1182 - Roi de France

Afin que nos terres s’azurent de légèreté, d’esprit et de noblesse retrouvée, pour que le lys reblanchisse nos vallées et pour que rechantent nos clochers, pour qu’au fond de nos campagnes, aux sommets de nos cités et dans le coeur de chaque français se lève un jour prometteur et brille un soleil de vérité, c’est un roi qu’il nous faut.

Un maître couronné d’étoiles, vêtu d’or, chaussé d’humilité. Un bon souverain ami du Ciel, frère du sillon, père de nos familles.

Et protecteur de nos foyers.

Une autorité très chrétienne, un sang très bleu, une figure très haute.

Pour que l’on prie chaque dimanche dans chaque église en y prononçant pieusement son nom, pour que l’on boive à sa longévité, pour que de Lille à Marseille l’on banquète à l’héritier du trône qui nous serait donné et pour que de la Bretagne au Mont-Blanc l’on dise Sire, Sa Majesté, Sa Grandeur, c’est un roi qu’il nous faut.

Parce que l’homme est fait pour être heureux, parce que son âme réclame sa part de lumière, parce que sans astre au-dessus de sa tête il se sent bien seul et parce que la France sans son Dieu est bien sombre, c’est un roi qu’il nous faut.

Parce qu’il est beau, bon, bien et juste d’avoir en notre pays un vaste palais avec dedans son hôte royal aimant son peuple, très sage et très saint avec son sceptre, c’est un Louis qu’il nous faut.

Parce que nous aimons le bonheur sur notre vieux sol, c’est un aigle qu’il nous faut.

C’est un roi qu’il nous faut.

C’est un roi qu’il nous faut.
C’est un roi qu’il nous faut.

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1181 - Farrah Fawcett ou l'état d'éther

Ainsi que les feux galactiques suggèrent l’idée de l’infini, sa chevelure florale allume mes rêves olympiens, éveille en moi des flammes nouvelles, tandis que ses traits rafraîchissent mes sommets poétiques et font briller mes neiges éternelles.

Farrah Fawcett est mon plus lointain voyage esthétique : un saut vertigineux dans le Cosmos ! Cette mortelle est mon odyssée idéale, ma lubie cérébrale, ma femelle sidérale : une fleur, une écume, un marbre incarnant mon interminable ascension vers le Beau.

Avec son air astral, son front divin, ses yeux humains, sa denture magistrale, elle donne aux rats le goût de la lumière, aux esthètes l’amour des rats.

Farrah Fawcett est mon dernier rivage, mon ultime traversée, ma plus fabuleuse errance.

Son visage représente la totalité des courbes de l’espace, les lueurs sans nom des immensités, l’ensemble des galaxies et l’invisible, l’universel hymen qui les unit mystérieusement.

Toutes ces choses incalculables, je les lis sur sa face. Elle la reine des étoiles, moi le prince des nébulosités.

Farrah Fawcett est un miracle. Tout comme la grenouille, le pissenlit ou la particule de sable, certes...

Mais elle, à travers le prisme izarrien, la plume des dieux, les mots de granit, le verbe éthérique, elle est un miracle qui dure.

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1180 - Charmes mortels de mars

Le mois des giboulées déprime ciel et terre mais enchante mon coeur fait pour ces larmes et cette glace.

Quand la nue chargée trempe les natures frileuses, attriste les rêveurs, noie même les morts dans leur tombe, je renais, frissonne d’aise, ris de bonheur !

Ma joie pure est de voir la pluie, la pluie froide, la pluie blessante, la pluie tranchante fouetter les visages, déborder des gouttières, déverser son écume sur les toits, inonder le sillon.

Dans les nuages, la tourmente et les flaques, je perçois des reflets étranges, d’autres clartés, un monde plus beau, plus vaste, plus haut.

Avec ses cheveux en épouvantail, son front austère, ses airs de cadavre, mars repeint villes et campagnes de ses ondes moroses. Et lumineuses.

Ses flots en furie et ses gifles de givre me font crever de sentiments obscurs. Et délicats.

La saison ruisselante est le promontoire de mon âme : dans ses profondeurs m’apparaît un jour céleste. A travers ses eaux sombres je distingue une lumière subtile, intérieure, issue de mon être. Sous son sol mouillé, j’entends la vie, reçois l’invisible, me retrouve dans le secrets des dieux.

C’est dans les vertiges de l’humus, l’éther de la rigole et l’ivresse du caniveau que je prends de la hauteur.

Les charmes boueux, mortels, frigorifiants des averses germinales me donnent des ailes.

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1179 - France, pays pauvre

Ce texte caricatural, comique par son outrance, par son irréalisme, beaucoup de gens le prendront au premier degré et l’applaudiront chaudement en acquiesçant à ces vues délirantes, la larme à l’oeil. Preuve que, en effet, la France va mal, très mal. Question non pas de manques de ressources, bien évidemment, mais de mentalités. Ici je dénonce le discours ingrat des faux pauvres de notre pays de Cocagne qui gémissent sur leur sort, se croyant dans la misère alors qu'ils vivent dans l'opulence sans s'en rendre compte... Alors rions ensemble en forçant encore un peu plus le trait à cette clownerie populiste que certains, persuadés de vivre dans une France en ruine,  prennent réellement au pied de la lettre !

Ce n’est un mystère pour personne : en France on meurt de faim.

Dans ce pays qui nous a vu naître, nous français, la misère est devenue générale. Elle s’est étendue comme une pieuvre à toutes les catégories de la société et désormais nul n’est épargné par cette lèpre ! Et si on est pas encore touché soi-même par cette calamité, elle nous guette de toute façon. Quoi qu’il en soit, on connaît tous des cas dramatiques de victimes de la crise, du chômage, de la baisse des salaires vivant dans le plus parfait dénuement !

Dans notre république d’inégalités criantes, de désordres sociaux liés à la désolation économique, règne l’injustice la plus totale. Des riches, certes il y en a : ils sont une poignée et vivent reclus dans leurs villas bien gardées ou bien protégés dans les beaux quartiers de nos grandes villes, inaccessibles aux masses dans le besoin que nous sommes. Tous gros patrons véreux et politiques corrompus au pouvoir. Ces salauds, indifférents à nos maux, accaparent la majorité des biens pendant que nous sommes en train de crever !

