traversant à petites enjambées les longs jours de mon enfance. Qui se souvient encore d’elle ?

Je l’imagine devenue soeur des géantes constellations, consolée de sa terrestre épreuve par d’immenses gerbes de lumière cosmique, voyant désormais tout en grand, jouant avec les étoiles telles des boules de Noël en compagnie des hôtes de l’Olympe avec qui elle partage une juste félicité et saluant comme toujours de bon coeur les astres qu’elle croise là-haut dans son ciel sans limite comme elle saluait les gens qu’elle croisait dans les rues de Warloy-Baillon.

VOIR LES TROIS VIDEOS :

https://youtu.be/QvjjkaQv95Q

https://rutube.ru/video/97e24b9d4a425e0f2532ebeb4422a481/

https://rutube.ru/video/2f8b17d3e436b99ec9c8ed3066f7208b/

https://rutube.ru/video/3078b9994e9da8396fe46b5aa16bc455/

http://www.dailymotion.com/video/x59gz9d_lily-un-souvenir-d-enfance-raphael-zacharie-de-izarra_travel

http://www.dailymotion.com/video/x1gq4ze_lily-raphael-zacharie-de-izarra_news

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1024 - Les baiseurs de Lourdes

Lourdes : capitale mondiale de la bonne soeur légère en attente de se faire joyeusement sauter la carafe à frites !

Par brochettes entières, des nonnes vertes comme des courges se font prestement enfiler par des hordes de cerfs en soutanes entrés dans les ordres par irrépressible attrait de la robe. Voilà la célèbre farce de Lourdes...

Mais Lourdes c’est aussi un sacré bordel, pardon, un bordel sacré où chacun à sa chance : déniaisement assuré pour tout novice en mal de grotte.

L’eau de Lourdes c’est le nectar des paillards, la liqueur des vicaires, la gnôle des pignoles, la cuve des curés.

Et la cure des enculés.

A Lourdes face au sanctuaire jamais scout ne pâlit. Il faut dire que la forte concentration de cierges incite au péché.

A la pêche à la morue je veux dire.

Il paraîtrait, au dire des pèlerins les plus assidus, que la vive bénédictine serait plus aisée à explorer que l’austère clarisse. Question de longueur d’onde... Les premières seraient très ouvertes au culte. De la Vierge, j’entends. Les secondes plutôt contestataires au labourage direct des zones potagères.

Il en résulte que les unes aiment voir la rose sur le pieu quand les autres préfèrent le pieux arrosage.

Bref, à Lourdes il y en a pour tous les goûts, toutes les bourses et toute la famille !

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http://www.dailymotion.com/video/x1gpuc7_les-bons-coups-de-lourdes-raphael-zacharie-de-izarra_news

1023 - Allégeons Lourdes !

Lourdes : indigeste cité où coule le mensonge comme un camembert puant et où règne la plus sotte hystérie religieuse...

Capitale planétaire de l’arnaque spirituelle, cette ville est poisseuse de bondieuseries, de chasteté écoeurante et de mollesse intellectuelle.

Là-bas les larmes tarifées de la crédulité plébéienne dégoulinent pieusement et certainement. Par flots industriels, pour dire la vérité. La grotte suinte sacrément la bêtise, l’hérésie et l’urine rance de la foi qui fait mal au foie.

L’escroquerie des Vierges en plastique vendues à prix d’or -et même à prix dérisoire- vaut celle du trafic officiel de cierges brûlant à hautes doses horaires.

Lourdes est pesante et non-pensante. C’est une enclume de fausseté et de merveilleux dupontesque plantée dans un sol stérile. Un miracle de connerie humaine.

Voilà une ville-farce confondant la vertu évidente qu’elle n’est pas avec la verrue clinquante qu’elle est.

Lourdes est le Las-Vegas de l’Eglise.

Un jackpot exploitable toute l’année, une machine à sous magique pour éternels perdants heureux de se faire plumer par les anges économiques.

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https://www.youtube.com/watch?v=W4TBXzStpj0

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1022 - Un sourdingue surdoué

Il a le front orageux, le regard furieux des grandes âmes sombres et lumineuses.

Ses cheveux sont des flammes. Ses sourcils de la cendre. De sa gorge rude sortent des grognements d’ours. Sur ses tempes, des flots d’amertume.