Ce sont d’ailleurs les plus pauvres qui payent des impôts. Pendant que les grandes fortunes continuent de s’engraisser sur leur dos ! Sur NOTRE dos ! Toujours les opprimés qui trinquent pour les rois !

Nos rues sont de plus en plus envahies de SDF, de handicapés sans aucun droit, de femmes seules ayant perdu leur travail, vulnérables, exposées à tous les dangers, exploitées. Jusque dans nos sous-préfectures, on voit des enfants faméliques qui mendient, des sans-emploi résignés n’attendant plus rien de la vie et autres hères sans ressources, affamés, hagards, désespérés... Même les travailleurs ayant un poste stable mais ne pouvant plus joindre les deux bouts en sont réduits à tendre la main pour survivre ! Des familles entières dorment même sur le trottoir en plein hiver ! Un scandale ! 

A la télévision, que les plus démunis ne peuvent capter que sur leur INTERNET, on nous montre des citoyens heureux roulant dans leurs belles voitures, ce qui nous fait croire que la Gaule se porte bien alors qu’en réalité les habitants de ce royaume de privations extrêmes changent de comportement et vont désormais se nourrir dans les magasins discount ! Depuis qu’ils ont touché le fond, ils achètent chaque année leurs repas de réveillon chez LIDL... Les mêmes ne partent plus qu’une semaine en vacances, ne sortent plus au restaurant. Et les enfants de beaucoup d’entre eux n’ont jamais eu d’Iphone entre leurs mains. C’est dire la gravité, la profondeur de ce nouveau paupérisme...

Bref, notre peuple souffre, crie, pleure. C’est pire qu’au temps des rois, pire qu’au Moyen-Âge, pire que tout ! A une telle échelle, il n’y a jamais eu autant de pénurie, de larmes et de détresse qu’aujourd’hui...

Cette terre tricolore n’est plus qu’un enfer monochrome déprimant car la seule couleur qui nous reste, à nous les martyrs de cette catastrophe nationale, c’est le noir.

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1178 - Les mendiants sont affamés d'amour

La véritable misère selon moi c’est de manquer de soleil intérieur, non de blé dans l’assiette ou de vin dans la tête.

Ou même de blé tout court.

Les SDF, clochards et autres laissés-pour-compte de notre société matérialiste souffrent avant tout de mépris, de solitude, de non-considération.

Ce qui leur faut en priorité, c’est de l’affection, de la chaleur intime, des mots tendres, des regards aimables, du partage. L’argent passe au second plan.

Donnez avec un oeil sévère, un visage dur, des paroles venimeuses, des allures hautaines un billet de 100 euros à un de ces hères de nos rues : son repas sera abondant mais aigre. Il aura toujours faim.

Faim d’amour.

Offrez-lui un simple bol de riz avec votre sourire pour tout accompagnement et juste un peu d ‘eau claire pour seule ivresse, il sera gorgé de satisfaction parce que son festin sera spirituel.

Voilà bien des banalités certes, mais tellement vraies, tellement évidentes que beaucoup de gens semblent les avoir oubliées. Derrière la détresse économique des sans-abris, qui n’est que pur inconvénient d’ordre technique, il y a une indigence plus immatérielle.

Le défaut d’aliments, je le clame encore et toujours, c’est désagréable, très inconfortable, et même souvent très dur. Mais se réveiller le matin avec quelques centimes en poche et se coucher avec le coffre vide est encore très supportable au regard de la famine affective. Et quand j’évoque des “ventres-creux” c’est loin d’être dramatique car en France de nos jours nul ne meurt d’avoir jeûné. 

L’absence de fraternité, la carence sociale, le sentiment d’abandon, cela détruit véritablement l’individu, lui ôte l’envie de vivre et même lui coupe tout appétit, ce qui fait que celui qui ne reçoit pas sa dose de sympathie humaine a de moins en moins envie de se remplir la panse.

Preuve que le bipède est fait d’esprit plus que de chair animale.

Nos froides structures républicaines dédiées à la solidarité, au secours des démunis, ne sont que des services comptables oeuvrant pour nourrir les corps, non pour réchauffer les âmes.

Ce n’est pas du pain dans l’estomac dont les tendeurs de sébile ont le plus besoin, mais de lumière dans le coeur.

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1177 - Un visage en plein jour

Son regard clair, son coeur chaste, son âme blanche contrastent avec sa voix chaude.

Elle a le sang froid des statues sévères mais les lèvres d’une amante vipérine.

Dans son regard d’innocente désirable, et peut-être même de jeune sotte, des orages de lumière, du marbre, de la neige, une virginité sublime, une enfance éternelle.

Son corps de verdeur, sa peau de soleil, ses traits de femelle enflamment les régiments de cavaliers, maints oiseaux de nuit et autres jeunes cerfs de passage ou vieilles comètes sur le retour.

A travers sa bouche on voit un hymen. Ou un temple. Bref, un ciel fleuri de tentations.

On la sait pure, on l’espère femme, mais son chant nous dit qu’elle nage en eaux glacées et vole plus haut encore. Cette créature, humaine pourtant, tellement féminine, si bien faite pour le péché de chair, attire à elle les feux virils tout en leur inspirant la décence.

La tête d’une Jeanne d’Arc, l’éclat d’une Aphrodite, les mots d’une demoiselle. On la nomme comme on nomme les étoiles.

C’est un cierge au fond des pensées, un idéal âpre et beau, un astre proche, un visage en plein jour.

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1176 - IZARRA s'adresse à ses détracteurs

C’est avec une malicieuse et légitime jubilation mais également avec pédagogie, autrement dit souci d’éduquer, que le soleil IZARRA s'adresse ici en termes cinglants et rédempteurs aux guimauves crachant sur sa lumière.

Valeureuse entreprise, en effet, que de tenter de séduire, corriger puis convertir dans les flammes de l’intelligence ces éternels traînards de l’esprit bavant stérilement comme des mollusques que sont les adeptes de la philosophie de cornichons. Et autres salades de la pensée flasque...

Ennemis de la vérité, réfractaires à l’évangile du bien, rebelles à la Beauté, vous qui êtes cachés dans vos ténèbres vous me haïssez et me combattez parce que mes rayons sont un outrage à votre nuit. Je suis le jour triomphant, vous transpirez le mensonge, la lâcheté, la perversité.

Je brille tandis que vous dégoulinez. Je sais que vous jalousez secrètement mon éclat. Ce qui vous enrage, c’est que vous avez trop conscience de n’avoir ni mon courage ni mes ailes. Ma face sans fard, ma droiture sans masque, ma parole sans fumée, sans flatterie ni moindre édulcoration sont comme autant de coups de massue dans les sables mouvants de vos valeurs.

Je suis une pierre précieuse que ne saurait ternir aucune de vos éclaboussures : elles glissent sur ma surface inaltérable. Je m’expose sans peur, aussi anguleux, acéré et tranchant que l’épée séparant le OUI du NON, ces deux visages du monde inconciliables que dans votre corruption vous aimez mêler, confondre, permuter, inverser...

Bref ce diamant que j’incarne coupe net vos langues faites pour dire le faux.

Parce que mes mots, intemporels, indémodables, incorruptibles, reposent sur le granit du vrai, je demeure debout, fier, imperturbable sur mes simples pieds. Alors que vos châteaux en toc et vastes palais aux piliers clinquants, construits sur vos péchés et petits intérêts personnels tremblent et s’enlisent dès que résonne ma voix.

Vos grands principes de liberté débridée comiquement humanistes s’opposant à mes flots purs, à mes vues chastes, sont des portes donnant sur des caves à vices. Votre vin est fait de fange, loin des anges. Votre faim est noire, votre soif trouble. Le pain maudit nourrit vos espoirs de rats. Mes eaux vives et mes feux ardents sont soit pieusement canalisés soit décemment voilés, et jamais il ne me viendrait à l’idée de faire de mes humaines ordures un temple de la jouissance comme vous le faites, vous les promoteurs de la faiblesse et chantres de la débauche.

C’est dire la portée dupontesque des beuglements de vos vaches sacrées...

Vous n’avez ni mon talent ni mon envergure, mais je ne vous le reproche nullement car je respecte les petitesses de chacun. Je vous blâme seulement de vouloir salir plus élevé, plus fort, plus beau que vous, par dépit de vous savoir si petits.

Je vous dépasse en splendeur, vous devriez me glorifier pour ma volonté de vous montrer le chemin au lieu d’injurier ces sommets que je représente, vous les larves, moi l’aigle.

Détracteurs, c’est parce que vous détestez ce qui est juste, immense et noble que mon image et mon verbe vous offensent.

Moi IZARRA, je suis le reflet inversé de ce que vous êtes réellement.

Ce qui explique la profondeur de votre colère et justifie la hauteur de mon vol.

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1175 - Visite au Mont-Saint-Michel

Il m’attendait au bout de la terre, je l’ai trouvé au bord de la mer.

Avec le ciel pour cadeau.

Je le savais assourdissant de pigeons béats venus s’y faire volontairement plumer, regorgeant de moutons consuméristes, étouffant de foules cosmopolites, noir d’estivants, peuplé de gens bêtes et vulgaires.

Et quasiment vide d’authentiques pèlerins.

Ce fut bien pire : il  m’est apparu comme une vieille prostituée fatiguée et conciliante se laissant violer par des troupes de vacanciers, globe-trotters, villégiateurs et autres photographes amateurs à respectable pouvoir d’achat avides de seflis, de crêpes et de bibelots kitchs.

J’ai éprouvé un mépris biblique envers ce bétail humain et suis parti aussitôt sans avoir pris le temps de visiter plus sereinement les lieux, écoeuré par ces porcs dénués de sens spirituel.

Qu’on le sache : je ne me sens nullement frère de ces masses grotesques. Définitivement, ces touristes, nécessairement idiots, sont hideux et coupables de l’être.

Je leur jette la pierre, leur crache à la face, les maudis, les hais. En tel cas il est sain d’être misanthrope. Cette humanité-là est laide.

Bref, je ne me suis guère attardé dans ces ruelles fangeuses.

En m’éloignant de ce ventre grouillant de vers, gercé de restaurants, rongé par les commerces, vérolé par l’économie intensive, le calme revient.

Vu depuis une salubre distance, le Mont retrouve son aspect de pureté, de piété, de magnificence, comme un immense visage rayonnant en pleine lumière.

Mon âme s’apaise.

Je contemple l’oeuvre céleste pour ce qu’elle est, un pur joyau, en oubliant le reste. Et même, comme sanctifié par tant de beauté, en éprouvant un sentiment de charité inattendu pour ces misérables bariolés, finalement mes frères, mes semblables, mes prochains, mes égaux épais, lourds, pauvres, ignorants qui font de ce temple un supermarché du mauvais goût et à qui je dois pardonner de ne pas avoir mes ailes et, pour tout baptême, de se contenter de venir patauger dans les sables miasmatiques de la baie...

A l’horizon le Mont plein de majesté, de clarté et de divinité me fait pressentir que le monde est aussi fait de réalités impalpables, plus vastes que l’océan et plus vertigineuses que cette image de roc érigée pour la prière.

Il m’attendait au bout de la terre, je l’ai trouvé au bord de l’infini.

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1174 - Théâtre

Ici je raille ouvertement le théâtre intellectualisant plein de fumées, de stérilités cérébrales et de prétentions.

Le rideau se lève, l’astre entre en scène, la farce savante commence, les faces attrapées en sont éblouies.

La grave baudruche enflée de son artistique importance rayonne sur les planches.

Ce vide pompeux inspire de profonds égards.

Le public n’en est que plus attentionné, recueilli, voire franchement extasié... Il en a eu pour son argent : à un tel coût, pas question de rire, il faut rester sérieux !

Avec ses allures compassées de grand initié de la chose, le comédien -qui connaît son affaire- impose la posture à la salle. Celle-ci est de toute façon acquise depuis l’achat des billets frappés à l’effigie de quelque improbable éphèbe aux airs de philosophe impénétrable...

Ici on est au théâtre. Au Théâtre, même. Pas au cirque. De cela, nul n’en doute. Surtout au prix où ont été achetés les tickets...

Le saltimbanque sous le projecteur intimiste se donne sans compter : les perles de sueur sur son front et ses airs solennels confèrent une force surréaliste, magistrale aux mots “doctement sibyllins” distillés avec une lenteur calculée, une sobriété marmoréenne, une clarté sonore inégalable... Dont tous feignent de comprendre le sens. 

Peu importe : avec cette lumière étudiée, ce costume noir, cette mine affectée, cette atmosphère si particulière, l’effet est garanti et les applaudissements seront nourris.

Bref, l’esthétique minimaliste et mystérieuse de la pièce conforte les spectateurs d’assister là à un chef d’oeuvre pour gens raffinés et avertis.