Ses larmes lui ressortent par les oreilles.

Cet animal est sourd. Pourtant son ouïe débile est un temple.

En lui, la folie du génie. La maladresse de l’idiot. L’allure du bohémien.

Il a l’avachissement du vieillard mais la hauteur de l’enfant. Avec ses trompettes dans le coeur, son tambour dans la tête et ses cordes sous la semelle, il va, sensible à la brise, attentif à la tempête, imperturbable.

Asocial, il est à l’écoute des murmures de la pluie, du chant des chats de gouttières, des cris de chouettes et de l’infini. Sa surdité le rend spectral, bestial, humain.

Auguste vagabond, il erre quiètement sous la Lune. A la ville il est pastoral. En pleine campagne il rêve de gloire.

Et face au public, devient gauche.

Il mène son monde à la baguette mais est incapable de se gouverner pour les choses domestiques. C’est une ombre vaste et solennelle qui adoucit les siècles et fait gronder les étoiles.

Cet homme, cette bête, ce teuton, c’est Beethoven.

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https://rutube.ru/video/192c0a5620c61e439bccb917bd06617d/

http://www.dailymotion.com/video/x1gqk6w_une-statue-dans-le-vent-raphael-zacharie-de-izarra_news

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https://rutube.ru/video/99fb2df640b057ad92af906a8ffdce69/

1021 - Eloge de la pitié

Il y en a qui font la promotion de l’humanitaire, de la solidarité universelle, de la fraternité d’inspiration purement laïque, mettant en avant leurs désintéressés sentiments égalitaires, leur respectable -et exportable- conscience républicaine, leur progressiste sens social...

Leurs nobles élans pleins d’idéaux séculiers, qu’ils soient politiques ou apolitiques, ont ceci de commun qu’ils sont dénués de toute notion de pitié, jugée dégradante, humiliante, dévalorisante. Pour leurs auteurs comme pour leurs destinataires.

Moi, j’aime éprouver de la pitié envers mes semblables et bien le leur montrer, la cultiver, la défendre, la promouvoir. Et je veux réhabiliter cette divine compassion qui redresse les esprits tordus, angélise les pauvres diables, relève les “écrasés du sort”, bref soulage toutes les misères, honore non seulement leurs zélateurs mais également les déshérités, les éclopés, les êtres déchus à qui elle est destinée, au lieu de les diminuer comme on le croit à tort.

Refuser la pitié des autres, c’est faire preuve d’orgueil et d’indécence : l’objecteur dont la fierté est mal placée devrait être puni pour ainsi rejeter la main secourable inspirée par les gonflements du coeur charitablement ému !

S’interdire de ressentir de la pitié à l’égard d’autrui au nom de la “dignité républicaine”, du “respect de l’image de soi et de son prochain” ou de tout autre prétexte gauchiste ou de pseudo générosité, c’est nier le caractère sacré de cette douce flamme biblique, bafouer la vraie grandeur d’âme, offenser le véritable esprit de bienfaisance, injurier les authentiques valeurs spirituelles.

Ces “belles sensibilités” sous des dehors glorieusement humanitaristes dénigrent la pitié pour la remplacer par les agnostiques froideurs de la “raison citoyenne”, par d’impies mais équitables ferveurs médiatiques, par d’irréligieux mais civiques calculs si chers au “Téléthon” qui les matérialise sur écran géant avec trompettes et télégéniques artifices..
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La pitié, politiquement très incorrecte, a été évacuée des coeurs humains.  Disparue de la circulation intérieure.

Telle est l’oeuvre de l’esprit satanique de notre société à qui la pitié fait honte.

Les “Restos du Coeur”, réponse alimentaire à la pénurie des salaires, certes efficace mais dénuée de toute idée de pitié par prétendu respect envers leurs bénéficiaires (qui souvent se sentent humiliés), ne sont ni plus ni moins qu’une vaste et neutre mangeoire nationale pour ventres humains en mal de remplissage. Le “Téléthon”, une industrie hospitalière. L’aide aux plus démunis, une simple loi socialiste.

Bref, sans la pitié l’affamé se résume à un vulgaire animal à nourrir, l’infirme à un outil à réparer, le pauvre à une statistique.

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