Au bout de deux heures de monologue délicieusement narcissique et savoureusement prétentieux -certes parfaitement incompréhensible mais cela ne s’avoue évidemment jamais à voix haute-, c’est le triomphe !

Performance accueillie avec une ferveur ostentatoire par l’assistance étouffée par le respect, plongée pendant deux heures dans une concentration quasi religieuse.

Cela en vaut bien la peine : cent vingt interminables minutes de cet exercice de haute voltige scénique méritent ces acclamations !

Les admirateurs ne s’y trompent pas.

Théâtre, théâtre...

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1173 - Stars du porno, fierté homosexuelle, honneur izarrien

Les chantres de la décadence s’affichent et sont applaudis : stars du porno revendiquant la respectabilité, promoteurs acharnés de la ruine de la famille et princes de l’homosexualité décomplexée sont placés sous les projecteurs, montrés en exemple, dûment médaillés, couronnés de tous les succès. 

Ils font même la morale au monde ! Quand ils ne versent pas dans la politique...

Bref, bénédictions officielles, louanges inconditionnelles et sincères courbettes leur sont destinées depuis le coin de la rue jusqu’en plus hauts lieux...

S’il est permis à ces misérables déguisés en rois, rats masqués s’invitant au bal du Mal, de se vautrer avec arrogance dans toutes les fanges du siècle, qu’on me laisse également le choix de m’élever dans l’intemporel azur de la vérité, de l’intégrité, de la lumière.

Certes je ne suis pas meilleur que les autres. Ni pire. Moi aussi je suis bancal, faible, borgne, lâche, mou, tiède, nul. Moi aussi je succombe aux viles tentations de ce monde, moi aussi je bois le vin universel du péché, moi aussi je trouve âpre et ingrat le chemin de la vertu...

Sauf que, contrairement à ceux dont je dénonce les méfaits, je ne tire nulle gloire de ma misère et que je ne nomme pas “or”, “perle” ou “diamant” ce qui n’est en réalité que de la merde.

L’ordure, j’appelle ça l’ordure. Et les sommets enneigés, j’appelle ça les sommets enneigés. C’est ainsi qu’on nomme les choses : par leur nom.

Moi je suis fier de défendre l’honneur, le bien, le bon, le beau. Fier de m’opposer à cette vogue de pensée dégénérée consistant à prendre les ténèbres pour le soleil.

Les ennemis du vrai se glorifient de leurs crasse morale en travestissant leurs vices avec des mots flatteurs.

Ainsi pour eux le noir c’est le blanc, et d’ailleurs le blanc n’est qu’une imposture, selon eux tout est aux nouvelles normes :

- La déviance, c’est de l’ouverture d’esprit.

- Le mépris des tabous, c’est du progrès.

- Relativiser l’iniquité, c’est de la générosité.

- Accepter le pire comme si c’était le meilleur est à leurs yeux un signe d’évolution. 

- Louer la perversité, c’est de la tolérance.

- Ne pas condamner la faute, c’est de l’humanisme.

- L’homosexualité, c’est de l’égalité... 

- Déculpabiliser les criminels, toujours selon leurs critères, c’est démystifier la vieille morale, cette atteinte suprême à leur liberté de jouir de tous les interdits...

Et ainsi de suite. Mettre au même niveau astres et vermine, firmament et abîme, confondre la fosse à fumier avec le parfum de la pureté, voire franchement ridiculiser l’innocence et encenser la corruption des moeurs, tel est leur credo.

Violer les lois sacrées, c’est leur grande soif. S’abreuver d’outrages, de blasphèmes, de sacrilèges jusqu’à vider leur âme de toute eau claire, ils le font sans nulle gêne et surtout avec insolence.

Boire à la source du mensonge, s’enivrer encore et encore de plaisirs, chercher toujours plus d’artifices pervers dépassant les bornes humaines et allant contre le sens de la nature, pour eux c’est une idéologie.

Tourner en dérision le sens éthique, anéantir l’esprit, évacuer toute notion de transcendance, ça les fait rire face aux caméras, les rend intouchables, courageux, rebelles, les ennoblis, leur ouvre les portes de la consécration...

Telle diva du porno se fait acclamer par un public admiratif en faisant l’éloge de sa “merveilleuse abnégation” à rendre “heureux” les “gens normaux” en leur vendant ses fruits impurs... Tel autre sodomite en vue inspire respect et larmes de compassion médiatique en avouant, le brave homme, qu’il se fait enculer chaque soir par d’honorables bougres du quartier du Marais avec qui, hors ces ébats tout à fait convenables, il aime à parler art, littérature, philosophie...

Egards et reconnaissance pour ces élus de notre république égalitaire, ouverte, audacieuse et fertile !

Moi qui en comparaison avec ces champions de la haute-voltige dans la transgression ne commets que des peccadilles, j’ai honte de mes faux pas. Mes bassesses, je n’en fait pas des hauteurs.

Je continue de désigner les choses en termes justes, adéquats, vrais : la merde, c’est la merde.

Et moi IZARRA, je suis une étoile.

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1172 - IZARRA sans langue de bois

Pourquoi j’abhorre le féminisme ? Parce que les femmes, je les préfère soumises, dociles, humbles plutôt qu’arrogantes, hautaines, castratrices.

Mon désir de leur ôter le droit de vote va également dans ce sens.

La pseudo liberté du féminisme éloigne de ma virile autorité ces femelles sans honneur et les rend vulgaires, détestables, méprisables. Je suis un macho de fer et de tonnerre, un mâle plein de flamme, un lion, un dur, un vrai.

J’aime que la volaille dépolitisée succombe au feu de ma testostérone et se traîne à mes pieds, contrairement à ces épilés, à ces castrés, à ces pleurnichards sans couilles qui, de crainte de déplaire aux dindes farcies d’hérésies revendiquant des droits contre-nature, rampent devant elles en bavant d’indignité.

Les héritières d’Eve sont devenues des machines trop complexes pour moi. Dévoyées, dénaturées, liquéfiées, elles en ont oublié leurs devoirs les plus fondamentaux. Les choses essentielles qui devraient préoccuper leur esprit sont pourtant simples : réparation des chaussettes et récurage des casseroles.

J’estime que le rôle de ces créatures fragiles devrait se limiter aux affaires domestiques, conjugales, maternelles et non pas consister à prendre la place du tribun dans l’arène étatique. D'ailleurs quel besoin pour elles de donner de la voix sur la scène du pouvoir ?

Par sa nature la femme est déjà une reine.

Elle est la souveraine de la cuisine, l’impératrice du ménage, la déesse de l’alcôve.

Préparer la soupe du foyer, donner le sein à la progéniture, étancher les ardeurs du conjoint, telles sont ses missions sacrées.

Pourquoi je suis radicalement opposé à l’avortement ? Parce que la vie humaine -et même animale- est infiniment respectable, qu’elle est un cadeau du Ciel, un miracle divin, une bénédiction et non une simple option pragmatique de la “matière horizontale” comme le croient ces limaces bipèdes n’ayant aucun éveil spirituel et mettant à égalité l’embryon et l’ordure de leur pensée crapuleuse de gauchistes dégénérés.

Pourquoi je suis l’adversaire du mariage entre homosexuels ? Parce qu’en matière de Civilisation je déteste le mensonge, le toc, la décadence, la ruine et le rien.

Bref, la fange élevée au rang de l’éther, la merde réévaluée au prix de l’or.

Pour tout cela, parce que le vice ne sera jamais la vertu, parce que l’Homme juste, droit, intègre aime la vérité quelque soit son siècle, je vous livre ces mots sans artifice, certes avec un peu de malice pour mieux relever les saveurs pédagogiques de ce plat salutaire, et vous apprécierez ou vomirez la recette de cet évangile, mais au moins en mesurerez l’immense portée à l’aune soit de votre incrédulité, soit de votre lumière avivée.

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https://rutube.ru/video/328bb5ccc4c7a9cdf7d1ffe81a6ff15a/

http://www.dailymotion.com/video/x4964r9

1171 - Chrétien, hétérosexuel, blanc

Voilà, je vais en choquer plus d’un mais je dois avouer un terrible secret : je suis chrétien, hétérosexuel, blanc, français de souche.

Et je précise que je n’ai ni tatouage ni piercing. Par-dessus le marché, je ne suis nullement épilé. Bref, j‘incarne les pires tares qui soient pour un humain du XXIème siècle, selon les critères de la bonne pensée ambiante de ce régime de gauche.

Toujours selon ces critères de la pensée “humaniste” qui règne de manière dictatoriale dans le camp officiel de cette France décidément plus du tout à la droite de Dieu, je suis chrétien donc fatalement arriéré, hétérosexuel donc certainement homosexuel refoulé, blanc donc nécessairement raciste, français de souche donc évidemment ségrégationniste.

Sans tatouage ni piercing, autrement dit fermé, borné, ringard. Cela va de soi. Sans oublier que ne m’épilant guère, je suis par conséquent, toujours selon les vues de ces progressistes de gauche, un hôte des cavernes à l’esprit archaïque, aux idées moyen-âgeuses, aux moeurs méprisables...

Pour résumer, étant chrétien, hétérosexuel, blanc, français de souche, contre le mariage entre gens de même sexe, opposé à l’avortement, je suis fatalement un sale raciste homophobe, un pitoyable nazi intolérant, un anti-sémite injurieux, le pire des salauds, un affreux égoïste réactionnaire, un criminel, l’ennemi à abattre, en un mot je suis HITLER en personne.

Je suis né salaud.

Il faut préciser que quand j’étais petit, j’avais les cheveux aussi blonds qu’un champ de blés mûrs sous le soleil d’été. C’est dire l’ampleur de l’ignominie...

J’étais un facho-raciste-hétérosexuel en germe.

Alors si en plus j’en remets une couche en annonçant que je suis royaliste, anti-féministe et fâché contre la laïcité, alors là je vais carrément me faire lyncher sur la place de la République !

Oui je vais me faire républicainement lapider par les sodomites en jupettes, les bisexuels piercés de la bite aux sourcils, les transsexuels aux prothèses mammaires hypertrophiées, les avortées chirurgicalement épanouies rayonnant de bonheur sous cellophane avec leurs faces botoxées, les FEMENS hystériques brandissant leurs nichons comme des étendards martiaux, c’est à dire par les gens normaux sains d’esprit revendiquant la liberté de se faire enculer, tous horrifiés de voir un énergumène de mon espèce encore debout sur cette planète France homosexualisée, athée, castrée, édulcorée !

Je suis chrétien, hétérosexuel, blanc, français de souche.

Hommes de gauche, esprits progressistes obsédés par l’éducation homosexuelle dès la maternelle, idéologues de l’égalité hommes-vaches, prêtres de l’anti-discrimination voulant donner leurs chances à tous d’accéder à la quadrupédie, messies de la tolérance glorifiant les accords contre-nature rendus enfin possibles, je vous demande pardon pour ce triple crime -chrétien, hétérosexuel, français- dont je me rends coupable. 

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http://www.dailymotion.com/video/x48wr76_chretien-heterosexuel-blanc-raphael-zacharie-de-izarra_school

1170 - Une si chère erreur...

C’est un oiseau échoué au bout de sa branche.

Un bec sec, une aile brève, un musicien au luth sans corde qui vit avec lui-même. Sans air, sans eau, sans or, sans amour, c’est à dire dans le nid de ses parents.

Il n'a nullement conscience que ses allures solennelles font sourire -car ses gravités d’oiselet sont comiques- et que ses rires ne font rire personne puisqu’il ne rit aucunement. On ne voit jamais quand il pleure étant donné qu’il ne verse de perles que sous la pluie, comme un éternel moribond qu’il est.

Ce moineau est triste, il a faim des autres. Leur lumière le rend malheureux, leur hauteur le rabaisse, leur richesse l’appauvrit. Les autres sont ses ténèbres. Ceux qui rayonnent, c’est ce qu’il aimerait être. Mais c’est ce qu’il n’est pas. Il les envie... Eux tout en haut, lui à terre.

Lui, il reste un fantôme, loin de tout, absent du ciel, hors des airs. Dans son désert avec sa misère et ses chimères.

Il a peur du soleil, peur des femmes, peur de faire des vagues, peur de la vie.

Il demeure perché sur son cul, droit sur sa souche, parlant des miettes de son existence terne à un éblouissant écran de fumée...

La peur le retient à ses racines. Son toit, c’est son tout. Il se nourrit de regrets et s’enrage contre les merveilles du dehors. Et reste tout près de son sol.

Seul.

Le coeur obscurci, le regard fixant son rideau d’illusions, il espère quand même. Ses rêves, c’est du sable. Du vent. De la poussière.

C’est une femme qu’il aimerait avoir. Une vie. Une histoire. Ces choses qui sont les plus simples, les plus vraies, les plus essentielles du monde. Il ne demande pas plus.

Mais il n’a pas l’ombre de cela. Il a juste un lit, des habitudes et des images.

Uniquement des mirages. Et des ruines : des étoiles éteintes avec l’odeur du formol autour de lui, des idées creuses dans la tête, le vide des jours dans l’âme, la mort des heures qui passent.

Et rien dans la main : pas de chaleur, pas de présence, pas de cadeau.

C’est un oiseau qui a perdu ses plumes, perdu son temps, perdu son bonheur.

Et c’est pour cela qu’il ne vole pas, chante faux et meurt à petit feu.

Ce piaf passif que nul ne remarque, un seul l’a débusqué.

Et quand il tombera du haut de sa solitude, résigné mais heureux, ce paumé viendra manger au creux de ma paume les grains de la gloire car c’est moi, moi l'astre qu'il jalouse, qui depuis tout ce temps l’ai alimenté de tant d’amertume.

VOIR LES DEUX VIDEOS :

https://youtu.be/0D1wT5tfNs8

https://rutube.ru/video/1c5c34b2cd2791f77ea8fd3138537f28/

http://www.dailymotion.com/video/x47sban

1169 - Assisté social

Je ne connais pas l’angoisse des lendemains incertains. Mon réveil ne me fait lever matinalement qu’aux circonstances légères de l’existence.

Je ne m’occupe jamais de quoi seront faites mes journées de fêtes permanentes : des agents assermentés veillent huit heures par jour sur mon bonheur d’éternel passif. Et les semaines, mois, années, lustres passent paisiblement sans que j’aie à me soucier de choses graves et ennuyeuses.

Mon malheur, ou plus exactement le malheur des autres, c’est que je suis heureux dans ma peau d’assisté social.

Aucune ambition professionnelle ne vient perturber ma sérénité princière. Chaque mois mon salaire d’inactif tombe sur ma tête étonnée et réjouie. Avec la certitude d’une horloge perpétuelle qui sonnerait les heures fatidiques de ma vie de roi.

Je suis un technicien du repos, un expert de l’oisiveté, un spécialiste de l’inactivité sociale, un maître dans l’art facile et joyeux de regarder les autres travailler.

Bref, après tant d’années d’expérience dans mon domaine, je suis devenu hautement qualifié pour ne pas turbiner.

Contrairement à tous ces salariés grâce à qui je peux étaler avec jubilation ces mots pleins de gloire, je ne sais rien faire mais je sais ne rien  faire

J’ai le désoeuvrement rieur, l’inoccupation épanouie, le sommeil radieux. 

Mais, malheureusement, ma structurelle aubaine n’est guère communicative : fort peu de ces bosseurs croient aux vertus de mon assistanat social. Ces incrédules sont des rebelles à mon idéal, des réactionnaires à ma félicité, des chicaneurs contestant mon beurre, en un mot des fondamentalistes du labeur.

Ils éprouvent les affres du gagne-pain et les sueurs du devoir dûment accompli. Et s’en plaignent tout en se gardant d’échapper à leur sort. Eux ne sont pas des assistés sociaux comme moi, non...

Il leur manque trop l’intelligence de ma passivité.

Ils sont mes travailleurs sociaux.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=SCSD2emsIBA

http://www.dailymotion.com/video/x46lier

1168 - Culte de la faiblesse

Dans notre société éblouie par les artifices universitaires, hyper auscultée, analysée, décortiquée, prise en otage idéologique par les doctes fumées de maints théoriciens de “l’âme occidentale” (tels que psychologues, sociologues et autres “experts en minorités”), les faibles sont glorifiés.

Les perdants, les mollassons, les tièdes, les pleurnichards, les assistés sont devenus, sous les délires érudits de ces penseurs du vide, les nouveaux héros de l’Humanité. Les modèles quasi sacralisés de leur flasque conception du monde...

Et ce, dans cette volonté tordue, navrante, faussement humaniste de mettre en avant ceux qui, par l’évidence des choses, par sélection naturelle, par le jeu et l’harmonie des forces en action, ont toujours été en queue de peloton, en retrait, à la traîne. Pour ne pas dire dans les lourdeurs de la passivité, misères de la morbidité et ruines de l’avachissement car ces larves narcissiques, de toute évidence, se complaisent à patauger dans leur bave stérile.

Pour s’en convaincre il n’y a qu’à prendre connaissance de la haute estime qu’éprouvent ces éclopés envers leur état de déchéance à travers les innombrables blogs et sites dédiés à leur cause...

Cette promotion du handicap émerge exactement dans le même esprit pervers, scandaleux, criminel de ceux qui voudraient faire passer les parasites dans la catégorie des espèces protégées ! J’assimile ces spéculateurs, pathologiques adeptes de l’inversion des valeurs, à des médecins-fous qui aimeraient mettre les gens sains au lit et les malades à leur chevet tels des infirmiers ! 

Ces perles précieuses adulées par ces professionnels “psychologisants”, sont appelées “surdoués”, “hypersensibles”, “précoces” ou “hyperémotifs”.

Bref, une manière moderne “politiquement acceptable”, bien dans l’air de notre temps, de valoriser les idiots, les infirmes, les cancres, les mous, les bons à rien car c’est exactement ce qu’ils sont en réalité.

Mais chut !  Il ne faut surtout pas le dire car de nos jours il n’existe plus de crétins, de retardés, de bêtas : selon les critères revus et dûment corrigés de ces “sondeurs des profondeurs humaines”, ces limaces-nées sont désormais toutes des génies !

C’est à dire que tous les défauts de ces retardataires-régressifs-inadaptés-dépressifs sont des qualités rares aux yeux de ces nouveaux philanthropes soucieux de réhabiliter la bêtise et l’échec.

Un signe de plus de la décadence de notre Civilisation française.

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https://rutube.ru/video/4aa93cfbddabad056643c2ea48d33f28/

http://www.dailymotion.com/video/x43mvet

1167 - Vérité des sexes

La femme est un volatile puéril, une caqueteuse superficielle, une belle potiche creuse, un cerveau tournant à plein régime pour des insignifiances. C’est un oiseau certes doué de raison mais qui la gaspille en se préoccupant de ses chapeaux à plumes.

Impossible de prendre au sérieux ces dindes bruyantes qui font semblant d’être intelligentes juste pour plaire socialement aux mâles et non pour faire avancer les idées ! Les lumières de l’esprit, fondamentalement, n’intéressent guère ces réceptacles de notre semence. Ce que leurs gènes réclament, c’est le soleil de notre virilité, le sceptre de notre autorité, le tonnerre de notre gloire phallocrate.

Les filles d’Eve ont été conçues pour recevoir notre glaive de vérité, enfanter de nos fruits, plonger le nez dans les casseroles, confectionner diverses recettes de cuisine, sans omettre les sauces succulentes qui les accompagnent. Et recoudre nos chaussettes.

Et cela dans le but de nous séduire par-delà l’alcôve, nous les seigneurs conscients de notre puissance congénitale.

L’homme est un astre magistral aux pensées d’envergure, au verbe impérial, aux gestes augustes. Il est doté d’une énergie sexuelle éclatante, souveraine, quasi-céleste. Ce lion à la crinière olympienne méprise les femelles futilités et rit de ces broutilles qui font les drames minuscules de ses écervelées de compagnes.

Cependant le demi-dieu, bien qu’il soit ferme, vainqueur, dominateur à l’égard de l’experte de la marmite et de la chambre nuptiale, respecte sa fragilité, sa naïveté, sa faiblesse et la protège avec force et de tout coeur.

Bref, que la femme soit femme et que l’homme soit homme.

Ainsi le monde selon cet ordre naturel inspiré par les lois du Cosmos, et non par les caprices de nos modes féministes, ne peut qu’aller droit, tourner avec justesse, rigueur, régularité, justice et beauté.

VOIR LA VIDEO :

https://rutube.ru/video/dcfa50700b6550a7a2be6d2ffc4c6079/

http://www.dailymotion.com/video/x42h4nk

1166 - Bonbons de lumière

En 1976 j'avais dix ans, l'été faisait des crevasses dans les champs. L’eau rare et l’air brûlant intensifiaient la saison. Le soleil pour moi représentait un diamant glacé qui m’éblouissait. Une perle baignant dans un océan d'azur.

Et cette immensité toute bleue, je la retrouvais en moi : j’étais la galaxie tout entière.

En mon âme, la joie de l’onde, la clarté de l’astre, le flou du ciel, les vagues de l’infini.

Et, sourde, intime, silencieuse, cette brise inconnue qui est le mystère d’être né.

La Création brillait sous mon regard : tout reflétait la Lumière.

Avec ce sentiment diffus que la vie venait de ce Cosmos, de ce Dieu, de ce visage immense, lointain et tout proche si souvent évoqué ici-bas. Et cette conscience d'être là, heureux, étonné, apparu comme une fleur parmi les étoiles, venu sur Terre pour une raison incommensurable.

Rieur, puéril, je me gavais de bonbons pétillants et acidulés sous l’éclat d’Hélios. Et je croquais l’Univers.

Je m’abreuvais du présent, m’oubliais en fusionnant avec les éléments avant de partir sur les ailes d’un papillon.

L’instant devenait éternité. Je sentais le souffle de la réalité, une sorte de rêve en plein jour, l’essence du vivant, un flot d’amour, une flamme sacrée, une saveur sucrée...

Dans ma bouche les friandises fondaient, dans mon coeur le divin irradiait.

VOIR LES SIX VIDEOS :

https://youtu.be/71eRmgbgfBY

https://youtu.be/IcS5i19tD9o

https://youtu.be/49M3X_cuGJE

https://www.youtube.com/watch?v=1aOGxAybl78&feature=youtu.be

https://rutube.ru/video/c493e3b98396085c3138e8b8d441ae46/

https://rutube.ru/video/03a1b43f2303c42047a2095b1f3a4e7f/

http://www.dailymotion.com/video/x5cxgc2

http://www.dailymotion.com/video/x42d8ew_bonbons-de-lumiere-par-raphael-zacharie-de-izarra_travel

1165 - Farrah Fawcett, morue céleste

Farrah Fawcett, tu fus une belle femme aux yeux comme deux globules de lune. Ta face de femelle radieuse jusque dans tes semelles rieuses rayonnait. Ton front ensoleillé déversait des flots de blé tendre. Tes dents aussi éclatantes que des asticots mordaient les étoiles, faisaient sauter de joie les pommes, tranchaient les coeurs.

Ta bouche ressemblait à la bouche d’une  merluche et je voyais en toi le plus séduisant de tous les poissons ! Tu incarnais la reine de mes rêves d’océan et la paix des eaux douces. Tes sourires de miel avaient l’odeur de l’éther et la saveur du savon. Ta cosmétique non comestible était le régal des êtres incorporels, le vin des assoiffés de lumière, l’ivresse des buveurs d’azur.

Farrah Fawcett, même morte tu me donnes encore le goût de la mer et de ses vagues d’écailles, l’envie de la pluie et de ses caresses argentées, la faim de l’infini et de son pain translucide, le sens vertical et les délices des hauteurs.

Bref, Farrah Fawcett lorsque je pense à toi, je suis loin des asperges, aux antipodes des artichauts, à l’extrême opposé des navets. Et pourtant je suis aspergé de clarté, archi-chaud, plein de bave, crevant de la crème de ta beauté, comme un gastéropode gavé.

Je glisse le long de ta chevelure, coule sur ta joue, meurs à tes pieds.

Farrah Fawcett, tu reflétas, le temps de ta vie terrestre, chaque fleur du Cosmos et toutes les valeurs de mon jardin, autant de matins de l’Univers que de soleils perdus dans les souvenirs humains.

Demain, je me réveillerai en plein ciel.

http://farrah-fawcett.blogspot.fr/2016/03/26-farrah-fawcett-morue-celeste.html

VOIR LA VIDEO :

https://rutube.ru/video/9dbf57f173e2e538125c63b7ed40aab5/

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1164 - Tariq Ramadan vu par IZARRA

Cet article date d'un temps où mes vues politiques étaient faussées. Mes idées ont radicalement changé depuis, les événements survenus en France ayant salutairement changé ma mentalité... A l'époque j'étais de bonne foi dans ma naïveté. Aujourd'hui mon discours sur le sujet est à l'opposé de ce que vous allez lire. Je suis toujours de bonne foi en défendant aujourd'hui le contraire de ce que j'écrivais jadis. C'est ce qu'on appelle "évoluer". Le personnage de RAMADAN demeure digne d'intérêt néanmoins.

Tariq Ramadan, l’astre mahométan de nos sillons catholiques (moribonds) irrite ses plus féroces contradicteurs non pas tant parce qu’il défend sa cause, mais parce qu’il y met de l’éclat.

Il chante sur le ring quand ses adversaires aboient. Lui le coq sarrasin, eux les caniches gaulois. Et les cloches fêlées de notre Eglise sonnant le round dans un combat stérile qui s’éternise entre les levers du Soleil et les apparitions de la Lune...

J’aime mon pays et adhère à ses valeurs traditionnelles tout en détestant naturellement le gauchisme, et pourtant j’admire cet esprit brillant issu du Croissant : il incarne, dans sa version musulmane, nos lumières chrétiennes révolues, ternies par ce siècle de mollesse.

Ramadan est le produit sain, en somme, de notre putréfaction. Il est le fruit vert poussé sur nos pertes de racines chrétiennes. Le follet pur né de notre putride désagrégation, l’éther de nos terres plombées, l’essence de nos fumées.

Ses ennemis voient en lui un perfide intégriste religieux, un intellectuel oriental aux idées arriérées, voire un dangereux prédicateur islamiste... Moi je perçois en ce disciple de Mahomet une âme chevaleresque pleine de courage, de hauteur, d’humanité authentique. Toutes ces valeurs, ces qualités, ces beautés que nous avons perdues dans notre folie égalitaristo-féministo-gauchiste. Pour ne pas dire christianophobique et même de plus en plus franchement athéiste...

Notre néant laïque est confronté à cette réalité spirituelle d’un islam fervent. Seuls les matérialistes, les décadents, les enfants de la Révolution s’en étonnent. Et en tremblent. Ils ne se rendent pas compte qu’en voulant s’affranchir du sacré, celui-ci reviendra toujours, triomphant, sous une autre forme : ici l’Islam. Quand au nom de la neutralité républicaine on rejette les rayons de Râ, ce sont les lueurs du croissant qui apparaissent. Et lorsqu’on veut encore chasser ces clartés lunaires, plus haut ce sont les étoiles qui s’allument. Dieu est partout. Les matérialistes, qu’ils le veuillent ou non, baignent dans un océan divin.

Ramadan n’est que le juste retour de flamme, teintée d’orientalisme, de notre pensée de fer.

Bref, même si je demeure chrétien, je m’incline devant ce talentueux défenseur de la spiritualité coranique et le salue pour son courage, ses vertus, sa noblesse. Et la justesse de ses vues.

Monsieur Ramadan, voyez en moi un allié de prix dans votre résistance à la profane oppression des sans foi de France.

VOIR LES DEUX VIDEOS :

https://www.youtube.com/watch?v=nDC705Uu9ag&feature=youtu.be

https://www.youtube.com/watch?v=R3pHUsiEboM&feature=youtu.be

https://rutube.ru/video/d7fb00d2b84bcbd352a4f50bcaeda336/

http://www.dailymotion.com/video/x3ye4xz

1163 - Ca y est, je suis mort !

Cette fois c’est la bonne. C‘est fini. Enfin je veux dire, ça commence.

Je suis mort. Mort et enterré. Libéré de la Terre et des maux dentaires.

Débarrassé de la politique, de la république et même de l’attraction de la planète.

En totale apesanteur, insensible aux odeurs. Depuis mes neiges éternelles, or et plomb se valent. Je ne suis plus obligé de porter des vêtements chers pour plaire aux passants de chair.

Je suis devenu pur esprit. Je suis mort et le monde entier s’en fiche. Il tourne sans moi, oublie mon nombril, orbite loin de mes yeux.

Mes restes gisent sous terre. Atomisés par le temps. Absorbés par les éléments. Comme ceux des dizaines, voire des centaines de milliards d’autres humains l’ont été avant moi et le seront après moi.

C’est banal de le dire, mais j’ai succombé à la vie, enfin je veux dire vers la fin.

Voilà, je suis mort. Bel et bien mort.

La preuve que je suis mort : je ne suis plus en vie.

Bref, je suis mort et n’en démords pas.

VOIR LA VIDEO :

https://www.youtube.com/watch?v=ucCFiO0ogew&feature=youtu.be

http://www.dailymotion.com/video/x3y4nt3

1162 - Le poème selon IZARRA

Tout au contraire de ce que bien des amateurs de la lyre pensent, le poème est à l’extrême opposé de ces clichés pleins d’artifices pesants, de mensonges rutilants et de fulgurances scolaires qu’ils présentent si fréquemment...

Afin de les contredire avec fruit et fracas, et surtout avec justesse, voici mon credo en ce qui concerne le poème.

Le poème c’est un torchecul providentiel pour... se torcher le cul providentiellement justement !

Le poème c’est un cri de canard dans la mare. Une crise de hoquet grotesque au coeur d’une cérémonie solennelle. Une glissade dans la boue en tenue du dimanche. Une pluie glaciale qui réveille les exaltés. Une fausse note qui remet à leur place les fats égarés nourris de théories. Une trompette en pleine nuit qui déculotte les rêveurs.

Le poème c’est le Soleil qui chie sa lumière sur la tronche de cette grosse conne de Lune se prenant pour la reine du zénith.

Le poème c’est l’anti-urgence par nature : nul n’a jamais été terrassé par un caillot de poésie dans les vaisseaux ! Au contraire le poème est le simple vernis de la vie qui certes fait briller la carrosserie des jours, mais guère plus : il ne faut pas exagérer les caresses du poème car le poème agit comme une imperceptible homéopathie, non comme un remède de cheval !

La vie vaut mille poèmes et personnellement je n’échangerais jamais ma précieuse existence contre une anthologie poétique même en dix volumes, même de chez la Pléiade, même enluminée d’or fin !

Les mots du poème ne sont que des farces destinées à éblouir les tomates, c’est à dire la tête des niais qui prennent le poème pour un astre irradiant alors qu’il n’est en réalité que le bouche-trous de leurs heures les plus creuses.

VOIR LES TROIS VIDEOS :

https://www.youtube.com/watch?v=4EcfXRRgOCA&feature=youtu.be

https://rutube.ru/video/20f3aba836028a2191b436d64184d49e/

http://www.dailymotion.com/video/x5fk0d4

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